А пофилософствовать? (стихами о самом главном)

[Джемма]

Сегодня утром, 6 июня, в Лос-Анджелесе в возрасте 91 года умер легендарный американский писатель-фантаст Рэй Брэдбери

Рэю.

Бродил путями «Марсианских хроник»,
И пульс по фаренгейту измерял.
Ушел от нас великий гений трудоголик,
Фантазия твоя – огромный ареал.

Волшебный мир придуманный когда-то,
Не меркнет, и надеюсь, не умрет.
«Вино из одуванчиков» ребята,
В страну из грез по-прежнему несет.

Марс Рэя всех к себе впускает,
Где нет преград и нет земных оков.
Подобно хрупкой бабочке летает,
Страна фантаста – мир без *****ов.

Он придумал свой мир,
он впускал нас в него,
демиургом родиться не каждый,
единицы таких на десятки парсек,
хотя это, ведь в общем, не важно.

Кто то скажет, не наш он пророк,
он чужой и тяжел его слог,
и ход мыслей его иностранный.
Вы не верьте тому,он ведь наш человек,
просто гений,немножечко странный.

Просто был не как все,был привержен мечте
и фантазии взлёт был высокий,
просто думал о мире,о его красоте,
с божьим даром
и в ширь,и глубоко.

Печально,его книгами зачитывались в детстве,а их нужно перечитывать взрослым.

Где шеренги стоят драгоценных томов,
там хранится в тиши необычный улов -
недочитанный сборничек Рэя.
Не успела. И вряд ли сумею.

Но я верю, что был он великий фантаст.
И не зря протянул девяносто.
Пусть Господь за писательство щедро воздаст,
дланью преобразив точки роста.

Звал, манил, вопрошал и страшил
сей экзамен, как неотвратимость.
Сколько душ возродил, уберег, погубил?
О, надежда - на Божию милость.

 

[moreSun]

Чему остаётся
учиться на старости лет,
собрав урожаи потерь
и обозы ошибок?
Какой мирозданья
не понят, не познан секрет?
Какой не услышан
концерт тонко плачущих скрипок?

Вновь тянется к солнцу
проснувшийся к жизни росток,
взвиваются ввысь
над волнами крикливые чайки,
и хочется верить,
что путь наш – всего лишь виток
в сакральных мирах,
на которых таИнства печати.

 

[Джемма]

Чему остаётся
учиться на старости лет,
собрав урожаи потерь
и обозы ошибок?
Какой мирозданья
не понят, не познан секрет?
Какой не услышан
концерт тонко плачущих скрипок?

Вновь тянется к солнцу
проснувшийся к жизни росток,
взвиваются ввысь
над волнами крикливые чайки,
и хочется верить,
что путь наш – всего лишь виток
в сакральных мирах,
на которых таИнства печати.

Пусть ищет секреты
в серебряной тьме нумизмат -
но снова поют соловьи,
как и пели.

Открыто нам все,
что положено знать иль не знать,
но мы ухитряемся вновь
пролететь мимо цели.

 

[ункварт]

Ах как бездарно и беспутно
порой мы тратим жизнь свою.
Понять своих ошибок бездну,
мы сможем только лишь в раю.

 

[Джемма]

Ах как бездарно и беспутно
порой мы тратим жизнь свою.
Понять своих ошибок бездну,
мы сможем только лишь в раю.

О, если бы в раю...
у бездны дышим на краю...

 

[ункварт]

У бездны дышим на краю,
мы грудью полной
и восхищенье нам дают,
вздымаясь волны.
Пожар нам пламя подарит,
в крови, не вольно,
а пыл безумный охладит,
лишь ветер вольный.
Измерит пуля и гранит нам грань покоя.
И ценность жизни, у стены оценим стоя.


Спасибо за рифму!

 

[Джемма]

Измерит пуля и гранит нам грань покоя.
И ценность жизни, у стены оценим стоя.

Дальше стенки не поставят,
больше вышки не дадут.
Испытания прославят -
можно снова на редут.

Спасибо за рифму!

Какую?

 

[Pelegrem]

О пользе вина.

(Смешав Шекспира и Хаяма,
Кричу вину я - полная асана!)

Что нравится нам в прелести вина,
Бардовый цвет иль яркий аромат?
Наверно нужно иссушить до дна,
Бокал с вином, а может три подряд?

Не смей перечить трезвый скупердяй,
Нет права осуждать, кто не вкушал.
Вино горит призывно и зовет – дерзай,
Ведь сам Господь пред ним взалкал.

Лоза не зря в земле цветет на склоне,
И влагу с неба не зря дарует дождь.
Пока горит светило на этом небосклоне,
Нам пить вино всем завещал Господь.

Да не устанет рука держать бокал,
Вино есть сок земли и неба есть хорал!

 

[moreSun]

Ах, пить вино, какая скука...
Потом кружится голова,
ВЕсел не ведомо откуда...
Что, странник? Скажешь "Не права".

Вино лишь к ужину прибавка,
к пейзажу на закате дня.
И к пикнику на нежной травке
Для приукрашиванья пня...

 

[Pelegrem]

Ах, пить вино, какая скука...
Потом кружится голова,
ВЕсел не ведомо откуда...
Что, странник? Скажешь "Не права".

Вино лишь к ужину прибавка,
к пейзажу на закате дня.
И к пикнику на нежной травке
Для приукрашиванья пня...

Вино отличнейшая штука,
Хотя и пиво ничего.
Как выпьешь, стой без звука,
Пускай усядется оно.

Про ужин вот такое слово,
Без выпивки он лишь жратва.
А вот когда нальешь хмельного,
Тогда кружится голова.

Вино и пень – аллегорично,
Но коль хорошее вино.
И через сто годков годится,
А пень – трухлявое бревно.

 

[moreSun]

Глоток вина порой приятен,
Когда подруга и приятель
С тобою рядом за столом,
Чтоб поболтать о том о сём.

Но слушать пьяного - ужасно,
Потратишь время лишь напрасно.
Куда приятней трезвый ум
И для общенья, и для дум.

 

[Johnny123]

О право же,
зачем нам пить вино?
Уж не для жуткого похмелья
Оно нам свысока дано?
Употребляя винные напитки
Даем ли печени своей
Мы нужной той подпитки?
Иль употребляя *******
Мы точно знаем
Что для блага создан он?

Не лучше ли отбросить все спиртное
И сделать чистым трезвый ум
Да посмотреть на все как есть
И не травить свою же душу?

 

[Джемма]

О право же,
зачем нам пить вино?
Уж не для жуткого похмелья
Оно нам свысока дано?
Употребляя винные напитки
Даем ли печени своей
Мы нужной той подпитки?
Иль употребляя *******
Мы точно знаем
Что для блага создан он?

Не лучше ли отбросить все спиртное
И сделать чистым трезвый ум
Да посмотреть на все как есть
И не травить свою же душу?

Вино отличнейшая штука,
Хотя и пиво ничего.
Как выпьешь, стой без звука,
Пускай усядется оно.

Про ужин вот такое слово,
Без выпивки он лишь жратва.
А вот когда нальешь хмельного,
Тогда кружится голова.

Вино и пень – аллегорично,
Но коль хорошее вино.
И через сто годков годится,
А пень – трухлявое бревно.

Глоток вина порой приятен,
Когда подруга и приятель
С тобою рядом за столом,
Чтоб поболтать о том о сём.

Но слушать пьяного - ужасно,
Потратишь время лишь напрасно.
Куда приятней трезвый ум
И для общенья, и для дум.

Вино, вина и Княжье Вено,
и то, что слишком сокровенно,
и цвет, сочащийся из вены,
и музыка далекой Вены -

как повести под всем черту?

Я знаю лишь, что время тленно,
что в споре побеждает пена,
что власть - не победитель гена...

А я - на маленьком плоту...

 

[moreSun]

Вино, вина и Княжье Вено,
и то, что слишком сокровенно,
и цвет, сочащийся из вены,
и музыка далекой Вены -

как повести под всем черту?

Я знаю лишь, что время тленно,
что в споре побеждает пена,
что власть - не победитель гена...

А я - на маленьком плоту...

Держась за маленький свой плот,
по водам бурным мутным пенным
она плыла и песни пела,
и собирался хоровод
из рыб немых и птичек певчих
вокруг ее летящих строк.
А ворон каркал - чёрен, строг -
и постовой свистел в свисток...
Но плотик плыл
порой на запад,
но чаще на юго-восток...

 

[moreSun]

а чайки, попадая в лес,
становятся воронами

Какими смерчами, ветрами
Уносит чаек от морей?
Не все вороны меж ветвями -
Встречается и соловей.

 

[Джемма]

Не все вороны меж ветвями -
Встречается и соловей

...и петухи, и попугаи,
и насекомых разных стаи...

 

[moreSun]

...и петухи, и попугаи,
и насекомых разных стаи...

Но их не променяю я
На переливы соловья

 

[Джемма]

Но их не променяю я
На переливы соловья

Журчанье трелей соловьиных
пьянит виновных и невинных:

там зов любви и звон побед,
необычайного обет.

Любовь превыше всех наград.
Все остальное - суррогат.

 

[moreSun]

Любовь для жизни - аромат,
Всё оживляющее чудо,
Как хлеб и как бесценный клад,
Как истина на дне сосуда...

 

[Джемма]

Любовь для жизни - аромат,
Всё оживляющее чудо,
Как хлеб и как бесценный клад,
Как истина на дне сосуда...

Любовь дается, чтоб ее хранить
на всех неразрешимых перепутьях,
как вдох и выдох, меченую нить,
как почки, оживляющие прутья.

Любовь – не снасть, не прихотливый дар
почти неутомимого предсердья,
но мирозданью вечный гонорар
и главное мерило для бессмертья.