Очень захотелось сказать приятное про родной город, хоть не совсем в тему может быть ;-)
Это мнение девушки из Москвы.
Если б знала заранее, куда еду, то решила бы, что в Харьков можно попасть исключительно чудом. На воздушном кораблике, маленьком звездолетике, в крайнем случае верхом на синеглазом цыганском коне из ненаписанной сказки. Но сказка началась с «жили-были», а я села в обычный вагон и всю дорогу тряслась, не выкинет ли меня злая таможня. Нет — прошли, проглядели паспорт, ничего интересного не сказали. Как всегда, обнюхала любопытным носом вагон — вдруг, что забавное встретится. И нашла.
Треть вагона занимала харьковская команда по самбо — хорошо раскачанные, серьезные мальчики всех размеров. И с ними тренер — дяденька сильно за шестьдесят, в советском парадном костюме, одышливый, полный, с больным желудком. Он приказывал мальчикам, негромко, уверенно: пойди, принеси, отставить браниться. Он велел — поесть, укрыться, разуться. А когда тренер уснул, двухметрового роста мальчики поправляли на нем одеяло с такой заботой, какая может достаться только любимому и очень хорошему человеку. Еще подслушала байку с чемпионата — совершенно книжный сюжет: «Были соревнования, объявился какой-то богатый чудик. Егозил, болботал, деньги сунул, чтоб его в турнир взяли, взятку дал, чтобы не в свой вес пойти, к финалисту-армянину подкатывался, чтобы тот ему за бабки бой слил — клоун, в общем. А потом вылетел на ринг и армянина раскатал одной левой — спрашивается, зачем деньги платил?»
Приехала. Солнце и ранняя осень. Вышла на вокзальную площадь, ступила на асфальт — а он теплый, живой и упругий, словно спина кита. И город с первых шагов принимает, как дорогую гостью, светом-воздухом потчует, фонтаны-каштаны-башенки на рушнике преподносит. Я удивилась — обычно к чужому месту надо долго принюхиваться, подстраиваться, прихаживаться и приглядываться. Впрочем, мне обычно везет в дороге.
Проехалась на метро. Обнаружилось, что: рекламы в вагонах больше, чем в Москве; сами вагоны чище; люди одеты светлее и ярче; девушки красивее, хотя и носят частенько декольте до сосков и экстремальные мини. В первый раз в жизни углядела средь бела дня шикарную кралю с ногами от ушей и фиолетовыми трусиками, видными из-под юбочки. Еще — вершина цивилизации — в харьковском метро есть на станциях туалеты…
На эскалаторе бросилась в глаза совершенно потрясающая женщина. Крестьянка, сухонькая, невысокая, спина прямая, руки натруженные, на голове синий платочек, лицо морщинистое, как старое яблочко. И светится, чес-слово, светится, что икона. Глаза лучатся, будто солнце из них течет, улыбка… — так наверное улыбалась бы мама из крапивинского Храма Матери, голос звонкий, словно ей не шестьдесят, а шестнадцать. Я, естественно, не замедлила ей сказать, как же она красива. А она стала спрашивать, что нынче в ресторанах носят — молодежь пригласила, а как одеться — не представляет. И прическу делать или лучше в платочке?... Ну разве такое в Москве увидишь?
Дела, за которыми я отправилась, не сложились, стало печально. Погрустила я, погрустила — и отправилась, куда ноги ведут. Незнакомый город всегда следует пробовать на пути и перекрестки. Меланхолию выходила минут за пять, дальше началась сказка. Тихие улочки, пологие и покатые, мостовая вместо асфальта. Вежливые, тихие машины, которых совсем не боишься. Кованые решетки с узорами и цветами. Башенки красного кирпича, узкие дворики, мансарды, окошки с маленькими деревьями в трещинах штукатурки. Трава, растущая на трамвайных путях. Дом на холме, полностью заплетенный багрянолистым осенним виноградом. Только одно окно светится — голубое стекло, крест рамы и ажурная плеть свисает с карниза. Заповедник памятников — ограда, замОк, а внутри как под стражей: бюсты, головы, торсы. Ленин, Горький, кажется даже Сталин… «…Им бы, бронзовым, человечинки — они вновь обретут величие…». Дом антиквара — ветхий, древний, стены цвета старого меда, в полутьме витрины — шкаф с книгами, тисненые переплеты. Бурсацкий спуск — как сквозь время спускаешься — сотен на пять назад, к гонористым польским рыцарям, нищей бурсе, ведьмам, нищенкам и красавицам ясным пани. Могучие, древние дубы и вязы, камешки каштанов, падающие под ноги — теплые, гладкие семена новой осени…
В автобусе уселась рядом с какой-то дамой — невысокой, полной и старше меня лет на двадцать. Мы зацепились языками и через пару минут болтали, будто десять лет кряду не виделись. Она оказалась психологом, специалистом по НЛП, причем специалистом высочайшего класса. Рассказывала, как приходили к ней родители, мол деточка в секту ушла. И что делать: проснется с утра деточка, а мама ему — двадцать пять кругов мантр и миску риса. И в институт. Вернется — двадцать пять кругов мантр — и послушание трудовое, как батюшка-основатель велел. На ночь — снова двадцать пять кругов мантр. И миску риса. Какие танцульки-гулянки, какие новые шмоточки? Юбку до пят и учение долбить наизусть. И миску риса. А потому в секту наведаться, послушать проповедь, поконспектировать, да и поинтересоваться у батюшки основателя, как мол у них дела с налоговой? А с регистрацией в городе? А не знаете ли вы, батюшка, что тут рейды проводят по борьбе с тоталитарными сектами… о вас же забочусь, отец родной… Двух-трех месяцев хватает. А потом программа реабилитации.
Дальше несколько слов о харьковской барахолке. Она беднее, чище и интересней московской. Больше похожа на арабский блошиный рынок в Яффо — есть какой-то кочевой, южный душок в этих сухоньких бабушках и усатых барыгах. Немного серебра, много забавных монет, всевозможные шмотки, есть книги. Видела дивный стул «модерн» где-то десятых годов позапрошлого века, чудную куклу в самошитом платье — черную королеву из ведьминского обряда, а может и заколдованную принцессу… кстати, мысль, попробую покрутить. Жаль, не хватило времени обойти развал полностью — пришло время возвращаться в Москву.
А то блин уже всему Севастополю предлагают воду перекрыть из-за двух идиотов на форуме (один из которых из Харькова второй из Димитровграда). 
