летняя поэзия

[moreSun]

В пустых переулках лета

Мы встретимся у фонтана…
Там брызги метает ветер…
Ты будешь беспечно светел…
Коснусь я твоей руки…
Струя теперь тихо льётся не в синем,
а в белом цвете…
На клумбах теперь гвоздики,…
а были ведь васильки…

Мы встретимся в лесопарке…
На просеке у колодца,
Где в холод и в зной струится
колодезная вода…
Но дуб там уже спилили,
и тень больше не ложится…
Протянуты черной ниткой
гудящие провода…

Мы встретимся на Фонтанке…
А лучше на Пикадилли…
На пляже в Весёлой бухте…
В Сокольниках…
На Дубках…
На дальних чужих планетах,
где мы еще не бродили…
Ты будешь смеяться,
сможешь
носить меня на руках…

Мы встретимся…
Я надеюсь…
В неведомых измереньях…
Я буду читать знаменья
на огненных языках…
____________________
Листает посланья ветер
в пустых переулках лета…
Стучится в окно девчонкой
на тоненьких каблучках…

 

[Dmitry Bi]

Может быть все не так, иногда-
В шепоте ветра- слышится "да",
В голосе трав -ее тихий смех,
Это все было...Теперь без помех,
Без пересудов и недомолвок
мы не общаемся вместе-нет толка...
Чашка, в ней чай...глаза чайного цвета,
Как объяснить, как добиться ответа
на странный вопрос что уйдет в никуда
это ведь было, так ведь все? Да?

15:10

Было ли
не было
ль
лишь буква Эль
и забвение
Лишь буква Эль в слове Любовь
дарит боль
лето проходит
листья осыпятся скоро
после весны лето было
но было ли
и снова Эль дарит боль
было ли лето жаркое
было
ли
лишь буква Эль
осталась на память про лето
сказка прошла
сказкой была наша быль
этим летом

15:15

 

[Gorodskaya_Laska]

Проснулась в шесть. Как горлицы кричат! Вот дальний поезд простучал по рельсам, и день, как чашка кофе, непочат, и рифма подбирается «надейся». На что, неважно. Лето под уклон – но август, но сентябрь... Жара на убыль. Еще так зелен под окошком клен, и черный кофе обжигает губы.

Из Livejournal ( (c) walentina)

 

[moreSun]

Замечательные стихи... А почему Вы их в строчку расположили... Хотя всё равно читается ОЧЕНЬ...

А я про июльский дождь - какое же без него лето!..

***
ПОД ДОЖДЁМ

Я люблю промокать до нитки...
Чтоб босые по лужам ножки...
Чтоб без зонтиков и накидки...
Капли брызгали мне в ладошки...

По спине тонкой змейкой струи…
По ногам - и до самых пяток…
Под дождём наши поцелуи
Никуда никогда не спрятать…

Ливень нас веселил до дрожи,
Единил общим ритмом сердца.
В этом танце, на дождь похожем,
От тебя никуда не деться.

Сонмом радуг благословенье
Было послано небесами.
Исполняя его веленье,
Мы летели под парусами …

Паруса были мокры, липки,
Но несли в облака дыханьем...
Я люблю промокать до нитки,
Оживая воспоминаньем…

***
ПОСЛЕ ДОЖДЯ

После дождя луч солнечный забрезжит,
Играя по небесной чистой глади.
И нас макнув в свою хмельную свежесть,
Явится мир пастелью благодати…

Вдоль озера камыш не шелохнётся…
Блеснут росою девственною капли…
Кувшинки белой луч едва коснётся,
И клюва удивленной мокрой цапли…

В восторге я... Собака мчится рысью
Дождём взрыхлённой мягкою дорогой.
Парить бы в облаках небесной выси,
Слагать бы век певуньей босоногой…

Наивной стать, как чистая природа!
Стать лужи тёплой ласковой водою...
Ах, лето… Хорошеешь год от года!
Секреты я тебе свои открою…

Забудь, что я смешная недотрога.
Прочти мои запретные страницы…
Стелю лавандою кольцо порога.
Уходит отзвук гроз… Але! зарницы…

moreSun

 

[Gorodskaya_Laska]

Замечательные стихи... А почему Вы их в строчку расположили... Хотя всё равно читается ОЧЕНЬ...

Авторская редакция))
Нонче такую форму называют не стихи, а рифмовка. Прогресс типа.
Но интересно.

 

[Дзютте]

Мостик жил, облюбованный козами;
а за ним, на июльской пыли,
пела книга, где чудною прозою
напечатаны сказки Земли...

Жёлтое поле.
Солнечный полдень.
Старая липа.
Маленький мальчик
Тихо читает
Хорошую книгу.
Минут годы.
Маленький мальчик
Станет взрослым
И позабудет
Июльский полдень,
Жёлтое поле...
Лишь умирая,
Уже холодный,
Вдруг припомнит
Былое счастье,
Яркое солнце,
Старую липу,
Хорошую книгу...

А будет поздно.​

Николай Гумилёв

Нонче такую форму называют не стихи, а рифмовка. Прогресс типа.
Но интересно.

...а тут вроде и рифмы даже нет (как таковой).
Но ведь действительно ж - СТИХИ!
Пронзительно, глубоко, жизненно и по-прежнему актуально , хотя и написано без малого век назад.
Правда, и июль-то уж вроде закончился и два дня как август на дворе.
Но лето ещё продолжается.
Лето - и Жизнь.
...и Стихи...

зы: Джемма, простите, чуть было не забыл: хотя и "из раннего", но-таки !

 

[Gorodskaya_Laska]

Ну вот еще без рифмы. Попроще, правда.

Мы от дождя убегали
По пыльной извилистой тропке.
Тучи сверкали сердито
И вслед нам грозно ворчали.

Шлепались на тропинку
Тяжелые крупные капли -
Первые пробные залпы
Ливневой канонады.

Мы от дождя убегали,
И дождь нас хватал за плечи,
И ветер швырял горстями
Мокрые оплеухи.

Липло платье к коленям,
Ноги скользили по глине.
Было совсем не страшно,
И мы смеялись счастливо.

Взбежали по мокрым ступенькам,
Спрятались в кресле под пледом.
Чайник пыхтел уютно,
И пахло вишневым вареньем.

И шелестел у крылечка
Тихий и ласковый дождик,
Звал босиком промчаться
По теплым пузырчатым лужам.

 

[Флер]

Нонче такую форму называют не стихи, а рифмовка.

Ещё говорят, формат А4.

Мое, 1999

***
Мостик жил, облюбованный козами....

Джема, какая прелесть это твоё стихотворение. Вот по мотивам, так сказать, что родилось…

Я сидела в тенёчке под сливами
И прилежно писала в тетрадь
Список всех, кто хоть раз предложили мне,
Кто хотел, но не смел предлагать…

И кого, как приличная женщина,
Даже била в сердцах по мордам,
Щедрой ручкою увековечила,
Порешив: всем при жизни воздам!

Я сводила с ума героически,
Как в стихе завещал Пастернак.
Не велись лишь отдельные личности,
Но о них я не буду никак…

Не отмечу ни словом, ни фразою,
Даже мыслью в стихах не коснусь,
Они тем уже в жизни наказаны,
Что у них отвратительный вкус!

Я стихами дарую бессмертие
Лишь тому, кто в предлогах силён.
А в связи с тем, что тема о лете, я
Допишу, что расцвёл анемон.

 

[iorina]

М. Айзенберг

Путник, постой! Ты просмотрел
весь травостой —
брошенных пик, пущенных стрел
ливень густой.

И ни в какой будущий миг
не повторится стебель сухой,
в землю уйдут сныть, борщевик,
станут трухой.

Шелестом их полнится слух,
с ним говорят тысячи душ.
К небу плывёт шёлковый пух
в летнюю сушь.

 

[Шушера]

Возьми цвета основного спектра,
Наставь на ватмане ярких пятен -
Пейзаж и бросок, и всем понятен:
Вот это день без дождей и ветра,
Вот парк, и люди - цветные брызги,
У женщин вид позабытых кукол;
Собор, и солнце горит, как купол,
И небо суше собачьей миски;
Метро с палитрою винегрета,
И вечер вставочкой из мутона.
И ни единого полутона.
Какое яркое было лето...

 

[Gorodskaya_Laska]

Раннее утро. Птицы летят с лимана,
Недалека дорога – минут на десять.
В полном безветрии море шумит так странно,
Будто решило собственный звук свой взвесить:
Что оно будет, если отбросить шорох,
Шелесты, скрипы – в пользу одноголосья,
И шевелить, перекатывая в просторах
Светлой воды, темное слово Осень.

Да, еще август. Долгой волны раскаты,
Плотность песка, где не оставить следа.
Месяц, когда легче всего утрату
Выдать, как некогда Пирр, за свою победу.
Движутся дни в медленном караване –
Видишь, какими были, какими стали,
И проступает тень разочарованья,
А может быть, это тень пролетевшей стаи.

Август нас учит прежде всего смиренью –
Перевернуть? – Да где же возьмешь опору.
Скоро в сады Персефоны – скользящей тенью.
******ось лето. Нет, не сейчас, но скоро.

из livejournal. (с) walentina

 

[iorina]

Пяйви Ненонен

Небо синее, сияние
Лей на землю, не жалея,
Сокращая расстояние,
Светлячками ночью тлея.

Плавай, плавай, бело облако,
Расслабляйся на просторе.
Серебрись текучим обликом,
Ручеек на косогоре.

Зеленей, трава душистая,
Жуй, буренка, вкусный клевер.
Жарче, солнышко лучистое,
Грей песок, побалуй Север.

Будь, мороженое, сливочным,
Землянично-шоколадным,
Восхитительно-начиночным,
Как в далеком детстве, ладно?

Плавай, плавай, бело облако,
Средь небесного сиянья.
Лето – это сладкий обморок,
Счастье из воспоминанья.

 

[moreSun]

Преддверье осени

******ось лето. Нет, не сейчас, но скоро.

А на Гавайях всегда тепло,
А в Печенегах похолодало.
Бьет ветер каплями о стекло,
Смывает Лето…
Осталось мало!..

Срывает яблоки злой порыв,
Роняя наземь подарки Лета.
И изнуряющий зной забыв,
Вновь ощущаешь
уютность пледа...

Дыханьем севера дождь обдал.
На окнах чертит слезами знаки -
Преддверье осени...
Холода…
А я для Лета пляшу сиртаки!..

 

[kisakuku]

П.Васильев

Отшумели ливневые звоны,
Майские курьёзы и капризы.
Нараспашку окна и балконы.
Сонно машут шторами карнизы.

Под ленивой ветреной волною
Шелестит забытая газета…
Вот и всё. Покончено с весною.
В наши окна, щурясь, смотрит лето.

Скоро зной, и в воздухе дремотном
Нет уже той влаги и озона.
И ещё неясно, что несёт нам
Наступленье нового сезона.

Просыпайся! Смотрят в окна спальни
Крон дремучих заспанные чащи.
Май прошёл – но есть ли что банальней
Слов, что всё на свете преходяще?

Время жить, под пылким солнцем нежась
И вдыхая запахов дурманность.
Что же ты оплакиваешь свежесть
И вернуть желаешь первозданность?

И в глазах – беспомощность вопроса:
«Как же это, друг мой, что же это?..»
Ничего особенного. Просто
В наши окна, щурясь, смотрит лето…

 

[sidhe]

Отшумели ливневые звоны
…

...
******ось лето. Нет, не сейчас, но скоро.

***​

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало.
На пригреве тепло.
Только этого мало.

Всё, что сбыться могло,
Мне, как лист пятипалый,
Прямо в руки легло,
Только этого мало.

Понапрасну ни зло,
Ни добро не пропало,
Всё горело светло,
Только этого мало.

Жизнь брала под крыло,
Берегла и спасала,
Мне и вправду везло.
Только этого мало.

Листьев не обожгло,
Веток не обломало...
День промыт, как стекло.

...Только этого мало.

1967​

(c)Арсений Тарковский

 

[kisakuku]

Тим Собакин "До будущего лета"

Уходит тихо Лето,
одетое в листву.
И остаются где-то
во сне и наяву:
серебряная мушка
в сетях у паука,
не выпитая кружка
парного молока.
И ручеёк стеклянный,
И тёплая земля,
и над лесной поляной
жужжание шмеля.

Приходит тихо Осень,
одетая в туман.
Она с собой приносит
дожди из разных стран.
И листьев жёлтых ворох,
и аромат грибной,
и сырость в тёмных норах.

А где-то за стеной
будильник до рассвета
стрекочет на столе:
" До бу-ду-ще-го ле-та,
до бу-ду-ще-го ле..."

 

[Дзютте]

Вот и лето прошло,
Словно и не бывало...

...Что изменилось в эти двенадцать месяцев? - угадай сналёта.
Правильно, ничего - почти... или очень мало - пустой был срок.
Публика шевелилась довольно вяло... пыхтя, созидала что-то,
после , пыхтя , ломала. В итоге - минус, но он не весьма глубок.

Да, кое с чем обошлись неловко, в чём-то перестарались... где-то...
Кафель опять приклеили как-то криво, не там прокопали рвы...
Жителей стало больше, порядку - меньше. И речь не о части света:
В Африке климат мягче, но люди едва ли проще, чем я и вы.

Меж тем - закончилось целое лето... Увы.

Не изменилась та, от чьего нытья бешусь, у чьего бедра вьюсь.
Не изменился я, от чьих буриме она валерьянку пьёт.
Год ей не по душе, и не нравлюсь я - так я и себе не нравлюсь...
но буриме-то - что ж , непременно в печку, раз неудачный год ?!

Кроме литературы, чем и дышать, опускаясь на дно морское?
Чем и внушать себе, что после дна - ещё одно, и Земля - не шар?
Чем утешаться, слыша, как год от года пуще грозится Кое-
Кто досадить по первое нам число, вгоняя в озноб и жар?..

Первое... А нынче уж вон какое... Кошмар !!!​

С литературой, правда, как раз дела вокруг обстоят не кисло.
Что ни столбец газетный - то и сюжет... Мольер тебе и Гомер.
Смысл объявился вдруг там, где и мух не водилось - не то что смысла.
Что ни сюжет - то ребус. Хоть помещай в задачник. Ну, например:

Мать и отец тайком собирали хронику супротив тиранства.
Сын-семиклассник знал, ибо рос внимательным. Только плохо рос.
Так что, стесняясь роста, - пока тянул сантиметров на полтораста -
не доносил... Потом до ста девяноста вымахал - и донёс.

Чем Время нравственнее Пространства ? Вопрос...​

Впрочем, я - не о времени, я - о себе, о частных своих проблемах,
о языке насущном, а не о слоге, который сидит в чалме.
Действовать ли мне дальше? И если действовать, то в каких морфемах?
Тоном каким бравировать, молодецки глядя в глаза зиме?

Я по-советски пробовал. Не далось - мешал аромат кутузки.
Пробовал по-московски - расползлось по швам, оторви да брось.
Много платя за транспорт, и по-ростовски пробовал... и по-тульски ...
взять в оборот хотел неродное слово. Приступом не взялось.

Ладно, попробуем по-пластунски. Авось !​

Эх, голубые ёлочки... белый снег... вдалеке с бубенцами тройка ...
Публика шевелится довольно бойко, мало кого штормит.
Впрок идет заготовка дров, успех имеют шитьё и кройка.
Может, мои мне опыты стоит впредь подписывать - "Юнкер Шмидт"?

О, нет !.. до поры не буду, помедлю минимум до конца куплета,
в коем: я... угловат и хладоустойчив (этакий эскимос)...
еду всё тем же транспортом , без билета. В зубах у меня - галета.
Жизнь дребезжит, подпрыгивает и воспринимается как курьёз.

...Меж тем закончилось целое лето.​

Adios , amigos... nos encontramos mas tarde...nos encontramos...

(с) Михаил Щербаков



зы: да, вот и ******ось это лето.
Но не эта летняя поэзия...

 

[mrsChaos]

Ну, чего-чего, а вкуса мне не занимать (равно как и скромности... ;-))
А правила на нашем форуме не мной установлены. Уж какие есть.
И, кстати, не самые худшие. Ничего, попривыкнете, надеюсь.
Ну а насчёт "переживёте"...
Вот попробуйте только обидеться и перестать писать - на форуме вообще (и в первую очередь - в Литературе) и в этой теме - в частности.
А экспромт Ваш - очень даже неплох, что же до моего на него алаверды - клянусь, в нём не было абсолютно ничего обидного. Для Вас.
Ну и ещё тогда одно стихо-твореньице - совсем маленькое - на тему летней жары:

Жарища. Пекло. Город изнывает. Плавится асфальт.
Как будто б сковородки маленькие две - подошвы.
...а где-то ж ждёт песочек ласковый Анталий, Будв и Мальт,
И волны нежно лижут пятки. Чьи-то. Не мои. Эх, волны... Что ж вы ?!​

(с)

Да, я отвыкла обижаться очень давно

Она танцует в тишине одна...
и в бальном зале света нет...луна...
Она весь танец повторяет вновь и вновь,
До боли в теле, ноги стерты в кровь...
А завтра утром врач ей снова повторит:
Таких как ты не лечат, извини...
Она придет домой...А вечером опять
вернется в темном зале танцевать.

 

[Gorodskaya_Laska]

А лето-то уже 5-й день идет)) А мы и не заметили. У нас в этом году лето в мае началось))


Лето поменяло географию:
Турция, Греция.
Мы его привозим в фотографиях,
в ракушках, в специях
Небо пятизвездочное скроется.
И загар смоется.
Запах пахлавы на пляже,
Шелест шуб из распродажи -
Вот и всё что вспомнится о нём.

А мне милее лето
То, что в плавки с якорем одето,
Луг в цветах и васильки в букетах,
чайки, бабушкин пирог.
А после него со вкусом вишний сладкой
твой первый робкий поцелуй украдкой,
И адрес с надписью "пиши в тетрадке",
Адрес лета моего...


(с) Дмитрий Гарбуз

 

[Дзютте]

и не поймёшь - летнее оно или нет... но и летнее тоже ведь

От Покровы до Троицы -
Всего-то восемь месяцев.
Что, восемь?! Аж не верится...
Ведь как вчера всё помнится!

...Свела нас, будто сводница,
Шальная эта пятница.
( судьба ? планида ?.. Матрица ? )
Ну, дальше - всё как водится:

Пред нами Дверь откроется -
И время остановится.
В тенетах штор заблудится
Свет фонаря, что с улицы.

Лишь бел овал её лица.
Две тени в танце кружатся.
...А за окошком плачется
Та осень-беспризорница.

И счастью не видать конца.
И будет нам безумиться,
О будущем не ведаться -
И ни о чём не думаться...

...Потом - быль врозь со сказкою.
Потом - душа истoмится:
Ноябрьская... январская...
Апрельская бессонница.

Истомится-измучится
И сиротливо съёжится,
Закуклится, скукожится...
А радость - улетучится.

Усохнет страсти деревце...
Так что ж тогда останется -
Совсем-совсем отчаяться
И тупо в стену впериться ?

Забыть? Так ведь напомнится...
Забить? Да не получится...
Случайная знакомица?
Недолгая попутчица?

Подруга ли? Любовница?
Мечта - та, что не сбудется?
Сердечных мук виновница
Никак не позабудется.

A хоть бы и забудется -
Не скоро боль остудится:
На молоке обжегшися,
На воду до-o-oлго дуется...​

...Ступеней восемь лестницы -
От Покровы до Троицы.
Но так до боли ж хочется
На лучшее надеяться:

Что что-то - вдруг! - изменится,
И смыслом жизнь наполнится,
И как-то всё устроится,
И точно - перемелется.

И может - перебесится.
. . . . . . . . . . . . .
А память-то всё дразнится...
Ах, милая прелестница,
Затейница-проказница!

На черни неба - Месяца
Серебрянная лужица.
Не слюбится, не сдружится?
Ну что ж, и это стерпится.

А шарик-то всё вертится,
Лазурный, в бесконечности...
Коротких восемь месяцев -
Как будто восемь вечностей.

...Смололо Время мельница...​

Так, может, хватит маяться?​

Июнь.
В воздушном платьице,
В венке зелёном - Троица.

июнь 2008