На * весь этот адЪ.

На * весь этот адЪ.

Эти песни преследуют меня, как стая одичавших собак на заснеженном пустыре. Эти голоса несутся из окон панельных домов. Эти звуки хрипят из репродукторов в купе раздолбанных дребезжащих поездов. Дегенераты-водители включают эту музыку погромче, когда я сажусь в их зловонные авто.

Это музыка пыльных улиц и провинциальных кабаков, пьяных криков, широких лиц, бессмысленных глаз и пустых, бесконечно повторяемых слов.

Эта музыка людей, которых на самом деле нет. Народа, который вымер изнутри.
<>Эти песни поют человекоподобные фигуры, у которых иногда есть имена, иногда - лишенные всякого смысла названия. Все бесконечные Трофимы и Алены Апины, "Нэнси" и Тани Овсиенко, Ирины Аллегровы и Михаилы Круги, "Руки Верх" и Никиты - суть разные голоса одного существа.

Людям, которых нет, эти звуки кажутся веселыми. Пританцовывая и подпевая в такт, они снова и снова забывают о своём небытии.

Я тоже пытаюсь смеяться. Напившись в дым, я ору эти песни, переделывая в полную похабень их так называемые слова, чтобы хоть так найти смысл в жутких рефренах, несущих послания для пустотелых кукол, которых не должно быть. Я пытаюсь приручить диких псов, но они вновь и вновь рвут меня в клочья.

Иногда в этих песнях есть даже странный, извращенный талант, и когда начинаешь узнавать их с первого аккорда, они захлестываются вокруг шеи, словно удавка.

Однажды в безжалостном сибирском городе песня про владимирский централ забила мне в сердце ледяной костыль. Я смотрел на людей, с которыми я пил коньяк, они улыбались, им было весело, они были пусты. Я понял, что это не кончится никогда. Звуки акустической смерти записаны бесконечной петлей, и она не кончится до тех пор, пока я не сойду с ума среди грязного снега и серых домов и не начну приплясывать в такт.

Я сказал: "извините, я больше не могу". Я встал и ушел в пустую холодную квартиру.

Я поставил самую отчаянную песню самой страшной и самой любимой мною группы. Песню для тех, кто еще жив.

I'm so long here
So I can die
Lying by your side
This thirst and hunger
Makes oh no wonder
I'm just killing time*

На следующее утро я купил билет и улетел в Москву.

Когда самолет взлетал, в динамиках шуршала акустическая смерть. (с) Zef

(* - "Killing Time" by The Creatures)

Good night sweet prince.

Земфира, блядь.

Началось все, как обычно, с телевизора. Там какая-то телка с хуйней вместо лица разорялась насчет чтобы отрастить бы до самых то ли поплеч, то ли попизд. "Совсем Пьеха охуела" — решил я, и вырубил ящик.

Потом я увидел это на обложке пидорного журнала "Ом". Оказалось, что оно не Пьеха, а намного хуже. В телевизоре хоть лица не было. И на том спасибо, родные. Еще потом я узнал что это называется Земфира, оно жило в Уфе, диджеило потихоньку на местном радио, а потом ЭТО услышал Илья Лагутенко и нам настал пиздец.

Вы, на самом деле, не подумайте чего. Я человек выносливый. К попсе отношусь с юмором, а особо крепкие ошибки природы типа Ларисы Черниковой, у которой ночью случилась тайна, или Анжелики Варум с ее забавным мяуканьем, так даже и люблю. Но эти типа продвинутые песни с веером, с плеером, с триппером... Ай, мама джан, зачем только татар грамоте учили?

Дальше было хуже. Долгое время я хоронился, как снайпер на дереве, но жизнь подкралась сзади и засадила мне свой морщинистый. Меня послали в командировку в мохнатый сибирский городишко. Из всех видов радио, там было только "Русское", поэтомув любом кафе и любом такси из динамиков звучало оно. Мои коллеги, люди на первый взгляд пристойные, напившись, начинали несвежими голосами орать "Эй, ромашки"... Каждая лярва, к которой я подходил ближе, чем на три метра, томно закатывала гляделки и начинала гнусить "Я задыхаюсь от нежности", что неизменно приводило меня к энергичному проблёву на месте. Это было круто, круто, круто, как сказали бы мои дефективные мультипликационные друзья.

Наконец, я вернулся домой. И там моя жена, между прочим, интеллигентная с виду женщина, скромно потупив глазки, призналась, что у нее есть это. Она вставляла это в проигрыватель для компакт-дисков и по утрам наша убогая квартирка оглашалась истошным воплем "Пачему?!" "Да хуй его знает" — стонал я сквозь сон и пытался заткнуть уши подушкой.

Оно было везде. Оно было в газетах журналах и интернете. В новогоднюю ночь, оно, пугая честной народ, вопило какую-то "песню века". Какие-то умники наэывали ЭТО открытием года, и рассуждали на тему. И даже вполне уважаемые мною граждане иногда называли ЭТО по имени.

Боюсь, что ОНО не умрёт. ОНО запишет еще пару компактов на погибель всему живому. А когда ОНО наконец-то выйдет в тираж, нам сварганят еще какое-нибудь ЭТО.

То-то будет весело, то-то хорошо. (с) Zef

у как торкнуло

Классовая ненависть меломана.

Никогда не испытывал никаких отрицательных эмоций по отношению к классу крупной буржуазии. Не беспокоило как-то. Ну, напиздили человечки бабок - закон жизни, если бабло есть, его кто-то должен спиздить. Ну жируют-хрюкают, что, завидовать им, что ли? Нравится людям на "Ягуарах" и "Лексусах" рассекать - заебись, пущай катаются, по крайней мере, глушители не теряют по дороге. Хочется им жить во флэтах по 5000 баков за квадрат, носить уебищные ролексы и хавать дорогущее говно в "перстижных" ресторациях - флаг им в руки. Я, как говаривал ослик Иа-иа, по этому поводу возражений не имею. Мне с ними делить нечего.

Но тут и меня проняло.

Цитирую близко к тексту:

"На днях в Москве состоялся единственный концерт певицы из Кабо-Верде Цезарии Эворы. Никакой рекламы, не было, билеты на концерт не продавались. В зале присутствовало несколько десятков наших очень состоятельных и известных соотечественников".

Конец, бля, цитаты, на хуй.

С одной стороны, понятное дело: есть у чуваков деньги, кого хотят, того и приглашают. Но ведь в чем заёб: мало им особняков и лимузинов, счетов с семью нулями и личных самолетов. Они теперь "хочут" отдельного, недоступного простым смертным искусства, такого, чтобы мы, сраные мизерабли, даже продав свои жалкие машинки-квартирки и порвав жопу на мальтийский крест, все равно получить не могли. Искусства "только для белых".

Да и хуй бы с ними, хотят снобировать - пущай подавятся. Беда в том, что толку нет. Они ж за эти деньги даже кайф поймать не могут. Что им грустные песенки толстой босой африканской тетеньки? Для них она просто "эксклюзивная" вещь, непонятная и скучная, но дорогая игрушка, а в лучшем случае, плебейка, черномазая обезьянка поющая для услаждения их благородного слуха. Они же не въезжают. Им все до пизды, кроме денег и их ебучего "престижа".

Это их надменные свинячьи морды заполняют партеры, это они пиздят по мобилам в театре, это они болванами сидели на концертах Бреговича, это на них в ярости орал матом Боуи…

Тупое, глухое, состоящие из говна, наглости и самодовольства быдло.

Ничего, господа, что я с вами одним воздухом дышу?

Мне - так противно. (с) Zef

ну сними в самом дорогом доме на первом этаже квартиру открой газ и подорви ту мразоту

Мистический Ларисик

На сей раз я пишу не о ненависти, а о любви. О моей изумленной любви к невъебенной силе искусства великой певицы Ларисы Черниковой.

Вообще-то телевизор я смотрю, вырубив звук. Особенно мне нравится «Муз-ТВ»: убогие скачут, телки, типа, с буферами, ебальники зявят, а ни хуяшечки не слышно. Но однажды я увидел на экране гипервульгарную блондинку, которая даже на общем фоне проплатных поблядушек и пидоров выделялась какой-то особой бессмысленностью взгляда, примитивной сексапильностью и оголтелостью телодвижений. Тупо нажав на кнопку «звук», услышал следующее: «Тайна, тайна случилась ночью / Ночью не темной, в свете луны / Та-та-та-тайна, это большая тайна / Тайна о нашей, нашей любви».

Тут-то я и опизденел. Даже пресловутая Линда со своим «разрешаю – это значит можно», нервно курила за дверью. Сразу вспомнилась специально смоделированная эталонная фраза: «дафний кормят рыбкам в виде сухого корма» (сочетается либо грамматически, либо семантически). Тайна, бля, о любви, которая (тайна, а не любовь!) – случилась ночью. Ебануться можно. В простоте такое ни хуя не сочинишь.

Я заинтересовался. Я стал слушать песни Ларисы Черниковой и не разочаровался. Я услышал еще вот такое: «А ты не смейся, не смейся, проще говоря, проще говоря, проще говоря. А ты не смейся, проще говоря, мне очень жаль тебя». А еще про какого-то ебанического летчика, который, подобно хармсовскому Пушкину, вечно откуда-то падает. А еще рифму «Дима – необходимо». И много чего еще.

Этот густопсовый, распадный бред не мог быть порождением примитивного, прямого, как угол дома, попсового сознания. Это не мог сочинить за деньги ларисиных покровителей-бандюков свиномордый «композитор-песенник» с голдой на шее. За этим была идея.

Мое воображение породило фантасмагорическую картину. Где-то в прокуренных глубинах московского андерграунда прячется бесконечно законспирированная утонченно-мракобесная секта. Этакие сорокинские «землеебы». И вот ее адепты решают послать во внешний мир мессидж, начав подспудное внедрение своих идей в массовое сознание. Они облекают свои эзотерические доктрины в формы внешне мудаковатых попсовых песенок, через десятые руки раскручивают на тайно собранные деньги откровенно дебильную девку, и начинают вещать. Ключом к разгадке шифра должна была стать именно полная абсурдность посланий, их откровенное презрение к логике, грамматике и здравому смыслу.

Подобно гончему псу, почуявшему кровь, устремился я по следу. Вслушиваясь в бессвязные ларискины песнопения, я пытался уловить в них аллюзии на суфийские притчи, дзенские коаны, герметические доктрины и апокрифы раннехристианских ересей, Казалось: вот-вот - и я поймаю нить... Это вам не вонючее «Аум Синрике», это настоящее...

Хуй.

Как раз в это время мой друг Эдик Вохмянин писал где-то на крутой студии свой альбом. И вот однажды за пивом этот картавый суконец рассказал мне о том, что «познакомился с чуваком, который пишет песни для Ларисы Черниковой». «Ну и кто это?» - спросил я как бы равнодушно. «Нормальный мужик, классный звукооператор, великолепно рубит фишку. Правда, торчит круто. Косяк от косяка прикуривает».

Мир рухнул во мне. То, что, казалось, скрывало бездны тонких смыслов, оказалось всего лишь жалкими аберрациями полуразрушенного сознания продвинутого торчка. Это было так противно...

Ненавижу эту жизнь. Всегда в ней так. (с) Zef