Змінюй хід війни! Допомагай ЗСУ!

www ... поэзия ...

  • Автор теми Автор теми Август
  • Дата створення Дата створення
Она жила неподалеку,
И он ее не замечал...
Она любила каждый локон,
Темневший у его плеча.

А он уехал. Так бывает.
Она не плакала почти,
Но стала будто неживая,
Его безмолвно отпустив...

О нем немало говорили:
Что он пророк, что он смутьян,
Что обладает высшей силой,
Что чудеса его - обман,

Что он казнен в Ерусалиме,
Как негодяй-головорез...
Потом его твердили имя
И прибавляли: "Он... воскрес!.."

Она старела понемногу,
Носила черный вдовий плат,
И весть о том, что он был Богом
Без удивленья приняла.


© Copyright: Стас Чайкин
 
Маргарита (ты помнишь...)

Ты помнишь: зимними вечерами гудело пламя в печной трубе, снежинки липли к оконной раме, а он читал – лишь одной тебе. Как он читал! Этот хриплый голос, глубокий, словно ночная тьма… и пела вьюга – под это соло так сладко было сходить с ума. В полуподвальной каморке тесно: пригнувшись, входишь в дверной проём. Зато в потертом уютном кресле вы помещались легко вдвоём. Тепло ногам, а в груди истома; щека твоя, а плечо – его. Был запах ночи и запах дома, а больше не было ничего.

Все это в прошлом… Листок газеты, на нем – осколки твоей мечты. Два карандашных простых портрета: «вот это – я, а вот это – ты». Все в прошлом. Автор ушел со сцены, на ваших жизнях поставив крест, и с тихим треском сложились стены смешного мира на пару мест. Летит, летит кувырком каморка куда-то к чёрту в тартарары; исчезло кресло, сорвала шторки орава уличной детворы; навеки сгинув, погасла печка, дрова сгорели давным-давно. Двум нарисованным человечкам не жить, конечно же, все равно. Разбито в щепки твое корыто, ты это знаешь давно сама. Нет больше Мастера, Маргарита... Вы оба просто сошли с ума. Вы проиграли в игре без правил на самой мрачной из всех планет. Вам не поможет ни Бог, ни дьявол, ведь вас самих и в помине нет.

…Да, вы исчезли. Вас поселили в хрустальном мире – в раю? В аду? Здесь пруд, заросший ковром из лилий, а подле – домик в густом саду. Здесь все застыло, ведь вам обещан покой – вне времени, вне границ. В хрустальном мире не видно трещин - он монолитней любых темниц. Здесь гаснут звуки и рвутся строки, слова уходят в сыпучий грунт, а замечтаешься ненароком – и день закончится в пять секунд. Здесь все, что было – давно забыто, и от тоски не сжимает *****. Нет больше Мастера, Маргарита. Да, право, был ли когда-нибудь? И вы молчите, смеетесь тише. И, словно выстрел в ночи в упор, ты понимаешь, что он не пишет, не написал ни строки с тех пор. В пустом безвременье вы застыли, как пара бабочек в янтаре. А ведь недавно совсем не ты ли молила стрелки бежать скорей?

Но день придет: соберется буря, и с неба хлынет, как из ведра. Он поглядит за окно, прищурясь, и ты почувствуешь: вам пора. Он улыбнется вдруг так знакомо, минуя реплики, напрямик – и вновь появится запах дома, такого близкого. Хоть на миг.


(c) thelonewolf
 
Балерина

Ольга Чикина
Дорогая балерина
Не глядела в зябкий зал
На пустые до несносного места.
Для чего ж она парила?
Для кого ж её глаза
И красиво обведённые уста?

В этом зале только прачки,
Господа на Колыме,
Это ***** без тузов и королей.
Что тут делать в белой пачке?
Что тут бегать в полутьме,
Перед прачками кататься по земле?

Стыли девочки в партере,
И свободные места
Окружали этих девочек прямых,
И свободный офицерик
Без медалей и креста
Кушал яблочко в желаниях хмельных.

Стыли тапочки евреев,
Грели нары господа,
Грели в пальчиках холодные очки -
Офицерик с гонореей
Отсылает в никуда
Театралов за немодные стишки.

Ни окошечка не видно
В этом зале полутемном
С видом на ночь, на машины и Москву,
Чтоб не прыгать балеринам
В белых платьицах казенных
Из окошек прямо жопой на траву.

В этом зале только прачки,
Господа на Колыме,
И стояла, ровно голая, при всех,
Балерина в белой пачке,
Белый лучик на тюрьме,
Белый гвоздик, вбитый Богом не совсем.

( Вообще-то это песня).
 
Джесика

возможно ты меня и ненавидешь,
за точно не запомнил твоих глаз.
возможно ты во мне все видешь,
тень мужиков лишь пользующих вас.

да я не создан из клубники с медом,
мне далеко до всех твоих друзей.
и не стараюсь изменить свою природу
но мне важнее вместо мрака - свет твоих очей.
 
Вот собака-удача бежит за подброшенной палкой,
Я хотела к тебе, но внезапно закончился день.
Я хочу с тобой жить в невеселом заброшенном парке,
Где деревья степенно спускаются к самой воде.

Где свистят соловьи и гуляют печальные кони,
Малахитовым бархатом мох у подножия стен,
Там я стану спокойней, наверное даже покорней,
Буду тихо шептать "я люблю", расстилая постель.

Расстилая постель, расплетая усталые пряди
Рассыпая мерцающий шелк небогатой косы,
Постучишь, переступишь порог, поцелуешь не глядя.
И заплачет в своей колыбели проснувшийся сын...

Отменить. Не сюжет. Из меня никудышная парка,
Даже в собственной жизни сбиваюсь на спетый мотив.
Я хочу с тобой жить в невеселом заброшенном парке,
Где гуляют ветра и сплетаются наши пути.

Где простуженный голос сплетается с вымокшим летом.
Где смеяться, ругаться, курить, говорить невпопад
Прижиматься друг к другу под старым изодранным пледом.
Расплетая пушистые косы - живой водопад.

Тоже, в общем, неплохо, но скучно, придуманно, плоско,
Предпоследний трамвай вперевалку по рельсам бежит.
Ветер треплет короткие лохмы отросшей прически.
Черт бы с ним. Это всё ерунда. Я хочу с тобой жить.

(c) Аля Кудряшова
 
"Подарки" ...

День весенний на дворе,
Солнечный и яркий.
Маме, бабушке, сестре –
Всем готовь подарки!

Вышел Гриша из ворот,
Хмурый, невесёлый,
Мимо сквера он идёт,
Мимо новой школы.

У него серьёзный вид,
Сам с собою говорит:
- Подарить сестре альбом?
Неплохой подарок!

Но держу я марки в нём,
Как же мне без марок?

Мне б пятёрку получить -
Мать была бы рада, -
Да уроки лень учить,
Прогуляться надо!

И чего я раз в году
К ней с пятёркой-то приду?

Обещать бы бабке старой,
Что не буду спорить с ней, -
Так ведь это не подарок,
И потом – на сколько дней?

Я, пожалуй, не стерплю –
В тот же день ей нагрублю.

Нет! Куплю им шоколадки!
Пусть подарок будет сладкий!
И купил. Готово дело.
Эх, обёртка хороша!

Шоколадки разглядел он,
Да и съел их, не спеша.

Где-то песня зазвучала…
Солнце в небе голубом…
Гриша начал всё сначала:
- подарить сестре альбом?
Да держу я марки в нём! ...

Так сидит он у крыльца
И вздыхает без конца.
 
О ЛЕТАЮЩИХ ЕЖАХ

ёжики не летают?! чистейший вздор!
только бы разбежаться и оттолкнуться,
прыгнуть с обрыва, взмыть выше сосен куцых.
озеро с высоты, всё равно, что блюдце
с кашей молочной, но, как сказал конфуций,
надо вернуться - главное - это долг.

колкие понимают - ежата, дом,
бридж по субботам... время - игра навылет.
день промелькнёт - и сразу его забыли.
лес для фыркучих - вот совершенство стиля.
ёжики ловко спрячут на брюшке крылья,
горько вздохнут... но это уже потом.


© Евгения Костюкова
 
ШУТЫ

Я нищий шут. Известный всем *****.
Но я не клоун, не фигляр коверный,
Довольный тем, что на его колпак
Бубенчик нацепили позлащенный.

Он вынужден до гроба быть смешным.
А я иное чувствую проклятье:
Я всем кажусь язвительным и злым.
Но кто из нас добрей, хотел бы знать я.

Фигляру сам король благоволит.
Он вечно врет, как зеркало кривое.
К нему всегда и стар, и млад спешит -
Ну, а меня обходят стороною.

Но на его успех с презреньем я смотрю:
Я не любим за то, что правду говорю.

ФИГЛЯР

Минуту… Я сейчас… глаза открою
И поднимусь… О Боже, что такое?
А, тухлое яйцо на этот раз?
Я обмороком смел разгневать вас?

Ну, встал я. И каскадом трюков броских,
Дешевых анекдотов, шуток плоских
Ваш буйный гнев смирить опять готов
Невольник цирка, шут толпы рабов.

Чужую видеть боль совсем не больно.
Фиглярством, наконец, моим довольны?
Ну что ж, теперь я пошучу всерьез.

Из бед моих вы сделали потеху?
Я спрячу слезы за личиной смеха.
Но вас я смехом доведу до слез.

Екатерина БАЙДИНА, Москва
 
Джемма сказав(ла):
ФИГЛЯР
...
Екатерина БАЙДИНА, Москва
Натисніть, щоб розгорнути...

Финал. Затих напев живой.
Угас актер, ушел фигляр,
Фамильным склепом мне навек
Стал полированный футляр.

Ослабли сухожилья струн,
Напрасно ждет тепла дека.
Спиралью дней вокруг колков
Завился волосок смычка.

Под крышкой, темнотой томясь,
Бессильно жду - вернись, скрипач!
И мягкий бархат тесных стен
не балует, а глушит плач.

Уже не верю, что меня
Коснутся пальцы скрипача...
Лаская в дрожь, дразня, пьяня, -
О, как бы я могла звучать!

О, как бы я могла запеть -
Своей душой взахлеб делясь,
Всей, без остатка, до конца -
Ликуя, плача и смеясь...

О, как бы я!.. И вновь волной
Нахлынет дикая тоска...
Прошу - не трогайте меня.
Я не живу в чужих руках.
 
***
Стать дровами и сгореть,
Чтобы кто-нибудь согрелся,
Разве это, братцы, смерть,
А не именины сердца?
Сладок он, огня секрет,
Исцеляет половины…
Отвечают братцы: «Нет,
Это смерть, не именины…»

***
Снять нити с пальцев, уложить в коробки
Актеров перстных, дерганых актрис.
Повесы – на стене, в шкафу – кокотки…
Ногами – вверх, а головами – вниз.
Не глядя в зеркала, переодеться
(Из-за кулис не выбраться сухим),

И за порог шагнуть, и оглядеться,
И куклам позавидовать своим.

Василий ЧУБУР, Сумы
 
"Сон"
Я когда нибудь выйду вон,
Выпуская из рук былое …
Монотонный докучливый сон,
Безраздельно терзал за живое...

"Слова" - звук не поставить на кон,
Не разбить на равные части.
Смысл всегда обойдет закон
Ухмыляясь над призраком власти

Или этот осенний смог
В нужный час он дождется у входа...
Я как будто бы верю, что смог
Отдалить неизбежность ухода....

(так ...мой любительский экспромт, Новалис вдохновил... von Hardenberg)
 
Останнє редагування:
Special for Jemma, Special 4u

Стать дровами и лежать
Чтобы кто-нибудь споткнулся.
Чтобы не кричать - молчать,
Чтобы кто-нибудь проснулся.

Разве можно нам так жить?
Разве это не напрасно?
На костре гореть всю жизнь!
Буратиной, ярко-красно.
 
одно из свежих от izubr

Ты знаешь, милый мой, я даже не скучаю,
Я каждый день сажусь за руль велосипеда
И проезжаю двадцать километров,
А если мало дел - то даже тридцать
И сорок - если солнце не палит.

Ты знаешь, милый, даже не до скуки,
Пишу дневник и делаю зарядку,
Съедаю каждый день по пол-арбуза,
Ты знаешь, ведь сейчас сезон арбузов
И даже сердце нынче не болит.

По вечерам я выхожу на море
(мне пять минут идти тут до залива),
смотрю на горизонт - как в лучших фильмах,
И сразу тянет написать картину
Гуашью или так, карандашом,

Как солнце опускается, а следом
Луна выходит, как неспешны волны,
Песок ложится шелковым халатом,
Как я здесь не скучаю, боже правый,
Как сладко, как легко, как хорошо.

Ты знаешь, милый, эти размышленья
Наводят на спокойствие такое,
Что я уже во сне тебя не вижу.
Вино с водой - любимый мой напиток,
А на закуску - в морозилке лёд.

Да, я не говорю, что это счастье,
Бывает звонче и бывает ярче,
Бывает так, что слишком горек воздух.
Но есть друзья, которые звонят мне,
Как только приземлился самолет.

И если б я могла запомнить это -
Весь этот дым пожаров (страшно, страшно),
Все эти ураганы (как вы, живы?),
Всю эту тишину (протяжный полдень),
Смолу, траву, щебенку, ясный зной.

Все это одиночество (приедешь?),
Просторное, жилое (ты приедешь?),
Наполненное (может быть, приедешь?)
Я проезжаю двадцать километров
И ничего не слышно за спиной (c)
 
Последний лист крылом коснулся чистым
Моей души. И песня зазвучала!
Уверенно иду по жёлтым листьям,
Плыву надёжно к своему Причалу.

Я верю в Город Нежной Чистоты -
Он часто снится мне тревожной ночью.
Я жду Тебя. И где бы ни был Ты -
Мы встретимся с Тобой, я знаю точно!

Галина Ульченко.
 
стихи как зубы режутся
хоть вешайся
хоть плачь
в лучах рассвета нежится
душа моя мятежница
тут поневоле к лешему
всё хочется послать
стихи как зубы режутся
и это неизбежное
и это неизбывное
предчувствие беды
в груди вскипает засветло
и хочешь рухнуть замертво
как будто обязательно
собой смыкать ряды....(с)
Влад Клён
 
Путь гения - тяжелый труд,
Он мирозданье тащит на себе!
Когда тебя ругают постоянно,
Поверь они завидуют тебе.
Пусть на тебя в обиде целый мир,
А ведь у мира дел невпроворот.
Будь верен избранной судьбе,
Ты либо гений либо *****! (с) ПДС
 
Останнє редагування:
"Любительский театр" (c) krembo

Был Клавдий глуп. Офелия толста.
Суфлер картавил, путался в сюжете.
Остались нераспроданы места.
С Гертрудой Призрак пил в пустом буфете
Тайком от режиссера "Каберне".
Статисты затевали перебранку.
Мечтал Лаэрт отправиться в турне
С любовником, желательно - в загранку.
Устав от закулисной немоты
Главбух с кассиром обсуждали цены...

А в самом центре этой суеты
на пыльных досках вытоптанной сцены
тревожа неистлевшие гробы
ребенком что напуган страшной сказкой
метался мальчик:
- Быть? Или не быть?
и плакал от предчувствия развязки.
 
Лиза.

Я мечтаю о дне,
Я мечтаю во сне.
Родилась я слепой.
Мне хотелось порой.

Посмотреть яркий мир.
Ощутить солнца свет.
И во что ты одет
Дорогой человек.

Не возможно любить
Не возможно простить
Не возможно понять
Не возможно терять,
то чего не отнять.

...
 
Остры каблуков
испанские скороговорки.
Домой – за клубком,
котенком несущимся с горки,
по просеке – в лес,
по столбику – к завязи центра…
Февральских небес
пульсирует солнцем плацента.

Щебечет: «Завей
гнездо», – тополиное тело:
в пробелах ветвей –
зелёные луны омелы
в систему срослись,
бесплотное солнце питая…

В таёжную высь
бегут облака-горностаи –
где кедр голубой,
одетый в созвездия шишек,
где ангел с трубой
гуляет по веткам, неслышен,
где хвоя мягка
и пахнет живицей и раем…

Норд-вест без смычка
на виолончели играет.
От мышечных стен
бегут отражённые эха –
желания тень
становится плотью: уехать,
немедля, туда,
где, туго сплетённые в косы,
дрожат провода
следов самолётных белёсых,
где зыбкую дрожь
в ракушечной розовой нише
ты к уху прижмёшь –
и музыку неба услышишь (с)
 
Ви повинні увійти або зареєструватися, щоб відповісти.
Назад
Зверху Знизу