Пьяный поэт напишет сотни песен
И лишь с одной он выступит на бис.
Бокал вина, диван и ночью только слышно,
Как на бумаге появляется строка.
Его давно никто не понимает.
Зачем он пишет, Что в его душе.
И много раз ему пришлось услышать,
Что он не сможет быть на высоте.
«Эх люди, люди, что же вы хотите?
Любви и мира? Тишины? И доброты сердец?
Ну, так зачем же так открыто,
На стол кладете мне поэта гнев?
Мне не легко с вами ужиться.
Вы унижаете других, что бы гордиться
И позабыли детский смех…
У вас в душе одни лишь спицы,
Что колют вас выплескивая злость.
Ваш мир из мрака - Колизей старинных битв
Где из двоих уйдет один с победой
Где для двоих ну просто места нету.»
Народ взглянул в глаза поэта
И посмеявшись, произнес: «дурак,
Наш мир из солнечного света!»
Поэт закрыл глаза и прошептал: «обман…».
Пьяный поэт напишет сотни песен
И лишь с одной он выступит на бис
Бокал пустой, поэт уснул на веки,
Не дописав последние слова.
