Смутное Время

[sidhe]

По деревням ходят деды,
клянчат медные гроши.
С полуночи лезут шведы,
с юга - шпыни да шиши.

А в колосьях преют зерна,
пахнет кладбищем земля.
Поросли травою сорной
беспризорные поля.

На дорогах стынут трупы.
Пропадает богатырь.
В очарованные трубы
трУбит матушка-Сибирь.

На Литве звенят гитары.
Тула точит топоры.
На Дону сидят татары.
На Москве сидят ворЫ.

Льнет к полячке русый рыцарь.
Захмелела голова.
"На словах ты мастерица -
вот на деле какова?.."

Не кричит ночами петел,
не румянится заря.
Человечий пышный пепел
гости возят за моря...

Знать, с великого похмелья
завязалась канитель:
то ли плаха, то ли келья,
то ли брачная постель.

То ли к завтрему, быть может,
воцарится новый тать...

И никто нам не поможет.

И не надо помогать.​

​

© Борис Чичибабин. 1947