Змінюй хід війни! Допомагай ЗСУ!

Самое-самое любимое стихотворение

  • Автор теми Автор теми Dimoks
  • Дата створення Дата створення
кстати, насчет Маяковского. вчера прочитал на баше :)

Я в Париже, живу как денди,
Женщин имею до ста,
Мой ****, как сюжет в легенде,
Переходит из уст в уста.

В. Маяковский.
 
Leecheer, подобные стихи можно найти не только у Маяковского. Поэты тоже люди, со всеми вытекающими отсюда последствиями. Если бы все могли выразить свою половую жизнь в стихах!
Это тоже он:

Этот вечер решал —
не в любовники выйти ль нам?—
темно,
никто не увидит нас.
Я наклонился действительно,
и действительно
я,
наклонясь,
сказал ей,
как добрый родитель:
«Страсти крут обрыв —
будьте добры,
отойдите.
Отойдите,
будьте добры».

И где он настоящий?
 
Останнє редагування:
Я же не про тут, а про вообще :)
Вот ещё одно, любимое
В заветных ладанках не носим на груди,
О ней стихи навзрыд не сочиняем,
Наш горький сон она не бередит,
Не кажется обетованным раем,
Не делаем ее в душе своей
Предметом купли и продажи,
Хворая, бедствуя, немотствуя на ней,
О ней не вспоминаем даже.
Да, для нас это грязь на калошах,
Да, для нас это хруст на зубах.
И мы мелем, и месим, и крошим
Тот ни в чем не замешанный прах.
Но ложимся в нее и становимся ею,
Оттого и зовем так свободно - своею.
Анна Ахматова, 1922
 
Расплетая волосы темноте, что покорно в пальцах твоих болит,
Ты опять молчишь, избегая тем о тоске и вечности. Да, калиф?
Значит снова сказками под ***** колыбелить пленнице твой покой.
Я могла придумать тебя, малыш...
Но на кой?

Мне тебя от сердца не отрезАть, не нырять в глаза, не идти на дно.
Такова уж доля Шахерезад – притворяться тысячей и одной.
Магомет отправится за горой, а гора окажется миражом.
Cумасшедший витязь. Почти герой.
Поражен.

Даже если хочется – мне не верь. Не проси о чуде – напрасный труд.
Янычары строятся в голове, караул сменяется по утру.
Мне давно доложены их посты в закоулках города из лачуг.
Я еще могла бы тебя спасти...
Не хочу.

Яна Юшина
 
Александр Файнберг


ВЕСЕЛАЯ БАЛЛАДА
А.Кедрину
Голодный художник рисует жаркое.
И кисть, как шумовка, поет под рукою,
когда помидоры кармином он кроет
и сажею мажет горячий казан.
В картине под соусом мясо дымится.
Он краску на мясо кладет, как горчицу.
Пылает морковка, лучок серебрится.
И это приятно голодным глазам.

А сытый художник, скорбя и горюя,
белилами пишет пустые кастрюли.
И, с кремом жуя заварные рогули,
он старый сухарь на столе создает.
Рисует, стаканчик вина опрокинув,
забвения пыль на порожних графинах.
И кошка худущая смотрит с картины,
как жарится в кухне его антрекот.

Биограф и критик — две славных канальи —
их творческий путь изучив досконально,
явление это объявят нормальным,
искусство и жизнь гармонично спаяв.
И явится миру их вывод несложный,
что личное в жизни художника ложно,
что съедено, то воссоздать невозможно,
поэтому каждый по-своему прав.

В апрельской грязи до колен увязая,
я эту балладу слагал на базаре.
На толпы веселыми глядя глазами,
стоял я, играя авоськой пустой.
А рядом вздымала свой кузов машина.
Биограф и критик грузили картины.
Скрипела и хлопала дверь магазина.
И пахло от луж настоящей весной.
 
* * *

Я думала, что главное в погоне за судьбой -
Малярно-ювелирная работа над собой:
Над всеми недостатками,
Которые видны,
Над скверными задатками,
Которые даны,
Волшебными заплатками,
Железною стеной
Должны стоять достоинства,
Воспитанные мной.

Когда-то я так думала
По молодости лет.
Казалось, это главное,
А оказалось - нет.

Из всех доброжелателей никто не объяснил,
Что главное, чтоб кто-нибудь
Вот так тебя любил:
Со всеми недостатками,
Слезами и припадками,
Скандалами и сдвигами
И склонностью ко лжи -
Считая их глубинами, считая их загадками,
Неведомыми тайнами твоей большой души.
(Екатерина Горбовская)

И сегодня как-то очень под настроение подошло это стихотворение:

Часы прабабки кукуют глухо.
В воздушных замках тепло и сухо.
А город полон сплошных дождей,
Ничейных кошек, чужих людей.

...Был город пасмурен, зол и сир,
И было в городе все не так...
А я мечтала исправить мир,
Но, слава богу, не знала, как.
 
кое-что из БГ

Ты - животное лучше любых других,
Я лишь дождь на твоем пути.
Золотые драконы в лесах твоих,
От которых мне не уйти.
И отмеченный знаком твоих зрачков
Не сумеет замкнуть свой круг,
Но пески Петербурга заносят нас
И следы наших древних рук.

Ты могла бы быть луком - но кто стрелок,
Если каждый не лучше всех?
Здесь забыто искусство спускать курок
И ложиться лицом на снег.
И порою твой блеск нестерпим для глаз,
А порою ты - как зола;
И пески Петербурга заносят нас
Всех
По эту сторону стекла...

Ты спросила: "Кто?"
Я ответил: "Я",
Не сочтя еще это за честь.
Ты спросила: "Куда?"
Я сказал: "С тобой,
Если там хоть что-нибудь есть".
Ты спросила: "Зачем?" - и я промолчал,
Уповая на чей-нибудь дом.
Ты сказала: "Я лгу"; я сказал: "Пускай,
Тем приятнее будет вдвоем";

И когда был разорван занавес дня,
Наши кони пустились в пляс,
На земле, на воде и среди огня
Окончательно бросив нас.
Потому что твой блеск - как мои слова:
Не надежнее, чем вода.
Но спросили меня: "Ну а жив ли ты?"
Я сказал: "Если с ней - то да".
***

и любимое. может потому, что песня одна из любимых


Ветер, туман и снег.
Мы - одни в этом доме.
Не бойся стука в окно - это ко мне,
Это северный ветер, мы у него в ладонях.

Но северный ветер - мой друг,
Он хранит все, что скрыто.
Он сделает так,
Что небо будет свободным от туч
Там, где взойдет звезда
Аделаида.

Я помню движение губ,
Прикосновенье руками.
Я слышал, что время стирает все.
Ты слышишь стук сердца - это коса нашла на камнень.
И нет ни печали, ни зла,
Ни горечи, ни обиды.
Есть только северный ветер,
И он разбудит меня
Там, где взойдет звезда
Аделаида
 
Есть время летать, и есть время ходить по земле,
Есть время молчать, не участвуя, лишь наблюдая,
Есть время подумать и время признаться себе,
Что часто неправильный путь выбираем…

Есть время раскаяться, время учиться прощать,
Есть время молитвы и время принятья решенья,
Есть время попытке, и время есть, чтоб осознать,
Что легкими в жизни бывают одни пораженья…

Есть время терять, время верить и время найти…
За временем тьмы - время приходит рассвета …
Всему свое время. И каждый отрезок пути
Пройду не спеша – находя на вопросы ответы…
(c)

О,как искусно вы умеете завлечь
в расставленные вами ловко сети...
Слегка прикрыта обнажённость плеч...
Чуть томный вздох...И взгляд...И губы эти,

с улыбкой лёгкой, обещают рай...
Под тонкой тканью матовая кожа
жемчужиной мерцает. Невзначай
притягивает, манит и тревожит

небрежный локон мягкою волной...
******ы невинности ресницы,
Вы беззащитной кажетесь такой...
Иллюзия -- которая нам мнится...

Но выдаст страсть, охотницы лихой,
заполучить добычу – нетерпение...
Ведь я охотник тоже неплохой...
Но и добыча... всё же...к сожалению.
(c)
 
С.А. Есенин



x x x

Гаснут красные крылья заката,
Тихо дремлют в тумане плетни.
Не тоскуй, моя белая хата,
Что опять мы одни и одни.

Чистит месяц в соломенной крыше
Обоймленные синью рога.
Не пошел я за ней и не вышел
Провожать за глухие стога.

Знаю, годы тревогу заглушат.
Эта боль, как и годы, пройдет.
И уста, и невинную душу
Для другого она бережет.

Не силен тот, кто радости просит,
Только гордые в силе живут.
А другой изомнет и забросит,
Как изъеденный сырью хомут.

Не с тоски я судьбы поджидаю,
Будет злобно крутить пороша.
И придет она к нашему краю
Обогреть своего малыша.

Снимет шубу и шали развяжет,
Примостится со мной у огня.
И спокойно и ласково скажет,
Что ребенок похож на меня.
 
Если бы не реклама водки в своё время и не узнал бы.
Чудеса...

"Зійшло, непам’яттю розмилось
вчорашнє, літнє, нетривке,
і пахолодь заповістилась,
і покотилось упівсили
на води, на гілля гінке,
збезважене таке, легке.
На ниви щедро спорожнілі,
на обмежовані гайки,
на стиглість тихої ріки
схиляють хмари спорожнілі
свої мальовані боки.
Відвічне, знане, українне, —
злітає, котиться, тече,
як покотьоло — швидкогінне,
з-під ніг, з-під рук, з-перед очей.
І треба землю перемірять,
перемісить важку ріллю
і викликать із надвечір’я
звичайну доленьку свою.
Бо ж ти — це все: буденна втіха,
святкова згода голосів
і щіпка золотого сміху,
що відсипалась на засів.
І гірко думать про розлуку,
про забуття, про вороття,
коли береш павуття в руку,
таке легке, як і життя."

(Павло МОВЧАН
ОСІННІЙ ВІЛЬШАНСЬКИЙ КРАЄВИД)
 
Черная кошка, черный кот
Иван Храмовник

Черная кошка, не менее черный кот
Ищут друг друга в городе цвета мышиной дрожи.
А в городе - пробки навылет, в городе Новый год
Каждую пятницу, которых на этой неделе все больше.

Черная кошка и черный, как деготь, кот
Знают - пятница снова плавно перетечет во вторник.
А дальше – опять все сначала, а может, и наоборот.
Воскресений здесь вовсе восемь - такой это странный город.

Черная кошка, не менее черный кот
В любом круговороте найдутся - задача для них не из сложных.
Какие проблемы – крюк километров в шестьсот
Для любящих, ищущих, ждущих – короче, для кошек.

Они независимы днем, но ночью просвет не в счет.
Как котят тянет к молоку, так их черноту к слиянию.
Лишь только мяукнет кошка, немедленно черный кот
Появится рядом – и горе соперникам не только кошачьего звания.

Он наполовину сиамец, мать его была зла, как ночь.
Она скорее в отца – тоже был боец из первого ряда.
И когда их становится двое – даже если ты просто хочешь помочь
Себе поверить в любовь - вставать между ними не надо.

Когда они, найдя наконец этот вечер, как повод,
Сливаются с тьмой и друг другом - спасибо, Конфуций -
Черная кошка и кот цвета лунного фона
Запросто зажигают звезды искренностью по-кошачьи жгучей.

А сны у котов совместные - вы не знали? Да, это так.
Черная кошка и кот такого же тона
Засыпают одновременно, обычно - глаза в глаза,
И каждый видит во сне еще более странный город.

Во сне он – поэт. Живет вдалеке, но к ней - все его стихи,
Когда не хватает слов, он призывает полночь на помощь.
Ему достаточно одной лишь капли тепла. Одной, но с ее руки.
Но этого нет у него - такой это странный город.

А ей снится Кустурица - сербообразный змей,
Что под кустом корицы прячет курсив от курицы.
Бывший цыганский кинобарон, а ныне отец семейств
И туповатой музыки – ну что с него взять, с Кустурицы?

Лишь белого цвета в снах ее непременно нет.
Даже на молоке - прокисшие отсветы полукровавые.
Повсюду - одни только тени ненаступивших дней,
И убегая от них, она часто будит кота, восхитительно вздрагивая.

И тогда чернота размыкает объятья, подмигивая звезде,
И вновь наступает утро по всем фронтам неизбывного.
“Хорошо, что все-таки все у нас не как у людей” -
Проснувшись, думает кот и нежно треплет кошку за шиворот.
 
Это я. И зовут меня - Женщина! Исповедь

Жизнь жила христиански-праведно:
В праздник – в Храм, на исповедь – к батюшке.
Не ленилась и не лукавила,
Вечерами вязала варежки...

Или, может, жила я ветрено?
Руки-крылья раскинув в стороны -
Все отдам, вот сейчас, немедленно,
Ну же, вы, налетайте, вороны!

Всем назло жила, как не велено,
Или надо кого-то спрашивать?
И откуда эти сомнения?
Сердце вижу! Кровит. И страшно мне...

Все что есть: прекрасного, лживого
На крови той в коктейль намешано:
И Святая, и нерадивая
Сатана? Или, все же, Женщина?

В ореоле волос, да с проседью,
На балах блистая царицею,
Я парила весной и осенью
Вожделенною, Синей птицею...

Я ходила в лохмотьях нищая,
Приставая ко всем и каждому.
И просила на хлеб с водицею,
Не боясь сгореть в Аду заживо...

Я с душою кристально-чистою
Все грехи на себя навешала,
А потом, как бывало исстари,
С облаков, – да в падшие женщины...

Босиком по пути зажженному
Я в венке белых роз с колючками
Шла. И каждому прокаженному
К голове прикасалась ручками...

Это Я родила и оставила
Всех детей, в этом мире заброшенных,
Обездолила их. Заставила
Жить всю жизнь с судьбой покореженной.

И МЕНЯ на костер?! Да мало мне!
Растерзать, разорвать по ниточке.
Чтоб ревела толпа одичалая,
Ни оставив во мне кровиночки...

Я любовью большой, нерастраченной,
Дам добра Вам испить до донышка.
Мной заплачено всем. Оплачено
Всё до капельки. Все до зернышка!

Я с тобою. Я – Тьма! Я – Сияние!
И не важно, что мы не венчаны.

На Земле творю все деяния
Это – Я....
...И зовут меня ЖЕНЩИНА!!!

(с)Людмила Шкилёва
 
Молодой рекой без устали плыви
И не бойся, простудившись, заболеть.
Возраст - это понимание любви
Как единственного чуда на земле.

Я живу, судьбу свою кляня,
Не желая для себя судьбы иной.
Возраст - это размышление о днях,
Проведённых за родительской спиной.

За столом моим разнузданный портвейн
Превратился в респектабельный кагор.
Возраст - это радость за друзей,
Не сумевших превратиться во врагов.

Верно ли сумели мы прочесть
Десять фраз, оставленных Христом?
Возраст - это стоимость свечей,
Превышающая стоимость тортов.

Кто ты есть? Чего в себе достиг?
Чей ты друг и кто твои друзья?
Возраст - это приближение мечты
В окончании земного бытия.

А смерть, конечно, человечество страшит,
Но какие там у нас года!
Возраст - это состояние души,
Конфликтующее с телом... иногда.

Александр Розенбаум
Переглянути вкладення 13264670
 
у меня пока что это любимое

вот это:)
ЖАЖДА ЖЕЛАНИЯ
Неистово друг друга. Вчера истязали.
Повсюду остались багровые ссадины.
До гематом все плечи. Губы искусали.
У тебя синяки. У меня кровавые раны.

Безумные! Сквозь боль и стон кричали.
В любви и радости взаимной неустанно.
Закрыв глаза. Бессвязные слова шептали.
Сошли с ума наверно. Жажда постоянна.
 
Дыр бул щил
убещур
скум
вы со бу
р л эз (с) Кручёных.

Вобщем, "Учи ученых сказал Кручёных" (с) Маяк.
 
У окошка, у закрытого – толпа,
Кресел нет, и коридорчики тесны ,
Над табличкой скромной "Выдача тепла"
Кто-то вывел – "Подождите до весны!"
А на улице метель и холода,
И с досады на ветру не прикурить,
Ну, а вдруг весны не будет никогда –
Разве можно будет зиму пережить?
Вместо звёздочек – слепые фонари,
Вихрь выхватит квитанцию из рук,
И растащат на клочочки воробьи
Неоплаченное средство от разлук.
Я дворами добираюсь до метро,
Белым-белым стал от снега воротник,
Неужели всем на свете всё равно,
Что к зиме, быть может, кто-то не привык?
Но проснётся телефон, и за гудком
Тихий голос твой, до одури родной,
Улыбнётся мне: а как у вас с теплом?
Приезжай скорей... мне много для одной!

Сказоч-Ник (с)
 
вот так.
Ах, эта прелесть стройных женских ножек!
Во все века прельщала взор мужчин.
Волненье будоражила до дрожи,
И взыгрывал в крови адреналин.

Художники , заворожив мольберты,
Писали очертанья женских ног.
Их воспевали страстные поэты,
В красе изящной вдохновенных строк.

Их легкое и плавное движенье
Под звонкий цокот тонких каблуков.
Волнуют и пленят воображенье,
И теплятся восторги вновь и вновь.

В них линий грациозных совершенство,
И контуров изящных озорство.
Их чутко осязать - одно блаженство,
И страсти неуемной колдовство!

Как можно устоять при виде ножек?
Безумно притягателен их вид.
Изгибы очертаний, бархат кожи,
Все в них и обольщает и манит! (с) из гугля
 
Я одел на изнанку пальто,
И напился воды из под крана.
У меня абстинентный синдром,
И меня разбудили рано...
 
Извините за простыню, но уж очень любимое...

Осматривая гор вершины,
их бесконечные аршины,
вином налитые кувшины,
весь мир, как снег, прекрасный,
я видел горные потоки,
я видел бури взор жестокий,
и ветер мирный и высокий,
и смерти час напрасный.

Вот воин, плавая навагой,
наполнен важною отвагой,
с морской волнующейся влагой
вступает в бой неравный.
Вот конь в могучие ладони
кладет огонь лихой погони,
и пляшут сумрачные кони
в руке травы державной.

Где лес глядит в полей просторы,
в ночей неслышные уборы,
а мы глядим в окно без шторы
на свет звезды бездушной,
в пустом сомненье сердце прячем,
а в ночь не спим томимся плачем,
мы ничего почти не значим,
мы жизни ждем послушной.

Нам восхищенье неизвестно,
нам туго, пасмурно и тесно,
мы друга предаем бесчестно
и Бог нам не владыка.
Цветок несчастья мы взрастили,
мы нас самим себе простили,
нам, тем кто как зола остыли,
милей орла гвоздика.

Я с завистью гляжу на зверя,
ни мыслям, ни делам не веря,
бороться нет причины.
Мы все воспримем как паденье,
и день и тень и сновиденье,
и даже музыки гуденье
не избежит пучины.

В морском прибое беспокойном,
в песке пустынном и нестройном
и в женском теле непристойном
отрады не нашли мы.
Беспечную забыли трезвость,
воспели смерть, воспели мерзость,
воспоминанье мним как дерзость,
за то мы и палимы.

Летят божественные птицы,
их развеваются косицы,
халаты их блестят как спицы,
в полете нет пощады.
Они отсчитывают время,
Они испытывают бремя,
пускай бренчит пустое стремя -
сходить с ума не надо.

Пусть мчится в путь ручей хрустальный,
пусть рысью конь спешит зеркальный,
вдыхая воздух музыкальный -
вдыхаешь ты и тленье.
Возница хилый и сварливый,
в последний час зари сонливой,
гони, гони возок ленивый -
лети без промедленья.

Не плещут лебеди крылами
над пиршественными столами,
совместно с медными орлами
в рог не трубят победный.
Исчезнувшее вдохновенье
теперь приходит на мгновенье,
на смерть, на смерть держи равненье
певец и всадник бедный.
 
Назад
Зверху Знизу