Про парад.
Прочитала охуенное.
«Они сапогами пройдут там, где умирала Небесная Сотня».
Нет, бляди.
Не сапогами, а Таланами.
И да. Пройдут.
Пройдут от Хрещатика и до самых границ.
Рано или поздно.
Выпихивая эту пошесть балалаечную обратно за поребрик.
Укатывая её гусеницами в Донбасский чернозём и пески Приазовья.
Небесная Сотня была началом в этой войне, но война не кончилась.
Они полегли, следующие встали.
И пока есть эти следующие, ты можешь жить.
Ты, пьющий пиво над Днепром. Возвращающийся вечером с работы. Целующий своих детей.
Ты можешь жить.
А они пройдут парадом.
В новой форме, «по гражданке» или в поношеном «бундесе», с медалями и с памятными значками, без ног и с ПТСРом, добровольцы и мобилизованные, молодые и старые, из Львова и Донецка.
Смотрите, бляди унылые, СМОТРИТЕ.
Багодаря им вы не знаете, что такое «гуманитарная помощь» и комендантский час.
Благодаря им вы не знаете значения слова «прилёт».
Благодаря им вы можете надеть вышиванку и не быть за это привязанным к столбу толпой отморозков.
Благодаря им вы можете не думать, куда спрятать своих детей, и не знать, чем отличается звук миномёта, гаубицы и града.
Смотрите, бляди.
На бывших своих защитников, настоящих и будущих.
Именно они ловят в себя пули, пока вы тут тошните за утренним кофе под фейсбучек про испорченный асфальт и про то, что не время сейчас. У вас всегда- не время.
Вам оно муляє. Вы НЕ сопричастны. Вы всё проебали. Или проебёте чуть позже.
Потому что рано или поздно сторону придётся выбирать каждому. Или залезть под плинтус и не отсвечивать.
А я пойду на парад.
Мне не жаль киевского асфальта.
Мне жаль, что слово «защитник» стало звучать обыденно. Привыкли. Успокоились. Расслабились. Не очкуем уже так отчаянно, как в 14-м.
Вникните в слово "защитник"!
Хоть раз в год- вникните!
Поверьте - ничего в жизни нет хуёвее беззащитности и беспомощности.
Когда что-то происходит вокруг тебя, страшное, смертельное, уёбищное, ломающее почву под ногами, обращая на тебя внимания не больше, чем на муравья, а ты не можешь ничего противопоставить.
Ты просто стоишь и слушаешь, как стучит пульс в висках. Глухо, словно через слой ваты.
Мироздание твоё наебнулось. Прям тебе на голову.
Они просто пришли и просто отобрали у тебя всё.
У тебя был выбор уехать, с мясом вырвав предыдущие 20 лет жизни, или остаться там. Беспомощным и беззащитным. Пятый год.
И у вас есть выбор. Другой совсем.
Быть гражданином или говном в проруби.
Понимать, кому надо сказать «Спасибо» и не стесняться это сделать.
Ощутить гордость, что стоим. Что не упали. Что сумели консолидироваться и дать в зубы.
Потешные хохлы превратились в укров, наростили мяса и зубов.
И ещё вот это «дети будут думать, что война- это правильно и хорошо. Они будут хотеть стать военным, взять в руки автомат»(с)
Нет, ребята.
Война - это факт. Факты не бывают хорошими, плохими или не правильными.
Да, ребята.
ПУСТЬ хотят. Пусть учатся.
Потому что, наши мужья не умели воевать, но им пришлось.
Так пусть эти научатся, а им не придётся.
