Статус:
Offline
Реєстрація: 15.11.2008
Повідом.: 7563
Реєстрація: 15.11.2008
Повідом.: 7563
Сегодня исполнилось бы 80 лет Киру Булычеву
Писателю, подарившему детям Алису. Умному, хорошему, ироничному человеку.
Его стихи:
По осени размокло.
Сырость.
Склязь.
Шуршат машины, будто рвется ситец.
По стеклам капель невесомых вязь,
За фонарем дождя живые нити.
Продрогший, потемневший,
Как плащом,
Покрыт железом и бетоном кровель,
За летние причуды не прощен,
Отплатит штукатурочною кровью
Мой город.
И за все его грехи,
Что принял он, чтоб мы их не имели.
Ты подари мне взгляда малахит,
Холодный жар метнувшейся метели.
Прислушайся к безрадостной воде,
Стекающей на каменные плечи.
Он принял все
И нас с тобой одел,
Чтоб мы ценили
Этот зябкий вечер.
Ироничное:
В мире маленьких людей
Очень много есть блядей.
И бывают эти бляди
Реже - тети, чаще - дяди )
Писателю, подарившему детям Алису. Умному, хорошему, ироничному человеку.
Его стихи:
По осени размокло.
Сырость.
Склязь.
Шуршат машины, будто рвется ситец.
По стеклам капель невесомых вязь,
За фонарем дождя живые нити.
Продрогший, потемневший,
Как плащом,
Покрыт железом и бетоном кровель,
За летние причуды не прощен,
Отплатит штукатурочною кровью
Мой город.
И за все его грехи,
Что принял он, чтоб мы их не имели.
Ты подари мне взгляда малахит,
Холодный жар метнувшейся метели.
Прислушайся к безрадостной воде,
Стекающей на каменные плечи.
Он принял все
И нас с тобой одел,
Чтоб мы ценили
Этот зябкий вечер.
Ироничное:
В мире маленьких людей
Очень много есть блядей.
И бывают эти бляди
Реже - тети, чаще - дяди )