А пофилософствовать? (стихами о самом главном)

[Sconosciuto]

Шекспировский театр - вся наша жизнь,
В котором роли мы свои играем.
Сценарий сложный, с множеством героев, героинь.
В нём мы рождаемся, живём и умираем…

Что ж, я прошёл свой путь по лезвию ножа,
Себе и принципам своим не изменив,
Прислушавшись к своей душе и истине служа…
Хоть было сложно: я обидчив и ревнив.

Но Ангел мой всегда знал всё, что было, есть и будет:
Он существует за пределами времён.
Но только время всё расставит и рассудит,
Заранее нам не узнать избранников имён.

И не окончен наш спектакль, хоть и потушен свет.
Не окончанье это, - перерыв, антракт.
На все вопросы не готов у Мироздания ответ,
Ещё мы встретимся. И это - просто факт.

Пусть в следующей жизни, может быть, и в этой.
Молчит мой Ангел, хитро улыбаясь…
Пускай походит тонкая душа раздетой,
В постели одинокой просыпаясь…

Не даст ответа Он, ну как его ни вопрошай.
Самим искать ответ и грани новых знаний…
В одном уверен - не скажу тебе: "Прощай!"
Скажу с надеждой, тихо: "До свиданья…"

 

[Джемма]

Шекспировский театр - вся наша жизнь,
В котором роли мы свои играем.
Сценарий сложный, с множеством героев, героинь.
В нём мы рождаемся, живём и умираем…

Что ж, я прошёл свой путь по лезвию ножа,
Себе и принципам своим не изменив,
Прислушавшись к своей душе и истине служа…
Хоть было сложно: я обидчив и ревнив.

Но Ангел мой всегда знал всё, что было, есть и будет:
Он существует за пределами времён.
Но только время всё расставит и рассудит,
Заранее нам не узнать избранников имён.

И не окончен наш спектакль, хоть и потушен свет.
Не окончанье это, - перерыв, антракт.
На все вопросы не готов у Мироздания ответ,
Ещё мы встретимся. И это - просто факт.

Пусть в следующей жизни, может быть, и в этой.
Молчит мой Ангел, хитро улыбаясь…
Пускай походит тонкая душа раздетой,
В постели одинокой просыпаясь…

Не даст ответа Он, ну как его ни вопрошай.
Самим искать ответ и грани новых знаний…
В одном уверен - не скажу тебе: "Прощай!"
Скажу с надеждой, тихо: "До свиданья…"

В театре умирают понарошку.
А исполнителей - в афиши, на обложку.
Аншлаг! Цветы! На бис!
А вешают - дубленки и пальто.

Но жизнь - непостижимое лото.

И кто-то в одиночку умер, кто-то скис
и ринулся в отчаянии вниз -
без аплодисментов и сияния кулис.

И есть любовь небутафорская... зато.

Шекпир, ты кто?

Как надоели мне заезженные фразы...
но многим не заметны сдвиги фазы.

 

[Sconosciuto]

Метафора стиха настолько многогранна,

Что каждый видит в нём, как в зеркале,

своей души лишь отражение...​

Хоть стих всегда правдив, но истина туманна...

Сокрыта под покровом смыслов слов и фраз

и бесполезно зрение...​

Душе моей мой Сторож Линии Омега разрешил

На цыпочках, тихонько в Сеть пролезть...

Он много видел - жизнь и смерть,

он очень долго жил...​

Уверен он: никто не сможет истину того стиха прочесть...



Театр - метафора... Но все мы в нём актёры

И каждый не одну играет роль...

Но не театр как цель нам важен,

а безудержной Игры просторы...​

Играть красиво и талантливо... А Сторож говорит:

"И сохранять контроль!"​

Пока я не пойму вопросов, Джемма,

укрытых между строчек Вашего стиха,​

Я не могу нырнуть в себя за поиском ответов...

Чтоб разделить, где - зёрна,

ну а где - лишь шелуха...​

И, более того, я сомневаюсь - надо ль делать это...

 

[ункварт]

Сквозь разбитое зеркало времени,
через ряд перепутанных лет,
я с трудом узнаю себя мальчиком,
на песке оставляющим след.
То ли было давно,то ли не было,
может явь, может сон-полубред
и всё чудится то, чего не было,
мнится сном что в реальности есть.
Образ мой и прошедший,и нынешний,
отражение мира во мне,
что готовит для жизни день завтрашний,
может он только образ во сне?

 

[Sconosciuto]

Привычным стал уж этот натюрморт:
Горячий кофе, пепельница с дымящей сигаретой…
Всё как всегда… Но вдруг - судьбы нежданный поворот:
Ожило сердце.

Твоим внезапным появлением согрето…​

В квартире, что объятий страстных след хранит,
Сидим на кухне молча друг напротив друга…
Смешались мысли в голове… В груди болит…
Как дорого достались нам четыре дня разлуки.


Раскалены от напряженья нервы
И дрожь нам в пальцах не унять.
И не осмелюсь тишину разрушить первым,
Хотя так много хочется сказать…


Но ведь не нужно слов нам для общенья,
Читаю всё в твоих глазах:
Противоречий чувств твоих наглядным отраженьем
Дрожит хрустальная слеза…


«Привет, Малыш!» – скажу беззвучно.
«Как ты?.. Как у тебя дела?..»
И тишиною ты ответишь: «Всё благополучно…
Как долго этой встречи я ждала…»


И не пророним мы ни слова,
О том, как любим и страдаем мы.
Звук, словно каторжанин, будет скован
Оковами благословенной тишины…


…И никогда влюблённых двое не узнают,
Кому обязаны они той встречи счастьем зыбким…
И только в воздухе беззвучно в миг расстают
Двух Ангелов-Хранителей такие добрые улыбки...

 

[Кай Тихий]

что готовит для жизни день завтрашний,
может он только образ во сне?

но бывает и так, что не хочется
вспоминать то, что было во "сне".
(если сон это все) и бессонница,
(и бессонница), а в окне
первый утренний луч, пылью скованный,
пробивается сквозь эту "явь".
не сказал бы, что жизнь не поломана
выбор есть: то ли в брод, то ли вплавь.

(не лады с последней строчкой, но все же дополню от своих тараканов)

Как надоели мне заезженные фразы...
но многим не заметны сдвиги фазы

быть может там и слог в свое начало
и мысли не в клубок чрез пару лет.
лишь бы поэт не выглядел усталым
и грустным, от того что спросу нет)))

 

[Sconosciuto]

Как всё-таки изменчив социальный мир!
И каждый новый век рождает нам своих героев,
И новых правил приобрёл наш жизненный турнир,
И мода шьёт словам уж платья нового покроя…

Но были времена, тщеславным быть, иль быть честолюбивым -
Искать лишь внешней, ложной чести, вздорной славы…
Лишь страсть питать к известности надменной и фальшивой…
И лесть принять, какой бы ни была она лукавой…

В наш век понятия сии уж разошлись буквально.
И знака равенства меж ними не поставить.
Честолюбивым быть - почётно и похвально.
Карьерой увлеченье вызывает зависть.

И, спору нет - уж лучше честь любить,
Чем тратиться на поиск славы тщетной!
Но, если выбирать, - важней собою быть,
Себя не потерять в пути к мечте заветной.

Уйти из-под контроля мы мечтаем,
Чтоб стать хозяином судьбы мирской своей.
Достигнув цели, мы порой не замечаем,
Неволим как пред Богом равных нам людей.

Ведь честолюбию ограниченье не знакомо.
Нельзя остановиться, выбрав этот путь…
Порой величия желанием ведомым
Сложней познать величия того же суть…

 

[Sconosciuto]

Монолог выкуренной сигареты.

Я отдалась тебе сполна
Без сожаленья, без остатка.
Ни в чём не знал ты недостатка.
Была тебе лишь я верна.

Нежны те пальцы, что ласкали…
И губ любимых сладкий вкус…
Казалось, нет прочнее уз,
Что нас с тобою обручали…

Но страсти вдруг огонь остыл,
И кольца наши растворились на ветру.
Оставил ты меня, забыл,
Как забывают куртизанку поутру…

 

[Джемма]

быть может там и слог в свое начало
и мысли не в клубок чрез пару лет.
лишь бы поэт не выглядел усталым
и грустным, от того что спросу нет)))

Спрос на поэзию? Всегда он невысок.
Кому нужны союзы с запредельностью?
Где грань, где даль, где мир, а где мирок?
Пишу, как и живу - с возвышенной бесцельностью.

 

[Sconosciuto]

Спрос на поэзию? Всегда он невысок.
Кому нужны союзы с запредельностью?
Где грань, где даль, где мир, а где мирок?
Пишу, как и живу - с возвышенной бесцельностью.

Психическая норма - так писать, как жить!
Пусть, временами, от бесцельности тужить...
Но у поэта ведь иная несколько задача...
Как Пастернак писал, что цель - самоотдача...

 

[Джемма]

Психическая норма - так писать, как жить!
Пусть, временами, от бесцельности тужить...
Но у поэта ведь иная несколько задача...
Как Пастернак писал, что цель - самоотдача...

Отдать могу Тому, Кто Слово дал,
Тому, Кто Сам - начало всех начал...
Ему мой лепет что шаги ребенка.
А рвется там, где грубо, а не тонко.

 

[Sconosciuto]

Отдать могу Тому, Кто Слово дал,
Тому, Кто Сам - начало всех начал...
Ему мой лепет что шаги ребенка.
А рвется там, где грубо, а не тонко.

Кто Слово дал, тот Слово своё держит...
Не нравится ему, когда душа поэта рвётся...
Пусть целостность победу в битве той одержит,
А сердце, пусть и часто, но стабильно бьётся...

 

[Джемма]

Кто Слово дал, тот Слово своё держит...
Не нравится ему, когда душа поэта рвётся...
Пусть целостность победу в битве той одержит,
А сердце, пусть и часто, но стабильно бьётся...

А что? Ну чем не тост? За качество, стабильность,
покращення, количество, мобильность!

 

[Sconosciuto]

А что? Ну чем не тост? За качество, стабильность,
покращення, количество, мобильность!

Уж если пить - за исполнение Мечты поэта,
И за познание Себя в Себе, Себя в прекрасном Мире...
За блеск в глазах и вечный танец света,
Пространства глубину без кнопки репетира...

 

[Джемма]

Уж если пить - за исполнение Мечты поэта,
И за познание Себя в Себе, Себя в прекрасном Мире...
За блеск в глазах и вечный танец света,
Пространства глубину без кнопки репетира...

Красиво сказано: себя в себе...
Боюсь и заикнуться о желудке.
Со сном и голодом в неравной я борьбе...
а надо появиться в Рифморубке.

 

[Sconosciuto]

Красиво сказано: себя в себе...
Боюсь и заикнуться о желудке.
Со сном и голодом в неравной я борьбе...
а надо появиться в Рифморубке.

Сижу, в растерянности, и глинтвейном греюсь...
Со сном мне ясно: если побеждает - то поэт наш спит...
Но не совсем понятно, а что будет, если голод победит?
Не смерть поэта ж?.. Только трапеза?.. Надеюсь...



Что в этом мире для нас важно?

Как часто мы над этим голову ломаем.
Но всё ж на свой вопрос ответ не понимаем.
А мир готов у нас всё важное отнять,
Чтоб научить ценить и понимать…

Так поступают все поэты. Они разговаривают вслух сами с собой, а мир подслушивает их. Но так ужасно одиноко, когда ты не слышишь речи другого...

Самое ценное в жизни и в стихах — то, что сорвалось...

Унылый фраер любит насмехаться:

"Талант, художник должен быть голодным" -

- какая глупость это...​

Ещё б сказали: "Должен задыхаться..."

Но чтоб писать проникновенно,

то чтО испытывать и чувствовать поэту?..​

Не стать поэтом тем, кто в этой жизни равнодушны.

У Пушкина: "Слова поэта суть же его дЕла" -

- фраза мудреца...​

Но ведь ещё слова поэта суть его эмоций,

что терзают душу...​

Он "должен быть живым, живым и только,

живым и только, до конца".​

И чувствовать всё глубже, тоньше и точнее.

От наглости и грубости, и от предвзятости взрываться,

От малых радостей, удач, любви пьянея,

На строфы, строки, рифмы разрываться...



И слышать Ангелов своих

божественные лиры,​

И как младенец счастьем наполняться

в озарения минуту...​

И одиноким быть, пожалуй, в этом мире...

Не в паспорте иль метриках, а в сути...

 

[Кай Тихий]

Ему мой лепет что шаги ребенка.
А рвется там, где грубо, а не тонко.

Ему, ведь он и есть тот самый "спрос".
Коли Ему угодно, есть слова и строки
от тех, кто вырос к тем кто не дорос,
для тех, кто временами одиноки.
От тех кому паршиво "не писать",
кому не сложно что внутри отдать

...и тут же можно вспомнить про желудок
(себя в себе) чтоб винегретом в снег)
Рассудок? в целости, в спокойствии рассудок.
Не глух так точно. Жаль, что порой не нем.

 

[Sconosciuto]

Наш Кай не только Тихий, но и Мудрый.

Пускай лицо на аватаре со следами пудры…

Поэту без читателя живётся очень худо…

Как без гурмана не живёт любое блюдо.

Без зрителя не будет жить театр…

И, без читателя, поэту вскоре...

...потребуется, наверно, психиатр...​

Ars alit artificem - говорили в Риме...

У слов есть суть, и есть, конечно, имя...

Искусство для художника - питание...

И к избранным приходит понимание,

Что жизнь без строчки для него - синоним Жизни,

но не Жизнь сама...​

Как говорится - горе от ума...



***


E2E4 или О чувствах белой пешки...

 

[Кай Тихий]

Наш Кай не только Тихий, но и Мудрый.

Смотрю на эти строки и краснею
(не только в волосах). Какая лесть!
(или сарказм,без разницы) "мудреют"
не в моих годах. А мне что? слово есть
и только. В нем ли мудрость?
или в молчании с глубоким взглядом глаз?
стихи -коверканье.(прости меня за хмурость)
мои стихи. Но, что в них в этот раз?

 

[Sconosciuto]

Смотрю на эти строки и краснею
(не только в волосах). Какая лесть!
(или сарказм,без разницы) "мудреют"
не в моих годах. А мне что? слово есть
и только. В нем ли мудрость?
или в молчании с глубоким взглядом глаз?
стихи -коверканье.(прости меня за хмурость)
мои стихи. Но, что в них в этот раз?

Душой поэт бывает часто старше своих лет.
Как на мои стихи смотреть, так мне лет будет двести...
Не знаю, что - причина, что есть только след...
Но не было в моих словах ни грамма лести...

Сарказма тоже не было ни грамма, ты поверь.
А в этот раз в стихах твоих я видел резонанс
Всех слов и состояния моей души теперь...
Считаешь, рано похвалил?.. Пусть будет то - аванс...

стихи -коверканье.(прости меня за хмурость)

Простим угрюмство - разве это
Сокрытый двигатель его?
Он весь - дитя добра и света,
Он весь - свободы торжество!

Александр Блок








"...невозможно жить с осознанием, что в любой момент фатум, хихикая, может выдернуть тебя, расслабившегося, из мира, к которому ты уже притерся и где обжился, и швырнуть в ад. Просто так. Не потому, что ты плохой, в чем-то провинился или грешил и не каялся. Просто тебе не повезло. Так твоя карта легла – кысмет, как говорят на Востоке."
(c):Вадим Нестеров.



Да смертен человек…
Внезапно смертен, что страшнее…
Не долог человечей жизни век,
Но понимание - важнее...

Кого цирроз сведёт в могилу,
А чей-то путь прервёт свинец…
На что по жизни тратил силы?
Какой у жизни сей венец?..

И сколько раз сам нажимал курок,
И приговор и суд верша?
Чтоб преподать кому урок,
Забыв о том, что есть душа...

Memento mori, человек.
Пробьёт у каждого свой час.
Не долог человечей жизни век…
Достоен жизни будь сейчас.