Я очень любила своего мужа. И он тоже меня любил, но не очень. Он часто приходил домой за полночь и иногда не приходил ночевать вообще. Когда я уставала ждать его в кресле на кухне, ложилась в постель и напряженно вслушивалась в тишину. Наша квартира находилась на втором этаже, а звукоизоляция в панельном доме практически отсутствовала. Поэтому когда в подъезде хлопала дверь, это было очень хорошо слышно. Тем более в ночной тишине. Хлопок, потом еще секунд 20, и в замочной скважине царапается ключ, он тихо открывает дверь и крадется в постель, осторожно ложится с краю и через мгновение отключается.
В ту ночь я так же лежала с широко раскрытыми почему-то глазами, всматривалась в темноту, вслушивалась в тишину. Сердце было зажато железными клещами, мне было физически больно, так, что даже не заплакать не получалось.
Было около двух, и дверь в подъезде хлопнула. Я замерла, собралась в одну точку и превратилась в ожидание. Прошло 20 секунд и потом еще немного, и … ничего не произошло. Это не он. Мне хотелось закричать…Спустя несколько минут дверь в подъезде хлопнула снова. И я снова обманулась.
Той ночью поднялся сильный ветер, старая дверь сорвалась с петли, и ее мотал и бил об стену сквозняк. Сколько раз она хлопнула? Может быть тысячу, может миллион, не знаю. Я лежала завороженная этими звуками, каждый раз получая на 20 секунд новую надежду. Уже рассвело, когда мысль о сквозняке пришла мне в голову. Но это было уже не важно. Я хотела, чтобы дверь продолжала хлопать.
Он так и не пришел тогда. Появился только к вечеру следующего дня. В приподнятом настроении, с улыбкой на лице.
Мы давно расстались, но меня мучает это воспоминание, оно душит и точит меня изнутри, я хотела бы всё забыть..
))
Шо тут живого или красивого?
