Самое-самое любимое стихотворение

[Gorodskaya_Laska]

А Сын, как водится, за Отца не ответчик...

Нет, я хотела сказать, что Он наш мир не бросал.

Нет, ты, конечно же, абсолютно права.
А я, как обычно, - не абсолютно.
Шучу, понятно. Вообще - ну и в частности.
Хотя и не всегда удачно.
Впрочем, ты это прекрасно знаешь.

Знаю, знаю ))
Только я не права, особенно абсолютно. И есть ли он - этот абсолют? И нужен ли?..

Поэтому - стих. Его же ( Макаревича, в смысле, не Сына же...)
Может, и не совсем сабжевый.
Любимых-то - много (в разные дни, под разное настроение и они тоже разные...хотя ты и это прекрасно знаешь),
а вот единственный самый-самый выбрать не могу.
Да и не хочу.
Да и надо ли?

Неа. Не надо. Я даже и не могу представить, что у кого-то есть действительно ОДИН самый любимый стих. Любимый поэт - еще куда ни шло. И то...

А в тему... Из любимых поэтов. Точнее, поэтесс.

Понтий Пилат. После казни

О, боги, боги! Как редки грозы
Над Ершалаимом.
Служитель дороги, ответь на вопросы,
Забудь свое имя.
Нет истин правдивее крови и пыли,
Нет горше судейства.
Судьба моя смотрит глазами слепыми,
И некуда деться.
Не правда ли? Это как будто забавно.
Меня пожалели ***** и собака.
Ну что, прокуратор? Воздастся по вере?
Не он тебе - ты ему душу доверил.
Две тысячи лет - это, в сущности, мало.
Но как же толпа моим жестам внимала!
Мол, славь игемона, - и гвозди в ладони.
Кого ж мы хороним?

Нисан затянулся под солнцем палящим,
И день - за неделю
И проклятый город, в глаза мне смотрящий,
Тоску не разделит.
При свете луны мне не будет покоя,
Ах, царь иудейский!
Лишь боль - ты ведь знаешь, что это такое! -
И некуда деться…

Прощение смерти врача и поэта -
Идти по дороге из лунного света.
Идти по дороге, от мук ускользая…
Мы столько друг другу тогда не сказали!
Две тысячи лет - это, в сущности, мало…
Меня покаянье мое изломало.
Я знанием страшным наказан навеки:
Господь - в человеке…

Диана Коденко

 

[odessitka2010]

Депрессивная принцесса
Третий день под прессом стресса:
Не желает пить эспрессо,
Не глядит на круассан,
Мусс не ест, теряет массу
И с тоской глядит на трассу -
Ждёт, когда же принц Инкассо
К ней примчится, сев в "Ниссан".
На виски себе принцесса,
Ставит в день по два компресса.
Рядом фрейлина Агнесса:
"Не прочесть ли Вам эссе?
Может быть, Торквато Тассо?
Мемуары о Пикассо?
Или что иного класса -
Мопассан, Руссо, Мюссе?"
Ну а принц, забыв принцессу,
Классом "люкс" летит в Одессу
И к любовному эксцессу
Он склоняет стюардесс -
И не мыслит о принцессе
И о свадебном процессе.
Ведь лицом принцесса - Несси,
Что из озера ***-Несс.

 

[regby]

Там на пригорке, человек.
Он, не мигая, смотрит в небо
На быстро падающий снег.

Ему, наверно, хорошо:
Лежит, совсем не шелохнется,
Так неуклюже и смешно.

Он ничего не говорит.
Шурша, поземка налетает
На неглубокий след копыт.

Цепочкой далеко- далеко
Уходит след за горизонт
Без ожидания, без срока.

Вот так кончается дорога,
Не в середине, не в конце,
И снег не тает на лице,
И снег не тает на лице,
И снег не тает на лице...

(Ю. Устинов)

 

[zirka_Ю]

Ще вчора була я висока, як вежа,
Здається, ще трохи – дістану зеніт.
І раптом, як вибух, – обвал і пожежа.
Розтрощений камінь – уже не граніт.

Руйновище віри, і розпач, і розпач!
Під попелом смутку похований шлях.
Зажурені друзі сахнулися врозтіч,
Посіяне слово не сходить в полях.

На те й погорільці, – будуємо хатку,
Над хаткою небо. А знов голубе.
Найвище уміння – почати спочатку
життя, розуміння, дорогу, себе...
***
В дні, прожиті печально і просто,
все було як незайманий сніг.
Темнооким чудесним гостем
я чекала тебе з доріг.
Забарився, прийшов нескоро.
Марнувала я дні в жалю.
І в недобру для серця пору
я сказала комусь: – Люблю. -
Хтось підносив мене до неба,
я вдихала його, голубе...
І не мріяла вже про тебе,
щоби цим не образить тебе,
А буває – спинюсь на місці,
простягаю руки без слів,
ніби жду чудесної вісті
з невідомих нікому країв...
Є для серця така покута -
забувати скоріше зло,
аніж те, що мусило бути
і чого в житті не було.

 

[Angie]

 

[Devon'ka]

Что же такое женственность?
Льющийся плащ волос?
Медленных взглядов торжественность?
Гибкой лианой торс?
Может быть это яркость
Модно накрашенных губ
И обещания жаркие
Гулом призывных труб?
Может быть запахи пряные
Теплого пирога?
Или капризами странными,
Женственность нам дорога?
Но не утеряно ль главное
В суетных вихрях дней?..
Как ты, женственность празднуешь
Взлеты души своей?
Меряно, перемерено,
Хоть сложи, хоть умножь
-Женственной сути доверены
Розы, и хлеб, и нож...
Пусть только помнит женственность
В час, что несет беду -
Стержень великий свой - жертвенность,
Нежность и доброту.

Изабелла Вербова

Он не вернулся из боя

Почему все не так? Вроде - все как всегда:
То же небо - опять голубое,
Тот же лес, тот же воздух и та же вода...
Только - он не вернулся из боя.

Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя.
Мне не стало хватать его только сейчас -
Когда он не вернулся из боя.

Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
Он всегда говорил про другое,
Он мне спать не давал, он с восходом вставал, -
А вчера не вернулся из боя.

То, что пусто теперь, - не про то разговор:
Вдруг заметил я - нас было двое...
Для меня - будто ветром задуло костер,
Когда он не вернулся из боя.

Нынче вырвалась, словно из плена, весна,
По ошибке окликнул его я:
"Друг, оставь прикурить!" - а в ответ - тишина...
Он вчера не вернулся из боя.

Наши мертвые нас не оставят в беде,
Наши павшие - как часовые...
Отражается небо в лесу, как в воде, -
И деревья стоят голубые.

Нам и места в землянке хватало вполне,
Нам и время текло - для обоих...
Все теперь - одному, - только кажется мне -
Это я не вернулся из боя.

В.Высоцкий

 

[Tommy]

...Столицы в расходе, как в бурю облака.
Надгробные игры сыграли в синеве.
И в горы уходят неполных три полка,
летучего тигра имея во главе.

Матросы по следу, шенджийцы впереди,
повозки и кони сплелись в гнилую нить,
и прапор к победам шагает посреди,
еще ничего не успевший сочинить.

Счастливая доля - вернуться с той войны.
Контужен в походе - награда от богов.
Вчистую уволен от службы и страны,
навеки свободен от всех своих долгов.

Припомнит, что было; сильней оно звучит,
чем слава зачатья и смертное клеймо.
И так до распыла об этом промолчит,
как можно молчать лишь про самое само.

 

[sidhe]

...Столицы в расходе, как в бурю облака.
Надгробные игры сыграли в синеве.
И в горы уходят неполных три полка,
летучего тигра имея во главе.

О! Из последнего от Валентиныча...
Уважаю!
(стихи, правда, не его, а, кажется, Немировского, да?)
Ну тогда -

Орёл Шестого Легиона​

Пусть я погиб у Ахерона,
Пусть кровь моя досталась псам –
Орёл шестого легиона
Всё так же рвётся к небесам!

Всё так же храбр он и беспечен,
И, как всегда, неустрашим.
Пусть век солдата быстротечен -
Но вечен Рим, но вечен Рим!

Нам кровь, мозоли, пот - не в тягость.
На раны плюнь – не до того.
Коль дал приказ Тиберий Август –
Умри, но выполни его!

Под палестинским знойным небом,
В сирийских шумных городах
Предупреждение «quos ego»
Заставит дрогнуть дух врага.

Сожжен в песках Ершалаима,
В волнах Евфрата закалён,
В честь Императора и Рима
Шестой шагает легион!

Пусть я погиб у Ахерона,
Пусть кровь моя досталась псам –
Орёл шестого легиона
Всё так же рвётся к небесам!

(с)давний гимн истфака УрГУ

 

[Mihail_ov]

Когда вы стоите на моем пути,
Такая живая, такая красивая,
Но такая измученная,
Говорите все о печальном,
Думаете о смерти,
Никого не любите
И презираете свою красоту -
Что же? Разве я обижу вас?

О, нет! Ведь я не насильник,
Не обманщик и не гордец,
Хотя много знаю,
Слишком много думаю с детства
И слишком занят собой.
Ведь я - сочинитель,
Человек, называющий все по имени,
Отнимающий аромат у живого цветка.

Сколько ни говорите о печальном,
Сколько ни размышляйте о концах и началах,
Все же я смею думать,
Что вам только пятнадцать лет.
И потому я хотел бы,
Чтобы вы влюбились в простого человека,
Который любит землю и небо
Больше, чем рифмованные и нерифмованные
Речи о земле и о небе.

Право, я буду рад за вас,
Так как - только влюбленный
Имеет право на звание человека.

Александр Блок 1908 год.

Он меня учит жить, меня прожженную большую Медведицу.

Меня забытую, поломанную и снова исправную колесницу Ту, что любит Лондон больше за речи бранные Заглядывает ему в глаза усталые, раненные, отравленные. Пишет ему снова, и снова не решается Слово скажет, а выводов остерегается Аккуратно, слегка подкрадывается Только приближает и снова отталкивает Знает, что не стоит, не стоит Слишком близко Так вплотную станет, я задыхаюсь.. С риском - увлеченно, вдруг нарушая исповедь, я подвинусь притворно и снова отодвинусь
Он пьет лишь то, что крепко

Со вкусом рома сладкого, терпкого Он не читает исповедь, он далеко за грешника На вид ребенок розовый, в нутрях - кромки снежные Он резок, груб, натасканный Загубленный, цинически измазанный Он - самое свежее, реально необузданное Все гречески прекрасное и так ничтожно, с язвами

Литвинова Т. В.

 

[Maria85]

Я Вас любил, Мороз и солнце день чудесный - Пушкин

 

[Shindje]

Я Вас любил, Мороз и солнце день чудесный - Пушкин

здорово Пушкина сократили
Мороз - фамилия, а солнце почему с маленькой?

может не все читали? или не помнят?

 

[ex-crocodile]

СТАРАТЕЛЬСКИЙ ВАЛЬСОК.
А.Галич.

Мы давно называемся взрослыми
И не платим мальчишеству дань
И за кладом на сказочном острове
Не стремимся мы в дальнюю даль
Ни в пустыню ,ни к полюсу холода,
Ни на катере ... к этакой матери.
Но поскольку молчание - золото.
То и мы,безусловно,старатели.

Промолчи - попадешь в богачи!
Промолчи,промолчи,промолчи!

И не веря ни сердцу,ни разуму,
Для надежности спрятав глаза,
Сколько раз мы молчали по-разному,
Но не против,конечно,а за!
Где теперь крикуны и печальники?
Отшумели и сгинули смолоду...
А молчальники вышли в начальники.
Потому что молчание - золото.

Промолчи - попадешь в первачи!
Промолчи,промолчи,промолчи!

И теперь,когда стали мы первыми,
Нас заела речей маята.
Но под всеми словесными перлами
Проступает пятном немота.
Пусть другие кричат от отчаянья,
От обиды,от боли,от голода!
Мы-то знаем - доходней молчание,
Потому что молчание - золото!

Вот как просто попасть в богачи,
Вот как просто попасть в первачи,
Вот как просто попасть - в палачи:
Промолчи, промолчи, промолчи!

 

[Та4то]

Вероника Тушнова

Ты когда-нибудь плыл по широкой воде,
обнимающей плотно и бережно тело,
и чтоб чайка в то время над морем летела,
Чтобы облако таяло на высоте?
Ты когда-нибудь в зной
добредал до ключа,
что коряги и камни
обегает журча,
что висящие корни толкает и лижет
и на мох
серебристые шарики нижет?
Ты ложился и пил этот холод взахлёб,
обжигая им пыльные щёки и лоб?
Ты когда-нибудь после
очень долгой разлуки
согревал своё сердце
о милые руки?
Ты когда-нибудь слышал,
в полутьме, в полусне,
дребезжащий по крышам
первый дождь по весне?
И ребячья ручонка тебя обнимала?
И удача большая в работе бывала?

Если так, я почти согласиться готова –
счастлив ты…

Но ответь на последний вопрос:
ты когда-нибудь сделал счастливым другого?
Ты молчишь?
Так прости мне жестокое слово –
счастья в жизни
узнать тебе не привелось!

 

[upstream]

В лесу родилась ёлочка
В лесу она росла
Зимой и летом ёлочка
Зелёная была


Я думаю это очень позитивный стих о несгибаемом намерении ёлочки.

 

[Colombina]

Редьярд Киплинг

МАНДАЛАЙ

Возле пагоды старинной, в Бирме, дальней стороне
Смотрит на море девчонка и скучает обо мне.
Голос бронзы колокольной кличет в пальмах то и знай:
"Ждем британского солдата, ждем солдата в Мандалай!
Ждем солдата в Мандалай,
Где суда стоят у свай,
Слышишь, шлепают колеса из Рангуна в Мандалай!
На дороге в Мандалай,
Где летучим рыбам рай
И зарю раскатом грома из-за моря шлет Китай!"

Супи-плат звать девчонку, имя царское у ней!
Помню желтую шапчонку, юбку, травки зеленей.
Черт-те что она курила - не прочухаться в дыму,
И, гляжу, целует ноги истукану своему!
В ноги падает дерьму,
Будда - прозвище ему.
Нужен ей поганый идол, как покрепче обниму
На дороге в Мандалай...

В час, когда садилось солнце и над рисом стлалась мгла,
Для меня бренчало банджо и звучало: "Кулло-ла!"
А бывало, что в обнимку шли мы с ней, щека к щеке,
Поглядеть на то, как хати лес сгружают на реке,
Как слоны бредут к реке
В липкой тине и песке,
Тишь такая - слово стынет у тебя на языке
На дороге в Мандалай...

Это было все да сплыло, вспоминай не вспоминай.
Севши в омнибус у Банка, не доедешь в Мандалай.
Да, недаром поговорка у сверхсрочников была:
"Тем, кто слышит зов Востока, мать-отчизна не мила".
Не отчизна им мила -
Пряный дух, как из котла,
Той земли, где плещут пальмы и звенят колокола
На дороге в Мандалай...

Я устал трепать подметки по булыжной мостовой,
А от лондонской погодки ломит кости не впервой.
Здесь прислуги целый ворох, пьешь-гуляешь без забот,
**** одна в их разговорах: кто любви-то ихней ждет?
***кий волос, едкий пот...
Нет, меня другая ждет,
Мой душистый, чистый цветик у бездонных, сонных
На дороге в Мандалай...

Там, к востоку от Суэца, злу с добром - цена одна,
Десять заповедей - сказки, и кто жаждет - пьет до дна,
Кличет голос колокольный, и привольно будет мне
Лишь у пагоды старинной, в полуденной стороне
На дороге в Мандалай,
Где суда стоят у свай,-
Мы кладем больных под тенты и идем на Мандалай
О, дорога в Мандалай,
Где летучим рыбам рай
И зарю раскатом грома из-за моря шлет Китай!

Перевод И. Грингольца

 

[Ф'яметта]

Когда кружевной первый снег
Мой город притихший укроет,
Я выйду один на проспект
И в терпком морозном покое
Отправлюсь к тебе невесом,
Как яркие белые хлопья..

Жаль, слуги вокзальных часов
Вонзят в меня острые копья.
Но я ни за что не умру,
Покуда мой снег не растает.
И встречу тебя поутру.
Предположительно - в мае.

(Григорий Мельников, 17 лет)

 

[Mihail_ov]

С ним ужасно легко хохочется, говорится, пьется, дразнится; в нем мужчина не обретен еще;
она смотрит ему в ресницы – почти тигрица, обнимающая детеныша.

Он красивый, смешной, глаза у него фисташковые; замолкает всегда внезапно, всегда лирически;
его хочется так, что даже слегка подташнивает; в пальцах колкое электричество.

Он немножко нездешний; взор у него сапфировый, как у Уайльда в той сказке; высокопарна речь его;
его тянет снимать на пленку, фотографировать – ну, бессмертить, увековечивать.

Он ничейный и всехний – эти зубами лязгают, те на шее висят, не сдерживая рыдания.
Она жжет в себе эту детскую, эту ***дскую жажду полного обладания, и ревнует – безосновательно, но отчаянно.
Даже больше, осознавая свое бесправие.
Они вместе идут; окраина; одичание; тишина, жаркий летний полдень, ворчанье гравия.

Ей бы только идти с ним, слушать, как он грассирует, наблюдать за ним, «вот я спрячусь – ты не найдешь меня»;
она старше его и тоже почти красивая. Только безнадежная.

 

[Begemotik]

Давно слышал эту песню, а тут что-то вспомнилось


Каждую ночь я вижу во сне облака далекой страны.
Где горных озер голубые глаза пронзительной глубины.
Слышу волынки знакомый мотив и сказочные напевы,
Образ прекрасный передо мной – образ моей Королевы.

Мой город далек от этой страны, но прекрасен по вечерам.
Люди в нем недовольны ничем и всегда спешат по делам.
И я в этом городе тоже живу ****амотно и неумело,
Но иногда по ночам я шепчу: «О, Боже, храни Королеву!»

Она сама, не зная о том, в этом городе тоже живет,
Играет в странные игры, странные песни поет,
Но когда она смотрит задумчиво вдаль или бледнее от гнева,
Я, сумасшедший, тихо шепчу: «О, Боже, храни Королеву!»

Я слышу музыки каменных стен торжественные ноты
И в них растворенный я тихо парю, как птица, в секундах полета.
Но когда меня выносит волна к закату на самый край неба,
Я, сумасшедший, громко кричу: «Спасибо тебе, Королева!»

 

[regby]

Средь оплывших свечей и вечерних молитв,
Средь военных трофеев и мирных костров
Жили книжные дети, не знавшие битв,
Изнывая от мелких своих катастроф.

Детям вечно досаден их возраст и быт, -
И дрались мы до ссадин, до смертных обид.
Но одежды латали нам матери в срок,
Мы же книги глотали, пьянея от строк.

Липли волосы нам на вспотевшие лбы,
И сосало под ложечкой сладко от фраз,
И кружил наши головы запах борьбы,
Со страниц пожелтевших стекая на нас.

И пытались постичь мы, не знавшие войн,
За воинственный клич принимавшие вой,
Тайну слова «приказ», назначенье границ,
Смысл атаки и лязг боевых колесниц.

А в кипящих котлах прежних боен и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов!
Мы на роли предателей, трусов, иуд
В детских играх своих назначали врагов.

И злодея следам не давали остыть,
И прекраснейших дам обещали любить.
И, друзей успокоив и ближних любя,
Мы на роли героев вводили себя.

Только в грезы нельзя насовсем убежать:
Краткий миг у забав – столько боли вокруг!
Попытайся ладони у мертвых разжать
И оружье принять из натруженных рук.

Испытай, завладев еще теплым мечом,
И, доспехи надев, что почем, что почем!
Разберись, кто ты – трус иль избранник судьбы,
И попробуй на вкус настоящей борьбы.

И когда рядом рухнет израненный друг,
И над первой потерей ты взвоешь, скорбя,
И когда ты без кожи останешься вдруг
Оттого, что убили его - не тебя.

Ты поймешь, что узнал, отличил, отыскал
По оскалу забрал – это смерти оскал!
Ложь и зло – погляди, как их лица грубы,
И всегда позади – воронье и гробы!

Если мяса с ножа ты не ел ни куска,
Если, руки сложа, наблюдал свысока
И в борьбу не вступил с подлецом, с палачом, -
Значит, в жизни ты был ни при чем, ни при чем!

Если, путь, прорубая отцовским мечом,
Ты соленые слезы на ус намотал,
Если в жарком бою испытал, что почем, -
Значит, нужные книги ты в детстве читал!

(с) Владимир Высоцкий - Баллада о борьбе

 

[Не ХФ-фан]

У меня их 2.
Твардовский:
* * *
На дне моей жизни, на самом донышке
Захочется мне посидеть на солнышке,
На теплом пенушке.

И чтобы листва красовалась палая
В наклонных лучах недалекого вечера.
И пусть оно так, что морока немалая -
Твой век целиком, да об этом уж нечего.

Я думу свою без помехи подслушаю,
Черту подведу стариковскою палочкой:
Нет, все-таки нет, ничего, что по случаю
Я здесь побывал и отметился галочкой.
1967

Роберт Бернс:
«Пробираясь до калитки
Полем вдоль межи,
Дженни вымокла до нитки
Вечером во ржи.

Очень холодно девчонке,
Бьёт девчонку дрожь:
Замочила все юбчонки,
Идя через рожь.

Если звал кого-то кто-то
Сквозь густую рожь
И кого-то обнял кто-то,
Что с него возьмёшь?

И какая нам забота,
Если у межи
Целовался с кем-то кто-то
Вечером во ржи!..»