Ви використовуєте застарілий браузер. Цей та інші сайти можуть відображатися в ньому некоректно. Необхідно оновити браузер або спробувати використовувати https://www.google.com/chrome/
Он не любит ее. Едва ли. Распаяли да развели.
Вот и ходят в миру устало, не нащупывая земли.
Он не любит её. Едва ли. Утыкаясь другим в плечо.
Да, разрезали. Распаяли. Не иначе, но жизнь - течёт.
Он не помнит ее. Не хочет. Не признается сам себе,
что скучает. Скучает очень, и от этого боль сильней.
Он не хочет ее. Не хватит, этих сил обо всём сказать.
А продажная ****-память возвращает на год назад.
Она знает его. Всё терпит. Но постель холодна, как лёд
Помещает любовь в конвертик. Оставляет. Чего- то ждёт.
И случалось с другими в койку, и с другими глушить вино.
Всё возможно, но мало толку. Ей чужое. Не то, не то...
Она помнит его, но смутно. Не звонит и не пишет. Днесь.
Если общим и было утро, не сегодня, не с ним, не здесь.
Она любит его? Едва ли . Монохромность чужих полос.
Пусть разрезали, распаяли, никогда не наступит «врозь».
Потому что любовь не термин, нет ни логики, ни управ.
Потому что не стать чужими, половину себя отдав.
Потому, что глаза у счастья (моего) навсегда твои
Только ходим в миру устало, не нащупывая земли...
Он не любит ее. Едва ли. Распаяли да развели.
Вот и ходят в миру устало, не нащупывая земли.
Он не любит её. Едва ли. Утыкаясь другим в плечо.
Да, разрезали. Распаяли. Не иначе, но жизнь - течёт.
Он не помнит ее. Не хочет. Не признается сам себе,
что скучает. Скучает очень, и от этого боль сильней.
Он не хочет ее. Не хватит, этих сил обо всём сказать.
А продажная ****-память возвращает на год назад.
Она знает его. Всё терпит. Но постель холодна, как лёд
Помещает любовь в конвертик. Оставляет. Чего- то ждёт.
И случалось с другими в койку, и с другими глушить вино.
Всё возможно, но мало толку. Ей чужое. Не то, не то...
Она помнит его, но смутно. Не звонит и не пишет. Днесь.
Если общим и было утро, не сегодня, не с ним, не здесь.
Она любит его? Едва ли . Монохромность чужих полос.
Пусть разрезали, распаяли, никогда не наступит «врозь».
Потому что любовь не термин, нет ни логики, ни управ.
Потому что не стать чужими, половину себя отдав.
Потому, что глаза у счастья (моего) навсегда твои
Только ходим в миру устало, не нащупывая земли..
Слышишь, мама?
Тучи снова в споре:
Ты ушла - и солнце за тобой.
Домик наш завесил окна горем
И застыл печальною судьбой.
А, бывало, я к нему спешила
И несла ошибки и вопрос.
Ты, как доктор, боль мою лечила,
Отнимая бережно от слез.
Говорила: "В день тревожный самый
Торопись лишь в дом свой - помогу!..”
"Я пришла...
Взгляни, какие раны:
Я разбилась... Крылья на лугу...
Посмотри в глаза мои, на плечи:
Я со злом боролась на износ...
Ты молчишь,
лишь плачут с горя свечи...
Кто же мне ответит на вопрос?
Мама, мама! Горя я не прячу:
Ты мне больше не откроешь дверь.
Много ран глубоких и горячих,
Но нести их некому теперь...»
В.Шумилова
***
По весне нашла свою любовь,
Только безответную, не ту...
Долго я лелеяла её.
Замела черёмуха мечту.
Полыхал костром зелёный май.
Небо морем синим в парусах.
Колкость слов и быстрое прощай.
У меня слезинки на глазах.
Отзвенели все колокола.
Мы туда давно закрыли дверь.
Для чего ты нам, судьба, дала
Эту встречу новую, теперь?
С однозубой улыбкой и зловонным во рту перегарищем
Ты твердишь, что страна наша встала с избитых колен.
Я когда-то давно называл тебя гордо товарищем,
Ты стыдливо зовешь себя нынче «крутой бизнесмен».
Может, встала страна, но дала нам таких подзатыльников,
Что идет голова крУгом от вездесущих проблем.
И в кругу не друзей, а всё новых своих собутыльников
Песни грустно поете под ритмы чужой «Бони М».
А в саду твоем летом засохла, пожухла смородина.
Эх, ****ина ты, моя бедная старая Родина!
Я приехал в село – там, где детские годы неспешные
Я провел, беззаботно резвясь каждый день с детворой.
Но встречают меня лишь унылые, осиротевшие
Хаты-матушки, прячась за вечно живущей травой.
А в саду нашем летом засохла, пожухла смородина.
Эх, ****ина ты, моя бедная старая Родина!
Я хотел у реки посидеть, помянуть своих родичей.
Она в сердце моем до сих пор неустанно бурлит.
Не река там теперь, а вонюче-густое болотище…
Лишь нефте-качалка о чем-то со мной говорит.
Так вот почему засохла, пожухла смородина.
Эх, ****ина ты, моя бедная старая Родина!
На полувдохе - "да"
и "нет" - на полувыдохе.
И что не взмах крыла -
одни лишь только вывихи.
И что не новый взгляд -
симптомы малодушия.
Отвечу невпопад,
не слыша и не слушая.
Увязла всей душой
средь чувств неполноценности.
Единства нет с собой
и с миром нету цельности.
...Я, дух собрав, опять
снимаю оперение,
Чтоб в сотый раз начать
с нуля себятворение.
