Змінюй хід війни! Допомагай ЗСУ!

А пофилософствовать? (стихами о самом главном)

  • Автор теми Автор теми Джемма
  • Дата створення Дата створення
Слегка отсутствием блеснув,
опять он мысли растревожил.
Он плавает среди акул!
Не испугаться как до дрожи? ;)
А если вспомнить, как присутствием блеснул -
Тревожно тоже малость. За акул. :крокодил:



Стою на светофоре,
а думаю - о море!
Будь бдительней, когда стоишь на светофоре.
О море думай, да. Но и - memento mori... :увага:

;)
 
Эге-гей, затворники! Привет вам из царства радоновых ванн и массажных столов :)

Привет тебе, приятель мой!
Я рад, что летнею жарой
Ты охлаждаешься водою,
И не какой-нибудь - морскою!

Мы ждем тебя скорей обратно,
Нам будет всем весьма приятно
Узнать как ты там отдохнул
И жизни лет так пять вдохнул!

Но осторожнее ты будь!
Уж коли "принял" ты "на *****"
Не лезь ты в воду, ради Бога!
За это лишь в душе тревога!

Купайся,плавай, загорай,
Креветок на пляжУ вкушай
Но алкоголь не принимай!
Ну ладно, будь здоров! Бувай!

8.7.13 7:21

:D
 
Спасибо всем,
Но, скоренько и эпизодами,
Доступен мне сегодня интернет,
Я к вам иду тайком и огородами,
Пока народ ушел в буфет

* * *

Лидокаин - мне дали прозвище поэты,
Ведь я хожу по краю тьмы и света,
Мне интересен крайне фатализм,
И потому мой следующий трагизм:

Переглянути вкладення 13432484

Не нашедший Любовь

Вот уже и полтинник отмечен,
А Любви до сих пор все нет,
То ли Богом я как-то отмечен,
То ли сам по натуре аскет

Был моложе - судьбе доверялся,
Чуть постарше - усердно искал,
А потом я устал и сдался,
И признал, что в Любви проиграл

И все эти минувшие годы,
Я пытался Любовь подменять,
Но ломал я чужие судьбы,
И мне больно их было ломать

И однажды (Случайно ли это?)
Я зашел в переулок грехов,
В мир разврата и красного света,
Где у возраста нету оков,

Это глупо, но там так все просто,
Там Любовь как седой ******,
Позади выжигает помосты,
Там всех любят и нет сиротин

Я купался в любви, представляя,
Что со мной завсегда "она",
А часы каждый час отбивая,
Потихонечку крали года

Но всему есть свое окончание -
Дьявол добр, но совсем не прост,
Промотал я свое состояние,
На бульваре продажных звезд

Стрелки тикают в ходиках строго,
Унося предпоследние дни,
И уже остается немного,
Для великой и светлой Любви
 
Извините за то, что вклиниваюсь в хроники отпуска...

Побродить по туманам печальным,
По неясным, обрывочным снам,
Оказаться для близких всех дальней
И родною вчерашним врагам,

Заблудиться в потерянном лете
Безутешным осенним дождем,
Разрешить неприкаянность свету,
И не думать, что будет потом.

Раствориться, растечься, остаться
Нерешенной загадкой, песком
Сквозь ладони судьбы рассыпаться,
Не жалея, почти, ни о ком...
 
Извините за то, что вклиниваюсь в хроники отпуска...

Побродить по туманам печальным,
По неясным, обрывочным снам,
Оказаться для близких всех дальней
И родною вчерашним врагам,

Заблудиться в потерянном лете
Безутешным осенним дождем,
Разрешить неприкаянность свету,
И не думать, что будет потом.

Раствориться, растечься, остаться
Нерешенной загадкой, песком
Сквозь ладони судьбы рассыпаться,
Не жалея, почти, ни о ком...

Непонятным поэтам

Я так завидовал всегда
всем тем,
кто пишет непонятно
и чьи стихи, как полупятна
из полудыма-полульда.

Я формалистов обожал,
глаза восторженно таращил,
а сам трусливо избежал
абракадабр
и тарабарщин.

Я лез из кожи вон
в борьбе
со здравым смыслом, как воитель,
но сумасшедшинки в себе
я с тайным ужасом не видел.

Мне было стыдно. Я с трудом
над сумасшедшинкою бился.
Единственно,
чего добился, —
вся жизнь —
как сумасшедший дом.

И я себя, как пыткой, мучил —
ну в чём же я недоборщил
и ничего не отчубучил
такого,
словно: «дыр... бул... щир...»?

О, непонятные поэты!
Единственнейшие предметы
белейшей зависти моей...
Я —
из понятнейших червей.

Ничья узда вам не страшна,
вас в мысль никто не засупонил,
и чье-то:
«Ничего не понял...» —
вам слаще мирра и вина.

Творцы блаженных непонятиц,
поверх сегодняшних минут
живите,
верой наполняясь,
что вас когда-нибудь поймут.

Счастливцы!
Страшно, между тем,
быть понятым, но так превратно,
всю жизнь писать совсем понятно,
уйдя непонятым совсем...

Е. Евтушенко



Будь бдительней, когда стоишь на светофоре.
О море думай, да. Но и - memento mori... :увага:

;)
А тут я с вами не поспорю:
и без того memento morю. ;)
 
Останнє редагування:
Ностальгия по настоящему

Ностальгия по настоящему
Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...

И когда мне хохочет в рожу
*****ствующая мафия,
говорю: «****** — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.
1976
Андрей Вознесенский
 
Непонятным поэтам

Я так завидовал всегда
всем тем,
кто пишет непонятно
и чьи стихи, как полупятна
из полудыма-полульда....

Будь собой - главное правило,
Но познаешь ты лишь тупики,
Если гордость тебя возглавила,
И живешь ты всему вопреки

Отсеки от себя все лишнее,
В мелкое, лишь только играй,
Главное - это высшее,
Мелкое - презирай

:піп:

(При всей уважухе к Евгению Алескандровичу ;))
 
Будь собой - главное правило,
Но познаешь ты лишь тупики,
Если гордость тебя возглавила,
И живешь ты всему вопреки

Отсеки от себя все лишнее,
В мелкое, лишь только играй,
Главное - это высшее,
Мелкое - презирай

:піп:

(При всей уважухе к Евгению Алескандровичу ;))
Мэтр сам советы раздавал;
по свету славно пометался;
шутя в Америку попал,
да там, наверно, и остался.

⚠ Тільки зареєстровані користувачі бачать весь контент та не бачать рекламу.




Ностальгия по настоящему

Ностальгия по настоящему
Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.

Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...

И когда мне хохочет в рожу
*****ствующая мафия,
говорю: «****** — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.
1976
Андрей Вознесенский
Сколько ни ношусь, эх, по миру я, -
столько по себе тебе ностальгирую...
 
Останнє редагування:
Браво!
"...отмечен - отмечен..." - это, бесспорно, просто-таки шедевральная рифма! :yahoo:
Не до рифмы, коль страсти бушуют -
бес ехидно толкает в ребро.
Годы дуют и подло колдуют,
а в стакане и зло, и добро.

Потому ли полтинник увечен,
что Любви до сих пор все нет?
То ли Богом он как-то отмечен?
Но ведь видно, что сам - не аскет... :confused:
 
Останнє редагування:
Над морем снова встаёт рассвет,
на серой гальке сидит аскет,
из кости слоновьей стоит его башня,
вопросов жизни немеряна пашня.
Он мысленно солнцу бросает привет,
а луч моментально бьёт в темя, в ответ.
И ветер волнами морщит лысину,
песком шлифуя рёбра и спину.
Хоть взор его мутный и сам с виду грустный,
но дух его светел,ему здесь не скучно.
На лоне природы,где море и камни,
стирает он мыслью,зазубрины кармы
и строятся в ряд миражи мирозданья,
подарит астрал просветлённое знанье.

Вот только сейчас бы пакетик портвейна,
прошла б голова,просветлело б сознанье.:D
 

Вкладення

  • .webp
    .webp
    25 КБ · Перегляди: 67
Останнє редагування:
Над морем снова встаёт рассвет,
на серой гальке сидит аскет,
из кости слоновьей стоит его башня,
вопросов жизни немеряна пашня.
Он мысленно солнцу бросает привет,
а луч моментально бьёт в темя, в ответ.
И ветер волнами морщит лысину,
песком шлифуя рёбра и спину.
Хоть взор его мутный и сам с виду грустный,
но дух его светел,ему здесь не скучно.
На лоне природы,где море и камни,
стирает он мыслью,зазубрины кармы
и строятся в ряд миражи мирозданья,
подарит астрал просветлённое знанье.

Вот только сейчас бы пакетик портвейна,
прошла б голова,просветлело б сознанье.:D
Перед морем житейским



Всё стою на камне, —
Дай-ка брошусь в море.
Что пошлёт судьба мне,
Радость или горе?

Может, озадачит…
Может, не обидит…
Ведь кузнечик скачет,
А куда — не видит.

29 сентября (11 октября) 1883, Козьма Прутков
 
xn5WRd9rF04.jpg



***
Канал Грибоедова. Банковский мост.
Отсюда рукою достанешь до звезд.

Теснятся минувшего темные всплески.
Фигуры мелькают в трагичном бурлеске:
герои, злодеи... кто легкий, кто веский...

О, в белой ночи - силуэт... Достоевский?

И взгляд его пристален. Вид его странен.
А как еще может смотреть каторжанин,
несчастный любовник, игрок, *****,
не понятый всеми седой санкюлот
в каком-то винтажном чужом сюртуке,
идущий столетия налегке?

На тень наступив соколовским грифонам,
он молвил приветствие вежливым тоном.

Лицо неподвижно - подобие сфинкса.
В руках у меня оказалась записка.

В ней строки - не строки: сплошные узоры,
что, словно рентген, прожигают камзолы,
медали, бинты, гимнастерки, косухи
у приговоренных слоняться по суше.

....

Канал Грибоедова. Банковский мост.
А я не могу дотянуться до звезд.
 
Останнє редагування:
tower-clock-300x200.jpg


Украинская осень

Не стоит воевать за лето,
Коль бабка осень на пороге -
Она пожалует
Без всякого билета,
Она придет
По слякотной дороге

Есть очень много простаков,
Которые к безделицам взывая,
Переписать заносчиво желают
Закон природы замкнутых кругов

Но, осень снова непогодой,
Перевернет обманчивые ширмы,
Для умных, ее ход неудержимый,
Для простаков она грозит свободе

И простаки, упрямо и нелепо,
В вину поставят осень супостатам,
Которых выдумают с первым, зябким ветром,
И будет воля маршам и плакатам

Да, осень сгинет, но сама,
Хоть простаки себе возьмут победу,
Но их наивные банкеты
Сорвет красавица зима

Зима их мысль обезнадежит,
Заслав кичливцам холода,
Она их Мир предрасположит,
К исчезновению навсегда

Ну а затем, на кладбище идей,
Весна размеренно придет,
И будет неизбежно то,
Что было за год перед ней
 
tower-clock-300x200.jpg


Украинская осень

Не стоит воевать за лето,
Коль бабка осень на пороге -
Она пожалует
Без всякого билета,
Она придет
По слякотной дороге

Есть очень много простаков,
Которые к безделицам взывая,
Переписать заносчиво желают
Закон природы замкнутых кругов

Но, осень снова непогодой,
Перевернет обманчивые ширмы,
Для умных, ее ход неудержимый,
Для простаков она грозит свободе

И простаки, упрямо и нелепо,
В вину поставят осень супостатам,
Которых выдумают с первым, зябким ветром,
И будет воля маршам и плакатам

Да, осень сгинет, но сама,
Хоть простаки себе возьмут победу,
Но их наивные банкеты
Сорвет красавица зима

Зима их мысль обезнадежит,
Заслав кичливцам холода,
Она их Мир предрасположит,
К исчезновению навсегда

Ну а затем, на кладбище идей,
Весна размеренно придет,
И будет неизбежно то,
Что было за год перед ней

:клас:
 
О, в белой ночи - силуэт... Достоевский?

И взгляд его пристален. Вид его странен.
А как еще может смотреть каторжанин,
несчастный любовник, игрок, *****,
не понятый всеми седой санкюлот
в каком-то винтажном чужом сюртуке,
идущий столетия налегке?

Конечно, Достоевский очень странен,
Кровей был благородных он оплот.
Затем по глупости стал каторжанин,
Но подхалимский вытащил стишок.

Хоть к санкюлотам выразив почтенье,
По жизни Достоевский жил как мот.
В пылу любовном проявив радение,
«Мосье Альфонс» таков его итог.

Евреев недолюбливал писатель:
Мол «***» коварностей приплод.
Копался в человеке как мечтатель,
Психологом считал его народ.

Противоречие в сознании и ломки,
Для Достоевского любимейший приём.
Отец сюрреализма для потомков,
Писатель-монумент в краю родном.
 
Может где то ошибаемся,
по ходу дела и от глупости,
а всё хорошее теряется,
по недомыслию и ******и.
И вязнут правильные помыслы,
в трясине жизненной распутицы,
и не к добру нам будут отзывы,
в колёса палки,в хляби ступицы.
Но всё же в лучшее нам верится,
что по добру нам всё отмериться,
а дальше будет лишь хорошее,
зерно не даром в пашню брошено.
И после нас лишь то останется,
что добрым людям.будет нравится.:)
 

Вкладення

  • 0_cd526_1e8e75cf_XL.webp
    0_cd526_1e8e75cf_XL.webp
    128.4 КБ · Перегляди: 66
Вот уже и полтинник отмечен сказав(ла):
*******************************

Высоко-высоко, над тоской ослеплённой,
Над толпой, прокажённой в испуг,
Безнадёжною страстью желтеющих клёнов
Наши души бессмертно плывут;

В облака обернувшись, грозою умыты,
Разливаясь в рассветный простор,
Из лучистых и трепетных – юных открытий
В ненадёжный, последний восторг;

Синева оступилась в седеющий вечер,
И растроганный старый закат
Звёздно обнял твои обнажённые плечи,
И твоей красотой мир оправдан опять;

Заглянуть безрассудно, глазами заката
В изумрудную глубь твоей чистой души,
И лететь высоко – в неизбежность расплаты,
И ещё раз восторг пережить!
 
*******************************

Высоко-высоко, над тоской ослеплённой,
Над толпой, прокажённой в испуг,
Безнадёжною страстью желтеющих клёнов
Наши души бессмертно плывут;

В облака обернувшись, грозою умыты,
Разливаясь в рассветный простор,
Из лучистых и трепетных – юных открытий
В ненадёжный, последний восторг;
/QUOTE]

по ступеням крыш раскаленных улиц
пробежим (не спишь?) - облака проснулись
и, открыв глаза, разобрали роли
юных героинь облачных историй.

начался спектакль перевоплощений.
подними, чудак, голову – мгновений
этих не вернуть - разметает ветер
золото минут в ливневые плети…

встречи в облаках скоры, мимолётны -
танец мотылька легкий и свободный,
под печальный взгляд белого безмолвья
на застывшем ля – чистом, без бемоля…

жухнут на столе прошлого ромашки.
знают облака, как бывает страшно
перекрасить синь солнечного лета
в сумрачную линь, и не ждать рассвета,
лампу жечь всю ночь, наблюдая тени
отлетевших прочь памятных мгновений…
 
Так легко слова срываешь,
просто дуновеньем ветра,
может тайное ты знаешь,
может это отблеск света.

Слово падает на душу,
резонансом струны будит
и оно кок отзвук моря,
тот который не забуду.

Не на долго меня хватит,
только лишь сказать успею,
не пою я дифирамбы,
просто так,я не умею.:)
 
Назад
Зверху Знизу