Давайте напишем о море...

protea сказав(ла):

Наверно, тогда,
Глубоко под водой, там
Был мой дом. Давно...

Натисніть, щоб розгорнути...

вспомнилось... вот почему-то... :

В НАЧАЛЕ.

В начале
ни мира,
ни тебя.
Ни моря.
Ни песка.

Дышал туман, толпились облака.

Кто ж создал нас?
Как появился мир?
Кто океан раскрыл?
Откуда ты взялась?

Наверное,
тебя
принёс Морской Конёк.
Ты,
сидя между крыл,
держалась за шипы, за рыбьи острия
колючей гривы.
Ты —
раскрыв свои глаза
размером в горизонт —
рассматривала мир, и море, и песок.

А я
был создан для того,
чтоб здесь на берегу
вдруг увидать тебя.

И океан
был создан для того,
чтоб, множеством зеркал
перед тобой рябя,
путь устилать тебе
подводною травой.

И самолёт
был создан для того,
чтоб, четырьмя моторами трубя,
нести меня
и опустить в тот мир,
где только-только создали тебя.

А до тебя,
быть может,—
никого.

И мир был создан только для того,
чтоб сотворить
и показать тебя...

​

© Семён Кирсанов

protea сказав(ла):

Наверно, тогда,
Глубоко под водой, там
Был мой дом. Давно...

Натисніть, щоб розгорнути...

А мне это напомнило стихотворение Высоцкого "Упрямо я стремлюсь ко дну". Оно длинное, я только отрывок здесь приведу

Под черепом — могильный звон,
Давленье мне хребет ломает,
Вода выталкивает вон —
И глубина не принимает.

Я снял с острогой карабин,
Но камень взял — не обессудьте, —
Чтобы добраться до глубин,
До тех пластов, до самой сути.

Я бросил нож — не нужен он:
Там нет врагов, там все мы люди,
Там каждый, кто вооружён,
Нелеп и глуп, как вошь на блюде.

Сравнюсь с тобой, подводный гриб,
Забудем и чины, и ранги;
Мы снова превратились в рыб,
И наши жабры — акваланги.

Нептун, ныряльщик с бородой,
Ответь и облегчи мне душу —
Зачем простились мы с водой,
Предпочитая влаге — сушу?

Меня сомненья — чёрт возьми! —
Давно буравами сверлили, —
Зачем мы сделались людьми?
Зачем потом заговорили?

Зачем, живя на четырёх,
Мы встали, распрямивши спины?..
Затем, и это видит Бог,
Чтоб взять каменья и дубины.

Мы умудрились много знать,
Повсюду мест наделать лобных —
И предавать, и распинать,
И брать на крюк себе подобных!

И я намеренно тону,
Зову — "Спасите наши души!"
И если я не дотяну —
Друзья мои, бегите с суши!

Назад — не к горю и беде,
Назад и вглубь — но не ко гробу,
Назад — к прибежищу, к воде,
Назад — в извечную утробу.

Carambol сказав(ла):

Флер, Вы - прелесть, спасибо

Натисніть, щоб розгорнути...

Ну, я ешё вышиваю...

Рыбак машинально взял изоленту, посмотрел на неё. Глаза его мечтательно прикрылись, он нежно погладил глянцевый цилиндрик и раздумчиво произнес: "голубая!..."(для Оскара)

AMICA сказав(ла):

...



Забыла добавить '' гладью...иногда против шерсти''

Вспомнился один анекдот...

Густой туман, тишина...
Рыбaк ловит рыбу в пруду.
Из тумaнa выходит Ёжик!
Ёжик говорит:
- Рыбaк, у тебя изолентa есть?
Рыбак в ответ:
- Hету у меня никaкой изоленты! Hе мешaй!
Ёжик молчa опустив голову уходит в тумaн. Через чaс приходит опять.
-Рыбaк, a рыбaк?
Рыбак раздраженно:
- Hу что тебе еще нaдо?
-Рыбaк! Ha изоленту.....

Натисніть, щоб розгорнути...

Рыбак раздраженно:

She’s a fairytale yeah
Even though it hurts
cause I don’t care if I lose my mind,
I’m already cursed

protea сказав(ла):

Наверно, тогда,
Глубоко под водой, там
Был мой дом. Давно...

Посилання видалено

Натисніть, щоб розгорнути...

Мы люди-рыбы, даром что на суше,
Ведь океан и море, наш отец и мать.
И лишь во сне мы вспоминаем о покое,
Какой лишь глубина нам может дать.

И там в далеких и родных глубинах,
Под толщью чистых и солёных вод,
Мы без сомнения узнаём отчизну -
Давно забытый и уютный дом.

Прошли века, как из воды все вышли,
Но как на это ты не посмотри,
Хоть не в воде уже давно мы,
Но состоим всё больше из воды.

Пускай и странно это вроде слышать,-
Мы выйдя с моря,вновь попали в океан:
Наш атмосферный океан окутал Землю,
Мы люди-рыбы, ведь на дне его живём.

...вот навеяло...

Pelegrem сказав(ла):

...вот навеяло...

Натисніть, щоб розгорнути...

Здорово получилось, Pelegrem!

А у меня вот прозаическая зарисовка, из дневника:

Утро. Солнце ещё не поднялось, только показался из-за гор оранжевый ореол. Вода «парует» лёгким йодистым туманцем. Море спокойно как никогда. Гладкое такое, как зеленоватая стеклянная поверхность. Кажется, что прямо с гальки можно ступать по этой поверхности, и она удержит. Но нет, воду чувствую на теле всё выше.
И вот уже плыву, слегка раздвигая воду руками, вдыхая благодатные испарения. Вода прозрачная, серебристая, можно рассмотреть камни, покрытые водорослями. Отплываю подальше и оборачиваюсь посмотреть на горы во всей красе. Кажется, что они наступают на море. А оно пятится, унося меня с собой. Лежу на спине… Это назвать блаженством – не сказать ничего.
И вот, наконец, медленно выползает сонное солнце, улыбаясь разливается, заполняет собою всё пространство. Слепит.
Нужно возвращаться на ту узкую полоску между горами и морем, которую натоптал для себя человек...

вижу гладь синюю...ступаю аккуратно...
в солнца лучах слеза...на душе приятно...
а дальше горизонт...дальше океан...
и плыть теперь вперед, туда где опускается туман....

Это были последние дни проходящего лета. Диковинные приморские поселки – Бильгях, Мардакян, Пиршаги, Бузовна, Нардаран… Это были последние часы на земле, которую я ещё год назад называл родной. Вещи мои уже были далеко, я уже не был гражданином этой страны, но все никак не мог проститься с морем, уже неделю жил в дачных поселках у друзей и знакомых...

Нардаран… Несколько вагончиков для отдыхающих картфабрики, где работал мой друг, уже опустели, я оставался там практически один. По ночам с моря дул знойный ветер, приносивший песок с другой стороны моря, с великих пустынь Азии, колючки проносились как шальные мысли, обжигая острыми иглами почерневшее лицо...

Что я сейчас этой стране, что эти люди мне, как странно сложилась жизнь, в которой я бегу, бросая все, туда, навстречу совершенно другому образу жизни? Что мне эта странная маленькая рыжая еврейка, увязавшаяся со мной и тоже давно потерявшая себя среди ставшего враждебным азиатского мира?

Я вырос на море, и, несмотря на то, что отец мой, нефтяник, погиб на буровой, когда жесточайшим ветром его и несколько рабочих унесло в открытое море, для меня никогда не существовало расстояний, которые я мог проплыть в море, это было также легко, что и дышать, Казалось, что оно будет вечно как воздух существовать родной стихией.

Где-то заунывно звучал мугам. Пел великий ашуг Алескер. Он импровизировал и голосом и смыслом песни – несчастная любовь, воспоминания об умершей Лейли, Алескер придумывал все новые и новые страдания для любящего полоумного Меджнуна. Песок и обжигающий ветер изменяли тональность и голоса и саза Алескера, и от этого музыка звучала фантастически…

Впервые попав на берег Черного моря, через время, в Крыму под Алуштой я никак не мог привыкнуть, что море не пахнет нефтью. Что вода в море прозрачная, что глядя на толщу воды не видно струй песка под водой, что море может быть спокойным и безветренным. Мне казалось это неестественным, каким-то бумажно-сказочным и от этого – бездушным и чужим.

Здесь и сейчас это бурлящее море в вихрях песка и брызг воды называли по имени племен, населявших эту землю много веков назад – Хазэр. Я лежал, зарывшись в песок и дышал этой взрывающей сознание смесью природы, истории, музыки и жестокой жизненной ситуации беженца. Реальность потеряла всякие очертания, время жизни подошло к концу, оно сжалось до исходной точки сингулярности и остановилось, словно обдумывая - плестись ли медленно или взорваться новым мирозданьем. До конца лета оставалось несколько дней…

Не олар бир анлыг кечмише дёнсям,
Бяхтими ойадя билсям,
Аджысыз,агрысыз яшайа билсям,
Яманджа йорулмушам мян.

Чтойто я не пойму, толи народ здесь ткой талантливый, толи я классИков не узнаю.

Давайте уж хоть кавычки ставить (а лучше автора указывать), если чужое пишем. И как-то нужно давать понять, когда пишем своё.

Впервые попав на берег Черного моря, через время, в Крыму под Алуштой я никак не мог привыкнуть, что море не пахнет нефтью. Что вода в море прозрачная, что глядя на толщу воды не видно струй песка под водой, что море может быть спокойным и безветренным. Мне казалось это неестественным, каким-то бумажно-сказочным и от этого – бездушным и далеким.

Натисніть, щоб розгорнути...

Я одно время несколько лет подряд проводила отпуск под Алуштой в с.Малореченское. Знаете?
У одних и тех же хозяев останавливалась. Люблю эти места... Пляж только там паршивый. Приходилось ходить далеко вдоль берега.

protea сказав(ла):

Чтойто я не пойму, толи народ здесь ткой талантливый, толи я классИков не узнаю.

Давайте уж хоть кавычки ставить (а лучше автора указывать), если чужое пишем. И как-то нужно давать понять, когда пишем своё.



Я одно время несколько лет подряд проводила отпуск под Алуштой в с.Малореченское. Знаете?
У одних и тех же хозяев останавливалась. Люблю эти места... Пляж только там паршивый. Приходилось ходить далеко вдоль берега.

Натисніть, щоб розгорнути...

У меня было несколько жизней. Это - небольшой кусочек одной из них. Спасибо за комплимент, хотя честно это уже давно не я.
Конечно знаю. Я был там. Останавливался в Рыбачьем и пешком ходил в Малореченское. Мне Рыбачье понравилось больше.

Carambol сказав(ла):

У меня было несколько жизней. Это - небольшой кусочек одной из них. Спасибо за комплимент, хотя честно это уже давно не я.

Натисніть, щоб розгорнути...

А поподробней можно, или это секрет?

protea сказав(ла):

А поподробней можно, или это секрет?

Натисніть, щоб розгорнути...

Нет особого секрета. Прсто вряд ли всем будет это интересно.
Правда некоторые эпизоды могли бы действительно развлечь.

Carambol сказав(ла):

Нет особого секрета. Прсто вряд ли всем будет это интересно.
Правда некоторые эпизоды могли бы действительно развлечь.

Натисніть, щоб розгорнути...

Ну шо вам сказать? Как-то вы меня запутали, еси чесно.

Не пойму, где литературный герой, где витр образ, а где реальный человек, скрывающийся за этим ником, Carambol.
И кто из них прожил несколько жизней

Ещё с Вашего разрешения небольшой экскурс в прошлое.Слушаю сейчас мелодию Сантаны - El Farol (фонарь, исп.) – и вспоминаю все что связано с ней.

В Гаване есть Faroleria, магазинчик - мастерская, где делают и продают корабельные фонари. Роза и Марсело наверное сидят у входа, закрыв глаза – в воскресенье покупателей почти нет, и ждут подельника. А завтра здесь будет шумно.

Придут матросы, рыбаки, придут красавицы с рыбного рынка, может быть придет завтра и Марина, дочка Тео, которая обещала написать мне письмо на русском языке, хотя она и свой язык коверкает так, что я её с трудом понимаю.

Она знает длинное слово Prestidigidatores (фокусники, исп.) – и радуется, когда Russo Sergio не может его произнести правильно. Хотя Russo Sergio путается, глядя на нее из-за восхищения ее оливковой кожей и волосами-пружинками, и вдыхая ее соленый рыбный запах.

No me en tus palabras, Marina. – Я пропустил твои слова мимо ушей, Марина. Постоянно играет музыка – вся Гавана сейчас слушает Элиадеса Очоа, он уже не пьет ром, но по-прежнему поет...

Спасибо, упомянули Сантану и сразу перенесли в 74-75е, в юность, в мечты, в лучшие дни жизни, когда всё еще впереди, когда Союз действительно казался всем нерушимым, даже немногочисленным диссидентам, среди которых и я одно время обретался. " Блэк Мэджик воман"...

Да песенка знаковая. Если ты гитарист, то обязательно должен был в то время копировать эту черную дьяволицу Сантаны до последней ноты. Иначе - полный игнор

Got a black magic woman
Got a black magic woman
I've got a black magic woman
Got me so blind I can't see
that she's a black magic woman
She's trying to make a devil out of me

Кстати, знаете, что автор этой песенки - великий псих - блюзовый гитарист Питер Гринбаум (Грин), в данный момент времени находящийся в психбольнице в Израиле? Человечество неблагодарно и совершенно неадекватно отнеслось к нему. И это человечество вспомнило о Питере Грине - в самом конце 2008 года он, будучи пациентом психушки, отыграл несколько концертов с Би Би Кингом, а в январе его имя было торжественно занесено в нью-йоркский Rock And Roll Hall Of Fame. На сцене по окончании торжественной церемонии супермегасоставом - Питер Грин, Мик Флитвуд, Джон Мэкви и Карлос Сантана - была исполнена, естественно, бессмертная "Black Magic Woman".

Рискуя подвергнуться игнору и всяческому остракизму, посыпая главу пеплом несбывшихся надежд, признаюсь- я не гитарист. Немного играл на саксе и кларнете в юности, но хорошую музыку нутром чую. "Прокол харум" люблю до сих пор. Ну, не только их.

Если музыку волны
Нам напоминает гитара,
То тогда мы в теме.

Посилання видалено

Давайте напишем о море,
неважно какие слова,
-про радость, а может, про горе
напишется наша глава.

Давайте напишем о рыбах,
что радуют глаз в глубине,
о каменных вымокших глыбах,
пришедших к лазурной волне.

Давайте напишем...а впрочем,
пусть каждый решит для себя,
о чём он поведать нам хочет,
но море при этом любя.

Море было всегда...
Его волна умывала скалы
И тогда, когда мир ещё не знал,
Что мы будем иметь радость
Появиться в нём.