А пофилософствовать? (стихами о самом главном)

[Джемма]

Красноречиво, но непонятно

Всем все понятно.

 

[Джемма]

Ошибки, сделанные в жизни
Нас догоняют вновь и вновь,
И иногда так беспощадно,
Что закипает в жилах кровь...

Банальны строки, но порою
Действительно болит душа
Лишь если рядом быть с тобою
Той боли можно помешать...

Прикосновеньем нежным в шею,
Губами ушко теребя,
Неся любую ахинею,
Но с сердцем, ласково, любя...

Любовным играм поддаваясь
Унять сильны любую боль
А порознь, как бы не старались
Лишь сыплем в раны слезы-соль.

Ну, вот загадка - столько женщин,
а вы твердите: я один.
Представьте... боль легко уменьшить -
и жить счастливо до седин.

 

[ИгорьМ.М.]

Ну, вот загадка - столько женщин,
а вы твердите: я один.
Предствьте... боль легко уменьшить -
и жить счастливо до седин.

И я, в мечтах, в тоске безумной,
Стихи пишу, и жду её!
В Божественном Сияньи Лунном,
Жду счастье сладкое своё!

 

[Джемма]

И я, в мечтах, в тоске безумной,
Стихи пишу, и жду её!
В Божественном Сияньи Лунном,
Жду счастье сладкое своё!

Никого никем нельзя заменить,
В этом кроется голая правда,
Очень трудно заменой Любовь заглушить,
Нет для памяти костоправа

Ну, если нравится страдать...
вот виртуальная тетрадь!

 

[ИгорьМ.М.]

Ну, если нравится страдать...
вот виртуальная тетрадь!

В чистом поле, у ручья,
Травы шелковы шумели,
Радостно так птицы пели...
В том раю увидел я

Аленький цветочек нежный
Стебелек его мятежный
Пнулся к небу, к соловьям
К солнцу, к ветру, как к друзьям...

На рассвете, умываясь
С ветром в травы наклоняясь,
Лепесточек оторвался,
В реку с ручейком умчался...

Как то боль перетерпел,
С соловьями песню начал,
И обжегся солнцем, - плачет:
Я тебе ведь песню пел!...

Я ведь солнечный цветок,
Что ж ты лепестки обжег?...
Тут и птицы пролетали,
И под корень подклевали...

Замер я от той картины...
И к цветочку подбежал,
Видя, как же он устал
От безчестной той рутины

И от солнца заслонил,
И от ветра охраняя,
Птиц рукою отгоняя,
Вместе с ним я слезы лил...

Но моя слезинка вдруг,
Оросив цветочек алый,
Превратилась в небывалый
Ослепивший все вокруг

Свет-сияние Любви
И царица, ангел мой
В рай меня взяла с собой,
Где не пели соловьи,

А блаженства звездный хор
Ткал нам истинный узор
Радости, что без печали...
Мы звездой одною стали...

 

[Джемма]

В чистом поле, у ручья,
Травы шелковы шумели,
Радостно так птицы пели...
В том раю увидел я

Аленький цветочек нежный
Стебелек его мятежный
Пнулся к небу, к соловьям
К солнцу, к ветру, как к друзьям...

На рассвете, умываясь
С ветром в травы наклоняясь,
Лепесточек оторвался,
В реку с ручейком умчался...

Как то боль перетерпел,
С соловьями песню начал,
И обжегся солнцем, - плачет:
Я тебе ведь песню пел!...

Я ведь солнечный цветок,
Что ж ты лепестки обжег?...
Тут и птицы пролетали,
И под корень подклевали...

Замер я от той картины...
И к цветочку подбежал,
Видя, как же он устал
От безчестной той рутины

И от солнца заслонил,
И от ветра охраняя,
Птиц рукою отгоняя,
Вместе с ним я слезы лил...

Но моя слезинка вдруг,
Оросив цветочек алый,
Превратилась в небывалый
Ослепивший все вокруг

Свет-сияние Любви
И царица, ангел мой
В рай меня взяла с собой,
Где не пели соловьи,

А блаженства звездный хор
Ткал нам истинный узор
Радости, что без печали...
Мы звездой одною стали...

Вот так чудо-превращенье...
Сам себе - благословенье...

 

[Джемма]

Что сложил, ничего мне не нравится,
Завтра все свои песни сожгу,
А гроши, что в кармане болтаются,
С негодяем последним пропью

И своими ножищами босыми,
Без торбы и сумы за спиной,
Побреду вдаль поросшими тропами,
К горизонту, где небо горой…

Дошагаю до самой окраины,
Где граница лежит бытия,
Где иные природные правила,
Смастерю там по новой себя

Непонятный, шальной, непонятый...
Что ты ищешь, играя с огнем?
Словно дымчатый кварц надколотый -
только солнце запуталось в нем...

Да с огнем шутить безопаснее,
чем со словом... там тайна есть.
Оказаться даже не пасынком?
Эх, у слова дивная месть.

 

[ункварт]

Словно рваный колпак скомороха,
разлетаются наши слова,
гаснет звук,песен пёстрые ленты,
уж не держит давно голова
и заливисто звонкий бубенчик,
заглушила быльём трынь-трава.
Но мотивы ушедшей эпохи
и ушедших поэтов слова,
так по прежнему падают в душу
и от них не болит голова).
Как костры зажигаются песни,
но не держит душа новый стиль,
старых песен покровом лоскутным,
как и раньше нам греется быль.

 

[Джемма]

Палач

Вопреки затаенному страху,
В сердце пряча обузу печали,
Восхожу я сегодня на плаху,
Попирая каноны морали

По тропе изуверов, отродья,
Палачом я иду человечьим,
Греет черт не по мне сковородню,
Не по мне зажигаются свечи

Гибель юница примет бедняжка,
Подоспело отрепье из селищ,
Приговор буду ладить с оттяжкой -
Сброд желает неслыханных зрелищ

Улюлюкает сброд, подгоняет -
Нет сочувствия в этой в толпе…
Ведь они налегке полагают,
Что весь грех ниспадет только мне

Если вы на убой нарочито,
Живодеру вручите котят,
И он их передушит в корыте,
Разве будет лишь он виноват?

Я палач, и я только десница,
Я лишь нанятый вами батрак,
Деспот я во плоти… Но убийца!
Под подолами ваших чепрак…

Как жаждет оправдания палач!
Матерый волк надел овечью шкурку:
то стон, то обвинение, то плач...
Ему поверишь - и затянет в дурку.

---------
PS.

Отрепье - тряпки, ветошь.
Отребье - люди-маргиналы, деклассированный элемент.
Под подолами ваших - под подолами вашими?
Чепрак - часть шкуры животного, кожа.

Словно рваный колпак скомороха,
разлетаются наши слова,
гаснет звук,песен пёстрые ленты,
уж не держит давно голова
и заливисто звонкий бубенчик,
заглушила быльём трынь-трава.
Но мотивы ушедшей эпохи
и ушедших поэтов слова,
так по прежнему падают в душу
и от них не болит голова).
Как костры зажигаются песни,
но не держит душа новый стиль,
старых песен покровом лоскутным,
как и раньше нам греется быль.

Коль падеж с падежом не в ладах,
то и буря у нас в головах.

Коль значенье летит наугад,
то читателю чудится ад.

Если мысль высока и ясна,
то столетья блистает она.

 

[ИгорьМ.М.]

Возле теплого камина
Счастьем можно наслаждаться!
Просто сидя у него...
...можно так и не дождаться...

 

[ункварт]

Коль падеж с падежом не в ладах,
то и буря у нас в головах.

Коль значенье летит наугад,
то читателю чудится ад.

Если мысль высока и ясна,
то столетья блистает она.

"И я прошу моих друзьях,
шоб хто бы их бы ни был,я,
забрать его,её,меня,
отсю-до-ва!" В.С.Высоцкий

 

[ИгорьМ.М.]

Душа поет,
И солнце светит
Жить хочется
На белом свете!

 

[Джемма]

Палач не жаждет ничего,
Он все прекрасно понимает,
И с бесом водит кумовство,
И Деспотом себя обозначает

Палач метафора, поймите,
И не о нем в работе речь,
Его вообще вы изымите,
И оголите сути ссечь

ссечь
Вот Галилей пошел против толпы -
его воспето противостоянье.
А что ж за палача рвешь душу ты?
Там изуверство, страх и потаканье.

И догадаться даже не посмей:
в тебе живет палач - не Галилей.
Быть может, парень ты упорный,
но слог зловещий и топорный.

 

[Джемма]

ссечь (срез. См словарь Ожегова, Шведова и проч.)

Я ведь просто, Джемма, поэт,
А поэт ищет истину в истине,
Слог зловещ - я любитель вендетт,
Потому и пишу поузлистее

Галилео не шел вопреки,
Не хотел Галилео губиться,
А Палачь среди всей сволоки,
Самый честный, законный убийца

(Джемма, вы не внимательно читаете. Ладно, буду постить стихи покороче)

У Ожегова и прочих ссечь - это глагол, так что ваше "и оголите сути ссечь" ставит читателя в тупик.

⚠ Тільки зареєстровані користувачі бачать весь контент та не бачать рекламу.

Впрочем, я не обязана внимательно вычитывать и подробно разбирать чужие ошибки.



Пойду-ка почитаю Пастернака:
там свет и воздух, мудрость и полет,
прозрачность водяного знака
и волшебство певучих нот.

 

[Джемма]

Я пил зеленый рассвет
В кольце скалистых манжет,
Озера, выткав паркет,
Мне посылали привет.
Я был в туманы одет,
И сполох звездных ракет,
Раскрасив в завтрашний цвет,
По речкам сыпал букет.

Но средь пихтовых палат
Проснулся вдруг автомат,
И встал над миром плакат,
Где что ни слово, то мат.
И лишь колеса стучат,
Забыв, как месяц назад
Крутил пружину закат,
Сдавая небо в прокат.

Но киснет время, и вот
Ползёт бесцветный восход,
Уже никто не поймёт,
Что не бессмертен и лёд,
А в царстве сонных забот
У топи вырос живот
И, полон новых забот
Грызёт струю пароход.

Возможно, гвозди спасут
От склеротичных минут,
Но если выпадет суд,
Найдется место и тут.
В тюрьме есть тоже уют,
Но поворот очень крут,
И понимаешь, что Брут –
Всего лишь-навсего плут.

И опрокинут зенит,
Ручей под землю зарыт,
Но клетка дом защитит
И оградит от обид.
Комар над солнцем звенит,
А я не стал знаменит,
Зачем же вечность грозит
Найти средь кочек гранит?

А я смотрю на портрет,
Что прошлым веком согрет,
Ищу я вход в туалет,
И мне три тысячи лет,
Но повезет или нет
Купить обратный билет,
Хотя б плацкартный билет
В край, где зеленый рассвет?..



Ночь на Ивана Купалу

Горит в пол-неба над землей любовь,
Закат пропитан запахом объятья.
Все ярче заблестят глаза костров,
И снимет ночь с лесов цветное платье.

Сплетает ветер кружево кудрей,
Тревожно опьяняет сладким дымом.
Сегодня станет мир чуть-чуть добрей,
Сегодня радость хлынет по долинам.

Тропика в сердце чащи уведет,
Где леший тайну елей охраняет.
Там нынче папоротник расцветет,
Он, говорят, желанья исполняет.

И я туда скорее поспешу,
Плечом раздвину темную прохладу,
Но ни о чем его не попрошу,
Мне ничего сейчас уже не надо.

А ночь короче, чем свиданья миг.
Уже стучится в окна час рассвета.
Заря переведет на свой язык
Написанные полночью сонеты.

Притихла абрикоса за окном,
проспект свой гул невнятный притушил,
чтоб не спеша я думала я о том,
как новый мир поэт мне приоткрыл.

 

[Mister JOHN SAX]

решил поделиться ранним

простите за орфографию и пунктуацию

***
Поэт – это совесть эпохи...
Что же, звучит неплохо!
Только одно лишь смущает -
Кто совести этой внимает?

Привыкли сегодня люди,
Что им принесут на блюде
И правду, и ум, и совесть...
Какая-то грустная повесть.

Поэтами быть несложно,
Сегодня это возможно.
Так много стихов написали
Какие же умные стали!

О чем повествует строчка,
Тире, запятая, точка?
Как много знаков различных
И длинных стихов отличных...

О лете, осени, солнце
Которое светит в оконце!
О нежности, страсти, ласке
Поэмы, былины, сказки!

Мы - совесть, стяжатели сути,
Но в этой словесной мути
Так трудно найти хоть слово,
Что будет с людьми сурово.

Совесть не будет смелой
Если ее неумелой
Рукой обличают в фразы,
Что мы понимаем не сразу

Пусть больно, противно – пусть!
Навеет тоску и грусть...
Совесть доброй не будет,
Ведь только она осудит.

Не нужно стихов о лете!
Пусть в гневном этом куплете
Узнает себя любой,
Кто мерзкой живет судьбой.

Я – зеркало, мне отвратно
Все то, что вам так приятно.
Да, вы такие стали!
А что же вы там искали?

Смотрите какие жабы!
Ужели вы этому рады?
Не стоит на зеркало злиться,
В нем истина лишь отразится

Красивых людей так мало...
И зеркало тоже устало,
Устало смотреть на лица,
Где каждый второй – ******.

Обманывать вас не буду -
Надеюсь, что скоро забуду
Все мерзость, что я увидел,
Пусть даже кого обидел.

Хотя разве можно обидеть,
Лишь тем, что я смог увидеть?
Не я – это вы такие!
Зачем же упреки пустые?

Так глупо роптать на совесть,
Ну разве такая новость,
Что люди повсюду стали
С сердцами из лжи и стали?!

С глазами пустыми вечно
И в жизни вам все беспечно!
Руками лишь брать умеете
И ничего не жалеете.

Я – голос который осудит.
Быть может хоть что разбудит...
Если в вас что-то есть,
Хотя бы людская честь!

Или немного разума...
Пусть не проснется сразу,
Но вы же понять должны
Как мысли ваши важны!

Что же в миру творится,
Что мне до сих пор не спится?
Какой там покой и сон,
Если весь мир заражен!

Болезней так много есть -
Хамство, жадность и лесть,
******ь, притворство, ложь
Под маской тысяч святош!

Итак, значит совесть я...
Поэта будит нельзя,
Покуда так спит он тихо,
Как, извините, лихо.

Но если его разбудишь,
То сам уже рад не будешь,
Тому, что тебе он скажет
И в зеркале вновь покажет.

Там что-то другое? Нет!
Как сотни прошедших лет
Людей изменить не в силе,
Так что же меня будили?!

Не выспался, эх, обидно,
Ведь насквозь и так вас видно!
Ишь, невидаль, эка новость...
Поэт – это только совесть.

Я зеркало, но не боле
И вас изменить нет воли,
А просто в меня смотреться -
Так это, простите, детство!

Лупите себя по затылку,
Заприте меня в бутылку -
Мне это одно и тоже
И вам это вряд ли поможет.

Не стоит на совесть злиться,
Ведь всякое может случиться...
Покуда я все же с вами,
Хоть кто-то подскажет словами.

Укажет на то, что мерзко,
Пусть даже немного резко.
И если сперва накажет,
То после все же подскажет.

Меня так глупо стыдиться!
Со мною пора смириться,
И даже, для пользы дела,
Впустить и в мозги, и в тело!

Поэтов любите смело!
Их ругань – всегда за дело,
Не стоит роптать и злиться,
С любым может так случиться.

Но вот же загвоздка снова,
Я – та, что всегда сурова,
Я – совесть других, но как же
И кто мне меня покажет?

Легко так зеркалом стать
И лица других отражать...
Но может и так случится,
Что зеркало в нем отразится?

Эй, кто это смотрит там?
Не верю своим глазам!
Что за хитрющий взгляд?
Тебе я совсем не рад!

Постойте, так это я?!
Хорошенькая свинья!
Так что же других клеймил,
Когда сам не лучше был!

И что же теперь? Вопрос...
Подумать пора всерьез!
Так значит все это чушь,
Про совесть заблудших душ?

Поэт... ты не совесть, нет!
Прекрасен твой звонкий куплет.
И все же не можешь ты
Быть компасом чьей-то судьбы!

Ты сам человек и ошибка.
И разум твой пусть и гибкий,
Постыдной истины суть
Воспримет когда-нибудь.

Ни ты и никто другой
Не может сильной рукой
Сознание будоражить
И словом своим куражить!

Мы люди, мы просто люди...
Привыкли, когда на блюде
Преподнесут нам суть,
Ну или хоть что-нибудь...

Не будет и не бывает!
Пусть глупый о том мечтает,
Что истина где-то рядом
Влюбленно сверлит его взглядом.

От истины так далеки,
Что даже не хватит руки,
Протянутой жадно к ней,
В бессильной гордыне своей...

Гордыня, какое проклятье!
В красивом, казалось бы, платье,
Но все же ****ства печать
На ней будет вечно лежать!

Клейменый таким же позором
Ты будешь коль станешь вором!
И сколько лгуна язычище
Не три – он не станет чище!

Тьфу, мерзость какая! Морока,
Писать о личинах порока...
Не лучше ли петь о солнце,
Светящем нежно в оконце?

Не лучше, нельзя никак!
Молчание – злейший враг!
И если не я, то кто же
Писать о подобном сможет?

О главном писать и важном,
Но нужно мне быть отважным,
Чтоб собственной низости лик
Пред взглядом моим возник!

Мне станет понятен вдруг
Зашоренный жизни круг,
В котором брожу слепой,
Смешавшись с огромной толпой

Таких же обычных лиц,
Бездельников и тупиц,
Растративших жизнь так,
Как сделал бы это *****...

Я – зеркало, только в нем
Горит все синим огнем,
Пустые мечты и страх...
Запутался я в стихах...

Поэт – это совесть эпохи...
Казалось, звучит неплохо!
Но вряд ли уж это так,
Поэт – всего лишь простак.

Ведь глупо кричать тому,
Кто пребывая в плену
У собственных же грехов
Постигнет всю прелесть слов.

Да и кому кричать?
Хотел бы я это знать.
Да что-то и лень меня
Сморила в закате дня...

Устала и совесть ваша
И в мыслях такая каша!
Ну как до вас докричаться?
Так трудно, не разобраться...

05.03.2006

 

[Сергей Лидокаин]

решил поделиться ранним

Поэтами быть несложно,
Сегодня это возможно.
Так много стихов написали
Какие же умные стали!

Откуда берутся поэты от Бога?
Пытал я у жизни ответ -
В простой деревушке, вблизи Таганрога,
Возьмет, да и выйдет поэт...
Он так потом скажет простыми словами,
Без ложной, витой красоты,
Что многие годы народ со слезами
Несет на могилу цветы

Какую такую нехитрую тайну
Они постигают, скажи?
Что слово как плуг борозду оставляет
На поле поросшей души

Откуда берутся поэты от Бога?
Я с этим в могилу уйду!
Но лишь сквозняком потянуло немного,
И скрипнула ветка в саду…

 

[Mister JOHN SAX]

Откуда берутся поэты от Бога?
Я с этим в могилу уйду!
Но лишь сквозняком потянуло немного,
И скрипнула ветка в саду…

***
Запах сырого поля,
Скрип деревянных колес…
Русь! Сердобольная воля,
Девственность белых берез.

Где еще может, скажите,
Брезжить такой рассвет?!
Золотом алым в жите
Вплетая неясный свет…

Набок скосились хаты,
Исподволь лай собак,
Да мужичье в заплатах
Крепкий чадит табак.

Рядом их бабы в ситце
«Жисть» обсуждают всплеть –
Как к Пресвятой Богородицы
Празднику все поспеть.

У молодежи иные
Радости – их не тронь!
Ванька кудрявый шальные
Песни заводит в гармонь;

Как поведут хороводы –
Тут их совсем не унять,
Эх, сумасбродные годы!
Некогда молоди спать.

Помню я, помню было
И мне восемнадцать годов
И сколько я рвал любимой
Простых полевых цветов.

Ах, вы цветы степные –
Так нежны и так просты…
Той юности золотые
Сиреневые кусты…

И пусть говорят спесиво
Все те, кому дела нет
До нашей «убогой» России
И наших «пропащих» лет,

Сама здесь земля мне свята!
И каждого древа плод,
Иконы в углах по хатам
И этот российский народ

Так много веков страдала,
Ты многое вынесла, Русь!
Куда б меня жизнь не гнала,
Но я все равно вернусь!

Вернусь, так как жить не в силе
Без боли твоей и слез,
Чтоб после, в своей могиле
Костьми в твою землю врос.

И нету того поэта,
Который сказал бы: «Стыжусь,
Того, что рожден на свет я
В том крае, что кличут Русь!»

9.01.2000

 

[Сергей Лидокаин]

Спасибо коллега
Следующий стих, кстати, цепляет... Есть подача настроения... Только я не стыжусь, поездил я по европам, и... НЕ стыжусь. Не за быт, не за что-то еще... За людей не стыжусь...

 

[Джемма]

Поэт – это совесть эпохи...
Казалось, звучит неплохо!
Но вряд ли уж это так,
Поэт – всего лишь простак.

Ведь глупо кричать тому,
Кто пребывая в плену
У собственных же грехов
Постигнет всю прелесть слов.

Да и кому кричать?
Хотел бы я это знать.
Да что-то и лень меня
Сморила в закате дня...

Устала и совесть ваша
И в мыслях такая каша!
Ну как до вас докричаться?
Так трудно, не разобраться...

05.03.2006

Откуда берутся поэты от Бога?
Пытал я у жизни ответ -
В простой деревушке, вблизи Таганрога,
Возьмет, да и выйдет поэт...
Он так потом скажет простыми словами,
Без ложной, витой красоты,
Что многие годы народ со слезами
Несет на могилу цветы

Какую такую нехитрую тайну
Они постигают, скажи?
Что слово как плуг борозду оставляет
На поле поросшей души

Откуда берутся поэты от Бога?
Я с этим в могилу уйду!
Но лишь сквозняком потянуло немного,
И скрипнула ветка в саду…

А что там, за гранью риска?
Рассказывать это вам ли?
Откуда берутся искры?
От молота и наковальни.