Что то новенькое...
Вот,нашла в интеренете. Имя автора не сохранилось,но все же мне кажется интрестным.
Разлить этот лунный свет.
По ступеням и крышам,
По шорохам листьев,
Охапками желтых обрывков
Летящие вниз из окна моего,
Как память,
Как свет восковых статуэток,
С такими знакомыми бледными лицами,
Горящих в объятьях огня,
Словно проткнуты солнцем.
Обрывки из слов уходящего дня,
Горящими в небе
Черно-белыми птицами,
Недорисованными…
Недослушанными…
Недочитанными спицами строк…
Разлить этот лунный свет
По трелям качнувшихся веток.
Дрожащих, таких оголенных,
Как дышащие провода,
Струящихся в чистом, холодном,
Немного расшатанном воздухе.
Словно вода…
Как тысячи тысяч цветных мотыльков…
Опаленных
Горячими пальцами неба,
Такого, что воск человеческих статуй
По мягким ладоням разлил
И мой поцелуй в них оставил.
Разлить этот свет по холодным,
По белым холодным подушкам,
По смятым от сна простыням…
По пыльному полу рассыпать луну,
Где ног отпечатки
Наверное все еще дышат теплом.
Пыль на стеклах, как пепел костра…
По серым, стальным облакам,
Газетам, где в главных словах опечатки.
В тех самых, важнейших словах.
В словах, приравнявшихся к смерти.
Ведь мир не прекрасен, а люди грустны,
И сны облетают на темных ресницах,
И мягких страницах
Из томика белых стихов
Вырванных…
И в проклятом сне мираже.
Разлить бы такое свеченье
В заснувшем, стареющем парке.
Уютном, моем, одиноком,
Где прочных идей не найти,
Не сплести воедино
Серебряных нитей ночных…
И ничьих
Мечтаний полночных, подлунных…
Увидеть все это- и снова учиться любить.
Вот,нашла в интеренете. Имя автора не сохранилось,но все же мне кажется интрестным.
Разлить этот лунный свет.
По ступеням и крышам,
По шорохам листьев,
Охапками желтых обрывков
Летящие вниз из окна моего,
Как память,
Как свет восковых статуэток,
С такими знакомыми бледными лицами,
Горящих в объятьях огня,
Словно проткнуты солнцем.
Обрывки из слов уходящего дня,
Горящими в небе
Черно-белыми птицами,
Недорисованными…
Недослушанными…
Недочитанными спицами строк…
Разлить этот лунный свет
По трелям качнувшихся веток.
Дрожащих, таких оголенных,
Как дышащие провода,
Струящихся в чистом, холодном,
Немного расшатанном воздухе.
Словно вода…
Как тысячи тысяч цветных мотыльков…
Опаленных
Горячими пальцами неба,
Такого, что воск человеческих статуй
По мягким ладоням разлил
И мой поцелуй в них оставил.
Разлить этот свет по холодным,
По белым холодным подушкам,
По смятым от сна простыням…
По пыльному полу рассыпать луну,
Где ног отпечатки
Наверное все еще дышат теплом.
Пыль на стеклах, как пепел костра…
По серым, стальным облакам,
Газетам, где в главных словах опечатки.
В тех самых, важнейших словах.
В словах, приравнявшихся к смерти.
Ведь мир не прекрасен, а люди грустны,
И сны облетают на темных ресницах,
И мягких страницах
Из томика белых стихов
Вырванных…
И в проклятом сне мираже.
Разлить бы такое свеченье
В заснувшем, стареющем парке.
Уютном, моем, одиноком,
Где прочных идей не найти,
Не сплести воедино
Серебряных нитей ночных…
И ничьих
Мечтаний полночных, подлунных…
Увидеть все это- и снова учиться любить.
