РАЗВЯЗКА.
Опять полночь. Поэт и кот курят на балконе.
-Прыгнуть или нет...Или на хуй пойти, как все мне советуют?...
- Можешь пойти. Тебе даже карту прислали и бинокль к ней, - соглашается Адам.
- Кто прислал?
- Черный Призрак, у которого ты рассказы пиздишь.
- Ааа, эти бездари-писаки с форума,- поник поэт.- Куда им до меня. Помнишь, Кот, мой самый бессмертный рассказ, который они присвоили, как лежу я в кровавом снегу под балконом, задавленный серебристым фольцем?
Поэт опять глянул в темноту:
-Публики все нет. Приведи хоть соседку Ларочку мне, братик.
- Прыгай без Ларочки, заебал,- вдруг психует Адам и даёт пендаля. Поэт красиво летит к земле.
- Бросаю курить, - решает Кот, задергивая штору, - нервный я стал.
Набирает номер в трубке и говорит :
- Дело сделано. Хаты наши, присылай фольц!
На том конце провода ликует Горбатый.
Адам обувается и выходит встречать. Поэт под балконом действительно лежит в кровавом пятне, царапает на снегу ногой, сломанной в 55- местах, слово "СОС..."
- Блять, идиот, правильно SOS,- исправляет мысленно Кот и прыгает в фольц.
Конец.
