Самое-самое любимое стихотворение

[iorina]

ну да. любовь рациональна (кого, почему, зачем). все что не рационально, то болезнь.

Т.е. невроз - норма и это рационально?

 

[Leecheer]

Т.е. невроз - норма и это рационально?

нет, на самом деле это не так. просто нам это навязывают. литература, искусство, прочее промывание мозгов. в итоге мы называем любовью то, что по сути своей любовью не является.

 

[iorina]

нет, на самом деле это не так. просто нам это навязывают. литература, искусство, прочее промывание мозгов. в итоге мы называем любовью то, что по сути своей любовью не является.

И что же такое настоящая любовь?

 

[sidhe]

ну да. любовь рациональна (кого, почему, зачем). все что не рационально, то болезнь.

И что же такое настоящая любовь?

"...и наконец - о главном, мальчик.
О Любви.
Если ты не можешь прожить без Неё ни одной минуты...
Если в целом мире тебе хорошо только с Ней одной...
Если ради Неё ты готов на всё...

- это не любовь, мальчик.
Это - алкоголизм. "​

(Александр Дербас)

 

[Leecheer]

"...и наконец - о главном, мальчик.
О Любви.
Если ты не можешь прожить без Неё ни одной минуты...
Если в целом мире тебе хорошо только с Ней одной...
Если ради Неё ты готов на всё...

- это не любовь, мальчик.
Это - алкоголизм. "​

(Александр Дербас)

это пять )))

И что же такое настоящая любовь?

кто тебе сказал, что любовь бывает настоящей и ненастоящей ? она или есть или ее нет.

 

[iorina]

кто тебе сказал, что любовь бывает настоящей и ненастоящей ? она или есть или ее нет.

От жеж. "на самом деле это не так. просто нам это навязывают. литература, искусство, прочее промывание мозгов. в итоге мы называем любовью то, что по сути своей любовью не является." Интересовало твое, незамутненное навязанным, видение понятия любовь.
И тогда тут цитаты внизу.
"Ты попросил написать людей ЛЮБИМОЕ стихотворение"

"она или есть или ее нет"
?

 

[Leecheer]

От жеж. "на самом деле это не так. просто нам это навязывают. литература, искусство, прочее промывание мозгов. в итоге мы называем любовью то, что по сути своей любовью не является." Интересовало твое, незамутненное навязанным, видение понятия любовь.
И тогда тут цитаты внизу.
"Ты попросил написать людей ЛЮБИМОЕ стихотворение"

"она или есть или ее нет"
?

ну вот ты опять ставишь все с ног на голову, чисто по-женски. любимый человек и любимое стихотворение это совершенно разные вещи, как их можно сравнивать и проводить паралелли ?

а для меня, любовь это радость и счастье. что-то очень светлое и теплое. никаких страданий, терзаний и всей прочей гадости. когда в человеке ты обращаешь внимание только на все хорошее что есть в нем, это любовь.

 

[iorina]

ну вот ты опять ставишь все с ног на голову, чисто по-женски. любимый человек и любимое стихотворение это совершенно разные вещи, как их можно сравнивать и проводить паралелли ?

Согласна абсолютно.
Но и там и там чувства задействованы. Поэтому и тему ты назвал "Любимое стихотворение".

а для меня, любовь это радость и счастье. что-то очень светлое и теплое. никаких страданий, терзаний и всей прочей гадости. когда в человеке ты обращаешь внимание только на все хорошее что есть в нем, это любовь.

Так у каждого свое. Ассоциации всякие, опыт и тд.
А любовь потому и считают иррациональной. В каждом человеке всегда есть что-то неприятное, смешное. Но любя мы видим в нем только хорошее. То, что нас покорило, тронуло. Вот потом многие и ужасаются. Мол, такой ангел, такой ангел в начале, а теперь по судам таскает, имущество отсуживает.

 

[Leecheer]

Согласна абсолютно.
Но и там и там чувства задействованы. Поэтому и тему ты назвал "Любимое стихотворение".

правда хорошо что я не назвал тему "ваше ЛЮБИМОЕ пиво"?

Так у каждого свое. Ассоциации всякие, опыт и тд.

золотые слова. и хватит об этом

 

[Азалия+]

Два самых любимых стихотворения из творчества А.Блока.

Она пришла с мороза,
Раскрасневшаяся,
Наполнила комнату
Ароматом воздуха и духов,
Звонким голосом
И совсем неуважительной к занятиям
Болтовней.

Она немедленно уронила на пол
Толстый том художественного журнала,
И сейчас же стало казаться,
Что в моей большой комнате
Очень мало места.

Всё это было немножко досадно
И довольно нелепо.
Впрочем, она захотела,
Чтобы я читал ей вслух "Макбета".

Едва дойдя до пузырей земли,
О которых я не могу говорить без волнения,
Я заметил, что она тоже волнуется
И внимательно смотрит в окно.

Оказалось, что большой пестрый кот
С трудом лепится по краю крыши,
Подстерегая целующихся голубей.

Я рассердился больше всего на то,
Что целовались не мы, а голуби,
И что прошли времена Паоло и Франчески.

*********************************
Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту -
Что же? Разве я обижу вас?

О, нет! Ведь я не насильник,
Не обманщик и не гордец,
Хотя много знаю,
Слишком много думаю с детства
И слишком занят собой.
Ведь я - сочинитель,
Человек, называющий все по имени,
Отнимающий аромат у живого цветка.

Сколько ни говорите о печальном,
Сколько ни размышляйте о концах и началах,
Все же, я смею думать,
Что вам только пятнадцать лет.
И потому я хотел бы,
Чтобы вы влюбились в простого человека,
Который любит землю и небо
Больше, чем рифмованные и нерифмованные речи о земле и о небе.

Право, я буду рад за вас,
Так как - только влюбленный
Имеет право на звание человека.

 

[Синильга]

Занятно, что мой милый опус так задел за живое хозяина темы и вызвал столь прелестную перебранку его гостей. Ну что тут скажешь? Да здравствует здоровый и нездоровый цинизм и духовное убожество. Рождённый ползать, как говориться, не взлетит, но убеждать, что летающие - это психи, будет с превеликим удовольствием.
И всё же виват безумцам, которые ещё способны на ВОПРЕКИ!


Очарованья ранние прекрасны.
Очарованья ранами опасны...
Но что с того – ведь мы над суетой
К познанью наивысшему причастны,
Спасённые счастливой слепотой.
И мы, не опасаясь оступиться,
Со зрячей точки зрения глупы,
Проносим очарованные лица
Среди разочарованной толпы.
От быта, от житейского расчёта,
От бледных скептиков и розовых проныр
Нас тянет вдаль мерцающее что-то,
Преображая отсветами мир.
Но неизбежность разочарований
Даёт прозренье. Всё по сторонам
Приобретает разом очертанья,
До этого неведомые нам.
Мир предстаёт, не брезжа, не туманясь,
Особенным ничем не осиян,
Но чудится, что эта безобманность –
Обман, а то, что было, – не обман.
Ведь не способность быть премудрым змием,
Не опыта сомнительная честь,
А свойство очаровываться миром
Нам открывает мир, какой он есть.
Вдруг некто с очарованным лицом
мелькнёт, спеша на дальнее мерцанье,
И вовсе нам не кажется слепцом –
Самим себе мы кажемся слепцами...
Е. Евтушенко

И ещё один привет от МАЯКОВСКОГО:

Любит? не любит? Я руки ломаю
и пальцы разбрасываю разломавши
так рвут загадав и пускают по маю
венчики встречных ромашек
Пускай седины обнаруживает стрижка и бритье
Пусть серебро годов вызванивает уймою
надеюсь верую вовеки не придет
ко мне позорное благоразумие !

 

[Запеканка]

Прочитала все любимые стихотворения, т.к. для меня почему-то (наверно, в силу возраста) поэзия осталась чем-то непонятным и не очень-то интересным и красивым. Возможно просто не доросла.+ из-за школьной программы она долгое время прочно ассоциировалась только с Пушкиным (отсюда нелюбовь к нему самому, ведь нельзя переедать шоколада). Вот, честно, прочитала всё и практически ничего не зацепило. Из того немногого, что я знаю, вот, что понравилось:

Каждый человек ищёт свой путь,
Но всё равно попадает на ту дорогу,
По краям которой стоят жизни и смерть.
Я бы хотела дольше идти по той стороне,
Где не заходит солнце,
Но за днём всегда наступает ночь...
Поэтому я ищу тропинку.


КАССЕТА.
Наговори мне целую кассету весёлых слов..
И - уезжай опять.
Я буду вспоминать тебя и лето
Не только клавишу нажав...
Чешуйками дождя покрыты,
Как две большие рыбы у причала
Стояли корабли.
Нас в них качало,
Как в люльке...
Но это был не страх, а счастье.
Тогда не ждали мы ненастья.
Оно пришло чуть-чуть поздней...
Нас позабыли, или мы забыли
Те города и улицы?
Дымом окутан город.
Он уже не наш.
Магнитофон собрал всю память нашу,
Нажму я только пальцем
На клавишу.

Н.Турбина


Вообще многое её нравится...
Интересно то, что никто не написал стихотворения на украинском...

 

[Джони B. Goode]

как-то никак

Ёж все прекрасное любил
И дружбу с Бабочкой водил.
По натуре был эстет
И ученый, и поэт.

Нюхал он цветочки,
Травки и грибочки.
Своей подругой восхищался,
Красивым крыльям удивлялся.
Под колючей шкурой –
Тонкая натура.

- Ах, если б мог я легким стать
И вместе с нею полетать!

Но вот однажды вышел случай,
Не вспоминать его бы лучше.
На ветке куколка висела,
Ёжик принюхался несмело:

- Вроде бы знакомое
Это насекомое,
С корочкой хрустящей,
Тучное манящее.

И захрустел он смачно:
- На завтрак, как удачно!
Откуда знать мог бедный Ёжик,
Что бабочку он уничтожил.

Как трудно под личиной
Таланты различимы!

 

[iorina]

Георгий Иванов

Обледенелые миры
Пронизывает боль тупая...
Известны правила игры.
Живи, от них не отступая:
Направо — тьма, налево — свет,
Над ними время и пространство.
Расчисленное постоянство...
А дальше?
Музыка и бред.
Дохнула бездна голубая,
Меж тем и этим — рвется связь,
И обреченный, погибая,
Летит, орбиту огибая,
В метафизическую грязь.

 

[Leecheer]

Занятно, что мой милый опус так задел за живое хозяина темы и вызвал столь прелестную перебранку его гостей. Ну что тут скажешь? Да здравствует здоровый и нездоровый цинизм и духовное убожество. Рождённый ползать, как говориться, не взлетит, но убеждать, что летающие - это психи, будет с превеликим удовольствием.
И всё же виват безумцам, которые ещё способны на ВОПРЕКИ!

задеть за живое хозяина этой темы сложнее чем ты думаешь. просто общение в стиле *****-сам *****, тоже бывает забавляет. особенно, когда ты твердо убежден в своей правоте

 

[viter_alex]

Над головой созвездия мигают,
И руки сами тянутся к огню.
Как страшно мне, что люди привыкают,
Открыв глаза, не удивляться дню.

Существовать, не убегать за сказкой
И уходить как в монастырь в стихи.
Ловить Жар-птицу для жаркого с кашей,
А Золотую Рыбку — для ухи.

Р. Рождественский

одни восклицательные знаки, просто нет слов! такого Маяковского я не знал. спасибо огромное

А какого знал? Площадного оратора? Окна РОСТа? Я до конца жизни буду благодарен своей учительнице русского языка и литературы, Алиповой Валентине Ивановне, которая научила меня понимать Маяковского, чувствовать его стихи, видеть за ними человека с очень ранимой и нежной душой.

 

[Tommy]

…Когда мы были на войне,
Когда мы были на войне,
Там каждый думал о своей любимой или о жене.
И я, конечно, думать мог,
И я, конечно, думать мог,
Когда на трубочку глядел, на голубой ее дымок.
Как ты когда-то мне лгала,
Как ты когда-то мне лгала,
Что сердце девичье свое давно другому отдала.
А я не думал ни о чем,
А я не думал ни о чем,
Я только трубочку курил с турецким горьким табачком.
Я только верной пули жду,
Я только верной пули жду,
Что утолит мою печаль и пресечет нашу вражду.
Когда мы будем на войне,
Когда мы будем на войне,
Навстречу пулям полечу на вороном своем коне.
Но видно смерть не для меня,
Но видно смерть не для меня,
И снова конь да вороной меня выносит из огня…
Когда мы были на войне,
Когда мы были на войне,
Там каждый думал о своей любимой или о жене...

 

[kisakuku]

Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать. Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять. В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско, солнце оставило в волосах выцветшие полоски. Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы. Витька с десятого этажа снова зовет купаться. Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят. Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый. Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник. Витька научит меня нырять, он обещал, я помню. К речке дорога исхожена, выжжена и привычна. Пыльные ноги похожи на мамины рукавички. Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки. Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки. Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна. Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно. Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели. Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед. Завтра сдавать экзамен. Солнце облизывает конспект ласковыми глазами. Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета. В августе буду уже студент, нынче - ни то, ни это. Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен. Витька с десятого этажа нынче на третьем курсе. Знает всех умных профессоров, пишет программы в фирме. Худ, ироничен и чернобров, прямо герой из фильма. Пишет записки моей сестре, дарит цветы с получки, только вот плаваю я быстрей и сочиняю лучше. Просто сестренка светла лицом, я тяжелей и злее, мы забираемся на крыльцо и запускаем змея. Вроде они уезжают в ночь, я провожу на поезд. Речка шуршит, шелестит у ног, нынче она по пояс. Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу. Пусть они прячутся, ну их всех, я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит. Сонное недеянье. Кошка устроилась на груди, солнце на одеяле. Чашки, ладошки и свитера, кофе, молю, сварите. Кто-нибудь видел меня вчера? Лучше не говорите. Пусть это будет большой секрет маленького разврата, каждый был пьян, невесом, согрет, теплым дыханьем брата, горло охрипло от болтовни, пепел летел с балкона, все друг при друге - и все одни, живы и непокорны. Если мы скинемся по рублю, завтрак придет в наш домик, Господи, как я вас всех люблю, радуга на ладонях. Улица в солнечных кружевах, Витька, помой тарелки. Можно валяться и оживать. Можно пойти на реку. Я вас поймаю и покорю, стричься заставлю, бриться. Носом в изломанную кору. Тридцать четыре, тридцать...

Мама на фотке. Ключи в замке. Восемь часов до лета. Солнце на стенах, на рюкзаке, в стареньких сандалетах. Сонными лапами через сквер, и никуда не деться. Витька в Америке. Я в Москве. Речка в далеком детстве. Яблоко съелось, ушел состав, где-нибудь едет в Ниццу, я начинаю считать со ста, жизнь моя - с единицы. Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене. "Двадцать один", - бормочу сквозь сон. "Сорок", - смеется время. Сорок - и первая седина, сорок один - в больницу. Двадцать один - я живу одна, двадцать: глаза-бойницы, ноги в царапинах, бес в ребре, мысли бегут вприсядку, кто-нибудь ждет меня во дворе, кто-нибудь - на десятом. Десять - кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать. Надо спешить со всех ног и глаз. В августе будет девять. Восемь - на шее ключи таскать, в солнечном таять гимне...

Три. Два. Один. Я иду искать. Господи, помоги мне.

by izubr (с)

 

[kisakuku]

звыняйте, ежели боян - еще пока не проштудировала 15 страниц

КОТ

Я ободранный кот,
Я повешен шпаной на заборе.
Ну что ж, раз у них такая игра -
Плевать! Ведь больно мне было
только вчера...

Шершавый забор -
Не привыкать.
Веревка на шее - тоже мура.
Я мертв, а больно мне было
только вчера.

Вон тот мужик,
Что качал головой,
Еще вчера пинал мне в брюхо ногой.
Сегодня прозрел,
Что ж, пожалуй, пора..
Прощаю, ведь больно мне было
только вчера.
Владимир Шахрин ("Чайф")

 

[Leecheer]

by izubr (с)

круто, а кто такой изюбрь ?