Стих гота
Слов так много написано, ещё больше сказано,
Все они не дают мне смириться,
Малость из них подвигли к действию,
Несколько были - от чистого сердца.
Пусть все те слова, что брошены были,
Подарят безмолвие, их проронившему.
Пусть тот, кто оттачивал каждое слово,
Будет наказан, подобно святейшему.
Пусть всяка легенда, несущая правду,
Не будет прочитана сказкою на ночь,
А будет роздана поколениям будущим,
Что будут внимать её, как чистый светоч.
Будь ангелы с неба или демоны с ада,
Пусть пожелают людям быть настоящими.
Да прорастут в нас зерна вселенской ярости,
Чтобы бороться с собой и врагами кричащими.
Я не могу сказать, что принесёт мне прошлое,
Все мои мысли, как воздух о вечность.
Всё просто и спокойно рушится, напоминая,
что превратиться когда-нибудь в бесконечность.
Пусть будет в мире этом всё правильно,
Но не так, как сказано во всех учебниках.
Пусть солнце с луною однажды встретятся,
А рай, будет нуждаться в грешниках.
Прислушайтесь, люди, к советам ночи,
Она то расскажет, откуда пришли все беды.
Она то всё слышала, когда нас ещё не было,
Она то всё знает, но говорить нам не хочет.
Но только Они боятся и знают,
Что все лучи света, однажды кончатся,
Тогда наступит в сознании другая эпоха,
А дети солнца все, как один, скончаются.
Моя душа скоро не выдержит,
Разрушит мосты длинной в один шаг.
И не будет преград, для чувств человеческих,
Любовь от ненависти будет в бегах.
Когда закончатся для слов все буквы,
То люди сами себя погубят.
Каждый не будет знать, чего же он хочет,
Но не помогут немые, которые всё помнят.
Я никому не скажу про свои печали,
Потому что не только я несчастен,
Они ищут в людях поддержки,
Я не хочу быть к их ошибкам причастен.
Мы про себя мало что знаем,
Но дева мудрая не из мира нашего,
Скорее научит любить только сердцем,
Наиболее правильно, как кто-то спрашивал.
Вся наша жизнь давно под вопросом,
Потому что растёт из спонтанного смысла,
Посмотри на часы, пора в дорогу,
К покою, к которому мы в тайне стремимся
Печальная игра, в которой нету правил,
Мы все придём к заветному концу,
Не важно - рабствовал ты или правил,
Мы все равны, когда стоим лицом к лицу.
Пусть не мне будет обидно,
Пусть кого то съест моя совесть.
Ведь всё зло, что сделали люди,
Не вместит одна моя повесть.
Вся любовь, что я мог бы выразить,
В стихах к объекту страданий сердечных,
Боится выйти, и глубоко скрывается,
Опасаясь всех моральных судов человечьих.
Для кого-то слова не имею смысла,
Они мои, а значит тем хуже,
И в долгом поиске людей понимающих,
Круг доверия становится уже.
Чужая душа - что может быть недоступнее,
Но люди глупые и это не ценят,
Крик о помощи кому-то заложит уши,
Лишь тем, кто всё это заметят.
Каждый раз, когда я открываю шторы,
Солнце давно уже на запад село.
Чтобы никто не знал и не видел,
Буду писать на черной стене черным мелом.
Каждое утро домой возвращаясь,
Я всё же жалею, что я там не остался,
Это просто свободы иллюзия,
Я бы там жил, а не скрывался.
Никто никогда мне сказать не сможет,
Что я не прав в своих мыслях.
Лишь потому что я их не открою,
И не буду мечтать о белых крыльях.
Слов очень много написано в книгах,
Но всех их не хватит, чтобы выразить чувства,
Эмоции, слёзы, прах от сгоревшего сердца,
Всё это напоминает отдалённые сходства.
Когда слёзы ангелов, падая с неба,
Зацепят безответной любви струны,
Столько романтиков в мире погибнет...
Эту потерю не предсказали бы руны.
Когда все поэты устанут бороться,
А с ними художники источат кисти,
Найдётся каждому твёрдое ложе,
Что застилали мёртвые листья.
Светила небесные и планеты яркие,
как зрители неутомимые смотрят.
Смеются и плачут над теми вещами,
Что на страдальной земле происходят.
Горящее небо в последней буре,
Покажет собою весь гнев солнца,
Не будет кому больше скрываться,
Боясь каждого незнакомца.
Идя туда, где начинает время,
Откуда текут потоки песочные,
Мы сможем увидеть, как родится секунда,
Своими глазами, однажды, воочию.
Никто не поверит словам старца,
Что скажет правду о нашем мире,
Получит он имя простого безумца,
Что даст ему силы сделать сознание шире.
Все мудрецы, философы, гении,
Совсем на свете пожить не успели,
Каждый ушёл по своей дороги,
Но все также слушают, как они пели.
Страницы мыслей, словари, переплёты,
Не виноваты они, что родились для полки,
В книге, что написана не рукою автора,
Без своей души, совсем мало толку.
Есть рассказы, которые живут вечно,
Есть стихи, что забывают сразу,
Подарите этот рассказ близкому другу,
Если поймёте его с первого раза.
Слов так много написано, ещё больше сказано,
Все они не дают мне смириться,
Малость из них подвигли к действию,
Несколько были - от чистого сердца.
Пусть все те слова, что брошены были,
Подарят безмолвие, их проронившему.
Пусть тот, кто оттачивал каждое слово,
Будет наказан, подобно святейшему.
Пусть всяка легенда, несущая правду,
Не будет прочитана сказкою на ночь,
А будет роздана поколениям будущим,
Что будут внимать её, как чистый светоч.
Будь ангелы с неба или демоны с ада,
Пусть пожелают людям быть настоящими.
Да прорастут в нас зерна вселенской ярости,
Чтобы бороться с собой и врагами кричащими.
Я не могу сказать, что принесёт мне прошлое,
Все мои мысли, как воздух о вечность.
Всё просто и спокойно рушится, напоминая,
что превратиться когда-нибудь в бесконечность.
Пусть будет в мире этом всё правильно,
Но не так, как сказано во всех учебниках.
Пусть солнце с луною однажды встретятся,
А рай, будет нуждаться в грешниках.
Прислушайтесь, люди, к советам ночи,
Она то расскажет, откуда пришли все беды.
Она то всё слышала, когда нас ещё не было,
Она то всё знает, но говорить нам не хочет.
Но только Они боятся и знают,
Что все лучи света, однажды кончатся,
Тогда наступит в сознании другая эпоха,
А дети солнца все, как один, скончаются.
Моя душа скоро не выдержит,
Разрушит мосты длинной в один шаг.
И не будет преград, для чувств человеческих,
Любовь от ненависти будет в бегах.
Когда закончатся для слов все буквы,
То люди сами себя погубят.
Каждый не будет знать, чего же он хочет,
Но не помогут немые, которые всё помнят.
Я никому не скажу про свои печали,
Потому что не только я несчастен,
Они ищут в людях поддержки,
Я не хочу быть к их ошибкам причастен.
Мы про себя мало что знаем,
Но дева мудрая не из мира нашего,
Скорее научит любить только сердцем,
Наиболее правильно, как кто-то спрашивал.
Вся наша жизнь давно под вопросом,
Потому что растёт из спонтанного смысла,
Посмотри на часы, пора в дорогу,
К покою, к которому мы в тайне стремимся
Печальная игра, в которой нету правил,
Мы все придём к заветному концу,
Не важно - рабствовал ты или правил,
Мы все равны, когда стоим лицом к лицу.
Пусть не мне будет обидно,
Пусть кого то съест моя совесть.
Ведь всё зло, что сделали люди,
Не вместит одна моя повесть.
Вся любовь, что я мог бы выразить,
В стихах к объекту страданий сердечных,
Боится выйти, и глубоко скрывается,
Опасаясь всех моральных судов человечьих.
Для кого-то слова не имею смысла,
Они мои, а значит тем хуже,
И в долгом поиске людей понимающих,
Круг доверия становится уже.
Чужая душа - что может быть недоступнее,
Но люди глупые и это не ценят,
Крик о помощи кому-то заложит уши,
Лишь тем, кто всё это заметят.
Каждый раз, когда я открываю шторы,
Солнце давно уже на запад село.
Чтобы никто не знал и не видел,
Буду писать на черной стене черным мелом.
Каждое утро домой возвращаясь,
Я всё же жалею, что я там не остался,
Это просто свободы иллюзия,
Я бы там жил, а не скрывался.
Никто никогда мне сказать не сможет,
Что я не прав в своих мыслях.
Лишь потому что я их не открою,
И не буду мечтать о белых крыльях.
Слов очень много написано в книгах,
Но всех их не хватит, чтобы выразить чувства,
Эмоции, слёзы, прах от сгоревшего сердца,
Всё это напоминает отдалённые сходства.
Когда слёзы ангелов, падая с неба,
Зацепят безответной любви струны,
Столько романтиков в мире погибнет...
Эту потерю не предсказали бы руны.
Когда все поэты устанут бороться,
А с ними художники источат кисти,
Найдётся каждому твёрдое ложе,
Что застилали мёртвые листья.
Светила небесные и планеты яркие,
как зрители неутомимые смотрят.
Смеются и плачут над теми вещами,
Что на страдальной земле происходят.
Горящее небо в последней буре,
Покажет собою весь гнев солнца,
Не будет кому больше скрываться,
Боясь каждого незнакомца.
Идя туда, где начинает время,
Откуда текут потоки песочные,
Мы сможем увидеть, как родится секунда,
Своими глазами, однажды, воочию.
Никто не поверит словам старца,
Что скажет правду о нашем мире,
Получит он имя простого безумца,
Что даст ему силы сделать сознание шире.
Все мудрецы, философы, гении,
Совсем на свете пожить не успели,
Каждый ушёл по своей дороги,
Но все также слушают, как они пели.
Страницы мыслей, словари, переплёты,
Не виноваты они, что родились для полки,
В книге, что написана не рукою автора,
Без своей души, совсем мало толку.
Есть рассказы, которые живут вечно,
Есть стихи, что забывают сразу,
Подарите этот рассказ близкому другу,
Если поймёте его с первого раза.
) ну е -мае.. 
![-=[Bakhus]=-](/data/avatars/m/7/7916.jpg?1756041001){kind=avatar}