Осенняя поэзия

[Gorodskaya_Laska]

А бардовская ( мне ближе слово "авторская ") песня сейчас настолько разнообразна! Столько интересных людей и песен, столько направлений. Ой...

А можно имена?
Мне, например, на ум приходит только Елена Касьян. И то я не уверена, что ее к бардам можно с полной уверенностью отнести.

 

[Angel-73]

Осенняя небрежность. Роман с Осенью
Лилианна Сашина

Осень обнимет туманами белыми... Ранними.
Поутру щедро отсыплет вдруг бабьего лета,
Встретит радушно беглянку с душевными ранами
Ветром слегка пожурит, что небрежно одета.

В золото вырядит клёны, и выстелит улицы:
Листья и тут ей послужат на дело благое...
Серо-жемчужное небо безмолвно нахмурится,
Вот уж и дождь шелестит серебристой фольгою...

Я влюблена в тебя, Осень... Бездонными ливнями
Грусть до смешного разбавишь... Слёзы коньячные
Я разливаю в бокалы хрустальные... Длинными
Кажутся дни застеколья... Рифмы - невзрачными.

- Я влюблена в тебя, Осень... Рябиновой горечью
Я по глотку откупаюсь от прежнего чувства,
Мысли мелькают безликою долгою полночью...
В сердце одни сквозняки - до нелепого пусто...

И на конверте размашисто красным фломастером:
Лиля. С любовью. Заклеила листиком-маркой...
Вновь листопада феерия скрасит ненастие,
Я улыбнусь нежно Осени... Искренно - яркой...

 

[Синильга]

АЙ УМНИЦА!) КРАСОТИЩЩЩЩЩЩА!!

 

[Шушера]

А можно имена?
Мне, например, на ум приходит только Елена Касьян. И то я не уверена, что ее к бардам можно с полной уверенностью отнести.

Ой, я сейчас могу назвать только тех, кого сама часто слушаю:
Игорь Белый, Вера и Нина Вотинцевы, Ольга Чикина, Диана Коденко, Вадим Ланда, Алексей Бардин, Григорий Данской, Владимир Завгородний, Ирина Барабаш, Евгения Ланцберг...

 

[Angel-73]

Этим мерзким, осенним дождём
Ленка Воробей

Всё как всегда, но всё не так. Куском макухи
качнулась в небесах - луна, звезда. Осколки
от бликов падают на пол… на пол… на полке –
свинья рожает пятаки, сквозь щелку в брюхе…

На пятницу, да с четверга – проклятый сонник,
он рассказал – «что будет» мне… минуя – «было»
Собаки вышли выть на смерть под подоконник
и ни одну, узнав во тьме, не застрелила…

Всё стало чёрно-белым вдруг. И как-то пресен
мой монолог о…. Я молчу… до рвоты – ноты…
На струны вешаю белье – тряпьё, колготы
и между ними сохнет боль не спетых песен…

Но, подчеркнув ладонью взгляд, гляжу в оконце -
там, далеко, за тронным лесом - неба своды,
где принимая у своей копилки роды,
красиво празднует восход большое солнце…

И верится, что там вдали – другое будет…
Беречь сознание сего, вопить – «Не троньте!»
Но свитер стянут на плечо чужие люди:
«Пойдём… мол, чё тебе ловить на горизонте….»
-
Трамвай, облизанный дождём и я в нём где-то…
У книжки сцепленных дверей. Стыть на подножке.
-
А в фонарях сейчас тепло… сухие мошки
лежат ковром у фитилька и пахнут летом…

 

[sidhe]

Извините, влезу в разговор со своим несогласием. Еще как рождаются!
Атмосфера фестивалей и походов с неизбежными палатками и кострами(не столько дань романтике, сколько насущному быту) неповторима, особую силу придает, скольких выталкивала из творческого застоя.
А бардовская ( мне ближе слово "авторская ") песня сейчас настолько разнообразна!
Столько интересных людей и песен, столько направлений. Ой...

Ой, я сейчас могу назвать только тех, кого сама часто слушаю:...

... Михаил Щербаков, Олег Медведев, Борис Смоляк, Зоя Ященко, Лена Галентовская... Серёжа Бабкин...
Тот же Олег Митяев, в конце концов, - но не только тот, который "изгиб гитары жёлтой..." - а и тот новый, что "ни страны, ни погоста..." (хотя "добрые" языки на ozon.ru сразу же переокрестили сие в "ни слов, ни музыки..." - поскольку "слова Бродского - музыка Марголина" )
Да разве всех перечислишь...
Это - мои. ))) Очень авторские - но как-бы не совсем и бардовские.
Точнее - совсем не...
На смену кострам и палаткам всё-таки приходит что-то другое.
Другое, но не обязательно худшее.
"Новые песни придумала жизнь..." (с)
Но, наверное, это и хорошо.

Диана Коденко

О "бардовстве" Дани уже было чуть выше... Как и о лично моём отношении к её Творчеству.

Однако, вернёмся-таки к Осени.
Тоже авторское и практически бардовское .
Но не моё, а одного моего старинного друга.
Впрочем, и самой песне этой уже лет так...

Так за что же тебя,
осень,
я боюсь и люблю
вместе ?
Отступают слова
прозы
перед первых дождей
песней...

Я люблю тебя за сырой уют,
когда дома все - а капли в стёкла бьют.
Я боюсь тебя, дней промозглых вязь -
бесконечных дней,
где дожди
да грязь...

Эта мысль не новА
вовсе.
Легче мне от того
разве ?
Разделила меня
осень
там, внутри, на двоих
разных.

И пока один как юла в делах -
в том, другом, растёт непонятный страх.
Он боится дел, он бежит от них.
Как мне жаль его - а значит,
нас
двоих.


Вот за то я тебя,
осень,
и боюсь, и люблю
вместе.
Как мы любим себя,
взрослых,
всё жалеть будто мы -
дети...

А кто ж тогда ещё пожалеет нас -
за проклятый дождь, за сплошную грязь?
Нам месить её до скончанья дней,
становясь под зонт
в хвост
очередей.

Так за что же тебя,
осень,
Я боюсь и люблю -
вместе ?
...Расплетает дождям
косы
Гребнем голых ветвей
ветер.

Я люблю тебя за сырой уют,
когда дома все - а капли в стёкла бьют...
Я боюсь тебя, дней промозглых вязь -
бесконечных дней, где дожди да грязь...​

© Дмитрий Хаит.

 

[Annie_Che]

Насчёт бардов, ко всем выше перечисленным могу ещё Сергея Калугина добавить.

А к слову об осени сказать словами любимого мной человечка:

И когда твои волосы так чудодейственно пахнут дождем,
мне становится легче дышать и светлее молиться.
И я вижу: травинка под старым разваленным пнем,
дом старинный причудливый, гибкая ветка и птица.

И я слышу: капель, и слова, и не важно, о чем,
и пусть тысячи бед, пусть морозы, метели и лужи,
но тепло от руки. Только волосы пахнут дождем.
Только птица, и дом. И шаги так смешно-неуклюжи.

(с) Фрам

 

[Шушера]

КАК ПОКАЗАТЬ ОСЕНЬ
Еще не осень - так, едва-едва.
Ни опыта еще, ни мастерства.
Она еще разучивает гаммы.
Не вставлены еще вторые рамы,
и тополя бульвара за окном
еще монументальны, как скульптура.
Еще упруга их мускулатура,
но день-другой -
и все пойдет на спад,
проявится осенняя натура,
и, предваряя близкий листопад,
листва зашелестит, как партитура,
и дождь забарабанит невпопад
по клавишам,
и вся клавиатура
пойдет плясать под музыку дождя.
Но стихнет,
и немного погодя,
наклонностей опасных не скрывая,
бегом-бегом
по линии трамвая
помчится лист опавший,
отрывая
тройное сальто,
словно акробат.

И надпись "Осторожно, листопад!",
неясную тревогу вызывая,
раскачиваться будет,
как набат,
внезапно загудевший на пожаре.
И тут мы впрямь увидим на бульваре
столбы огня.

Там будут листья жечь.
А листья будут падать,
будут падать,
и ровный звук,
таящийся в листве,
напомнит о прямом своем родстве
с известною шопеновской сонатой.
И тем не мене,
листья будут жечь.

Но дождик уже реже будет течь,
и листья будут медленней кружиться,
пока бульвар и вовсе обнажится,
и мы за ним увидим в глубине
фонарь
у театрального подъезда
на противоположной стороне,
и белый лист афиши на стене,
и профиль музыканта на афише.
И мы особо выделим слова,
где речь идет о нынешнем концерте
фортепианной музыки,
и в центре
стоит - ШОПЕН, СОНАТА No. 2.
И словно бы сквозь сон,
едва-едва
коснутся нас начальные аккорды
шопеновского траурного марша
и станут отдаляться,
повторяясь
вдали,
как позывные декабря.

И матовая лампа фонаря
затеплится свечением несмелым
и высветит афишу на стене.
Но тут уже повалит белым-белым,
повалит густо-густо
белым-белым,
но это уже - в полной тишине.

(с) Юрий Левитанский

 

[iorina]

Осенний дождь – печальный сом
По переплетам бьет хвостом,
Шуршит опавшею листвой,
Холодной плещется водой

Продрогший дом плывет во тьму,
Ночь заготовила сурьму,
Подушкой мягкой небосвод
Смял звуки в сонный хоровод

И только тихий мокрый сом…
И только первый чуткий сон…

 

[Синильга]

Осенний ветер – хитрый кот,
Усами по мобиле бьёт,
Мяучит мокрою листвой,
Мотает круглой головой...
Палатка движется во тьму,
Голодный пёс жуёт сурьму,
Упало небо на матрас,
Сбежал в ночную синь Пегас...
И только хитрый, тощий кот
Стихи под окнами орёт!
-------------------------------------
Как в игры детства своего,
Не знаю лучше ничего,
Чем как за чаем у свечи
Играться в рифмы, как в мячи...

 

[Флер]

Осенний день – хамелеон,
То дружит с сомом и котом,
То страстно к солнцу припадёт
И пьёт с ним синий небосвод.

И всё потом во тьму плывёт,
Зевает ночи кашалот,
Открыв свою большую пасть.
Как на перину не упасть?

Лишь ускользнул хамелеон,
Надев поглубже капюшон.
__________________________

Как в детстве, юности, сейчас,
То, что скрывается от глаз,
Сильнее только нас влечёт.
Таитесь – будет вам зачёт.

 

[Дзютте]

Листья опали,
Птицы пропали,
Всё, что цвело,
Притаилось в опале.
Заняты норы,
Замерли споры,
Заиндевели утром заборы...

Что же так сладко в этой поре,
В сердце сжимающем нам октябре?!

(Михаил Садовский)

 

[iorina]

Сезон осенний - странный сон
Где каждый будто бы влюблен
В небес ненастных синеву,
В простор и палую листву

Котом хитрющим смотрит день
Стихи слагать ему не лень
Осталось только чутким быть
И стих услышав не забыть

 

[Синильга]

Нуууууууу...Иорина, последние четыре строки повторчик....)))

 

[iorina]

Нуууууууу...Иорина, последние четыре строки повторчик....)))

А что делать-то? Это подпись. Из Р. Фроста.

 

[Синильга]

Это ж надо.... А так славно вписалось в канву стихотворного осеннего шедевра.)))
Вы Фроста как-то курсивчиком оформите, что ли, а то пародисты так и будут тупить.)))

 

[Флер]

Да уж...

 

[Синильга]

Вот. Берите пример с Флер. Плеснула немножко водички, и сразу понятно, что это море, а не Фрост...)))

 

[Annie_Che]

Выстудит осень каждую веточку, это так просто, так же естественно, это как будто неба над тучами просто уже и нет. И ни одним не коснётся лучиком солнечный свет.
Это знакомо и так обыденно, мысль как всегда проста: меньше чем за год мир снова выеден. Значит - считать до ста. Будет три месяца. Даже больше. Зимних дождей и вьюг. "Месяца три? Да ну, скажешь тоже. Ну ты придумал, друг! Ну посуди - нам ещё два месяца, только чтоб год истёк..."
А ведь сейчас всё пока осеннее, только вот я почти уже попрощалась с пушистой зеленью, и машут мне, улетая на юг, грачи. Только вот знаю, что небо серое - это уже до весны. Ну да не страшно, и что поделаешь? Подумаешь! Будут сны. Будет мороз и ветра колючие, будет, я знаю, да - всё к лучшему. И - всегда.

 

[Синильга]

Таааааак, похоже, народ, вдохновлённый вирусом свинячьего гриппа, впал в окончательный депресс...) А слабо об осени что-нибудь весёлое, а?)