Я - ПУЛЯ
Теперь я понял. Это огромная машина, это бизнес, построенный на тоталитаризме и контроле. Что бы поссать, ты должен заполнить анкету и отчитаться менеджеру. Если тебе захочется поссать невовремя - ты повиснешь на доске позора, и менеджер будет над тобой смеяться. Все будут над тобой смеяться и хлопать в ладоши, а потом со счастливыми улыбками разбредутся по норкам, из одного тесного мирка в другой. Что ты получишь взамен? Всё - спокойствие, стабильность, пищу и кров, скромные, но вполне пригожие. Ещё, быть может, мечту. Хотя...тебе ведь не нужно думать, не нужно быть кем-то, хотеть или не хотеть - и однажды тебе не нужно будет мечтать.
Нет, дело не в том, что кто-то делает на тебе деньги. Может быть, придёт время, и ты тоже начнёшь делать на ком-то деньги. Дело в том, что ты уже не изменишься. Как носок, вымоченный в банке с эпоксидной смолой - пока она не высохла, носок ещё можно вывернуть. Потом - никогда,он скорее поломается. Ты поломаешься. Ты - винтик, сытый,одетый винтик, счастливый своим пустым и безмятежным счастьем винтик. А я
не хочу быть винтиком.
Я хочу быть пулей. Эта позолоченная, сверкающая никелем машинка с миллионами шестерёнок и миллиардами винтиков внутри. Я хочу ударить в её жестяной бок, и она подпрыгнет на столе. Куски моей медной оболочки собьют гальваническое покрытие с некоторых шестерёнок, поцарапают платы и повредят контакты. Брызги моего свинца попадут на изоляцию проводков, всё зашипит, заискрит, и будет весело. Я же буду устремляться всё глубже и глубже в нёдра замечательной машины, она будет визжать, плакать и смеяться от беспомощной ярости, как кобра, расправляющаяся с цыплёнком, и не заметившая подкравшегося мангуста, он рвёт её тело, и уже слишком поздно, что бы что-то делать - остаётся только - правильно, плакать и смеяться, прежде чем провалиться в небытие. С машинкой произойдёт та же херня. Некогда выточенные на точных станках поточного производства шестерёнки и рычажки гнутся и ломаются, слетая со штифтов; микросхемы, такие мудрые и всемогущие, становятся просто фрагментами раздробленного, никому не нужного пластика. А я иду дальше, проникаю всё глубже в этот обречённый, умирающий организм, и, наконец, мой закалённый стальной сердечник достигает самых больших и важных шестерён, клинит их, ломает им зубцы, разрывает металл. Всё начинает гореть, плавиться, дымить. Мир-машина теперь - ничто.
Что теперь станет с ней? Ничего. Её поднимут и опустят в мусорный контейнер. На смену ей придёт новая машинка. И для неё найдётся новая пуля.
В чём прикол? Я буду
первой пулей. Без первой не будет и последней. Да, кстати, я забыл сказать - я хочу быть трассирующей пулей.
Я хочу быть пулей. Я хочу быть пулей...
Пулей.
На творчество потянуло.
![[Veter_Aka_410]](/data/avatars/m/194/194333.jpg?1756041642){kind=avatar}
