Зимняя поэзия

[Флер]

ЗИМНЯЯ НОЧЬ

Ей-богу, грех в такую ночь
Не выйти на свиданье к городу и снегу
На улицы, уставшие от бега
Обветренных машин.
Увидеть отражение души
В колодце чёрного двора
И вспомнить, вспомнить,
вспомнить про вчера,

Уснувшее в заснеженной,
Уснувшее в заснеженной,
Уснувшее в заснеженной
тиши, тиши, тиши...

Как белые ночные мотыльки,
Как белые ночные мотыльки,
Летают возле фонарей снежинки -
Пылинки вечности по имени Зима,
И белыми громадами дома
Нависли над безлюдьем тротуаров...
Зияя трещинами арок,
По городу идёт Зима.

О, сколь прекрасно это полотно
Природой сотканное за ночь,
Какая щедрость в каждом из мазков!
Сугробами скамейки над рекой
Едва подёрнуты туманом.
Нахохлившись, ворона на снегу
Чернеет - не отбилась бы от стаи...
Как часто ночью город дарит то,
Как часто ночью город дарит то,
Что утром мы порой, что утром мы порой,
Что утром мы порой
Не замечаем.

_______________________(А. Розенбаум)

 

[Скарлетт О'Харьков]

время года - зима


время года зима
время года терять
ты уже потерял
но ещё не остыл ко мне
время года зима
мы рискуем не стать
мы рискуем растаять
без сопротивления

возвращаюсь домой. начинаю курить
сигаретным стволом поджигаю любовь
начинаю цедить южные коньяки
и палю по любви виноградным огнём

время года зима
время года не сметь
я не смею поверить
что старость и мой удел
время года зима
ты меня проглядел
ты меня как non-stop просмотрел
как кино во сне

возвращаюсь домой. начинаю курить
сигаретным стволом поджигаю любовь
начинаю цедить южные коньяки
и палю про любви виноградным огнём

удивляюсь судьбе:
как ты там за двоих?
нас запомнили все
нас запомнили все ты верь:
я тебя сохраню
как последний патрон
каскадерам любви
не положен дублер ты знай:
я запомню тебя
ты себя сбереги
равнодушие тем
кто плюет нам в сердца
возвращаюсь домой
и считаю круги
я запомню тебя
от ступней до лица​

время года зима
время года зима
время года зима...

----------------

небо (питерская)


в этом городе живет небо
небу триста лет оно устало
а под небом воздух из мороза
да к тому же с привкусом металла
здесь у птиц парализует крылья
а Икару не к чему стремиться
новый год приходит годом старым
ничего не может измениться

в этом небе голубые звезды
в этом небе голубые реки
а под небом маршируют сосны
топорами машут дровосеки
здесь машины попадают в пробку
отутюжены с похмелья лица
пешеходы попадают в топку
и ничего не может измениться

в этом небе облака стальные
в этом небе замерзают слезы
а под небом не доходят письма
а доходят так с пометой 'поздно'
здесь любовь всего минут на сорок
перед сном чтоб поскорей забыться
по утрам здесь пьют дешевый кофе
и ничего не может измениться

в этом городе живет небо
небу триста лет оно устало
пулю в лоб себе пустило небо
но дышать увы не перестало
а под небом было так же грязно
шли дожди зима весна и лето
ничего не может измениться
все прекрасно - даже это
вот так





(с) Арбенина/Сурганова/"Ночные снайперы" (орфография авторская)

 

[sidhe]

Давным-давно, в одном далёком-далёком локальном-локальном форуме...

МЕДИТАТИВНЫЕ ЛАМЕНТАЦИИ НОВОГОДНЕЙ ЁЛКИ В НОЧЬ С 21 НА 22 ЯНВАРЯ.

И тоже, конечно, совсем не жизнерадостное... Так ведь а жизнь зима какая ?

Миновала как раз вот эта самая ночь...

Впрочем, в это новогодье и ёлок-то во дворах не так уж и много выброшенных.
То ли мода проходит, то ли баллада действует?
А может, пока не время просто - ёлку чтоб выносить? 8 Марта ведь так нескоро ещё...


Ладно. Новое, хотя и старое:

На трамвайной остановке


Руки в карманы, шмыгаю носом,
в щелях гранита - седая трава.
Тридцать четыре весёлых звоночка -
"тридцать четвёртый" катит трамвай.
(...а "пятёрки" все нет...)

Рельсы застонут, взвизгнут колеса,
выбьет металл из металла огонь.
Тридцать четыре забавных вопроса -
буфером ткнётся вагон о вагон.

​

- Почему? ​

Стыки бьются за отказ,
колёса бьются за движенье,
а вперёд толкают нас
неподвижные сиденья...

Красный фонарик на перегоне,
красный - в упор - светофора вопрос,
красные лица в красном вагоне...
Белый на свете только мороз.
(...а "пятёрки" все нет...)

Дважды на левой, дважды на правой,
ногу об ногу, сукном - по скуле.
...а у военных - правда, забавно? -
может примёрзнуть к руке ********.

​

- Почему?!​

...Начиналось во дворе:
"до первых слёз", "до первой крови".
И никак не повзрослеть -
всё в прицел друг друга ловим...

...Хватит вопросов! Мальчик с мамашей! ..
Ну, поскорее! .. а, чччёрт возьми...
Мудрый наездник, старый вожатый,
вагоны пришпорил и двери закрыл.

И мальчик увидел, мальчик запомнил,
мальчик запомнил: он опоздал.
Что он напомнил? Что он напомнил?
Тут все начала - их надо поймать...​

...но вдали -​

весь урча, как мясорубка,
и домашний, как тарелка, -
мой трамвай в зеленой шубке...


Да и я почти согрелся.



© Евгений Клячкин. (ноябрь 1965 - 31 января 1966)

надеюсь, оголтелый форумный трамваеборец Чикс сюда-то хоть не доберётся...

 

[sidhe]

И ещё одно, коротенькое.

Его же и из той же зимы:

Зимняя песенка​

" Я к тебе под одеялом прижмусь -
то ли в радость это мне, то ли в грусть,
я застывшею дотронусь ногой
до тебя, а ты горяч, как огонь.

Только что ж ты все спиной да спиной,
будто в самом деле мне не родной?!
...а будильник все по кругу бежит
и круги метает, будто ножи...

Ах, да это я смеюсь - не сердись!
Я усну, а ты мне ночью приснись...
. . . . . . . . . . . .
Ты все спишь... Ну, значит, все обошлось.
А со мной - так это просто нашло... "


​

© Евгений Клячкин. (15 января 1966)

 

[Gorodskaya_Laska]

Снегопад

Какой блаженный – тихий, невесомый,
кружащийся, замедленный, усталый,
и кажется – ты только что с вокзала,
нет ни часов, ни суеты – ты дома,
и ничего не хочешь от минуты,
пусть только длится эта полудрема,
вот так сидеть в пижаме, необутой,
смотреть в окно и повторять: ты дома.

(с) walentina

 

[Флер]

Снег-о-вое

Я курю на скамейке. Жду, когда проплывут облака.
Не смотрю на прохожих. Пусть проходят, какое мне дело.
Я смотрю на девочку. Девочка лепит снеговика.
С каким-то недетским усердием остервенелым.
Насобирала еловых веточек. Вставила вместо рук.
Отошла на два метра – любуется, ежась в пальто.
«Ну, всё, - говорит, - теперь ты мой муж, ты мой друг.
Ты постой здесь. Я еще принесу кое-что».
Притащила морковку, водрузила на место члена.
Стоит и смеется. Бабушки смотрят косо.
Сверху из окон мама кричит ей: «Лена!
Вытащи! И водрузи вместо носа!»
Потом были бусинки вместо глаз, парик с ярко-розовыми волосами.
Потом она пригляделась к нему и ударила пяткой в живот.
Потому что тот, кого девочки лепят сами,
Никогда потом с этими девочками не живет.


© Copyright: Марьяна Высоцкая

 

[iorina]

Илья Кучеров


Ночь перед Рождеством

Мне теперь не надо плакать, прибедняться,
Пригибаться долу, петь кому не лень,
Выгляни на небо, слышишь, сани мчатся –
Это мчится в небе северный олень.

Альтаир и Вега пляшут на ухабах,
Едет Санта-Клаус, баловень и сноб,
Он везет подарки для дедов и бабок,
Для того, кто падал головой в сугроб.

Только Митридатов нет в Каппадокии,
Все теперь засели в четырех стенах.
Выпал вдоль дороги снег до самой выи,
Вот и мчит без цели ветер в трех соснах.

Пусть летит по склону над зимой зеленой,
Над зеленым лесом белоперых птах,
Я вернусь до хаты, буду вновь влюбленный,
Снова буду падать, простираться в прах.

Вышли на дорогу заработать хлеба.
Видят: в небе солнце, а кругом луна.
Вот поймали солнце, расстреляли небо,
Все равно прибытку нету ни хрена.

2008–2009

 

[Флер]

Зашёл декабрь. Зашёлся в кашле.
Простужен, желчен, нелюдим.
Откашлявшись, спросил:
"Не Ваш ли
мальчонка на дворе – один?"
Забытая мечта о сыне
отозвалась дрожаньем век.
Метнулась, выглянула…
Стынет
на льду новорождённый снег.


© Copyright: Северинка

 

[sidhe]

Зашёл декабрь...

Флер, голубушка...
Помилуйте, какой декабрь?
Стоит февраль уж у двора на дворе:

Февраль.
Достать чернил и плакать.
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен -
Чрез благовест, чрез клик колес -
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее,
Слагаются стихи навзрыд.
​

(c)сами знаете кто

и ведь писано почти век тому назад - однако про гривны и ливень - согласитесь - более чем актуально и сегодня.
Особенно - про ливень...

 

[Флер]

Так стихи ведь замечательные. Что ж теперь следующего декабря ждать, чтобы поделиться?

 

[sidhe]

Так стихи ведь замечательные. Что ж теперь следующего декабря ждать, чтобы поделиться?

Ни в коем случае!!!
Не ждите. Делитесь ещё. Ленин завещал ведь.

а стихи действительно хороши...


Ещё одно зимнее. От Дианы Коденко :

* * *​

Что же, здравствуй, друже... О чём тебе
Написать? О том ли, что снег с небес?
Или, может, о том, что с утра свежо...
Что за хлебом близко... Что дом чужой...

На бездарно белом листе двора
Он стоит торжественной запятой.
Возле дома пахнет большой бедой.
В доме - пахнет едой, что была вчера.

Это люди строили глупый рай
Из того, что выискалось вблизи.
А один ***** прошептал: "Пора!" -
Из его окна до сих пор сквозит.

Мы расселись все по своим углам
И глядим - кто вороном, кто сычом:
Из окна сквозит - ну а я при чём?
Я пойду, прости... У меня дела...

Что мне делать, друже, в таком краю?
Я сама не ведаю, что пою.
И прогорклый воздух хватая ртом,
Мне в потёмках вторит незнамо кто.

И почти не холодно на ветру,
И привычен пепельный вкус во рту -
Потому что уже не хватает рук
В небесах нащупывать пустоту.

Впрочем, ладно. Всё это не стоит свеч.
И отсюда можно урок извлечь:
Мол, черно кино, да экран цветной,
Мол, по горло мы сыты чужой виной.

Может, так и жить, не крича: "Доколь?",
И принять как данность - подъезд, пролёт...

...Только дворник под окнами колет лёд,
И звенит стекло под его рукой.

22.09.2003 г.​

©

 

[iorina]

Илья Риссенберг

Провожаю глазом снег, ухом шаг:
Пусть оттаивает срок скоротающий!
Слава Б-гу, и едал, и не наг –
Я, похоже, Человек Исчезающий.

Пастью, костью холода голодны;
В гладь геенны недогляд, но в огне виски.
Всё белее глубина глубины,
Всё чернее её отблик рентгеновский.

Слёзка в наледи, январь, как янтарь.
То ли ясно окоёму, то тёмно ли…
Наречём тебя челом, чернота,
Чтоб закрыла зеркала, чтобы помнили,

Что не так, сойдёт за Нет, вопреки
Обратимости Г-сподней и тополя…
Век чела, и не в упрёк потолки –
Впрок: равнина горизонт расподобила.

 

[sidhe]

Ещё одно зимнее. От Дианы Коденко :

... и ещё:

Колыбельная​

Зелье от-ворот-поворотное
Выпито - ни капли не пролито.
Глянешь в пустоту первородную -
Господи, а крови-то, крови-то!..

...Не ходи, родной, за околицу.
Слишком неспокойно да боязно.
Лёд под сапогами расколется,
Обернётся бездной колодезной,

Обернется зеркалом святочным -
Не дай Боже, кто примерещится.
Вот тебе на ранку заплаточка:
Позабудь, что было завещано.

А в былинах правду выискивать -
Разве что случайно обмолвиться.
Вот тебе, мой свет, тоже истина:
Сдюжат без тебя добры молодцы.

Сладят без тебя ясны соколы,
Справятся, вернутся с победою.
У небес цена невысокая,
Много мы такого отведали.

Что ж молчишь ты, словно подраненный?
Али речь моя не по норову?
Говорят, весна будет ранняя.
Говорят... Да смотрят по-новому.

Смотрят на дома опустелые -
В них сиротство чёртовым омутом.
Что же я, родимый мой, сделаю,
Коли ветер бродит по комнатам?

. . . . . . .

А понять, что там, за воротами -
Видно, и пытаться не стоило.
Зелье от-ворот-поворотное
На меду с полынью настояно.

Время сыплет байками мудрыми,
Некому остаться за старшего.
Так что - засыпай, Илья Муромец,
А что стало с нами - не спрашивай...

© 29.01.2003 г.

​

Уж простите, снова мрачноватое.
Тревожно что-то мне. Слава приснопамятной Кассандры меня вовсе не прельщает, но...
Завтра - 2-й тур.

А что - послезавтра?

 

[protea]

...

Обернется зеркалом святочным -
Не дай Боже, кто примерещится.
Вот тебе на ранку заплаточка:
Позабудь, что было завещано.

© 29.01.2003 г.

[/INDENT]Уж простите, снова мрачноватое.
Тревожно что-то мне. Слава приснопамятной Кассандры меня вовсе не прельщает, но...
Завтра - 2-й тур.

А что - послезавтра?

"Шуткой рану я прикрою,
Как дыру заплатой".

 

[Gorodskaya_Laska]

Вчера еще, а вот сегодня – не…
Нет, не о том – я, как всегда, о снеге.
О той прохладной запредельной неге,
Что лишь вчера баюкала в окне
Безжизненные ветки, фонари
И что-то обещала пешеходам –
Кому очаг, кому… Неважно, что там,
Но обещала, что ни говори.

Обманывала, кутала, влекла,
И вот теперь – лишь нагота стекла,
Нет ни камина, ни вина, ни кошки,
И пусть читатель рифмы ждет «в окошке»,
А рифм не будет. Никаких вообще.

(c) walentina

 

[sidhe]

Ещё одно зимнее. От Дианы Коденко:

...и ещё:

...ну и ещё:

* * *​

Отрекалась от вины девица,
Зарекались от войны молодцы...

... Но дорога полотном стелется,
Да собаки на луну молятся.

Лютый холод всё дотла выстудил.
Если пуля не в висок - мимо ли?
...Он, конечно, ожидал выстрела,
Да вот только не от вас, милые...

Он, наверно, говорил спутанно -
Так последний из души выпал стих.
Он и дальше смог бы жить с пулею -
Коль не знал бы, кто её выпустил.

И не то чтобы его предали -
Это точно вы теперь помните.
Но о том, как падал он медленно,
Как хватал губами снег... полноте ...

Он молчание свое выстрадал.
Он и веры-то просил горсть. Поди,
Он, конечно, ожидал выстрела -
Ожидал ведь, ожидал, Господи !!!

. . . . .

...И сказать бы - да сказать нечего.
И казался он смешным, заспанным -
Не ответивший на чёт нечетом,
Заломивший два крыла за спину.


Отрекалась от вины девица ...

Зарекались от войны молодцы ...

© 2000 г.

​

 

[sidhe]

Возможно, кто-то скажет - мол, это уж и перебор... cколько ж можно-то?
Впору уж "персональную" тему тут на ХФ открывать...

хотя... Даня ведь , пожалуй, уж никак не меньше этого достойна, чем та же, к примеру, приснопамятная О.Кмит...
Разве нет?

Но - пока что в этой теме - снова Коденковское.
Разумеется, зимнее.

И уж конечно - таки Поэзия:

Зимний вальс с эхом​

Мы читали стихи сумасшедшей метели -
Те ли?
Мы играли в поставленном ею спектакле -
Так ли?
Мы стояли навытяжку, как на параде -
Ради
Леденящей и полузабытой истомы...
Кто мы?

Нам подносят печаль на серебряном блюде
Люди.
Нам уже не добраться до ломкого края
Рая.
Пошатнётся непрочная эта основа -
Снова
Разговор потеряется в поисках темы...
Где мы?

Боже мой, это всё - к перемене погоды:
Годы...
Остывает калёная в прошлом ограда
Ада...
И едва ли ответить на глупый вопрос так
Просто:
Если это не память врезается в кожу -

Что же?​

© 12.11.98 г.

 

[Флер]

___________________"Идут белые снеги"
___________________"я России помог"
_______________________(Е.Евтушенко)

И'дут белые снéги,
как солдаты в строю,
úдут, как печенеги,
на Россию мою!

Но лопату джедая
я держу на весу -
разгребу, раскидаю
и Россию спасу!

Все возьмёмся с разбегу,
дети и старики,
не сдадим этим снéгам
крыши и козырьки!

Мы любого кошмара
изведём на корню!
(Если пафоса мало,
я ещё нагоню).

Но боюсь, вот очистим
от последнего льда
наши души и жизни,
сёла и города...

Прúдут серые дόжди,
расползутся быстрей,
чем татарские орды,
по России моей...


© Александр Коковихин

хотя... Даня ведь , пожалуй, уж никак не меньше этого достойна, чем та же, к примеру, приснопамятная О.Кмит...
Разве нет?

[/FONT]

 

[Шушера]

А это помните?

Ах, оставьте вашу скуку!
Я не верю в вашу муку.
Дайте руку, дайте руку,
И забудьте про мораль.
Повернитесь вы к окошку,
Там увидите дорожку,
Где уходит понемножку
Восемнадцатый февраль.

Я скатился со ступенек,
Был букет, остался веник.
Нету денег, нету денег,
И не будет, как ни жаль...
Вы прекрасны, дорогая!
Я восторженно моргаю,
Но попутно прилагаю
Восемнадцатый февраль.

Восемнадцатая вьюга
Вновь меня сшибает с круга.
Восемнадцатой подругой
Вы мне станете едва ль.
Пусть меня не хороводит
Ваша ласка в непогоде,
Я и рад бы, да уходит
Восемнадцатый февраль.

Вот такой - не по злобе я,
Просто стал еще слабее
И прикинулся плебеем,
Романтичный, как Версаль...
А тонуть я буду в спирте,
Дорогая, вы не спите?
Я уйду, вы мне простите
Восемнадцатый февраль.

А зачем же нам тоска-то?
А весна уже близка так.
А достать бы нам муската
И разлить его в хрусталь!
Я все раны залатаю,
Я растаю, пролетая,
Я дарю вам, золотая,
Восемнадцатый февраль.

(с) Михаил Щербаков

 

[Gorodskaya_Laska]

А это помните?

Ах, оставьте вашу скуку!
Я не верю в вашу муку.

(с) Михаил Щербаков

Помним, помним ))

А у меня ответ есть на эту песню. Автор - моя подруга. За ней ухаживал мальчик, который ей писал песни Щербакова. На листиках. И отдавал. Как будто он написал. А она, не зная об этом, ответ написала.



Петь романсы на морозе -
Это, право, несерьезно.
Вместо спирта будет проза.
Будем пить горячий чай.
Позабудьте все, что было,
Не смотрите так уныло.
У меня ведь тоже, милый,
Восемнадцатый февраль.

Все хореи или ямбы,
Как огни неверной рампы.
Вы поете дифирамбы,
Отгоняете печаль.
Что же сами вы грустите?
Вы меня не усыпите.
Я синдромом Нефертити
Не страдаю, как ни жаль.

Что же будет с нами в мае?
Я не знаю, я не знаю.
И навряд ли загадаю,
Что случится, в эту даль.
Ах, оставьте ваши споры!
Не ко времени укоры.
Жаль, что так уходит скоро
Восемнадцатый февраль.

За стеной метель буянит.
К нам в окно судьба заглянет.
Что ж, пускай опять обманет
Снега белого вуаль.
А оркестр нам не нужен.
В стылом ритме зимней стужи
Нас в который раз закружит
Восемнадцатый февраль.