А пофилософствовать? (стихами о самом главном)

Бабушка ушла...

Мне б на санках в детство, в радость,
С ветром под гору лететь,
Где снигирь - такая малость -
Повод смехом зазвенеть.

Мне бы дедушкины плечи,
Утыкаясь, обнимать.
Мне бы зимний долгий вечер
Да пуховая кровать...

Мне бы бабушкины сказки,
Утро ясное в лицо.
У порога ждут салазки,
Леденелое крыльцо...

Мне бы грядок и малины,
Дед скамейку мастерит.
День, такой по детски длинный,
Только входит в свой зенит

Добежать бы до калитки,
Растревожить смехом двор,
Там бабуля пряла нитки,
Деда правил наш забор...

Мне сегодня только память,
Только слезы горло жгут.
Дай с тобой забор поправить,
Дай я ягод наберу...
 
Н. Заболоцкий

Лицо коня

Животные не спят. Они во тьме ночной
Стоят над миром каменной стеной.

Рогами гладкими шумит в соломе
Покатая коровы голова.
Раздвинув скулы вековые,
Ее притиснул каменистый лоб,
И вот косноязычные глаза
С трудом вращаются по кругу.

Лицо коня прекрасней и умней.
Он слышит говор листьев и камней.
Внимательный! Он знает крик звериный
И в ветхой роще рокот соловьиный.

И зная всё, кому расскажет он
Свои чудесные виденья?
Ночь глубока. На темный небосклон
Восходят звезд соединенья.
И конь стоит, как рыцарь на часах,
Играет ветер в легких волосах,
Глаза горят, как два огромных мира,
И грива стелется, как царская порфира.

И если б человек увидел
Лицо волшебное коня,
Он вырвал бы язык бессильный свой
И отдал бы коню. Поистине достоин
Иметь язык волшебный конь!
Мы услыхали бы слова.
Слова большие, словно яблоки. Густые,
Как мед или крутое молоко.
Слова, которые вонзаются, как пламя,
И, в душу залетев, как в хижину огонь,
Убогое убранство освещают.
Слова, которые не умирают
И о которых песни мы поем.

Но вот конюшня опустела,
Деревья тоже разошлись,
Скупое утро горы спеленало,
Поля открыло для работ.
И лошадь в клетке из оглобель,
Повозку крытую влача,
Глядит покорными глазами
В таинственный и неподвижный мир.
 
А куда Джемма пропала - кто-нибудь в курсе. Уже больше месяца ее нет на форуме.
 
Коли буду я навіть сивою,
і життя моє піде мрякою,
я для тебе буду красивою,
а для когось, може, й ніякою.

А для когось лихою, впертою,
ще для когось відьмою, коброю.
А між іншим, якщо відверто,
то була я дурною і доброю.
Безборонною, несинхронною
ні з теоріями, ні з практиками.
І боліла в мені іронія
всіма ліктиками й галактиками.
І не знало міщанське кодло,
коли я захлиналась лихом,
що душа між люди виходила
забинтована білим сміхом.

І в житті, як на полі мінному,
я просила в цьому сторіччі
хоч би той магазинний мінімум:
— Люди, будьте взаємно ввічливі!

І якби на те моя воля,
написала б я скрізь курсивами:

— Так багато на світі горя,
люди, будьте взаємно красивими!

Ліна Костенко
 
Когда в густой траве гуляет конь,
она себя считает конской пищей.
Когда в тебя стреляют из винтовки
и ты протягиваешь к палачу ладонь,
то ты ничтожество, ты нищий...

Когда траву мы собираем в стог,
она благоухает.
А человек, попав в острог,
и плачет, и вздыхает,
и бьется головой и бесится,
и пробует на простыне повеситься...
 
Андрей Мертвый
Ш. Бенулеску

Первый раз его убили ночью на груди у милой,
Хоронить его хотела — не нашла в потемках тела,
Лишь нашла кровавый след, да во что он был одет,
Ту одежу схоронила, крест стоит с пустой могилой.

Жил Андрей в чащобе скрыто, захотел хоть горстку жита,
Объявился под горой, с деревянною ногой.
Как на мельницу забрел, он вторично смерть нашел,
Был убит, но, слава богу, схоронили только ногу,
Спит в могиле на века деревянная нога.

Объявился вновь однажды, погибающий от жажды,
В летний зной зашел на ток, попросил воды глоток.
Был он без руки, без уха, попросил напиться глухо,
В счет каких-то там обид был хозяином убит.

Зря кружится воронье: весть о гибели — вранье,
Свет его несытых глаз трижды гас, да не погас,
И однажды Андрей Мертвый вышел в мир четвертый раз.

Поседела голова, в башмаке росла трава,
И болтались рукава,
Лишь глаза перед бедой все лучились добротой.
На краю села ходил, сказки детям говорил,
Тут под вечер у ракит был последний раз убит.

Андрей Мертвый, молвит сказ, молод был и синеглаз,
И за это Андрей Мертвый принял смерть четвертый раз.

Зря кружится воронье: весть о гибели — вранье...
И за это Андрей Мертвый принял смерть четвертый раз...
 
Лицо стареет, а душа все та же…
Хранится в теле, словно в «Эрмитаже».
Игрива, и все так же молода,
Всегда готова в бой... Одна беда ─
Ей нужно договариваться с телом,
А телу надоело то и дело
Душевные причуды выполнять,
И потому оно дает понять
Душе о том, что тело не железно,
Что есть предел, давленье бесполезно!
И если ты чего-то захотела ─
Спроси, а как на это смотрит тело?!
Олег Гаврилюк
 
Город становится облаками – пеплом и порохом... После зима стирает все грани – снегом и голодом…
Темные окна разрушенной жизни – криками вечными тянутся к небу. Но помощь не рядом… Ждать больше нечего…
Пепел и порох - два горьких наследства… Присланным саваном. Город становится облаками… С черными ранами…
Перемолов всего жерновами смерть в список требует.
Город расстрелянный до основанья, он уже небыль...
(С) Петр Корнеев
 
а про любовь к питомцам можно? которых уже нет.......:збентежений::(
 
Тихий шорох — не в ушах, а в сердце.
Поступь лап, которых уже нету.
Стук когтей, поскребыванье в дверцу,
Тихий скул, тревожный, безответный.
Никуда не деться и не скрыться
От с ума сводящих этих звуков…
И одно желание — напиться,
Когда влево по привычке тянешь руку…
Почему они нас выбирают?
Почему уходят без возврата?
Почему их жизнь так быстро тает,
И нельзя года вернуть обратно?..
моей собачке,которая умерла 21 апреля..........
 
а че никто не философствует?:(
 
"Знаете, на свете так мало счастливых встреч… "
Иван Бунин «Тёмные аллеи»
.
.
А знаешь,
на свете так мало счастливых встреч!
Случайность ничтожна, чтоб так вот вложились в пазл
вселенные голоса, запаха,
линии рук, и плеч,
и два океана родных васильковых глаз.
.
Послушай…
А, впрочем, давай целый день молчать.
А ночью друг к другу ходить в голубые сны…
Ты будешь?
Ты будешь меня в голубом встречать?
когда я случайно
вернусь в твои сны с войны...

Яна Яблоко
 
Сказка про то, как поэт Пушкин рифму на "Европа" искал

Возле леса, на опушке,
Важный, будто божество,
Ходит сам поэт, блин, Пушкин,
Ну, вы знаете его.
Он потомок эфиопа,
Чернокурый, словно тать,
Ищет рифму на "Европа"
И не может отыскать.
Ходит он то вправо-влево,
То вперёд, а то назад,
То зовёт святую деву,
То ругается, как гад,
То с гримасой мизантропа
На крещёный мир глядит -
Ну, нет рифмы на "Европа",
Вот и мается пиит.
С дуба рухнула русалка:
"Слышь, литературный ас!
Коль тебе себя не жалко,
Пожалей хотя бы нас!
Твои творческие муки,
Ты прости меня, поэт,
Издают такие звуки,
Что охота в туалет!".
Почесав себе макушку
И затылок почесав,
Отвечал тогда ей Пушкин,
Раздраженья не сдержав:
"Я, как будто антилопа,
От потопа до потопа
Под начальством Каллиопы
В ритме бойкого галопа
Истоптал все в мире тропы,
Все бутики и секс-шопы,
От Находки и до Чопа -
Нужно рифму на "Европа"!
Но нашёл лишь к эскалопу,
К Конотопу и к холопу,
К автостопу и укропу,
Микроскопу и cиропу.
Вот же ведь, зараза - о-па! -
Нету рифмы на "Европа"!".
И сказала тут русалка:
"Хочешь, дельный дам совет?
Ты включи, поэт, смекалку
И не злись на белый свет,
И ногами ты не топай,
И на долю не ропщи:
Нету рифмы на "Европа" -
К "Антарктиде" поищи!".
И теперь поэт в обиде
Ищет рифму к "Антарктиде",
И один лишь фиг увидит,
Что из поисков тех выйдет.
 
Я бедный поэт, худ и бледен мой лик,
Я рифмы слагаю устало,
Правдив и свободен мой вещий язык,
Но толку от этого мало.

Я снова бесплатную выдал строку,
Бумагу марая бесцельно,
А мне бы стаканчик - да не коньяку! -
Хотя бы простого портвейна.

Вокруг исторический снова момент,
А мне не смешно уже даже,
Пускай говорят: Путин - наш президент,
На хлеб ведь его не намажешь.

Мне снится пельменей большая гора,
Мне снится цистерна окрошки,
Но только проснусь, как над ухом с утра
Мяучит голодная кошка.

Ударить бы грозным глаголом под дых
Хозяевам жизни тоскливой,
Чтоб каждый начальник, прочтя грозный стих,
Навеки бы стал несчастливый,

Чтоб, прежде, чем мазать себе бутерброд,
Задался бы мыслью полезной,
Подумал бы, грешный: а как там народ?
Он всё ещё трезвый, болезный?

Поэта не купишь, его не продашь,
Поэта в силки не изловишь,
И если поэт вдруг войдёт себе в раж,
Его уже фиг остановишь,

Поэта, родимые, надо беречь,
Обычною меркой не меря,
Язык у поэта разящий, как меч...
Друзья, не будите в нём зверя!

Так думал сперва по наивности я,
Ну, может поэт ошибаться?
Хотя говорили порою друзья,
Мол, ты не такая уж цаца,

Но хочется всё же значительным быть,
Разумное сеять навеки,
Ведь надо же всё ж и поэта любить -
Поэты ведь тож человеки.

Да вот бюрократ меня вряд ли читал
И вряд ли когда прочитает,
Терзаться от мук угрызений не стал,
Другое он предпочитает:

Там визу проставить, там взятку урвать,
Там просто слетать на Канары,
Поэт же... Да лайся, тебя не слыхать,
И на фиг тебе гонорары!

Коль хочешь ты пива - метлой помаши,
Вот видишь - на дело сгодился,
Пока ты метёшь, можешь спеть от души -
Ну, чтоб твой талант облегчился,

А после никто не мешает в пивной
Стихи почитать проститутке,
Она после кружки примерно второй
Охотно с себя скинет юбку.

Тебе демократию не разметать
На кучу мельчайших обломков,
Своё имя-отчество чтоб начертать
На память далёким потомкам,

А хочешь оставить следы на земле -
Не строй из себя, братец, Данте:
Пиши про "ЕдРо" и пиши про "Нестле",
Про "Олвис", "Дирол" и "Леванте"!
 
Ви повинні увійти або зареєструватися, щоб відповісти.
Назад
Зверху Знизу