А пофилософствовать? (стихами о самом главном)

[moreSun]

Пуля споёт свою песню,
как только вспыхнет запал,
Нам лишь бы человек хороший!
Есть!
Попал!

У каждого есть своя пуля –
где-то уже летит
Надежда есть, что она свернула
минутах в пяти-шести…

Успеешь подумать: прости, что любила,
не так, как в лучших мечтах,
и как рисовали в ночи чернила
на брошенных в печь листах..

Пропахнув дымом сожженных писем,
найти бы еще слова,
в которых бы жизнь ключом била
и зеленела трава…

 

[ункварт]

Когда из груди прёт,
а сердце вот-вот умрёт
и мыслей не в проворот,
и не хватает слов,
и судорогой рот,
в холодный бросает пот,
жизни крутой поворот.
На скорости к гибели спеша,
лезвием бритвы свистя,
кровью сочась
и из лёгких шипя,
в лоскутья режется душа.
На миг замедлись
и отстранись,
и в бешеном беге остановись.
И ты услышишь,
как тихо скрипят
перья на крыльях,
за рядом ряд,
из согнутой рабством спины,
выходящие в мах.
Выпрямись,прогони страх,
прыгни и сделай взмах,
над миром взлетая,шутя
и в полную силу себя обретя,
поймёшь,как сжимается время
и открывается вечность,
вселенной порядок и безупречность,
и жизнь обретает смысл,
становится явью мечта
и плоть обретает мысль,
а безграничность высота.

 

[Shindje]

У каждого есть своя пуля –
где-то уже летит
Надежда есть, что она свернула
минутах в пяти-шести…

Успеешь подумать: прости, что любила,
не так, как в лучших мечтах,
не как рисовали в ночи чернила
на брошенных в печь листах..

Пропахнув дымом сожженных писем,
найти бы еще слова,
такие, чтобы жизнь ключом била
и зеленела трава…

проассоциировалось

Я пущенная стрела. И нет зла в моем сердце, но
Кто-то должен будет упасть все равно...
А нищие правят бал. Они хотят, да не могут дать.
И все, что зовут они кровью - только вода...

Ах зачем, зачем мне эта земля. Зачем мне небо без ветра и птиц.
Я пущенная стрела. Прости...
Я не могу этот город любить. Пусть будет сердце из чистого льда.
И то, что зовут они кровью - только вода.

О как много погасших огней, как много рук, что нельзя согреть.
Так мимо, мимо, мимо, мимо, мимо, мимо, мимо, скорей...
Я пущенная стрела. И нет зла в моем сердце, но
Кто-то должен будет упасть, кто-то должен будет упасть,
Кто-то должен будет упасть все равно...

Э.Шклярский, Пикник

 

[Джемма]

Когда из груди прёт,
а сердце вот-вот умрёт
и мыслей не в проворот,
и не хватает слов,
и судорогой рот,
в холодный бросает пот,
жизни крутой поворот.
На скорости к гибели спеша,
лезвием бритвы свистя,
кровью сочась
и из лёгких шипя,
в лоскутья режется душа.
На миг замедлись
и отстранись,
и в бешеном беге остановись.
И ты услышишь,
как тихо скрипят
перья на крыльях,
за рядом ряд,
из согнутой рабством спины,
выходящие в мах.
Выпрямись,прогони страх,
прыгни и сделай взмах,
над миром взлетая,шутя
и в полную силу себя обретя,
поймёшь,как сжимается время
и открывается вечность,
вселенной порядок и безупречность,
и жизнь обретает смысл,
становится явью мечта
и плоть обретает мысль,
а безграничность высота.

Остановись на полдороге,
доверься небу, как судье.
Подумай если не о Боге,
хотя бы просто о себе.

Под шелест листьев обветшалых,
под паровозный хриплый крик,
пойми: забегавшийся - жалок,
остановившийся - велик.

Евг. Евтушенко

проассоциировалось

Я пущенная стрела. И нет зла в моем сердце, но
Кто-то должен будет упасть все равно...
А нищие правят бал. Они хотят, да не могут дать.
И все, что зовут они кровью - только вода...

Ах зачем, зачем мне эта земля. Зачем мне небо без ветра и птиц.
Я пущенная стрела. Прости...
Я не могу этот город любить. Пусть будет сердце из чистого льда.
И то, что зовут они кровью - только вода.

О как много погасших огней, как много рук, что нельзя согреть.
Так мимо, мимо, мимо, мимо, мимо, мимо, мимо, скорей...
Я пущенная стрела. И нет зла в моем сердце, но
Кто-то должен будет упасть, кто-то должен будет упасть,
Кто-то должен будет упасть все равно...

Э.Шклярский, Пикник

А обязательно ли кто-то?
Сама и упадет в болото.

В трясину... даже без лягушки.
Лишь дрогнут ушки у норушки.

 

[ункварт]

Моё мне больше нравится,критика принимается.
Кстати,девичья фамилия матери -Евтушенко.Странно.)))

 

[Джемма]

Моё мне больше нравится,критика принимается.

А это не критика. Просто нюанс.
Мне тоже понравились ваши стихи.
Блеснет порой в образе скромный алмаз.
И мысли несутся, как пламя, легки.

 

[Джемма]

Я до сих пор под впечатлением от этой вещи:
BITgqPOoa9I!

А я прослушала два раза.
Видеоряд куда ни шло.
Людей, конечно, ходит масса.
И мимо храма, как назло.

 

[Shindje]

Вера. Она настолько личная...
Но иногда - бывает и так, напоказ.
...Меряются, будто наличными -
Ее у меня больше, ты мне не указ!

И хотелось бы. Да не праведник.
Но как жеж тянет - дать урок...
И ведь стих пишу подобно. ОкАянный.
Хотя, быть может - кому-то впрок.

 

[Джемма]

Просить публично поцелуя?
Поверить в это не могу я.

Стоит у микрофона нимфа.
Скользит в эфир за рифмой рифма.

Поверить, встать, обнять и плакать.
И попросить народ не чавкать.

 

[Shindje]

Куда влечет меня слепое счастье
Среди друзей, знакомых и подруг?
Я как то облако, что ветер рвет на части,
Не дав ему дождем пролиться вдруг.

И выбирать, какая доля слаще,
Мне недосуг ни сердцем ни умом.
Смеясь в душе над участью своей пропащей,
Я только жду, когда же грянет гром.

Пусть стороной шумят сухие ветры,
Я пред землей, как в неоплаченном долгу...
Мне только нужно чтоб совпали все приметы,
Жить в небесах я больше не могу.

Мне надоело ожиданье злое,
Пусть грянет гром в натянутую тишь.
Средь бела дня, в разгар полуденного зноя,
Я буду бить в железо гулких крыш.

За нитью нить, ткань дождя сплетая,
Раскатом гроз рожденная вода
Напоит землю, а сама растает,
И не оставит в небе ни следа.

Куда влечет меня слепое счастье
Среди друзей, знакомых и подруг?
Я как то облако, что ветер рвет на части,
Не дав ему дождем пролиться вдруг.

К.Никольский - Облако (с)

 

[Shindje]

Вот очередной свежачок, только что из-под пера:

Монолог оккупантов

«Раб, готовы плечи?
Мы пришли навечно!
Земли мы скорее
Все толкнём евреям!
В чай врагу – отраву.
Вас убъём за правду!
Блоггеров – зароем.
Маршируйте строем!
Баловни судьбы мы
С бело-голубыми
Флагами на башнях.
Мы ни жнём, ни пашем!»

Да, вот так жируют,
Грабя и воруя,
Для пипла – пушисты
Новые... фашисты!!!

19 09 2012г.

Может ну его нах политику тут, а, уважаемый?

 

[Shindje]

Просто "Раду" посмотрел я
И конкретно наболело!

а пойдете в туалет?
ждать от вас опять "привет"?

 

[Pelegrem]

Песчаная фантасмагория.

Всё буйство красок и прозрачность,
Рассвет, закат вся красота.
Всё превращается в невзрачность,
Всё попадает в плен песка.

И перетрет весь мир наш время,
Как шквальный ветер или рок.
Забот отхлынет пустых бремя,
Жизнь догорит, но где урок?

Растут огромные барханы,
В песчинке каждой путь судьбы.
Заботы все мечты и планы,
В пыли живет весь гул толпы.

Плоть опадет, и кости сгинут,
Кровь испарится в легкий пар.
Остаток в бездне тьмы песчинок,
Проклятье это или дар?

Сейчас живем мы, дышим, верим,
Поправши твердь своей ногой.
Однажды смерть, закроет двери,
В песчинке будет нам покой.

Ну а душа как бесконечность,
Всегда незрима и легка.
Покинет тело, выйдя в вечность,
А все иное часть песка.

 

[ункварт]

Песчаная фантасмагория.


А все иное часть песка.

Репка не лезет))).Против философии не попрёш!

 

[Дзютте]

Вот очередной свежачок, только что из-под пера:

Монолог оккупантов
...тыц-пыц-первердыц...

а пойдете в туалет?
ждать от вас опять "привет"?

Кратко. И ёмко.
(Как мудрость ребёнка) ​

Я, правда, буду не столь краток - но в четверостишие, пожалуй, уложусь:

Посвящение свежачку "коллеге" по имени Тот,ЧтоПахнетЦвелью :​

Это вовсе не столь уж и славно -
Путать здесь, взгромоздясь на котурны,
Философствованье о Главном
С графоманством своим конъюнктурным...​

как-то так...

Может ну его нах политику тут, а, уважаемый?

Отож-бо... Nach. В Политику.
... ну или создать уважаемому тут, в Литературе хотя бы ещё одну свою собственную тему (помимо "Притчи...") с названием, например, Политически-поэтические памфлеты - и там-то уж разворачивайтесь, тэсскэть, в марше во всю ширь своего недюжинного таланта, товаришчъ Маузер... уж в этом-то жанре Вы настоящий мастер.

 

[Джемма]

Песчаная фантасмагория.


И перетрет весь мир наш время,
Как шквальный ветер или рок.
Забот отхлынет пустых бремя,
Жизнь догорит, но где урок?

Растут огромные барханы,
В песчинке каждой путь судьбы.
Заботы все мечты и планы,
В пыли живет весь гул толпы.

Плывут в безвременье гондолы
и пропадают города.
Так угнетали ль нас монголы,
была ль врагом для нас орда?

Стыдливо смолкли книги шкафа,
заслышав бег степных кобыл.
Как плащаницей, Римский папа
себя легендою прикрыл.

Что вы наделали, барханы -
смешали трусость и кураж.
Теперь свидетельствуют ханы,
как долговременен мираж.

 

[Pelegrem]

Плывут в безвременье гондолы
и пропадают города.
Так угнетали ль нас монголы,
была ль врагом для нас орда?

История продажная как шлюха,
Тех ублажит, кто злата больше даст.
Дурманит разум как прокисшая сивуха,
Сейчас ласкает, а завтра вдруг предаст.

 

[Джемма]

История продажная как шлюха,
Тех ублажит, кто злата больше даст.
Дурманит разум как прокисшая сивуха,
Сейчас ласкает, а завтра вдруг предаст.

О, факты можно тасовать
с невероятною сноровкой:
то живописно раскидать,
то затянуть их, как шнуровкой.

Размазать иго из татар,
переиначив роль Батыя -
и пусть поверят млад и стар,
что это времена лихие.

Лихие, да - степной борьбой
с коварной волей Ватикана.
И мы обмануны с тобой -
доселе кровоточит рана.

 

[Shindje]

Тычешься, как щенок. Стыдно, но как иначе?
Думаешь, что самый умный. Выходит - нет.
И лотерейный талончик, как будто удачлив...
Но нет. Из былого - "большой привет!"

Сумбур, и за 10 дел хватаются руки
Рвусь и рвусь - но пока что-то зря.
...Интересно все-таки - доживу ли
До очередного, 1 января?



"Большой привет. Только в синий цвет" (с)

 

[Джемма]

Саможалость

Что такое на меня напало?
Жалость к самому себе и страх,
будто вьюга внутрь меня попала
и свистит в расшатанных костях.

Снег, а под ногами — уголёчки
жгут, как босоногого мальца,
и вокруг меня ни огонёчка,
ни крыльца, ни двери, ни лица.

Зряшно — закричать, заплакать — зряшно:
не услышат небо и земля.
Страшно не того, что стало страшно,
а того, что жалко мне себя.

Мало ли душа наунижалась,
чтоб ещё унизиться сейчас!
Не чужая жалость, — саможалость —
вот что унизительно для нас.

Нагадала мне одна гадалка
много слёз, но сдерживал я их,
и себя мне не бывало жалко —
уходила жалость на других.

Как же я упал до послабленья?
Мой повинный лоб отяжелел.
Допустил себя до преступленья:
сам себя сегодня пожалел.

И себе я говорю: «Ты что же?
За такие жалобы ответь.
Лучше пожалел бы тех ничтожеств,
кто умеют лишь себя жалеть.

Пожалеть себя всегда приятно.
Всех послушать — каждый чуть не свят.
Пожалей траву, когда примята.
Не жалей себя, когда ты смят.

Скомканный, как будто рубль-калека,
сам ты смялся — только и всего.
Смять ничто не может человека,
кроме человека самого.

При ожоге только зубы стисни —
радуйся, что нежно обожгло.
Лишь не хлебанувший тяжкой жизни
плачется, что слишком тяжело.

Что на свете есть ещё позорней,
чем, себя жалея, преуспеть
и, входя туристом в лепрозорий,
собственные насморки воспеть?

Все победы — пирровы победы,
и на свете нет других побед.
Пожалел себя — не лезь в поэты.
Скидки запросивший — не поэт.

Все твои мученья — только малость,
если вся в крови земная ось.
Может, слишком дёшево давалось
всё, что и далось, и удалось?

За непрокажённость, неуродство
доплати — хоть сломанным хребтом.
Всё, что слишком дёшево дается,
встанет слишком дорого потом».

Евг. Евтушенко