Пустовзбрыкалка какая-то

Любить прозаика –
нелепость.
Бескрыл,
расчётлив,
дятловат…
С послеобеда
до рассвета
шуршит бумагой…
Логопат…
Но…
Если и прошепелявит,
люблю, мол…
Будто ты обнова…
То зазюзюкает и снова,
напялив
на тебя венец
…терновый,
он страсть свою
опишет
едким
словом…

А после всё перечеркнёт…
И сердце скомкает…
Тебя и мир кляня…

Душа моя, люби поэта!

Люби, прекрасного!

Меня!
 
Зуби не тиснуть?!

Скрипи…
Не скрипи…
Зубними протезами…

А в просторі
підсвідомості -
є таки
світла дірка…

Туди.

В мить
після
смертний,
дим сигарети
останньої
втягнеться
замість
безсмертя
душі…

І…
Холодіючи думкою передостанньою:
-Зуби не тиснуть!
Стану я -
річ не в собі…
* * *

Зубы не жмут!

Скрипи….
Не скрипи…
Зубными
протезами….

А
в надпространстве
сознанья
есть таки
светлая дырка….

Туда…

В миг
послесмертный –
дым сигареты
последней
втянется
вместо
бессмертья
души….

И,
холодея,
мыслью последнею:
– Зубы не жмут!

Стану…
Вещь не в себе –
я.
 
Підцупили

А ось, я і постараюся передати свої думки і відчуття після того, як виявив, що найкоханіший мій сайт випарувався раптом без сліду в нескінченність ноосфери, а скільки належало праць, як старався, стійко і мовчки переживав нападки сіоністських і інших реалістів, наці і інших скособочених анонімів, як радів кожному теплому відгуку, жив, можна сказати повним віртуальним життям.
Це можна порівняти лише і лише з тим, як неначебто Сізіф три роки укочував свій камінь на височенну гору віртуальної поезії, і вже коли майже досяг, упустив ненавмисне. Пробурмотівши нечленороздільне, довбешкою помотавши, зітхнув глибоко, і пішов вниз, починати все своє спочатку. Прийшов, обернувся, озирнувся, а камінчика немає.
Підцупили…
 
Всё, что у пьяного на языке

Мысленно
дырку проделать в душе
и,
сознание в память свою подпустив –
вспоминать –
что там внутри,
раскакие такие, там тайны.

А там!

Всё, что у пьяного на языке,
что хотелось,
стращалось,
кукожилось,
жглось
вопиялось –
скопилось и давит в нутро,
не давая дыхнуть
или
…охнуть хотя бы.

Вот!

Знал, что
не нужно,
не нужно мне было
терпеть
и терпеть,
и терпеть
до потери сознанья,
до
колик желудочных,
до… .
Как говаривал классик –
Нахлынет, мол, с кровью… .

Башкою верчу,
Вытряхиваясь
Сам из себя… .

И за стакан. Русский, гранёный.







 
Скользя по завязям стиха

Соблазна блазень,
от озноба, вселенского, очнувшись ночью…
Впопыхах.
Я, чудик-нудник, вертопрах, рукою сонною хватаю, перо, и сам не понимая, о чём…
Не размыкая век…
Скольжу по завязям стиха, проваливаясь в бездну смыслов…
И сна…

А утром, горький хлеб жуя, наткнувшись взглядом, багровею.
Да неужели ж, …это
Я-а-а-а?!
 
Чуть в чудь

Цвет солнца липнет к коже,
на роже – нос – горит,
и день измучен, множа,
эффект Эфемерид…

А …эфемеры жизни,
под мантики души,
по сердцу дербалызнув,
срываясь в скулежи,
о мимолетьи счастий,
восхлипнут и
…замрут.

Сщебечутся злосчастья -
- Попался, шалопут!

А солнце липнет к роже…

И нос,
вот-вот,
сгорит.
 
Вещунья, тявкуша, скворчиня

О чём ты лопочешь, колдуха,
когда в зазеркалье чужих
глазниц, одурманенных дымом словесным,
с надрывом фатальным, косишь...
А тот, что напротив, пришедший
спастися от йада любви...
Как верит!
Задуешь, забрешешь, зашепчешь...
Ту боль, от которой, вот-вот, омертвит
его вскипевшую душу, и...

...Слушает, слушает, слушает.
...Слышит.

И морща страдальчески лоб, как орёт!!!

О, как же, он хочет похерить тявкушку, что шарит в башке на хип-хоп.

Ну, вот...
Засопел, бедолажный...

Проснётся,
всё будет
тип в топ.
 
Причуды. Выпью кровь

Как жадно он в прицел глядит, как...
Кошка камышовая лакает языком шершавым выпью кровь, а изувеченная птица, не в силах возопить в последний раз, из перекушенного горла, выдавливала жизнь свою и, пеною кровавой исходя, дрожала...

А старик,
пытая прошлое...
Вот так же вспоминал, как он, глотая зубы, бился об пол лбом, а зверь...
Глаза в глаза...
И хрип...
И пузыри кровавые...


Но!
Выжил, видишь, выжил...

И вот...
Глядит, как кошка камышовая шершавым языком лакает выпью кровь, урча от наслажденья...
Не зная, что?!

Что палец на курке.
 
Пять миллиардов глоток

Как доживешь
до кода
оппу!
пений,
и запоешь,
что
прожил
жизнь
страдая…

И
мучился
напрасно…

А любовь…

Платком
взмахнув,
сошла на повороте…

ОГЛЯНИСЬ!

Пять миллиардов
глоток
тянут
эту
песню…

Навроде бурлаков на Волге.


​
 
Поэзоман и прозоимец

Какая там рифмофилия – просто стихоложество!
Михаил Макаров.

Поэзоман и прозоимец –
Всю жизнь оттачивая слог,
Я корчу рожи –
Лихоимец,
Что
«лучше выдумать не мог».
 
Кокки хокку
:піфпаф:
Кокки хокку и хайку проникли
в гармонию лада стихъ оф этих - искренне русских,
разрушая со глазие, танки, японские танки пошли на прорыв,
а еще – рубаи, рубаи, рубаи. их свистящие, скользкие риф мы
замытарили чувства мои,
я почти очумел, и…
о
п
о
л
о…
Умел, когда
не сумев раз членИть
уз сколь зАющий ритм мордо боя
в стенах Гос. ударственной Думы,
не замет Ив Фонтана
из брызжущих дрофами строф
я зак ляк,
я зас тыл,
я почти очумел, и…
о
п
о
л
о…
Умел….
Сколько их, сколько их
на единс ственн нный мой,
уз сколь зАющий,
брызжущий ритмами стих?!!!












 
Самое предпоследнее литхулиганство

Самое предпоследнее литхулиганство в моей жизни.
(клянусь)

Век минувший – он был так удобен для клубов любителей рифм и размеров чеканных,
он так плотно поэтов расставил по полкам
в магазинчике книжном,
что с тех пор ни один не свалился оттуда –
вот – Черный – поэт, Белый – рядышком,
двадцать
буйным ветром посеребренных, а ниже –
очень Горький и жутко Голодный… И тут же –
порождение их… Свора красных…
И на этой же полке!!!
Акмеисты и прочие футур и имаж и нисты, всё братья и сЕстры…
А меж них, выпираясь из общего ряда – штук шесть гениальных…
Очень жаль их, так жаль их – зажаты, зажаты они между прочими – признанными и…
Выдающими ся.

В продолжение тех вакханалий,
в двадцать первом уже,
в безразмерной библейской пустыне,
ВКЛЮЧАЙТЕСЬ!
Во всемирной запутавшися
паутине,
миллионы ПОЭТОВ на родненьком русском…
ВКЛЮЧАЙТЕСЬ, ЖЕ!
Многоцветною радужной массой –
бултыхаются в сайтах своих и чужих…

ТЫ ВКЛЮЧИШЬСЯ ИЛИ НЕТ, ИДИОТ!

Выбор аховый –
от ультрафиалкового до ифрасекового и ген его знает чего еще,
кликают,
млеют,
манЯт –
забесплатно –
ВОЙДИ И ВОЗЬМИ…
Наслаждайся –
матами диа,
сленгами сингхов,
делией психов
и опками роз – о – войди, наконец, в Интернет…
Насладись!
Насладись!
НАСЛАДИСЬ!!!
 
Джаз – Питер - юбилей


Город Петра…

Финский залив…

Ветра…

Головы, головы, головы –
Головы собственноручно
Петр…
рубил…
топором…
На кос -
тях на людских он поставил свой город…
И с тех пор…
привиденьями в забронзовевшем тумане
БРОДЯТ –
Кэтхэн – жена его… Дура и алкоголичка…
А… вот она Анна – хохочет в постели своей ледяной…
Елизавета… предзимним рассветом
тонет… в неистовствах Катьки Великой… сексистки.
…Павлика ножки, дрожащие из-под подушки…
Дальше – сыночки и внучки его,
императоры – Саньки да Кольки –
последний расстрелян Вованом …
Но и его заказали –
замочен с тех пор в физрастворе…
А доле,
после того, как забила окошко в Европу,
и укатила в Москву
шУшера –
много чего натворили с людьми здесь…
Да вот, - ленинградцы, те, что не померли,
были приписаны к Санкт-Петербургу…
И снова,
здесь, в декорациях Невского
ставит тупой ирреальный спектакль
свора сатрапов и урок,
не слыша, как страшными ртами дворов
стонет…
стонет и тонет
в дыму фейерверков, шутих и проклятий
город Петра…
Финский залив…
Ве-е-етр-а-а-а!!!

 
Репаній музі моїй

Ані жити немає, ні вмерти,
ані вільно дихнути нема!
Василь Стус

У, галАйдиха – приблуда…
Що?!
У серці – ніж…
Босодуж життям крокуєш…
Босоніж…

Розжувала норов чвара…
Подавись скориною!
Сто чортів на…
Душу чисту…

…Пороснуло по росі.

Білою вербиною.
 
Ицхак Скородинский сказав(ла):
Я с детства угол не любил…
Я бесконечно там стоял и пальцем рисовал овал. ​
Натисніть, щоб розгорнути...
И пальцем ковырял онал:D.


Быть гением - тяжелый труд!
Он мирозданье тащит на горбе.
Когда тебя ругают постоянно,
Поверь, они завидуют тебе.

Пусть на тебя в обиде целый мир,
А ведь у мира дел невпроворот.
Будь верен избранной судьбе,
Ты либо гений, либо идиот.
 
Ицхак Скородинский сказав(ла):
Поэзоман и прозоимец

Какая там рифмофилия – просто стихоложество!
Михаил Макаров.

Поэзоман и прозоимец –
Всю жизнь оттачивая слог,
Я корчу рожи –
Лихоимец,
Что
«лучше выдумать не мог».
Натисніть, щоб розгорнути...
А туточки - в писечку. Ахуенчик. В мои любимые:клас:!
 
Башкою о булыгу

Рубе,
рубэ, рубэ, рубэ
дорогой древней
из Парижа,
вело доместики,
галерные рабы,
засунут в ухо кнут,
и взвизгнув,
иже же,
всё
ниже, ниже, ниже
к рулю пригнувшись,
вам трястись...

Вперёд!

Мечта одна,
не хрястнуться башкою о булыгу,
небось,
авось,
хоть как-то,
пронесёт!

А за бортом
пот, слёзы, кровь
да хруст хребтов,
друзей врагов
таких, как ты
вело доместиков...

Всё это позади,
ты
весь,
как чёрт,
в пыли,
несёшься,
победитель,
вот, финиш
той комедии
и ты...

Целуешь камень наградной,
БУЛЫГУ,
не понимая,
что?

...На ней
страх,
слёзы,
кровь.

СМЕРТЬ
сотоварищей твоих,
вело доместиков,
рабов.

И хохот,
да,
утробный хохот
своры
ваших же господ,
которые придумали
всю эту муть,
взамен
арены гладиаторской...

А,
“дальше, тишина”.
Травой играет ветерок...

До следующих игрищ на природе.



 
Ви повинні увійти або зареєструватися, щоб відповісти.
Назад
Зверху Знизу