Статус: Офлайн
Реєстрація: 11.05.2004
Повідом.: 10098
Реєстрація: 11.05.2004
Повідом.: 10098
Из последнего.....
Мяу-мягкое...
Отобрали у меня всесильную…
Подарили в замен ленивую.
Тихо прогнали агрессивную.
Раздразнили во мне шаловливую.
Вот и лежу теперь как диванная
Кошечка с глазками-щелками.
Дни в неделях идут караванами.
А я их как семечки щелкаю.
В миру я теперь созерцателем.
Добровольно уйдя из участников.
Видно, будет тот прорицателем,
Кто сказал: «Впереди жизнь из праздников»
Не художник и учиться поздно...
Я не умею рисовать.
И карандаш в моей руке
Не будет румбу танцевать,
Рисуя слезы на щеке.
Мне кисточка совсем не друг.
И краски в баночках цветных
Мне не напомнят свору слуг,
На все готовых и родных.
Поэтому, решив творить.
Я не хватаюсь за планшет.
Я буду строчки городить,
Общаясь с рифмой тет-а-тет...
ЖИЗНЬ как преф.
День как день
Ночь как ночь
Мысль как тень
Размышления – прочь!
Сон как сон.
Крик как крик.
Я – как он.
А он – юный старик.
Раз – как пас.
Жизнь как вист.
Мир без нас –
На горе рачий свист.
коллекция масок
Клоуном быть странно. И даже иногда противно. Чем больше ешь, тем больше хочется. Самоирония не успевает за самооценкой. И кажется, что еще миг – и сорвешься в пропасть звездной болезни. Это не плохо, если знаешь, что на то есть основания, есть от чего заболеть и окружающие тоже это понимают. Но когда маски с улыбкой ******ись, а, одевая те, что остались, вдруг видишь, как все отворачиваются с разочарованием… Они так ждали праздника, нет, ну правда, по какому праву тот, кто всегда дарил им горстями позитив, вдруг насупился и тоскливо просит хоть капельку тепла… Они не привыкли видеть дающего с протянутой рукой. Сами тянут руки, требуя того, к чему так привыкли.
Однако, это ладно, переживется, но близкие, те самые, что кричат громче всех о бескорыстии, любви безусловной, о любви, причин себе не знающей… они куда как жестче поступают - трясут меня нахмуренную, пытаясь сорвать грустную маску, требуют, требуют, требуют… Ждут, не отрываясь глядя в глаза, когда же снова там увидят смех. Не дождавшись, обиженно надувают губы и уходят, не обернувшись. Когда молча, а когда, буркнув: «позовешь, когда попустит…»
И я наблюдаю очередную безразличную спину, удаляющуюся от меня в поисках чего-то лучшего.
Они вернутся, вернутся все, когда узнают, что снова все так, как и было, что можно урвать кусок внимания и хорошего настроения. Они даже скажут спасибо, и будут улыбаться и снова клясться в любви вечной, той, что не корысти ради. Они искренне будут восхищены всем, что я буду делать, если я делаю это для них, они даже пообещают, что в следующий раз никогда не бросят в трудную минуту. Они сами верят в это, и с этой верой снова уйдут, увидев вместо улыбки маску грустного клоуна….
Мяу-мягкое...
Отобрали у меня всесильную…
Подарили в замен ленивую.
Тихо прогнали агрессивную.
Раздразнили во мне шаловливую.
Вот и лежу теперь как диванная
Кошечка с глазками-щелками.
Дни в неделях идут караванами.
А я их как семечки щелкаю.
В миру я теперь созерцателем.
Добровольно уйдя из участников.
Видно, будет тот прорицателем,
Кто сказал: «Впереди жизнь из праздников»
Не художник и учиться поздно...
Я не умею рисовать.
И карандаш в моей руке
Не будет румбу танцевать,
Рисуя слезы на щеке.
Мне кисточка совсем не друг.
И краски в баночках цветных
Мне не напомнят свору слуг,
На все готовых и родных.
Поэтому, решив творить.
Я не хватаюсь за планшет.
Я буду строчки городить,
Общаясь с рифмой тет-а-тет...
ЖИЗНЬ как преф.
День как день
Ночь как ночь
Мысль как тень
Размышления – прочь!
Сон как сон.
Крик как крик.
Я – как он.
А он – юный старик.
Раз – как пас.
Жизнь как вист.
Мир без нас –
На горе рачий свист.
коллекция масок
Клоуном быть странно. И даже иногда противно. Чем больше ешь, тем больше хочется. Самоирония не успевает за самооценкой. И кажется, что еще миг – и сорвешься в пропасть звездной болезни. Это не плохо, если знаешь, что на то есть основания, есть от чего заболеть и окружающие тоже это понимают. Но когда маски с улыбкой ******ись, а, одевая те, что остались, вдруг видишь, как все отворачиваются с разочарованием… Они так ждали праздника, нет, ну правда, по какому праву тот, кто всегда дарил им горстями позитив, вдруг насупился и тоскливо просит хоть капельку тепла… Они не привыкли видеть дающего с протянутой рукой. Сами тянут руки, требуя того, к чему так привыкли.
Однако, это ладно, переживется, но близкие, те самые, что кричат громче всех о бескорыстии, любви безусловной, о любви, причин себе не знающей… они куда как жестче поступают - трясут меня нахмуренную, пытаясь сорвать грустную маску, требуют, требуют, требуют… Ждут, не отрываясь глядя в глаза, когда же снова там увидят смех. Не дождавшись, обиженно надувают губы и уходят, не обернувшись. Когда молча, а когда, буркнув: «позовешь, когда попустит…»
И я наблюдаю очередную безразличную спину, удаляющуюся от меня в поисках чего-то лучшего.
Они вернутся, вернутся все, когда узнают, что снова все так, как и было, что можно урвать кусок внимания и хорошего настроения. Они даже скажут спасибо, и будут улыбаться и снова клясться в любви вечной, той, что не корысти ради. Они искренне будут восхищены всем, что я буду делать, если я делаю это для них, они даже пообещают, что в следующий раз никогда не бросят в трудную минуту. Они сами верят в это, и с этой верой снова уйдут, увидев вместо улыбки маску грустного клоуна….
