Разговор с котом в гостинке.
Гостинка. Одна комната. Захламлена. На продавленом диване, укрывшись какой-то тряпкой, спит Поэт.
Сегодня у поэта День рождения. Ему 45.
За диваном стоит лоток с песком. В лотке кот Адам. Хочет срать. Но нечем, три дня не ел.
Брезгливо отряхнув бесполезный песок с лап, Адам запрыгнул на грудь спящего Поэта.
Поэт лениво открыл левый глаз. Правый ещё спал.
- Привет Поэт.
- Отстань, Адам, у меня сегодня выходной, день рождения.
- У тебя каждый день выходной, ты три года нигде не работаешь.
Проснулся правый глаз Поэта.
- Я Поэт, я не могу работать! Я творю!
- Ну так сотвори мне еды! Я голоден.
- Адам, я творю искусство, а не жратву!
- Но жрать то хочется коту!
Бурчание в животе Поэта поддержало слова Адама.
- Я придумал новый стих. Он меня прославит, и может быть, накормит. Хочешь послушать?
- А можно сначала покушать?
Поэт встал во весь свой мятый, грязный спортивный костюм, и начал читать:
Я памятник себе
Воздвиг нерукотворный!
К нему не зарастет
Народна тропа.
Вознёсся выше он главою непокорной
Александрийского столба.
Адам лениво зевнул, - столпа, идиот...
- Что? Столпа? Ну да, так будет рифма краше. Адам, да ты поэт!
- Я не поэта, я Пушкина читал. Он этот стих давно уж написал.
- Как Пушкин написал? А я? Да я его... Порчу, как клитор в чае, на куски, на тысячу алмазов Нептуна!
- Он умер, успокойся. Дантес убил его.
- За что? Он у Дантеса тоже что-то спёр?
- Поэт, а ты дурак, как кот учёный, тебе я это утверждаю.
Поэт упал на диван, сраженный горем.
- О горе мне, мой стих украли! А точно, Пушкина убрали?
- Так же точно, как то, что я хочу пожрать.
- Беда какая!
- Ты тоже так считаешь?
- О чем ты, кот?
О том, что гениев стреляют, а бездари живут
