не знал куда влепить - в творчество - так там фанов сталкера мало - тут вроде не творчество... ну да ладно, просто уж сильно в тему попало
И.Бродский
Шорох "ирланского времени", гонимого ветром по
Железнодорожным путям к брошенному депо,
Шелест мертвой полыни, опередившей осень,
Серый язык воды подле кирпичных десен.
Как я люблю эти звуки - звуки бессильной, но
Длящейся жизни, к которым уже давно
Ничего не прибавить, кроме шуршащих галькой
Собственнух грузных шагов. И в небо запустишь гайкой.
Только мышь понимает прелести пустыря -
Ржавого рельса, вздернутого штыря,
Проводов, не способных взять выше сиплого до-диеза,
Поражения времени перед лицом железа.
Ничего не исправить, не использовать впредь.
Можно только залить асфальтом или стереть
Взрывом с лица земли, свыкшегося с гримасой
Бетонного стадиона с орущей массой.
И появится мышь. Медленно, не спеша,
Выйдет на середину поля, мелкая, как душа
По отношению к плоти, и, приподняв свою
Обезумевшую мордочку, скажет "не узнаю".
