Осенняя поэзия

[Синильга]

Осенняя поэзия

Стелет мирозданья круговерть
Сказочный ковёр октябрьской тризны...
Кто сказал, что осень - это смерть?
Осень - пробуждение от жизни.
От её бездарной суеты,
Мелочных страстишек и желаний,
Торжеством извечной красоты
Будит нас очей очарованье.
Посмотри на звёздный свет в реке
И пойми, как мало сердцу надо,
Как ничтожны кольца на руке
По сравненью с златом листопада.
Ощути, как мир бывает тих,
И затем почувствуй на мгновенье,
Как к щеке отчаянно приник
Жёлтый одинокий лист осенний...
Шум дождя из призрачной дали
Душу долгим эхом успокоит,
Ты услышь в нём музыку любви
И пойми, что жить на свете стоит!

 

[sidhe]

"... день промыт как стекло - только этого мало..." Арсений Тарковский​

Раскрасит охрой и багрянцем листья осень -
И снова память, будто старое кино,
Перенесёт в тот год, где ты...и неба просинь...
И день промыт, как к празднику - окно.

Не давит груз постылых лет...и зим...и вёсен...
И нам любить ещё друг друга не грешно...
Тебе - лишь двадцать, мне - всего-то двадцать восемь,
И жизнь - как терпкое терновое вино,

И от неё мы слишком многого не просим:
Я - твой. А ты - моя. Нас - двое... Мы - одно !
Это потом она нас походя разбросит
По разным семьям...странам...измереньям....
О-о...

...Посредь застывших, словно в карауле, сосен -
Мой старый дом, уныл и пуст... уже давно...
Сентябрь. Свои дары мне преподносит Осень -
Венец терновый...

да терновое вино...​

* * * * *
​

Лист багряный - совсем без опаски -
С ветки клёна скружил прямо в руки...
Я учусь слышать осени краски.
Я учусь видеть осени звуки.

Вновь октябрь золотым листопадом
Провожает ушедшее лето.
Три берёзки с осиною рядом
Лечат душу скрипичным квартетом.

Ветви - строчками нотного стана.
Тихо здесь... городского нет гуда.
...Я другим уж, наверно, не стану.
Но и прежним больше не буду.

Паутинок серебрянны нити.
Запах прели, пьянящ чуть и горек.
Солнце - низко... не в летнем зените,
Полчаса - и зайдёт за пригорок...

На душе так легко и спокойно,
Мысли бродят неспешно и плавно.
Лесом этим дышу я запойно,
Размышляя о вечном...о главном...

. . . . . . . . .

Просто нужно - всегда, неустанно -
Относится к жизни как к чуду.
...Нет, другим я, конечно, не стану.

Но я - был...

И я - есть.

....И я - буду !!!​

©

 

[Флер]

Ой, Синильга, а у меня там в другой теме на Ваш стих что-что написалось. Думаю, ничего, если я здесь повторю

Кто сказал, что осень - это смерть?
Осень - пробуждение от жизни.
От её бездарной суеты,
Мелочных страстишек и желаний...

Морок сновидений суетливый
Рыжими кудрями разметав:
– Эй, а вы уверены, что живы? –
Молвила с улыбкой на устах.

Просыпайтесь, кто в желаньях замер,
Выходите из берложьей тьмы,
Чтоб встречать с открытыми глазами
Мудрость очищающей зимы.

Я учусь слышать осени краски.
Я учусь видеть осени звуки.

Я ловлю звуки осени рыжей,
Подставляя ладони и губы,
Ветер листья дождинками лижет,
Выдувая в медовые трубы

Разноцветье осенних мелодий,
Многозвучие красок осенних.
И в сыром островкусье погоды
Есть прелестный момент разночтений.

 

[Синильга]

УМНИЦА, СПАСИБО.))

 

[Shindje]

спасибо, даж веселей стало - не смотря на то что осень

 

[Синильга]

КЛАСС!!!!!!!!!

 

[Дзютте]

От горечи дыма костров заслезились глаза.
Со стуком упало к ногам моим спелое яблоко.
За лесом, беззвучны, сверкают зарницы - гроза...
В осеннем саду моём - песня печальная зяблика.



(типа - подражание Бо Цзюй-И... ну или там Ли Бо с Ду Фу...)

 

[Синильга]

Недурно, но лучше бы своё, без подражания..))

 

[St-Sergiy]

Комья слипались в тучи,
Ныл голодавший зверь,
Осень кого-то мучит -
Ты никому не верь.

Скалясь рычит собака.
Ей ничего не грех.
Грязь и ночная драка
Портят пушистый мех.

Землю грызет ботинок,
Плоть застряет в зубах.
Алых кило сливок
Нежно несу в руках.

 

[Синильга]

НУ ПОЛНЫЙ ДЕПРЕСС!)))

А ВОТ И ОСЕННЯЯ ПЯТНИЦА.)

Утро хмурое, мокрое, нудное,
Настроение сонно-неладное…
Что ж рыдаешь ты так, желтокудрая,
Златоглавка моя ненаглядная?

Жаль тебе журавля упорхнувшего,
Что любви обещал вечнопламенной?
Или просто хоронишь минувшее,
Под плитой безысходности каменной…

Как прощаясь с надеждой последнею,
Челентано рвёт душу «Конфессией»,
И мешаются струи осенние
Со слезами октябрьской депрессии…

Мокрый кот на дороге в проулочке
На меня подозрительно пялится,
Говоря хитрым взглядом: Вот дурочка!
Всё пройдёт, ты устала… И пятница…

 

[Дзютте]

Недуро, но лучше бы своё, без подражания..))

Дуро-недуро - а таки своё !
А "подражание" - это ж только типа...


А вот вам тогда ещё осенне-настроенческого.
Не моё, правда, - но классное :

* * *​

А в том, что было - травы по пояс.
А в том, что будет - так и подавно.
Уходит снова бездомный поезд
С вокзала с диким названьем "Главный".
И нету времени на прощанье,
И нет надежды дойти до сути.
Вы не вернетесь, не обещайте.
Я не забуду - не обессудьте!

Страницы кружит осенний ветер.
На нитке - сердце, как детский шарик.
Ну отчего всем друзьям на свете
Места обжитые жить мешают?!
Сорвется сердце, помчится следом...
Но так же тихо в усталом доме,
И паутинкой летает лето
Над слишком бабьей моей бедою.

Ну полно, хватит! О чем ты бредишь! -
Слова проносятся, как вагоны, -
Ведь ты когда-то сама уедешь,
И чье-то сердце рванет вдогонку.
На город спустятся тьма и пустошь,
И ты, в мельканье тревожных станций,
Рукой помашешь, грехи отпустишь,
Оставишь слезы тем, кто остался...


И ещё одно, её же :

Посвящение брату​

...Да как стояло дерево да на дворе...
Уходя, она кору рукою тронула.
Что ж ты, брат мой, все глядишь да на дожди-снега,
Да на листья облетевшие осенние?..

Друг о друге нам молчать в каждой песне.
Вечер зябнет и дрожит за плечами.
- Посмотри, который час!
- Скоро десять.
Нам отпущена вся жизнь на прощанье.
Листьям с ветки тяжело не сорваться.
- Сколько месяцев прошло?
- Скоро двадцать...​

...Да как спалили листья - пепел по ветру,
И поднялся серый дым да над городом.
А потом уж посмотрели да на дерево,
Новых листьев ждали всё, да и не выждали...

Память падает простреленной птицей.
Океан одной слезой не наполнить.
- Сколько лет тебе, мой брат?
- Скоро тридцать.
Так другие говорят. Я не помню.
А непомнящий - блажен. Ночь - бессонна.
- Сколько тысяч лет душе?
- Скоро сорок.​

...Да как спилили душу, словно дерево,
Чтобы кольца годовые пересчитать...
А колец-то годовых и нету на душе -
Обручальное одно, и то - разорвано...



ну и ещё :

* * *​

Слишком пылающий нынче закат.
Звуки не вьются, гитара не плачет.
Просто стоит у окна музыкант,
Курит, молчит - и не может иначе.
Что Вы, маэстро, о чем Ваша грусть?
Ветер в стекло - разве это так важно?
Пусть листопад не кончается, пусть!
Полно! Ведь осень - не Ваша, не Ваша...

Песен неспетых, несказанных слов
Острые камешки сброшу с руки я.
Вам девятнадцать гитарных ладов.
Возраст на годы пусть мерят другие.
Капли стучат по дверной полосе...
Очень привычно, понятно и просто:
Музыка станет ответом на все
Бьющие в душу седые вопросы...

Но на пюпитре забыты листы,
Розы сухие - в глубоком кувшине.
Вот и десяток назвался шестым,
И валидол на комоде прижился.
Слишком пылающий нынче закат...
Время течет по-другому, а значит,
Снова стоит у окна музыкант,
Курит, молчит - и не может иначе...




(c) Диана Коденко

 

[Gorodskaya_Laska]

Ирина Богушевская

Шарманка-осень

Осень, осень, детская шарманка.
Нелепый и фальшивый звук.
Он меня целует. Зонтик и перчатки
Неловко падают из рук.
Вечер свечек, хризантем и джаза.
Назавтра мы идем в кино,
Кажется, на Фосса. И перед сеансом
Фойе пустынно и темно.

Вдруг, отражаясь в зеркалах,
Я вижу страх в своих глазах,
А в его глазах - небеса.
И отражаясь в небесах,
Ни словом не могу сказать,
Ни пером потом описать,
Что, отражаясь в зеркалах,
Я вижу дым в своих глазах,
И огонь я вижу в других.
И, отражаясь в том огне,
Я вижу, но как бы на дне,
Все тот же страх в своих глазах.

Осень, осень, пестрая игрушка.
Мелодий давних дивный круг.
Гуси, утки, прочие кукушки
Привычно двинулись на юг.
Розы. Каллы. Длинный звон бокалов...
Мы оба в облаке из снов.
Но снова осень проститься нам сказала,
Так все подстроив вновь и вновь,

Что, отражаясь в зеркалах,
Я вижу страх в своих глазах,
А в его глазах - небеса.
И отражаясь в небесах,
Ни словом не могу сказать,
Ни пером потом описать,
Что, отражаясь в зеркалах,
Я вижу дым в своих глазах,
И огонь я вижу в других.
И, отражаясь в том огне,
Я вижу, но как бы на дне,
Все тот же страх в своих глазах.

Осень. Осень. Глупая игрушка.
Где ты, мой друг, и ты, мой друг?
Вновь меня целуют в губы и послушно
Перчатка падает из рук.
Сколько тысяч лет танцуют листья
Все тот же медленный фокстрот!
Снова осень в дверь мою стучится.
Зачем? - я знаю наперед...

И отражаясь в зеркалах,
Я вижу дым в своих глазах,
И огонь я вижу в других.
И, отражаясь в том огне.
Я вижу, но как бы во сне.
Увы и ах, - все тот же страх.

 

[Синильга]

Очччень длинное стихотворение....)

Респект Диане.))

 

[sidhe]

Очччень длинное стихотворение....)

Респект Диане.))

Вообще-то это песня... и очень замечательная - как, впрочем, и все у Богушевской.

Да и Коденкины стихи тоже, имхо, лучше слушать (и лучше - вживую) в её собственном авторском исполнении под гитару.
Или лютню.))
Представьте, она ещё и играть умеет.
По настоящему, причём, а не типа как "КаэСПэшник Иван Держиморда"(с).
Но даже если и просто читать - тоже здОрово.
Так что - полный респект !


Однако, осень, похоже, окончательно взяла уже свои права.
Так что эта моя давешняя танка теперь совсем уж в тему :

*****-*******-*****-*******-*******

салютом дождей
капитуляцию вновь
Осень-фельдмаршал
в золочённом мундире
принимает у Лета...

*****-*******-*****-*******-*******​

 

[Синильга]

Вообще-то это песня... и очень замечательная - как, впрочем, и все у Богушевской.
:

Песня на то и песня, особенно бардовская, чтоб её слушать под аккомпанемент. "В сухую" она теряет половину прелести. Увы.



.......салютом дождей
капитуляцию вновь
Осень-фельдмаршал
в золочённом мундире
принимает у Лета.........

Чувствуется творчество НАСТОЯЩЕГО ПОЛКОВНИКА!))))

 

[sidhe]

Чувствуется творчество НАСТОЯЩЕГО ПОЛКОВНИКА!))))

Тэээк-с. Меня что, уже понизили в звании ? БАРРРРДАААК !
Ну и ладно.
Главное ведь - не звание, а признание. За которое - спасибо.

Песня на то и песня, особенно бардовская, чтоб её слушать под аккомпанемент. "В сухую" она теряет половину прелести. Увы.

Насчёт песни - соглашусь. Но - частично.
Бардовские-то зачастую как раз можно и просто почитать. Без аккомпанемента.

А вот подавляющее большинство попсы...
Впрочем, эти тексты, как правило, никакое "умц-умц" не спасёт...

К Ирине свет Александровне (Богушевской, в смысле) сие никоим образом, конечно же, не относится.
Как и её творчество, впрочем, ну никак не отнесёшь к бардовскому.
Немножко джаза... громаднейший пласт чистого и незамутнённого русского шансона
(ни в коем случае не путать с одноименным FM-радио !!!)...
ещё что-то очень душевное и невероятно лиричное, чему сразу и название-то не подберёшь...
Но - бардовствО ? Не-а...
Стиль Богушевской, одним словом. Неповторимый.

Кстати, и Коденко сама, насколько я помню, тоже довольно-таки невосторженно относится к классически-кондовому
бардовскому движению ("... у костра, в палатке, под гитару..." (с) ...а если ещё и хором... да под три с половиной аккорда - то... )

Хотя вроде все формальные типические атрибуты оного у неё и налицо - сама(за очень-очень редким исключением) пишет и тексты стихи, и музыку к ним;
сама их и исполняет под собственный же аккомпанемент ( да так, что заслушаешься...)

Но всё-таки в первую очередь она - Поэт.
Точнее - дипломированный лит.работник (как сама она с недавних пор иногда иронично говорит о себе). )))


Ну и чтоб не забыть, что тема-то - про осеннюю поэзию.
Хотя и не моё, но...

Очень осенняя. И очень поэзия.
Поэзия.

Вот я вновь принимаю парад
просветлевшей листвы на участке,
и, приветствуя этот возврат,
гулко дятел стучит для острастки.

И с березы прозрачной на дверь
опускается лист полусонный.
Закрываю воду. Теперь
пусть дожди поливают газоны.

Дым плывет над трубой, и заря
чуть кивает из сумрачной рани
золотой головой октября,
утопающей в мокром тумане.

Больше некуда мне поспешать
за бедой, за сердечной свободой.
Остается смотреть и дышать
молчаливой, холодной природой.​

© Иосиф Бродский

 

[Taniika]

В послений месяц осени...

Запах сожженной травы,
Образ погасшего пламени,
Ветер, уставший летать,
Звезды, застывшие замертво....
Небо- такое же синее,
Вечер- чуть с привкусом горечи,
Люди – пусть будут счастливые
(Их обижать мне нехочется).
Что же еще мне припомнится?
Ассоциации стойкие-
Снег, умирающий в оттепель...
Бег, без причины и по-темну,
А темнота разноцветная,
Словно, стекляшки мозаики.
Я ухватить их пытаюсь-
Они из рук ускользают...
И искрами падают на пол
В травы, в пожужлые листья,
В пожары осенней забывы.
Образы стали, так близки...
Образы... Оттиски... Штампы..
Жизни, идущей все мимо.
Запах сожженной травы,
Горечь прямого эфира,
Когда пред толпою, как голый,
Когда вся душа-на распашку.
Осень закончится скоро,
Перевенув разукрашку,
Краски уйдут только в прошлое.
Сменится лист черно-белым-
Зима все кругом запорошит...
И ничего не поделать...


© Copyright: Ята Петри, 2007

 

[Синильга]

Насчёт песни - соглашусь. Но - частично.
Бардовские-то зачастую как раз можно и просто почитать. Без аккомпанемента..........
Кстати, и Коденко сама, насколько я помню, тоже довольно-таки невосторженно относится к классически-кондовому
бардовскому движению ("... у костра, в палатке, под гитару..." (с) ...а если ещё и хором... да под три с половиной аккорда - то... )

Да нет, уважаемый полковник, настоящее бардовское творчество - это стихи именно под аккомпанемент. Можно, конечно, и без него ПОЧИТАТЬ, но половина очарования и душевности теряется. И зря Вы так пренебрежительно отзываетесь о палатке, костре и гитаре. Там иногда, поверьте, рождаются настоящие шедевры.)

А ветры закружили, завертели
Листву и закачали сосняком.
Но ласточки еще не улетели,
И даже люди ходят босиком.
Шальная развеселая картина -
Мне осень платит листьями за грусть,
Но все они застряли в паутине,
И я до них никак не дотянусь.
А может быть, в стране далекой где-то,
Куда не залетали корабли,
В ходу такие желтые монеты -
Раскаянья и совести рубли.
Осталось две получки до метели
И ни одной любви до рождества,
Но ласточки еще не улетели,
И на березах - желтая листва.
А. Дольский

Лето село в зарю, за сентябрь, за погоду,
Лето пало на юг, словно кануло в воду,
От него лишь следы для тебя, дорогая,
Фиолетовый дым, в парках листья сжигают.
Вороха те легки золотых эполетов,
И горят, как стихи позабытых поэтов,
Бессердечен и юн, ветер с севера дует,
То ль сгребает июнь, то ли август скирдует.
Словно два журавля по веселому морю,
Словно два косоря по вечернему полю,
Мы по лету прошли, только губы горели,
И под нами неслись, словно звезды, недели.
Солнца желтый моток, лето плыло неярко,
Словно синий платок над зеленой байдаркой.
И леса те пусты, все пусты, дорогая,
И горят не листы - наше лето сжигают.
Ю. Визбор

Уже погасли горные леса:
Ни золота, ни пурпура — все буро,
Но мне близка их скорбная краса,
Мне радостно, хоть небо нынче хмуро.
От высоты кружится голова,
Дышу озонным воздухом свободы,
И слушаю, как падает листва,
И слушаю, как отлетают годы...
Ю. Друнина

 

[sidhe]

Да нет, уважаемый полковник...

Ещё раз - спасибо.
Только с чего это Вы, дорогая наша таёжная дива, взяли что я пренебрежительно отзываюсь о палатках, костре и т.п. ?
Абсолютно с Вами соглашаюсь:

Там иногда, поверьте, рождаются настоящие шедевры.)

Хотя...

.............
А. Дольский
.............
Ю. Визбор
.............
Ю. Друнина

Ну вот. Выходит, не абсолютно-таки...

Да, рождались. Но - увы... - вряд ли рождаются и дотеперь.
По крайней мере, именно у костра и в палатке.
Tempora mutantur...

Впрочем,

Кончилось лето жаркое,
Шхельда белым-бела.
Осень, дождями шаркая,
В гости ко мне пришла.
Снова туманы вижу я -
Свесились с гор крутых...
Осень, девчонка рыжая, -
Ясная, словно ты.

Что ты так смотришь пристально?
Толком я не пойму.
Мне, словно зимней пристани,
Маяться одному.
Тихие зори праздновать,
Молча встречать рассвет.
Наши дороги разные -
И перекрёстков нет.

Ты ж ведь большая умница...
Вытри с лица слезу.
Горы снегами пудрятся,
Вот и сидим внизу.
Снова дожди тоскливые,
А наверху метёт.
...Песни, как вёрсты длинные,
Парень один поёт.
​

И ещё, его же - хотя вроде и не совсем про осень...
Во всяком случае - не про осень года.
Но ведь как же сильно написано:

Спокойно, дружище, спокойно,
У нас еще все впереди.
Пусть шпилем ночной колокольни
Беда ковыряет в груди.
Не путай конец и кончину,
Рассветы, как прежде, трубят -
Кручина твоя не причина,
А только ступень для тебя.

По этим истертым ступеням,
По горю, разлукам, слезам
Идем, схоронив нетерпенье
В промытых ветрами глазах.
Виденья видали ночные
У паперти северных гор,
Качали мы звезды лесные
На черных глазищах озер.

Спокойно, дружище, спокойно -
И пить нам, и весело петь!
Еще в предстоящие войны
Тебе предстоит уцелеть.
Уже и рассветы проснулись,
Что к жизни тебя возвратят,
Уже изготовлены пули,
Что мимо тебя просвистят...

​

©Юрий Визбор.

 

[Шушера]

Да, рождались. Но - увы... - вряд ли рождаются и дотеперь.
По крайней мере, именно у костра и в палатке.
Tempora mutantur...

Извините, влезу в разговор со своим несогласием. Еще как рождаются!
Атмосфера фестивалей и походов с неизбежными палатками и кострами
(не столько дань романтике, сколько насущному быту) неповторима, особую силу придает, скольких выталкивала из творческого застоя. Почему это происходит, не знаю. Наверное, можно это объяснить и новыми знакомствами, и конкурсным волнением, и той же романтикой.
А бардовская ( мне ближе слово "авторская ") песня сейчас настолько разнообразна! Столько интересных людей и песен, столько направлений. Ой...