От любви устаешь. От своей, от чужой. От той, которая есть, от той, которой нет.
Ты влюбляешься, и у тебя ломается матрица, на ней появляется битый пиксель. Битый пиксель — это, например, на компьютерных дисплеях бывает, когда пару точек все время светятся зеленым, или красным. На матрице фотоаппарата тоже.
Так вот, ты влюбляешься, и у тебя пол-экрана битых пикселей. Ты стараешься смотреть на лес, и на людей, а видишь только эту свою любовь, никуда от нее не деться, ни спрятаться, закрываешь глаза — и тут тоже она, во сне — она, утром вместо завтрака — она, сидишь с друзьями — она, на работе — она. Куда бежать, что делать? Непонятно. А предмет любви в это время спокойно пьет чай, пишет письма, ездит на велосипеде. Устаешь.
Или другой вариант — любви нет. Нет, и все тут. И жизнь твоя красочна, но уныла. Хочется разделить с кем-то море. Борщ. Постель. А не с кем, хотя, казалось бы, выходи на улицу и выбирай. Или подойди к очереди в женский туалет в Макдоналдсе — и тыкай пальцем. Но так не случается. Любовь не заводится. А ты проверял уже и аккумулятор, и стартер, и плавкие предохранители, но нет, все не то! Устаешь.
Например. Тебя любят. Но любят так, что не вдохнуть ни выдохнуть, куда ты, я с тобой, и десяток звонков в день, «милый, ты про меня забыл?». А к человеку относишься хорошо, и, возможно, даже чувствуешь что-то, что называешь любовью, но в таких жарких объятиях неудобно, хочется вырваться, хочется сходить с друзьями попить пивка, хочется самому в кино, хочется позвонить другой. Утомительно и безоборазно. Куда тебя, родная, приткнуть? Чем занять? Она теряет черты, за которые ты ее полюбил, чувство смазывается, остается много раздражения. И ты закрываешь глаза, и видишь, вот он, вот, мир без нее. Устаешь.
Я думаю, по-настоящему мы рождаемся наедине. В диалогах происходят схватки. А в любви мы взрослеем, получаем образование, а иногда даже женимся или выходим замуж.
Часто это происходит, когда мы уже устали.
