Сижу, бутылка смотрит на меня, шо старый друг, уставший слушать оправдания. Мир расплылся, шо мокрая газета, буквы плывут, а смыслы тонут. Всё вокруг дышит криво, курва - даже лампа моргает, типа, ей надоело светить в этот цирк.
Пробую вспомнить, зачем вообще начинал, но память - то є бармен без решти. Где-то внутри шевелится остаток веры, но и он хрипит, будто простудился от жизни. Может, Бог просто спился раньше нас и теперь храпит где-то под небом, не слыша, как всё рушится тихо, почти нежно. Наливаю ещё, блять, шоб утопить мысль, которая всё равно всплывёт. И понимаю: не пью, а возвращаюсь - тудой, где всё началось, и где уже никого нема...