Re: Жертва "черных риелтеров", кандидат технических наук, **** Национального союза писателей Украины, Сергей Отводенко.
RETRIBUTION/ВОЗМЕЗДИЕ
XXXVI
Глядя на Куклу, произношу твердо:
-Ты не Смерть, Нью-Ирен. Ты подменяешь понятия. Ты - зараза. Люди готовы к тебе. Люди подражают, ибо слабы. Ты есть отражение. Ты слаба. Ты не знаешь Смерти. Но это впереди. Отражение реальности терпит ли реальную кровь?
Всюду - тени и летучие мыши. Вижу прошлое свое. Вот - я, портретно, в потертой рамке. Мама молодая рядом. Отец вновь собирается вечером своего Дня рождения, чтобы не вернуться. Мама найдет его в морге через три дня. Зыбко всё, неверно. Да, отец разбил голову. Упал в третьем подъезде соседнего дома. Знаю. Помню. И Кукла знает. Кукла теребит мое прошлое. Тени колышутся.
Нью-Ирен отвечает мерно:
- Остановись, Иови.
Моя рука прилипает к моему лбу. Недокрестился. Я немею. Я смотрю глаза в глаза. Восковый взгляд Куклы вновь становится непреодолимым.
- Иови! Я сильнее тебя. Сейчас я верну тебя в твой мир, в твое прошлое.
Не могу пошевелить пальцем. Мысленно бросаю вопрос Кукле, как бумеранг:
- С чего начинаешься ты? Ты думала об этом когда-нибудь?
На шее Нью-Ирен затягиваются провалы и проемы, оставленные моей рукой.
- Иови! Ты нем и мил, поэтому. Так будь таким. Я началась с тебя.
Летучая мышь садится мне на плечо, лукаво зрит в раздуваемые памятью облака. Пытаюсь тщетно стряхнуть с себя маленького вампира.
Мышь превращается в Венеру, сестру Земли.
Кукла протирает шейку свою чем-то черным, пахучим:
- Я вот душу грешную заняла делом. Теперь много душ на Земле, кои стали моими лишь. Ты не слушаешь новости, Иови, наверное. Вирус Куклы.
Я провожаю плывущую по черному бархату мысли Венеру одеревеневшим взглядом. Вталкиваю мысль деревянную в восковую неизбежность Куклы:
- Нужна кровь, Дорогая! Где же кровь? Коль ты владеешь миром, дай крови побольше!
Восковый взгляд vis-a-vis вздрагивает.
XXXVII
Димитр всматривается в озеро. Мелкие существа там. Рыбки всё какие-то, улитки, лягушки. А красивая женщина смогла из американского автомата расстрелять мелочь. И женщина эта - мама.
Димитр всматривается в свои ладони. Видит короткие линии жизни и сердца. Переводит взгляд вверх. Там темно. Снова всматривается в озерную гладь.
Из воды выныривает восковая рука. Зовет. Буквально - три метра. В руке - американский автомат. Озеро голосом мамы произносит:
- Возьми! Убери мелочь, сын мой!..
Димитр чжимает правой рукой холод оружия:
- Yes, my captain! Yes mom! Мелочи больше не будет!
Восковая рука уходит под воду. Димитр начинает очередь из-за угла.
XXXVIII
Людей больше нет на Земле. Воск.
Нас трое осталось - я, онемевший, с Куклой vis-a-vis, да Анрейз с Адамом в моей комнате. Комната - как под куполом непроницаемым. Она - моя. Моя комната - кокон Куклы.
Анрейз кладет молоток на стул. Берет Адама на руки:
- Мы видим очень плохо, Адам, но... Как только у меня случится инсульт, значит Иови произвел первый удар. Следи, Адам!
Адам подмигивает мрачно.
(продолжение следует)
