Как тебе, Хуйло, спится?
Что тебе, Вова, снится?
Сочинский пляж или мама?
А может Барак Обама?
Как тебе естся, Хуйло?
Сколько едят лилипуты?
Или ты ешь очень много,
Чтоб не досталось другому?
Как тебе, Вова, срется
В том, что «сортиром» зовется?
Не ты ль призывал уж раз триста
В сортирах мочить террористов?
Хочу, чтоб в столовой и в спальне,
Везде, даже в собственной сральне,
Ты видел одну картину:
Гробы, что везут с Украины!
Чтоб матери всей росиии
Во всех твоих снах голосили,
Тебя проклиная, урода,
За смерть своего народа!
Чтоб все девчонки росиии
О смерти твоей просили
За их нерожденных детишек
От тех погибших мальчишек.
И как же хочу я, Вова,
Чтоб видел ты снова и снова
Безруких, безногих ребят...
Какой же ты, б...дь, старший брат?!
А жители на Донбассе
Клянут тебя, пид...са,
Стреляют танки и «Град».
Какой же ты, Хуйло, гад!
Нет мужа, сына, отца
Из-за тебя, подлеца.
Грозишь всему миру войной.
Сомнений уж нет: ты - больной!
Как крупно тебе повезло:
Имеешь ты бренд свой - «Хуйло»!
Ты береги его, Вова,
Точней не найти к тебе слова.
Но мы соберем свои силы,
И будешь лежать ты в могиле,
А надпись: не он, а оно -
Не «Хуйло», а просто «Хуйло»!
