Чомусь згадалися три дощі. Мені років 17, я біжу Пушкінською, на мені біло-блакитне плаття і білі сандалики, зверху ллє, під ногами потоп, люди поховалися під балкони і кричать, махають мені - Давай до нас! І я теж ховаюсь і ми там всі разом стоїмо мокрі та сміємось
Інший у Криму, з подругою ховаємось під деревами та переживаємо, що нас зараз змиє в морі, а потім сміємося, чого переживати все одно мокрі
Третій також у Криму. Дощ, буря, шквал. Намети завалили, залізли до машин. У нас велика, я лежу і відчуваю як цього залізного бегемота вітром піднімає на ресорах і радію, що дорогу через виноградник розмиє і завтра ми точно не поїдемо
А Сашка свій намет не завалював, у нього такий був старовинний польський для кемпінгу, двокімнатний. Сашко висів на каркасі як павук і потім розповідав: "Вишу, тримаю і думаю - зараз відірве і я літатиму над морем, як величезний кажан