Я пытаюсь настроить себя на писанье стихов,
На волну и на птицу, которая ищет креветок.
Ее остроотточенный клюв так безжалостно меток,
Что невольно жалеешъ попавшихся мокрых рачков...
Я пытаюсь под рифмой собрать и шуршащие ритмы,
И мерцающий блеск бесконечно-текущей фольги...
А стихия живет по известным лишь ей алгоритмам,
Не желая звучать резонансом к размеру строки.
Эта белая пена - как груда изысканных кружев,
Я детали сбиваю в картину, мазок за мазком:
Пирс, надутые чайки, фигура заснувшего мужа
И смешная девчонка с пластмассовым синим совком.
Как она своевольна, дочурка моя, и капризна:
Что захочет, то будет, кричи на нее, не кричи...
Ей стихи не нужны, ей достаточно собственной жизни:
Солнце, чайки, песок, для того, чтоб лепить куличи...
Вот внезапно над нею взлетает фонтан из песка,
Я едва успеваю ее ухватить за запястье...
И как сотни песчинок рассыпалась к черту строка,
И стихи, к сожаленью забыты... А может и к счастью...
© Genchikmakher Marina, 2007