www ... поэзия ...

[Шушера]

Август, сорри, что без спросу, но очень хотела поделиться...



Черные хроники Арды

По книге Н. Васильевой

Уходили - неспешно,
Умирали - спеша...
Целый мир не успевших
Научиться дышать...

Десять шагов, обрыв, поворот, межа...
Что же, Учитель, руки твои дрожат?
Как же, Учитель, речи твои добры...
Десять шагов. Межа. Поворот. Обрыв.

Рухнувшим замкам вечно лежать в пыли...
Я суетилась: "Где у тебя болит?"
Я вопрошала: "Что у тебя в душе?"
Десять шагов. Обрыв. Поворот. Уже

Холодно. Это звезды всему виной...
Плакать ли, петь ли? Кровь превращать в вино?
Ты, сотворивший сердце в моей груди, -
Ты - пустотой глазниц в пустоту глядишь.

Твой надзиратель держится молодцом...
Разве добро бывает с таким лицом?
Разве добро бывает с гнильцой внутри?
Разве добро карает тех, кто творит?

Я привыкаю к вечной твоей ночи.
Я замираю на острие ножа.
Ненависть... Ты нас этому не учил.
Десять шагов... Обрыв... Поворот...
Не жаль?
2003

Диана Коденко (с)

Яблоневый Спас

Не так закат горит, листва не так густа –
Так осень говорит устами августа.
И носят стаи птиц многоголосия,
И небо смотрит вниз глазами осени.

И мы в тот день и час спустились с облака,
На Яблоневый Спас вкусили яблока,
И каждый повторял: «Как плоть твоя вкусна!»
И Бог нас потерял в объятьях августа.

И были на земле такие сумерки,
Мы плавали во мгле, как будто умерли.
А звезды в том году созрели неплохи
И падали в саду – совсем как яблоки.

И я кричал: «Лови! Лови, пожалуйста!»
Желания твои во власти августа.
На Яблоневый Спас, что ни попросим мы,
Господь глядит на нас глазами осени.


© Юрий Лорес

 

[Шушера]

Пейзаж для песенки Лафоре: усадьба, заросший пруд
И двое влюбленных в самой поре, которые бродят тут.
Звучит лягушечье бре-ке-ке. Вокруг цветет резеда.
Ее рука у него в руке, это означает "да".
Они обдумывают побег. Влюбленность требует жертв.
Но есть еще один человек, ломающий весь сюжет.
Им кажется, что они вдвоем. Они забывают страх.
Но есть еще муж, который с ружьем сидит в ближайших кустах.

На самом деле эта деталь (точнее сюжетный ход),
Сломав обычную пастораль, объема ей придает.
Какое счастье без угроз, какой собор без химер,
Какой, простите прямой вопрос, без третьего адюльтер?
Какой романс без тревожных нот, без горечи на устах?
Все это им обеспечит Тот, Который Сидит в Кустах.
Он вносит стройность, а не разлад в симфонию бытия,
И мне по сердцу такой расклад. Пускай это буду я.

Теперь это даже милей. Воистину тот смешон,
Кто не попробовал всех ролей в драме для трех персон.
Я сам в ответе за свой Эдем. Еже писах - писах.
Я уводил, я был уводим, теперь я сижу в кустах.
Все атрибуты ласкают глаз: двое, ружье, кусты
И непривычно большой запас нравственной правоты.
К тому же автор, чей взгляд прямой я чувствую все сильней,
Интересуется больше мной, нежели им и ей.
Я отвечаю за все один. Я воплощаю рок.
Можно пойти растопить камин, можно спустить курок.

Их выбор сделан, расчислен путь, известна каждая пядь.
Я все способен перечеркнуть - возможностей ровно пять.
***** одну; одного; двоих (ты *****, он вертопрах);
А то к восторгу врагов своих, покончить с собой в кустах.
А то и в воздух пальнуть шутя и двинуть своим путем:
Мол, будь здорова, резвись, дитя, в обнимку с другим дитем,
И сладко будет, идя домой, прислушиваться налегке,
Как пруд взрывается за спиной испуганным бре-ке-ке.

Я сижу в кустах, моя ***** в крестах, моя голова в огне,
Все, что автор плел на пяти листах, довершить поручено мне.
Я сижу в кустах, полускрыт кустами, у автора на виду,.
Я сижу в кустах и менять не стану свой шиповник на резеду,
Потому что всякой Господней твари полагается свой декор,
Потому что автор забыв о паре, глядит на меня в упор.

(с) Дмитрий Быков.

 

[solly]

Интересно, а все это кто-нибудь читает?
(я не в плане, покритиковать, но быть может все это не в интернете надо делать, а лично почитать?)

 

[Шушера]

Интересно, а все это кто-нибудь читает?
(я не в плане, покритиковать, но быть может все это не в интернете надо делать, а лично почитать?)

Кто его знает, может, кто-то и читает. Кто выкладывает, точно читает. Может, еще кому пригодится.

 

[Taniika]

Читаю) это как выборка...стихи которые других заставили выбрать именно их...а в инете кучи мусора перелопачивать уже устала

 

[Шушера]

Тогда можно еще немного? Об этом стихотворении Дианы Коденко, посвященном Геннадию Жукову, вспомнил Дзюттэ. Вот оно.

* * *
Геннадию Жукову
Бесполезность свою не прячу -
Да и разве все дело в ней?
Пальцы скрещены на удачу,
Утро вечера мудреней.

Не забудется, не простится
Наплетенное во хмелю.
Завтра память моя проспится -
Стисну зубы да заскулю.

Боже правый, какого черта
Мы здесь делаем? Погляди:
Позабыт, обожжен, зачеркнут
Город, стынущий впереди.

Там неписаные законы,
Там несчитаные года.
Там до одури все знакомо -
Даже птицы на проводах.

Я туда не ходок, избавьте.
Я теперь о другом пою.
…Помнишь? Маленький акробатик
Балансирует на краю…

…Помнишь? Ветер швыряет змея.
…Помнишь? Холодно - просто ****.
Я туда не ходок. Не смею.
Не сумею. Не удержу.

В общем, будем! Глоток горячий
Обрывается изнутри.
Бесполезность свою не прячу -
Подходи, кто не трус. Смотри,

Как, наверно, могло быть хуже,
Как неважно мне - глух ли, нем.
Как поэт засыпает в луже
С дивным видом на Вифлеем…

(с) Диана Коденко

В декабре 2008 Геннадия Жукова не стало.

 

[Дзютте]

Тогда можно еще немного? Об этом стихотворении Дианы Коденко, посвященном Геннадию Жукову, вспомнил Дзюттэ. Вот оно.

* * *
Геннадию Жукову
[..........................]


В декабре 2008 Геннадия Жукова не стало.

да... Укатилась бусина... Укатилась... (с)

зы : а стих этот лучше, конечно, слушать.
В авторском исполнении.
И под авторский же аккомпанимент (потому что это на самом деле - песня).
И вживую.

Глубже тогда пронимает...

 

[Шушера]

А это стихи еще одного человека, песни которого хочется слышать.

* * *
Вслух поминать этот город не смей!

Это не город, а сгорбленный змей

Тысячелетьями воду мутить

Крылья сложил на варяжском пути.



Каменным сном опочившая весь,

Где куполов златосветных не счесть,

Где и родных замечаешь с трудом…

Не говори мне о городе том!



Там, где вороний насмешливый гам

Вторит моим одиноким шагам,

Друг мой закрылся гранитным щитом.

Не говори мне о городе том!



Там, где стекло раздавила в горсти

Та, что до смерти меня не простит,

Та, что до смерти меня прокляла,

Крошки сметая с чужого стола.



Там под столом безмятежно шуршит,

Мышка, ее научившая жить,

Дочка с глазами дождливого дня,

Дочка, которую мне не обнять.



Там через месяц утихнут ветра,

Там запестреет белье во дворах,

Запах сирени ворвется в их дом…

Не говори мне...



(с) Сергей Бачинский

 

[Шушера]

***

Ночь длиннее, чем жизнь.
Я лежу, опрокинутый звуками.
Темнота, будто Вагнер,
Аккорды бессмертья берёт.
Возвращайся, душа,
Пробирайся ко мне переулками.
Я - твой лагерь,
Пусть радость тебя захлестнёт.

Я - сгоревший твой дом.
А цветы не растут на пожарищах.
Только пепел да гарь,
Только ветер в пролётах свистит.
Мы жилище найдём,
Мы забудем сбежавших товарищей...
Ночь, играй,
Темнотою сжимая виски.

Пусть угарно и душно,
У Вагнера хватит терпения.
Струны болью звенят
Под ударом тугой темноты.
Кто-то новый придёт
И послушает звонкое пение,
И расчистит меня,
И на чистом посадит цветы.

***

Творчества крутое ремесло -
Старые, ущербные ступени...
Прожит день,
И, значит, повезло,-
Значит,
Прошлый день -
Благословенный.
Проще - вниз,
А вверх - один разор.
Шаг вперёд... -
И можно оступиться...
И листает медленно страницы
Памяти
Безносый
Ревизор.

(с) Владимир Мотрич

 

[Шушера]

* * *
У старости - мальчишечьи глаза
И детские беспомощные руки,
И мудрости янтарная лоза
Уже горчит предчувствием разлуки.
У юности - осанка знатока,
Повадки мудреца с коротким стажем,
И горделивый вид, и голос важный,
И жилистая крепкая рука.
Вот так бредут походкою скупой,
Рука в руке, и мир над ними звонок,
Две мудрости: бунтарство и покой,
Ещё старик и тот, уже ребёнок.

(с) Ирина Барабаш

 

[Annie_Che]

Тут уже упоминали Светлану... Вот то, что меня больше всего зацепило, хотя у неё все стихотворения - замечательны.

Кошка Шредингера

Доктор Шредингер, Ваша кошка еще жива.
Написала бестселлер, прекрасно играет в *****
(На каре из тузов ей всегда выпадает джокер),
Раздает интервью, в интернете ведет журнал,
И, сказать по секрету, весьма популярный блоггер.

Ящик – форма Вселенной, какой ее создал Бог.
Геометрия рая: шесть граней и ребра-балки,
По периметру – вышки, забор, КПП, мигалки.
Иногда вспоминается кресло, камин, клубок,
И его почему-то бывает ужасно жалко.

Доктор Шредингер, Ваша кошка не видит снов,
Бережет свою смерть в портсигаре из бычьей кожи,
Не мечтает однажды создателю дать по роже,
Хочет странного – редко, но чаще всего весной.
Любит сладкое. Впрочем, несладкое любит тоже.

Вероятности пляшут канкан на подмостках стен,
Мироздание нежится в узких зрачках кошачьих.
Ваша кошка, герр Шредингер, терпит невольный плен
И не плачет. Представьте себе, никогда не плачет.

__________________
Мне грустно, бес. Мне грустно без причин. И тает мир мороженым на блюдце, как сумма очень малых величин… а мне зачем-то хочется вернуться. Вернуться в ночь, вернуться во вчера, в слепое неоправданное лето, и греть глинтвейном наши вечера, и путаться в ладонях и монетах, которые ты вытряхнул, смеясь, из всех своих бесчисленных карманов, а мы на них рассматривали вязь и разбирали реверсы по странам.

Мне грустно, бес. Посмейся надо мной за глупую беспочвенную веру в отсутствие кинжала за спиной и в то, что мир теперь не черно-белый, и будет чайник фыркать по утрам, и кофе в банке на двоих не хватит, а, значит, чашку пьем напополам, и ты такой смешной в моем халате, напяленном спросонья впопыхах. Кусочек масла плавится на тосте, как солнца луч на брошенных стихах, и до щеки дотронуться так просто...

Мне грустно, бес. Тебе пора идти. Не прячь лицо, не прячь – ведь ты не плачешь? Я знаю, нам с тобой не по пути, и рухнет мир, случись оно иначе – расписаны для нас календари чужими равнодушными руками... Глаза в глаза... не надо, не смотри, когда шепнешь: лети, мой ангел. Amen.

___________________
До рассвета – одна сигарета и восемь страниц:
На счастливом финале заклинило. Намертво. Глухо.
Октябрю ******* – пулеметная очередь птиц
Наискось рассекает дождливое серое брюхо.

А матэ получился такой… хоть совсем не готовь.
Ты не любишь матэ, но закончились кофе и виски.
На перилах балкона танцует чужая любовь –
То ли пьяная вдрызг, то ли просто поклонница диско.

Ты свою проводила – я помню – неделю назад,
На подушечках пальцев не высохли кровь и чернила.
А чужая любовь крутит попой не в такт и не в лад -
Вот дуреха. А впрочем... твоя еще хуже чудила.

Покрасневшее яблоко осени падает вниз,
Если хочешь куснуть – подставляй поскорее ладони.
А чужая любовь обживает соседский карниз.
Не пугайся, my darling, тебя она нынче не тронет.

© Copyright: Светлана Ширанкова, 2008

 

[Ближний]

В мире этом самое хорошее
не за шелест денег покупается:
даром веселит зима порошею
и ребёнок даром улыбается.

Даром васильки в полях качаются,
даром небо хмурится дождями,
бабье лето даром начинается
и любовь рождается меж нами.

Даром солнце светит над планетою,
даром обнимаем мы супруга.
Чувства не скупаются монетою
и за серебро не сыщешь друга.

В наши дни, что жадностью отмечены
в этой гонке за благополучием
не забыть бы нам, что мы не вечные
и не пропустить всё в жизни лучшее

Я.

 

[Gorodskaya_Laska]

В мире этом самое хорошее
не за шелест денег покупается...
Я.

Очень понравилось...




А Аля Кудряшова у вас тут вроде еще не звучала...


Я к тебе лечу, радугой взметнулись брови,
ты построишь чум из сухих смолистых бревен,
ты поставишь чай, разотрешь в ладонях мяту,
я лечу, встречай, если всё еще меня ты
не забыл. Лови, на ветру замерзли щеки,
от моей любви до твоей лететь еще как
ни крути полдня, ты же знаешь эти трюки,
так дождись меня, распахни босые руки.
Упадет башмак прямо с неба, будто мячик,
А за этим - шмяк - упадет второй, и значит,
Через пять минут, впопыхах и кувыркаясь,
я со звезд нырну, пробивая облака и
исцарапав нос, упаду, но не промажу,
ты давно принес для меня букет ромашек,
так кидай - ловлю, остальное суета, ведь
я тебя люблю, остается лишь поставить
чай.




И еще


Вы знаете - что такое флейта? Что такое серебро на губах?
Это когда сколько звуков не лей ты - мелодию вздохом перебивает Бах.
И рвется музыка, симфонией, недожестом, горячим призвуком, пеною на волне,
И веки дрожат в необъяснимом блаженстве, и каждый звук вздохом живет во мне.
Это страшнее любви, объяснения на свету, это больнее, чем удар любимой руки.
Это, если ты птица, понимать на лету, что не долетишь до середины реки.
Вы знаете, что такое флейта? Это когда проза становится песней,
Это когда грудная твоя клетка становится для тебя тесной,
Ты грызешь фальшивое серебро, выдувая нежность стиха.
А что-то давит тебе в ребро, вынуждая не выдыхать.
Что такое флейта? Клапанная дорога, каждым шагом - на лезвие, каждым шагом на звездный шов.
А мальчик Сережа вышел искать Бога, и до сих пор ищет, и главное, чтоб не нашел.
И здесь не будет мажора, три бемоля в ключе, ищи меня, ищи, я не приду, не откликнусь на нежный зов,
И ты не спросишь меня, не будешь спать на моем плече, сложно постигнуть высшее, не понявши азов,
Ты погибнешь на входе, ты вскинешь брови, застыв в безрадостном понимании,
А в мире давно уже нет любови, есть только ветер, и трава, и есть: "Спасибо, пожалуйста, за внимание",
Ты знаешь, мы точно встретимся летом, так что волнуйся, зови, дрожи,
Смотри, как ели трясут лапами.
Ты знаешь, что назвается флейтой - флейтой зовется моя жизнь.
Переставай нажимать клапаны.





Или вот такое:


Если ты, к примеру, кролик с шелковистыми ушами - ничего не просишь кроме, чтобы лисы не мешали,
Ты живешь среди волнушек и осоки острой, тонкой, никому ты, брат, не нужен кроме собственных потомков,
Пляшет день в окне высоком, башенка скрипит резная, ты живешь в своей осоке и никто тебя не знает,
Флюгер в облаках ютится, хоть бы на минуту замер, в башне обитает птица с удивленными глазами.

Если ты, к примеру, птица, у тебя намокли перья, хоть куда бы примоститься, чтоб согреться - не до пенья,
Слишком часто дождик крошит, здесь попробуй не простынь-ка, и закат на небо брошен, как дырявая простынка,
Ты голодная и злая, и с утра во рту - ни крошки, видишь - башенка резная, в ней высокие окошки,
Ты тихонько, в уголочке, ты недолго, ты на вечер, на минуточку, а впрочем... и останешься навечно.

Если ты, к примеру, вереск, ты растешь на ясном поле, по тебе гуляют звери и расчесанные пони,
Ты совсем еще недавний, ты сиреневый и робкий,ты совсем уже недальний, ты стоишь у самой тропки
К башенке, где флюгер тонкий на резной сосновой крыше, он поет себе - а толку, всё равно никто не слышит,
Только кролик вдруг зальется удивленными слезами, только птица вдруг завьется с удивленными глазами.

Если ты, допустим, ветер, ты играешь с флюгерами, ты за всё вокруг в ответе - холода не за горами,
Вот и осень побежала в одеяньи изумрудном, с башенки ее, пожалуй, даже разглядеть нетрудно,
Скоро тополя разденет, солнце в лужах перемелет, ты решай, что дальше делать, каждому раздай по мере,
Землю согревать ли дальше, с неба доставать луну ли?.. Под дождем таким, что даже крыши лепестки свернули...

Если ты летаешь ночью на земном промокшем шаре, где-нибудь заметишь кочку с шелковистыми ушами,
И услышишь, и поверишь, спустишься на камень мшистый и вдохнешь промокший вереск, фиолетово-пушистый,
Никаких забот, не зная, ты поселишься в осоке, там, где башенка резная и окошки на востоке,
Холода не за горами, я не видел, но сказали... Ты проснешься утром ранним. С удивленными глазами.

 

[Август]

мимо

…А они говорят: ты же, вроде, не горд,
Так чего ты стоишь? Подымайся на борт!
Что ты прячешься в море раскрашенных морд,
Как в тени?
Ты же можешь такое, что ух! Первый сорт!
Ты рисуешь, как бог, ты рифмуешь, как черт,
Так неси же, неси нам искусство. Аппорт!
Не тяни!

А ночами в ушах громыхает иврит,
И является некто – нечесан, небрит,
Только с кем говорит он и что говорит –
Не поймешь.
В глотке стая пираний и кожа горит,
Словно воздух – не воздух, а чистый иприт,
И неясно, перо из лопатки торчит
Или нож.

А наутро глядишь: чудеса – в решето,
Исчезает в пыли, словно цирк шапито,
Все, что ночью долбило в груди долотом
До зари.
И любые слова – всё не то, всё не то:
Бледный конь получается – в драном пальто,
А труба завывает клаксоном авто,
Хоть умри.

И тогда ты понуро идешь со двора,
Опостылев себе, как Сизифу – гора,
Чтобы водку глушить в кабаке до утра
От стыда.
Потому что опять ты стрелял от бедра,
И промазал, и в небе зияет дыра,
Потому что не понял опять ни хера,
Как всегда.


(с) thelonewolf

 

[ijik]

Мне оч нравиться этот стих...

Я так люблю – осенний зов печали
О нем молю, о нем мне прокричали
Те птицы, что в края небесной дали
Под пеленою ливня улетали…

Я так люблю пору заката.
Когда устали небо и земля
Где кроме грез, уж ничего не надо
Планета остывает от огня.
В туманной дымке, мертвой нереальной
В потоках ветра, мороси дождя
Мир замирает, песнею печальной
Исписана страница бытия.

Я осень жду и в ожиданьи ты
Ждут и леса, поля, ждут, сумрачные дали
Чтоб изменить наряд мечты
И от усталости себя избавить.
Отщелкнуть, новые, период и эпоху
Мы осень ждем – и легионы снега
Чтоб, остудив, прибрать растленья крохи
Что лето растеряло в марафоне бега.

Я так люблю – осенний зов печали
О нем молю, о нем мне прокричали
Те птицы, что в края небесной дали
Под пеленою ливня улетали…

 

[Lucky_spirit]

Как только жизнь бывает иронична…
Какие трудности порою нам сулит…
Как ей порой бывает безразлично,
Кто прав, и что он говорит…
Бывает также жизнь и благосклонна…
Бывает, нам подарки подает…
Но знаю точно: жизнь не однотонна,
И ни один ее не знает наперед…

Посилання видалено

Закат… Красиво и печально
Уходит солнце в никуда.
Я верю, что оно вернется,
Не сможет бросить навсегда.
Оно мне дарит свет и ласку,
Тепло и радость ясных дней.
Оно мне скрасит день ненастный,
Лишь подмигнув снопом лучей.

Посилання видалено

 

[BD]

Дети третьего тысячелетия

Два часа по прямой, три минуты для птиц,
И всего ничего для нулей-единиц,
Что доносят слова от тебя до меня каждый вечер.
Псевдожизнь - интернет, псевдосчастье - коннект,
Быть в онлайне - другого желания нет.
Псевдочувства несутся сквозь кабель друг другу навстречу.

Поцелуи сквозь чат никогда не горчат,
И сердца нарисованные не стучат,
Из эмоций - одни колобков очумевшие рожи...
И всегда есть возможность укрыться под глаз
От серьезных вопросов и значащих фраз,
А на "нет" нет суда, значит, слив быть засчитан не может.

С полуслова на "мы", с полусмайла на "ты",
Автор жжет, или просто сжигает мосты,
Дисконнект топором тихо входит в ночные кошмары.
Приплюсуйте один, и поставьте зачот,
И я буду писать. И я буду исчо.
<Но> Оцифрованность слов никогда не смягчает ударов.

Три минуты для птиц, два часа по прямой,
Но бобруйских животных восторженный вой
Не дает, наступив на себя, разорвать эти сети.
Одиночество - карма глобальной сети:
Контрол Эн - и не знаешь, куда бы пойти...
Вот такие мы, третьего тысячелетия дети...


© Copyright: Белый Роман, 2008
Свидетельство о публикации №1809093042

Строчки, строчки, битый пиксель,
Монитор - пятнадцать окон...
Кто вы, Игреки и Иксы?
Отчего вам одиноко?
Почему вы не на пляже,
Не в лесу, не на тусовках?
Почему для вас так важен
Монитор - пятнадцать окон?

Сайт знакомств, любви планета.
Чат, приват, френды, подруги.
На просторах интернета
Файлы мечутся по кругу.
Галерея, фото, образ,
Взгляд, анкета, интересы...
Ищут принцев благородных
Одинокие принцессы.

АйСиКью стучится робко.
Дневники, шаблоны, фразы.
Слово, точка, точка, скобка.
Нарисованные стразы.
Ник, аватар, растр, вектор.
Окна, Мак, пингвины, черти.
И для всех обрыв коннекта
Зачастую хуже смерти

Шоу говорящих пальцев.
Одноклассники, В контакте.
Невозможно разобраться,
Где боян, а что - по факту.
Мой дневник.
Стихи.
Подписка.
Монитор.
Пятнадцать окон.
Где вы, Игреки и Иксы?
Почему мне одиноко?...

© Copyright: Белый Роман, 2008
Свидетельство о публикации №1808213089

 

[Флер]

Явление

_______________ Bor G

Две женщины зашли в панельный дом.
Подъезд был по-домашнему изгажен,
Лифт раскурочен, но не в этом даже
Особенность явления, а в том,
Что женщины зашли. Сквозь бездну лет,
Сквозь двери с вечно сломанной пружиной.
Их вынесло из тьмы, подобно джинну,
От трения влекомому на свет.
Протёрлись иль притёрлись жернова
Небесных мельниц. Остроту момента
Я сознавал с бесстрастьем монумента,
К подножию которого слова
С венками возлагают в процедуре
Ненужной и бессмысленной тоски.
И боль скреблась в зудящие виски...
Так что ей всё же нужно, этой дуре?
А также той? Зачем пришли за мной?
Ведь столько лет – ни окрика, ни взгляда.
Я не хотел командовать парадом,
Я просто обручился с тишиной.

Открылась дверь.
– Не заперто. Прошу.
Не надо раздеваться, ради бога.
Устали? Да, тяжёлая дорога.
Конечно, помню. В памяти ношу
Ваш светлый лик... Какой, простите, стёб?
Мне так же грустно, так же больно, право.
Я помню наши юные забавы.
И взрослые. И времени сугроб
Давно растоплен и вскипел, чтоб слиться.
И видеть вас мне радостно. Почти...
Что мемуары? Вот лежат. Прочти.
Пардон, прочтите. Думал, мне двоится...

Две женщины, два омута, два срока.
Два взгляда. Я, сутулясь, леденею…
Одна была Надеждою моею,
Другую звали Верой. До того, как
Всех совратило сумрачное время.
И надругалось, просто и со вкусом.
Я рядом был. При этом не был трусом.
Нас развели. Как водится. На племя...

Две женщины. Вой рвётся сквозь завязку,
Что я скреплял вином, тоской и страхом...
У них в руках простая урна с прахом.
Моя Любовь.
Два слова чёрной краской...

Но даты нет рождения и смерти!..
Жду наставленья. Свыше. Или сбоку...

– Вот кисточка. Вот место. Вышли сроки...

Дописывай. Мы, собственно, за этим...

 

[Lucky_spirit]

***
На столе – три старых открытки,
Валентинка, в альбоме – портрет…
Вспоминаю я с грустью попытки,
И кляну, чем могу, белый свет.
Да, я знаю, что сам виноватый,
Что не смог близ себя удержать,
Что бывал временами поддатый,
Что не слушал тебя. Вот *****!
Но сидеть и рыдать – нет, не выход,
Нужно в руки свои дело взять,
Прочь прогнать от себя злое лихо,
Счастью дверь поскорей отворять!

Посилання видалено


***
Надежда теплится во мне,
Но угасает с каждым мигом.
Она уж где-то там, на дне,
Неярко светится, с надрывом.
Она все просит: «Продержись!
Еще чуть-чуть, еще немного!..».
А я-то знаю, это – жизнь
И нет удачи на пороге…
Я знаю, что одна Она
Мне лишь нужна, моя родная…
Так доживу до старика,
Другой любви не испытаю…

Посилання видалено

 

[hmm3rulez]

Скоро мумия восстанет
Власть и славу вновь вернет
Из кремля тогда власатый
Вслед за лысым убегет
Больно видеть мне и горько
Унижение страны
Изыди пиявка-двойка
Ставленница Сотоны!

Электричество тихо гудит в проводах
А о чем же гудит? О цене о своей
Ты не выключил свет - будешь больше платить
За квартиру на целую сотню рублей

И о силе своей- чтоб электропилой
Распилить свежий труп иль дрова - нужен ток
О своей теплоте - можешь ванну нагреть
Кипятильником мощным - от пота коль взмок

О своей красоте - не залезешь на сайт
Где красивые тети покажут за так
То о чем грезил ты лишь во снах и мечтах
Если ток вдруг исчезнет на день в проводах

Плюс - призыв "не шалить" - будешь дерзок и глуп
Вызжет мозг твой быстрее чем скажешь "Сдаюсь!"
И всех ужасов страшных мучений твоих
Я не в прозе ни здесь описать не берусь

Электричество тихо о знаньях гудит
Ночью лампу включи и читай "Капитал"
Чтобы дяденька Карл что о баксах все знал
Тебя мудрости светом своим напитал

Если скажет отец: "Фигли ночью здесь свет?"
На три буквы его не пошли сгоряча
Карлу он не читал и не знает ответ -
Свет от лампочки прет - это дар Ильича

Он лежит терпеливо безропотно ждет
На извечный вопрос зная верный ответ
Ток однажды по жилам его потечет
И вернется работать Ильич в кабинет

Он откроет что атом скрывает внутрях
Он пошлет космолеты к далекой звезде
Не споткнется уж ток на марксистских путях
Не отключит его больше контра нигде!

Уважай и люби электрический ток
Это наш пролетарский российский поток
Он пробьет мрак и тьму яркой шпагой луча
Светит лампочка нам как привет Ильича...