Мои стихотворения

Мои стихотворения

Май .
Прохладно .
В свете солнца — девушка .
Кроткий взгляд .
Румянец вспышкой .
Сердце из груди .
Чувства притаились ,
приготовились .
Лишь открой ладошку —
вырвутся на волю ;
попробуй их потом останови .

Что это ?
Что с нами ?
С нею что ?
И что со мной ?
Быть может сон ?

Нет .

Точно .

Счастье .

Путник

Жаль мне тебя,
потому что я давно умер.
Что-то ходит само себе по планете.
Без толку дышит.
Без толку слышит.
Без толку кольца жизни мотает.
Входит в дом.
Зажигает огни.
Наблюдает за стрелкой часов.
Ищет дверь, что ведёт на другую планету.
Говорит сам с собой.
Слайды прошлого перебирает.
Задаёт два вопроса:
почему?
и когда?
Почему дни – пустыней?
И когда горизонт станет краем?
Оглянуться – пустая затея.
Осколки можно сложить,
можно склеить.
Швы уродливо будут смотреться.

Постою.
Полистаю страницы.
Погрущу.
И пойду себе дальше.

Жаль мне тебя.
Для тебя ещё всё впереди.

Штрих к портрету

Сегодня я продал свою душу.
Купил лупатого МЕРИНА, мешок золота и кокс впридачу.
Храпящее в вековом сне человечество
даже не заметило этого.
Ему плевать,
буду я ещё одним из шести миллиардов ограниченных или нет.
Это наблюдение вызвало скрежет в моём сердце.

Что же касается меня – я вижу всё:
ваши перья, которыми вы ставите подписи
на долларовой банкноте, объявляя её своим Богом;
этих педерастов, которых ввели в ранг святых,
а их поведение превратили в моду;
армию биланов и самбук, которых пиарят в желтой прессе,
предлагая держать на них равнение.

Так что, людишки, продавайте,
продавайте свои души.

Что же касается меня – я пошутил.
Я не продаю свою душу,
чтобы разъезжать на крутых тачках
и жрать человеческое мясо.

Мы

Нас не видно.
Мы всегда прячемся за вашей спиной.
Кое-кто так думает.

Нас не слышно.
Мы никогда не говорим то, что думаем.
Кое-кто затыкает рот.

Мы – меньшинство.

Вспомните о нас.
Мы ждём за вашей спиной.
И ваши мысли превратятся в реальность.

Попросите нас.
Мы молча проложим дорогу.
И вам не нужно будет напрягаться.

Мы будем в большинстве.

Вы нас не видите.
Вы нас не слышите.
Вы даже не чувствуете нас.

Мы – миф.
Мы – реальность.
Мы – ваши сладкие сны.

Ваши буквы в тетрадях.
Ваши красочные картинки в Инете.
Крылья, с кровью выдранные из спины.

Вы ограничиваетесь черным и белым цветом?
Лепите перья на свои тела?
Как летать собираетесь?

Дело не в громком имени.
Не в бестолковой романтике.
Дело в кропотливой, ежедневной работе.

Вы считаете нас слишком дотошными.
Мы тоже устаём от человеческой тупости.

Хотелось бы послушать что вы на это возразите.

Тебе

Знаешь,
я стал замечать
яркую изморозь в солнечном свете,
лёгкий зимний туман,
свежести утренний привкус,
угольный запах избушек,
снега хруст под ногами.

Кто-то ждёт лета.
Я жду встречи с тобою.

«Розы замёрзнут», -
уверяет цветочник.
Нет. Не замёрзнут.
Они – для тебя.
Потому что с тобой всё не так,
всё совсем по-другому.

Татьяне в День её Рождения

Ты приходишь ко мне.
Каждый вечер.
Как думаешь, знаю ли я почему?

Я устал встречать тебя
в закоулках моей памяти.
И мне приходится толкать часовую стрелку
сознавая, что хожу по кругу.

Пойми, так не может продолжаться.

Ты хотела, чтобы мы жили
на разных полюсах.
Как думаешь, не живём ли мы среди ледяной пустыни?

И я вновь ухожу.
Дальше.
Тревожить твою душу –
значит оставлять капельки на твоих щеках.

Пойми, без них мои чувства не очерствеют.

Ты молчишь,
но со мной говорят твои чувства.
Как думаешь, понимаю ли я тебя?

Я забыл.
Или пытаюсь забыть,
как мы были небрежны к боли друг друга.
Играли в безразличие, пряча украдкой надежду.

Пойми...
...хотя
это всё могут быть лишь надежды.
На твоём полюсе – жаркие тропики,
да и я не частый гость у тебя.

Ничто

Моё имя – НИКТО.
Когда был с тобой, ты называла…
…как-то.
Не помню.

Был некто.
Говорила он – друг.
Говорила, что любишь…
…его.

Кто тогда я?
Кем был я для тебя?
Правильней ЧТО.
Правильней ЧЕМ был.

НИЧЕМ.

Наверное

Сказать.
Просто хочу сказать: я тебя никогда не забуду.
Банально. Печально.
…обними меня… хотя бы…

Промолчать.
Не понимаю, как могу любить в тишине.
Может потому, что мои чувства за пределами слов.
…прикоснись ко мне… хотя бы…

Увидеть.
Разглядеть, что теперь мы дышим лишь для того, чтобы дышать.
Ещё недавно – чтобы согревать.
…взгляни на меня… хотя бы…

Заснуть.
Не видеть снов. Забыться. Забыть.
И там признаться как ты нужна мне.
…поцелуй меня… хотя бы…

…во сне…
…на прощание…

…но ты меня не слышишь.
Наверное, это хорошо.

Наверное.

Погостила

Ты погостила в моём сердце.
С тобой душа узнала что такое нега.
С тобой проснулись чувства.
Мир трепетал в объятиях твоих,
наполнился любовью.

Ты погостила и ушла,
оставив телефон,
в котором слышен лишь короткий зуммер.

Дом, который любовь обошла стороной

Что меня снова тянет туда?
Туда, куда мы проводили остаток наших дней.

Здесь, рядом с моим покосившимся домом до сих пор растёт сирень.
Персидская сирень, которую посадила ты.

Ночной берег. Накрапывающий дождик.
Цветок в твоей руке.
Твоя рука в моей руке.
И сердце.
Оно до сих пор тянет меня туда по-ночам.
Туда, где озеро любви покрылось льдом отчуждения.

Если наши чувства покинули наши души – ума не приложу,
как нам удалось остаться.
И жить по-соседству.
Жить по-соседству и не замечать друг друга,
делать вид, что никогда, ничего нас не связывало.

Когда-то ты мечтала греться рядом со мной в зимние вечера.
В зимние вечера я теперь наблюдаю изморозь на стенах моего прошлого.

Запах твоих волос мне всегда напоминал свежесть моря.
Теперь даже шторм в девять баллов для меня не имеет значения.
Сижу на сыром песке, ветер в клочья рвёт мою память,
а я мечтаю, что в моём доме снова поселится жизнь. Когда-то.
Возможно.

И мне ничего не остаётся, как чертить на холодном снегу единственное имя.
Твоё имя.

Ты вроде бы живёшь – рукой подать,
но до тебя – как до соседней вселенной.

Мои письма к тебе кладутся в конверт каждый вечер,
но до почты они не доходят.
Так и остаются лежать в ящике трюмо,
перед зеркалом которого ты по утрам создавала себе настроение.

Ты ушла, и бархатные снежинки засыпали тропинку, ведущую к твоему сердцу.
К твоему сердцу я пытаюсь пройти сквозь метель твоего недоверия.
Похоже, я потерялся. Ослеп. Замёрз.
Мои чувства замёрзли.

А идти обратно…
тропинка к моему дому давно потерялась в снежной пустыне.
В пустыне остались мы: ты – в своей, я – в своей.

Вот и всё, что смогли мы построить вместо теплого уютного дома.

Сатисфакция

Жертвующий собой.
Сможете оказаться на его месте?

Я забрал у вас мою жизнь
и бросил вам вызов третьей степени.
Ваш мир. Он ничего не значит для меня.

Анархия. Вот что сожрало вас.

Отрубите мои запястья,
и моя кровь хлынет в ваши вены,
и моя кровь разорвёт в клочья ваши извращенные цели.
Не сдерживайтесь – бесполезно.

Лучше ампутируйте меня из своей системы,
иначе я вирусом уничтожу опухоль, пропитавшую ваш мозг.

Мои руки пока что в цепях,
но мои глаза видят,
сознание бросает вызов,
слова являются ключом к вашему страху.

Вам остаётся лишь разрубить моё тело на куски,
но его части на воле станут одной составляющей.

Разорвите мои чувства,
и я после этого всё равно вам не поверю.
Убейте меня,
но я всё равно заберу с собой моё видение вашего мира.

Напрощание

Моя хорошая,
здесь без тебя
луною – солнце,
лето – осенью дождливой,
день – листьями опавшими.

Моя хорошая,
считаю время нитями переплетёнными,
ищу тропинку, которая ведёт к тебе,
смотрю за горизонт и жду рассвета.

Моя хорошая,
согреться б на твоей ладошке,
укутаться твоим объятьем.

Устал я без тебя,
душа истосковалась, заболела.

Как дверь закрыть свою и как не обернуться?
Как вслед не посмотреть?
Как вычеркнуть из памяти?
Как разлюбить?
И как забыть?

С тобой и без тебя

С тобою
лето.
Без тебя
осень, солнце, что не греет… сырость.

С тобой
часы минутами.
Без тебя
всё превратилось в бесконечность.

С тобой
жду утром встречи.
Без тебя
брожу по мрачным переулкам.

С тобой
твой голосок – волной морской.
Без тебя
песок, пустыня.

С тобою
рук твоих тепло, прикосновенье.
Без тебя
квартиры стен обледененье – забвение.

С тобой
касался твоих губ.
Без тебя
пыль гоняю на обочине дороги в ожидании.

Со мной…
А что со мной?
Молчу.
Играю в позитив.

Со мною
твои фото и твои рисунки,
дыхание ночное,
твой шепот,
россыпь звёзд оставленных тобой,
и
твоей обиды камень в горле что не проглотить.

Курить хочу

Курить хочу.
Много.
Курить, чтоб задохнуться в сигаретном дыме.
Чтоб почернеть и слиться с ночи темнотой.
Чтоб улететь, умчаться, потеряться.
Чтобы ни почвы под ногами, ни жесть бетона потолка.
Чтоб облака и разряженное пространство.
Там дышится легко.
Там, в облаках ни неба, ни планеты - туман.
И сырость.
Но сырость мягкая.
Там мыслей нет.
Там как под ангельским крылом, которое с корнями вырвал сам.

Хочу курить.
Чтоб задохнуться.
Чтоб сердце задушить.
Чтоб душу усыпить.

Хочу курить. Затяжка за затяжкой.
И свет облучины, как свет звезды скользящей в тьму.
Облучины, где капелька надежды.
Облучины, где время потерялось.
Где всё ушло.
Где нет меня.

Хочу курить. Упасть в траву. Увидеть звёзды.
Увидеть там тебя.
Услышать голос твой.
Он здесь, со мной.
Но там всё видится и слышится не так.
Там всё наоборот, не так, как наяву.
Там нет ошибок.
И люди слышат, чувствуют друг друга.
Там все лицом друг к другу.
Там одно сердце на двоих.

Хочу курить.
Читатель мой. От смеха разорвись.
Пойду, куплю десятка два стрючков для дымовой завесы,
укурюсь и более не стану напрягать финалом данного произведения.

Здесь нет финала.
Смысла тоже нет.
Здесь просто пальцы носятся по буквам.
За мыслью гонишься, чтобы не потерять её.

Не потерял.
Всё.
Надоел.
Пошел.

Курить хочу.

Татьяне В.

Что-то бывает.
Что-то случается.
Это проходит.
Не возвращается.

Вру. Возвращается.
Ожиданьем во сне.
В мыслях.
Мечтами.

Тенью в ночных фонарях.
Миражом.
Дежавю.
Облаками.

Изрезанным жмыхом
на дне чашки кофейной.
Морщиной ладони.
Пеплом, подмешанным к снегу.

Гадай.
Клей на стены картинки.
Крадись в тайнах жизни.
Любуйся.

И оставайся. Один на один.
Так будет лучше. Спокойней.
Жизнь устьем реки вытолкнет в океан.
Ну а там – будь что будет.

Моему сердечку

Сердечко моё, что случилось с тобой?
Ты торопишься, выбиваешь тамтамами ритм,
ломишься в стены, битые стёкла под ноги бросаешь.
Разве можно так ждать и метаться в молчании?

Сердечко моё, неужели нельзя
разорваться однажды и заснуть навсегда?
В этом сне ты остынешь.
В этом сне ты забудешь.

Покрывало отчаяния для тебя я давно приготовил,
а тебе лишь осталось укрыться, хрустнуть зубами
и вонзить стрелку жизни в души пластилин.
Процарапать три ласковых слова: «Замолчи навсегда и застынь».

В этих каменных глыбах, в этой прошлым пропитанной тине
ты, сердечко моё, не займешь место с краю – будут ещё.
К ним можно прижаться. Их можно потрогать.
Они так же как ты холодны и безмолвны.

Они так же как ты хранят память.
Они так же как ты в искореженных шрамах.
Их не греют слова, не нужны фраз лихих обороты.
Не нужны зеркала – они в них насмотрелись.

Вспышка выжатой жизни для них – улыбка в морщинах.
Путь в два шага до смерти – дёгтя сладкий глоток.
Не молчи, не томись, отзовись моё хрупкое, замирающее сердечко.
Покрывало – в окно. Глыбы – в бездну. Стрелку жизни – по кругу…

…но по кругу, где солнце, где счастье, любви бесконечный глоток.

Ожидание

В этом городе мечты сводят с ума.
В этом городе мечты сходят с ума.
В этом городе остались мы с тобой,
чтобы однажды смотреть в окно
и не найти сил набрать простой телефонный номер.

В этом городе полным-полно людей.
В этом городе полным-полно пустоты.
Этот город проглотил наши чувства,
они ушли рука об руку с нашей тенью,
и оставили нам лишь воспоминания, чтобы сердца рвались на части.

Сердечко наше, дай воздуха глоток,
отпусти нашу душу, дай ей волю –
пусть они рука об руку вернутся тенью в заброшенный город
и снова сведут нас с ума, наполнят нашу память праздником
и шумной людской толпой.

В этом городе много улиц.
В этом городе много скитальцев.
Город одиноких сердец.
Город несбывшихся надежд.
Город, в котором все ждут,
все надеются и верят.

Как найти, как встретиться снова в этом лабиринте?
Как среди тысяч теней найти нашу тень?
Снова прикоснуться друг к другу, снова стать целым,
забыть телефонный номер, выбросить, чтобы больше не тревожил
и не удерживал нас возле окон, за которыми идет дождь.

Просто, нужно набраться сил,
Выйти ночью под ливень
и пойти на встречу друг другу,
просто пойти и больше не вспоминать,
что мы тенью ушли из этого города.

На кончиках ресниц

Сегодня воздух свеж и мягок.
Он мне напоминает о Тебе.
Твоя щека.
Твой голос.
Шепот.
Твои губы.
Всё где-то рядом.

Твоё прикосновенье.
Твоё дыханье.
Дрожь в голосе.
Вдох...
...выдох...
...вдох...
...и тишина.
Лишь чувства.
Ощущенья.
Ручейком в груди.
На кончиках ресниц.
В биенье замирающего сердца.
В порывах наполняющейся страстью плоти.
В шелковом запахе твоих волос.
В дрожанье капельки на кончике соска…

Прошу прощения за откровенье,
но что мне делать,
если Ты настолько рядом,
настолько тело чувствует Тебя,
мечтает,
жаждет,
требует.

И ждёт…
…ждёт,
видениями встречи наслаждаясь.

От всей души

И потянулись часы ожидания,
минуты…

Опять я о них.

Что в моей жизни не так?
Что в жизни НАШЕЙ не так?
Кто-то спит.
Кто-то ждёт.
Кто-то просто молчит.
Кто-то в игры играет.
Кто-то хочет любить.
Кто-то быть любимым мечтает.

Может, вовсе не спит?
Может вовсе не ждёт?
Может быть – понедельник?
Говорят, день тяжелый.

Позвонить бы во вторник.
Может быть в воскресенье.
Всё пошло бы иначе.
«Как знать…»
«Может быть…»
Вечно это мешает.

Время жизнью течёт.
Жизнь листает страницы.
Строчка за строчкой,
буква за буквой
время года меняя,
чувства ритм притупляя,
обостряя –
поди, разъясни эту догму.
Бродишь.
Листвою шуршишь.
Завтра – снегом;
послезавтра – обидой.

Может, просто нужны мы друг другу?
Но озвучить мгновенье,
растянутое,
распухшее –
не пролезть,
не пройти
и не протолкнуться.

Прошлое бездною манит, пугает.
В этом причина?

Перекошены буквы,
слова перекошены,
смяты страницы.
Слова, коих нам не догнать,
где б они ни были:
за спиной
или за горизонтом.
Они вечно бегут или прячутся в тень.

Перекошены чувства…

Говорил, что люблю?
Да.
Люблю.
Только эта любовь – камнем в пропасть.
Сколько лет ей до дна?
Что в низу?
Там – надежда.
Бесконечности пыль.
Ожидания боль.
Встреч,
расставаний клубок.

Может, минимум слов?
Но зачем ты их ждёшь?
Чтобы снова ответить молчаньем?
Что ж, давай подождём,
полистаем страницы.
В этой книге всегда есть что вспомнить.
Эта книга написана нами.
Даже если молчишь – точки в ней говорят.
Нет, не те, что нам ставят акценты.
Те, что рот – на замок, на амбарный засов.
Те, что жизнь – под вопрос, под навес.
В этих точках весь смысл отношений.

В этой книге – всё смысл.
В рваных страницах.
В страницах без текста.
В затёртых строках.
В рисунках.
В звонках.

ДА!!!
Я не позвонил.
Но и ты не звонила.
Кто здесь прав?
Кто здесь виноват?

Итак.
Я позвонил.
Твой ответ………………….
………………………………
………………………………

Угадал.
Снова точки.
Снова пустые страницы.

Ты пытаешься что-то создать
с другой книгой сверяясь?
АВТОР КНИГИ НЕ ТОТ.

ТЫ ЖЕ ХОЧЕШЬ ЛЮБИТЬ,
ХОЧЕШЬ МНОЙ БЫТЬ ЛЮБИМА.
А проблема лишь в том,
что молчишь,
в том, что снова играешь.

НЕ ИГРАЙ!!!
Не в песочнице мы.
Пишем КНИГУ корявыми строчками.
Полистай, оглянись.
В нашей жизни есть озеро счастья.
Окунись.
Насладись.

Не звоню, потому что играю.
По тобою предложенным правилам
жизнь загоняю.
На что трачу я время?
На что тратим МЫ время?

Столько слов.
Ещё больше вопросов.
Вода в ступе, если всё здесь впустую.

Раньше ты обижалась, что часто звоню.
Я теперь не звоню тебе вовсе.

Что же делаешь ты?............................................

Что ты ищешь причины во всём?
Полюби
и забудь что там было вчера.
Есть СЕГОДНЯ
чтоб вспомнить завтра о нём,
чтобы завтра не наступало,
а было только СЕГОДНЯ.
СЕГОДНЯ всегда,
до бескрайности,
до бесконечности.

12 июля 2010

Утречко

Вы соизволили мне позвонить почти что в шесть утра.
Да. В это время птички во всю глотки драли.
Коты ломились в двери собственных домов.
Видать, хозяева их не пускали.
Собаки дворовые волком выли на помойках.
Людишки.
Кто кросс сдавал, гоняясь за «рогатым».
Кто двигатель машины кочегарил с кривого стартера рукой.
Кто пыль гонял рабочею метлой.
Кто сны смотрел в канаве, обняв пустую пляшку из которой разило самогоном.
Листва шумела, перепонки заложив.
А воздух!!!
Воздух свежестью своей хлестал.
Да всё пытался в морду угораздить.
Переживал: не промахнуться бы.

Вы позвонили мне.
Два зуммера… и тишина.
Наверное, подумали, что сплю.
Нет, лирикой я занимаюсь поутру.

Да! Чуть не забыл.
Хрен тут заснёшь,
когда такой оркестр вокруг симфонию на струнах искорёженных играет.