Нет демократии в России...
Нет демократии в России -
Не доверяет власть народу…
Как морфий, как анестезию
Власть ложь вводить взяла за моду.
Лгать день и ночь, спасая имидж,
Ужель сей власти не противно?
Какими б целями благими
Не поясняли ложь активно…
Но нет, не пишется сюжет рукой диктаторской -
Сюжет же сам ведёт своих творцов усталых
Помимо смысла здравого и воли авторской,
И вопреки их пониманию морали…
(Стрэнджер)
На смерть близкого человека...
В клубок сплелись вновь чувства, мысли…
И пламенем свечи трепещет вновь душа.
И в поиске известных, но забытых истин,
Рождаются стихи на кончике карандаша…
Жить полной жизнью тяжело бывает временами
В круговороте дней, событий, лиц…
Смотреть на мир вокруг открытыми глазами
И, видя страх и боль, не намочить слезой ресниц…
Смерть рядом с нами ходит постоянно,
Ведь Жизни спутница извечная она…
И собирает с Жизни дань столь неустанно;
Берёт своё, чтоб не вернуть нам никогда…
Не принято живым о смерти размышлять,
И мысли тему эту обходят стороной.
Но будет сломлена забвения печать,
Когда окажется на смертном ложе человек родной…
Не так страшит нас Смерть, как Смерти ожидание.
И собственная Смерть не так страшна для нас,
Как с близкими людьми на век прощание,
Когда приходит скорбный час…
Не расставание души бессмертной
С привычным тленным телом нас пугает,
И вечною тоской безмерной
В момент тот наши души наполняет…
Тоску в душе рождает понимание,
Что с этого момента не обратить нам время вспять.
И не найти себе нам оправдания,
Коль если не успели мы о главном рассказать…
Сказать о том, как любим мы…
О том сказать, как благодарны…
И как на самом деле нам важны…
И что же мы считаем в жизни главным…
Но не сорвется звука с наших уст…
Ком в горле… На глазах слеза…
Печаль в многообразье прочих чувств
Поселится в душе скорбящей навсегда…
(Стрэнджер)
Скажу с надеждой, тихо До свиданья
Шекспировский театр - вся наша жизнь,
В котором роли мы свои играем.
Сценарий сложный, с множеством героев, героинь.
В нём мы рождаемся, живём и умираем…
Что ж, я прошёл свой путь по лезвию ножа,
Себе и принципам своим не изменив,
Прислушавшись к своей душе и истине служа…
Хоть было сложно: я обидчив и ревнив.
Но Ангел мой всегда знал всё, что было, есть и будет:
Он существует за пределами времён.
Но только время всё расставит и рассудит,
Заранее нам не узнать избранников имён.
И не окончен наш спектакль, хоть и потушен свет.
Не окончанье это, - перерыв, антракт.
На все вопросы не готов у Мироздания ответ,
Ещё мы встретимся. И это - просто факт.
Пусть в следующей жизни, может быть, и в этой.
Молчит мой Ангел, хитро улыбаясь…
Пускай походит тонкая душа раздетой,
В постели одинокой просыпаясь…
Не даст ответа Он, ну как его ни вопрошай.
Самим искать ответ и грани новых знаний…
В одном уверен - не скажу тебе: "Прощай!"
Скажу с надеждой, тихо: "До свиданья…"
(Стрэнджер)
Нам вовсе не любовь была дана...
Я уважал тебя, считая умной,
Приняв за проявление ума набор из умных фраз.
Да, догадаться мне бы нужно,
Что это всё лишь напоказ.
Я думал, мы близки душой,
Что станем лучшими друзьями…
Но оказалась ты чужой…
Всё больше отдаляясь от меня с годами.
Я тела твоего не знал прекрасней,
От страсти я сходил с ума…
Прошли года, и стало ясно,
Что страсть не выживет одна…
Остыла страсть и стало ясно –
Нам вовсе не Любовь была дана…
(Стрэнджер)
Скажи мне, дорогая, что с тобой?
Скажи мне, дорогая, что с тобой?
Сегодня не могу я разобрать:
Мне кажется ли, что твои глаза покрыты пеленой
Сомнения, которое пытаешься ты от меня скрывать?
Что породило грусть в твоих глазах
И противоречивое стремление уединиться?
Хочу сломить печать молчанья на твоих устах,
Чтоб к твоему печальному Романтику пробиться.
Не радует меня уж солнца свет,
Приход весны не столь уж очевиден.
В себе пытаюсь я найти ответ
Когда и чем тебя обидел…
Каким несбывшимся твоей души стремленьем
Твоя печаль порождена?
И почему же не приносит наслаждения
Столь долгожданная весна?
Поверь, Малыш, стихотвореньем этим не намерен
Права Романтика на грусть я ущемлять…
Прости, коль в любопытстве не умерен.
Мне просто хочется тебя понять…
(Стрэнджер)
Нет демократии в России -
Не доверяет власть народу…
Как морфий, как анестезию
Власть ложь вводить взяла за моду.
Лгать день и ночь, спасая имидж,
Ужель сей власти не противно?
Какими б целями благими
Не поясняли ложь активно…
Но нет, не пишется сюжет рукой диктаторской -
Сюжет же сам ведёт своих творцов усталых
Помимо смысла здравого и воли авторской,
И вопреки их пониманию морали…
(Стрэнджер)
На смерть близкого человека...
В клубок сплелись вновь чувства, мысли…
И пламенем свечи трепещет вновь душа.
И в поиске известных, но забытых истин,
Рождаются стихи на кончике карандаша…
Жить полной жизнью тяжело бывает временами
В круговороте дней, событий, лиц…
Смотреть на мир вокруг открытыми глазами
И, видя страх и боль, не намочить слезой ресниц…
Смерть рядом с нами ходит постоянно,
Ведь Жизни спутница извечная она…
И собирает с Жизни дань столь неустанно;
Берёт своё, чтоб не вернуть нам никогда…
Не принято живым о смерти размышлять,
И мысли тему эту обходят стороной.
Но будет сломлена забвения печать,
Когда окажется на смертном ложе человек родной…
Не так страшит нас Смерть, как Смерти ожидание.
И собственная Смерть не так страшна для нас,
Как с близкими людьми на век прощание,
Когда приходит скорбный час…
Не расставание души бессмертной
С привычным тленным телом нас пугает,
И вечною тоской безмерной
В момент тот наши души наполняет…
Тоску в душе рождает понимание,
Что с этого момента не обратить нам время вспять.
И не найти себе нам оправдания,
Коль если не успели мы о главном рассказать…
Сказать о том, как любим мы…
О том сказать, как благодарны…
И как на самом деле нам важны…
И что же мы считаем в жизни главным…
Но не сорвется звука с наших уст…
Ком в горле… На глазах слеза…
Печаль в многообразье прочих чувств
Поселится в душе скорбящей навсегда…
(Стрэнджер)
Скажу с надеждой, тихо До свиданья
Шекспировский театр - вся наша жизнь,
В котором роли мы свои играем.
Сценарий сложный, с множеством героев, героинь.
В нём мы рождаемся, живём и умираем…
Что ж, я прошёл свой путь по лезвию ножа,
Себе и принципам своим не изменив,
Прислушавшись к своей душе и истине служа…
Хоть было сложно: я обидчив и ревнив.
Но Ангел мой всегда знал всё, что было, есть и будет:
Он существует за пределами времён.
Но только время всё расставит и рассудит,
Заранее нам не узнать избранников имён.
И не окончен наш спектакль, хоть и потушен свет.
Не окончанье это, - перерыв, антракт.
На все вопросы не готов у Мироздания ответ,
Ещё мы встретимся. И это - просто факт.
Пусть в следующей жизни, может быть, и в этой.
Молчит мой Ангел, хитро улыбаясь…
Пускай походит тонкая душа раздетой,
В постели одинокой просыпаясь…
Не даст ответа Он, ну как его ни вопрошай.
Самим искать ответ и грани новых знаний…
В одном уверен - не скажу тебе: "Прощай!"
Скажу с надеждой, тихо: "До свиданья…"
(Стрэнджер)
Нам вовсе не любовь была дана...
Я уважал тебя, считая умной,
Приняв за проявление ума набор из умных фраз.
Да, догадаться мне бы нужно,
Что это всё лишь напоказ.
Я думал, мы близки душой,
Что станем лучшими друзьями…
Но оказалась ты чужой…
Всё больше отдаляясь от меня с годами.
Я тела твоего не знал прекрасней,
От страсти я сходил с ума…
Прошли года, и стало ясно,
Что страсть не выживет одна…
Остыла страсть и стало ясно –
Нам вовсе не Любовь была дана…
(Стрэнджер)
Скажи мне, дорогая, что с тобой?
Скажи мне, дорогая, что с тобой?
Сегодня не могу я разобрать:
Мне кажется ли, что твои глаза покрыты пеленой
Сомнения, которое пытаешься ты от меня скрывать?
Что породило грусть в твоих глазах
И противоречивое стремление уединиться?
Хочу сломить печать молчанья на твоих устах,
Чтоб к твоему печальному Романтику пробиться.
Не радует меня уж солнца свет,
Приход весны не столь уж очевиден.
В себе пытаюсь я найти ответ
Когда и чем тебя обидел…
Каким несбывшимся твоей души стремленьем
Твоя печаль порождена?
И почему же не приносит наслаждения
Столь долгожданная весна?
Поверь, Малыш, стихотвореньем этим не намерен
Права Романтика на грусть я ущемлять…
Прости, коль в любопытстве не умерен.
Мне просто хочется тебя понять…
(Стрэнджер)
Останнє редагування:
