Как я ездил в Луганск за вещами
23.09.2014 15:17·15 Comments
⚠ Тільки зареєстровані користувачі бачать весь контент та не бачать рекламу.
Ресурс «Сиргис Информ» публикует рассказ жителя Луганска о том, как ему удалось попасть в оккупированный город, забрать свой автомобиль и вещи, и вернуться назад в Украину. Орфография и стиль автора сохранены
Вначале, еще до моего, чисто пост-апокалиптического, путешествия, мне виделся этот, предполагаемый тогда, текст в чисто ироничном, серьезно-шутливом тоне; после, уже в Луганске, когда я лежал с открытыми глазами ночью и переваривал увиденное и услышанное, он формировался в виде ужасающей филиппики; сейчас мне предстоит скрестить это и мы поглядим что за зверь у нас выйдет.
Правда, только правда, но не вся правда. Я не боюсь за себя, но могут пострадать люди — и этого достаточно, чтобы умолчать о многом. Вся прямая речь будет подана курсивом, слово в слово, для тех кому не интересна эмоциональная часть моего повествования я выделю ключевое в нем.
И, главное — пусть не будет мне удачи ни в чем, если я сознательно солгу хоть раз. Аминь.
1) Харьков-Луганск
И вот мы в Харькове. Ночная поездка из Киева была неожиданно комфортабельной, мне даже удалось поспать, чего не случалось ни разу в те редкие случаи, когда я пользовался автобусами для дальних поездок. Но этот «автолюксовский» (скрытая реклама) был очень хорош, настолько, насколько приятна была его «стюардесса» или ее наземный, колесный, ****ог. Вот уж не думал, что такие бывают, мда.
Высоким, крупным людям, вроде меня, вообще тяжело даются такие поездки — ноги, ступни, ломота. Но в этот раз все прошло прекрасно, открыв глаза на одной из ночных остановок и посмотрев на часы, я неожиданно обнаружил, что уже четыре часа утра и собственно до прибытия осталось меньше двух. Еще через «пять» минут сна часы показали половину шестого, а вокруг стало светло.
Харьков, как и всегда, произвел на меня впечатление тем, что не произвел абсолютно никакого — как будто не в крупнейшем городе страны я находился, а просто, вроде как в магазин за хлебом пошел и по дороге по сторонам смотрел — ничего вообще, нет мыслей.
Автовокзал (один из), чистый, но очень маленький, я жду маршрутку идущую транзитом через ДНР в ЛНР. Курица, курица! Ааа! Это старик, в орденских планках и с кусочком андреевского флага, чистый и ухоженный, но абсолютно безумный, зовет свою дочь. До этого, в течении часа, происходил диалог с невидимым собеседником, судя по интонациям старика, сильно ему досаждающим. Но вот, приходит «курица», немолодая уже женщина интеллигентного вида, с усталым и привычно смущенным лицом — и старика уводят в туалет, наобещав перевести в зал повышенного комфорта. Тихо радуюсь за сидящих в нем людей.
За соседним столиком — а я сижу в небольшом баре, мужик, обиженный невниманием официантки, требует (и что намного важнее — получает) жалобную книгу.
То, что наш водитель — *****, я понял еще до личного с ним знакомства: вы уже приехали? я подъеду в восемь, да, в восемь. Полчаса спустя: вы знаете, я ошибся немного, буду в девять, да, в девять! В половину девятого: а почему вы не подходите? мы уже грузимся.
Набив людьми, поклажей и самим собой уютный красный газенваген, наш водитель тронулся в путь, разверзнув жерло своего красноречия: да, сейчас там (в Луганске) все налаживается. У нас газ будет, а у всей Украины нет, так русские сказали. Болотова расстреляли, на границе, пытался сбежать с деньгами.
Но кто же сидел в этой маршрутке? Беженцы «майского разлива», ничего не увидевшие, ничего не понявшие. Пятеро мужчин, трое девушек, четверо немолодых уже женщин, и я, зловеще сверкающий линзами очков, захваченных с собою для конспирации, вместе с набором фальшивых бумаг.
По прикрученному у крыши монитору крутили веселые фильмы: две чудовищных российских комедии, в которых, как мне показалось, снялись все российские актеры сразу, от куценки до одной из сестер зайцевых. Третьей фильмой пустили какой то свежий ковбойский боевик из США, но прифронтовая полоса и киношные выстрели нервировали «теток» — и кина не стало, увы.
В салоне велись предательские разговорчики, в столь любимом мною кисло-сладком духе: мы мирные и духовные, а они вон чего, ну да теперь будет все по старому, только наши ребята у руля. Отдельным снимком: дебильноватого вида рыжий парень, с задорно торчащими из ноздрей волосами и модной стрижкой затылка (я и не знал, что такие бывают, с каким то подвывертом и косичкой, ух) тычет пальцем в стекло и шепча губами произносит знакомые ему места Харькова. Другой, лет тридцати, был того, ненавистного мне, типажа человека с приколами, которого хочется бить ногами через десять минут после знакомства. Знаете, такой рассказчик коротких и несмешных анекдотов в самолете или незнакомой компании, с вечной улыбочкой и легко читаемой основной мыслью — как бы тебя, ****, развести на бабло. Ближайший литературный ****ог — облегченная версия старины Тика из Лада, «Темной башни» Кинга. Ух, как он веселился: укропы на постах списки имеют … да-да, сепаров типа … кого они там сепарами считают? ха-ха-ха!
Но вот мы все ближе к фронту. Все чаще наши блокпосты. Типажи: немолодые, за пятьдесят, усатые, запыленные и чумазые армейцы, в зелено-коричневом камуфляже и кепи, с автоматами на спинах; совсем молоденькие бойцы, в защитных очках, вроде тех, что носили курсанты на параде в День Независимости, занятые своими служебными делами они совсем не смотрят на нас. Иногда в салон заглянет офицер, как правило под сорок, попросит показать паспорта, вернее их наличие, выходить никому не надо и пожелает счастливого пути. Мерзость лицемерия из салона: спасибо! спасибо … вот же … укропы … укропы … Тяжко от душевного смрада, я еще сильнее сжимаю челюсть и мысленно посылаю проклятия, за которые потом себя ругаю, так же мысленно забирая свои слова назад.
Бетонные блоки, лежащая каска, армейские ящики, пыльные, иной раз и с дырками флаги, автоматы зачем то обклеены стикерами национальных цветов — ****ог белых повязок? Нормальные лица, чистая атмосфера, русская, украинская, смешанная речь: куды вин побиг! Стий! От жеж! Водитель, ты чому за пассажирами не следишь? Там же мины, табличка вон е! Так пописаешь, шо покакаешь. Щаслывого пути!
............................................
Как и раньше — организованно грабят дома, вселяясь в них. Ночь, стук в ворота. Машина, свет в лицо: фамилия? Вы знаете кто живет в этом доме? Где они? Кто то в нем появляется?
Известный у нас народный артист СССР, уехавший буквально за пару дней до моего приезда из города, сделал это потому, что ему приватно сообщили, что пора бежать ибо он в списке на выкуп. Если что — я это наврал.
Жена другого господина, бывшего налогового, уже собиралась выходить из дома и уезжать на машине, но в последний момент решила зайти, что то забрать в саду: треск, сносятся ворота, в ночной двор въезжает фура, светя фарами. В чем была — так и побежала, огородами, через соседей.
Бывшей моей бухгалтершей, позвонил бывший же ее шеф и ласково предложил сказать где золото Флинта, мотивируя тем, что он стоит возле ее дома с базукой. Сама она в этом момент была уже в Киеве.
Я могу продолжать это долго.
Но, от большого к малому. В ночь перед отъездом я не спал, только под утро удалось забыться на пару часов, тяжелым, не просветляющим сном.
Страха не было, но была тоска и гадливость. Когда я въезжал — я был, образно говоря чист. Ну, да — это только мираж, схвати меня тогда и поработай (совсем чуть-чуть) — и я запел бы как соловей, сомнений нет. Верю, что мог бы лишь скрыть важное в паутине информации, проверить которую они все равно не в силах.
.......
Я начинаю рассказывать — он внимательно слушает, ему и правда интересно. Молчит … не знаю — по телевизору по другому показывают. Но — настороженной враждебности которая была в начале уже нет. Отошел.
Еще минута — и я в Украине.
автор watermelon83
