Requiem aeternam ( ...на Жизнь и Смерть Поэтов...)

Requiem aeternam ( ...на Смерть Поэтов...)

Cегодня ровно год как нет с нами Ближнего.

То есть - не в смысле с_нами_завсегдатаями_ХФ-Литературы.

А вообще с нами - живущими (пока что ещё...) и здравствующими (ну как бы... более-менее...).
...впрочем, всё это "пока ещё" и "более-менее" на самом деле горрраздо более относительно, призрачно и недолговечно, чем покажется иным.
Кто может знать, что день грядущий нам готовит?
Да.
Он был Поэт.
Непрофессиональный, но настоящий. ...хотя, может, как раз именно непрофессиональные и есть те самые, по-настоящему настоящие?..
Потому как - от души пишут, а не для гонораров.
Из души - и для Души...

Он не был моим Другом. Мы даже ни разу не встретились в реале.
Просто не успели, наверное.
Жаль.
Впрочем, я уже писал об этом в своём некроложном посте чуть менее года тому назад:

Дзюттэ сказав(ла):

Светлая ему память.
Хороший был человек. Правильный. Настоящий.
И стихи писал настоящие:

Пускай же под небом синим,
где радости дни нечасты,
пленит вас любовь всесильно,
давая и в скорби счастье.

И если оно накроет
вас драгоценным мирром,
живите в его покое
и вечным дышите миром.

*****

Я метался по небу, как раненый сокол,
чуял-близок конец, бытие моё бренно.
Чтож, я смог отличить блеск алмаза от стёкол
и вернусь в этот мир как-нибудь, непременно.​

покойся с миром, друг...
...а после возвращайся.
Непременно.

Натисніть, щоб розгорнути...

А вот ещё - его же. Из последнего.
Да... последнего:

Ближний сказав(ла):

Не говори, что в жизни все не так,
Что не сложилось, не сбылось, не спелось-
Всегда есть время сделать нужный шаг,
Но не всегда для этого есть смелость.

Не проклинай неумолимый рок,
Решать, куда идти – тебе, не Богу;
Ты можешь вместо гибельных дорог
Средь тысяч выбрать верную дорогу.

Ты в силах, стоит только захотеть,
Все изменить однажды и навечно-
И сложится, и снова будешь петь
И радоваться жизни бесконечно
__________________
Ничё, скоро амнистия.

Натисніть, щоб розгорнути...

Ближний сказав(ла):

В мире этом самое хорошее
не за шелест денег покупается:
даром веселит зима порошею
и ребёнок даром улыбается.

Даром васильки в полях качаются,
даром небо хмурится дождями,
бабье лето даром начинается
и любовь рождается меж нами.

Даром солнце светит над планетою,
даром обнимаем мы супруга.
Чувства не скупаются монетою
и за серебро не сыщешь друга.

В наши дни, что жадностью отмечены
в этой гонке за благополучием
не забыть бы нам, что мы не вечные
и не пропустить всё в жизни лучшее

Я.
__________________
Ничё, скоро амнистия.

Натисніть, щоб розгорнути...

Да, Серёжа.
Скоро амнистия. Ты потерпи там, недолго осталось... по крайней мере, в сравненьи с Вечностью - так сущие мгновения.
Я так думаю!

И знай - всё было не зря.
Вообще ничего из того, что происходит в этом нашем далеко не самом совершенном мире, не происходит зря.
Зря и бесследно.

Свой след ты оставил, не сомневайся.
Мы вспоминаем тебя.
Я - так уж точно.

(с) Сергей Зинченко aka Ближний.

Ближний прошлым летом писал стихи в мою тему.
Я и сейчас часто захожу их перечитывать.

Давайте напишем о море,
неважно какие слова,
-про радость, а может, про горе
напишется наша глава.

Давайте напишем о рыбах,
что радуют глаз в глубине,
о каменных вымокших глыбах,
пришедших к лазурной волне.

Давайте напишем...а впрочем,
пусть каждый решит для себя,
о чём он поведать нам хочет,
но море при этом любя.
__________________
Ничё, скоро амнистия.

Натисніть, щоб розгорнути...

Уже отполыхал закат,
с закатом отпылало море,
уснули камбала и скат
в глубинном и чужом просторе.

Безмолвна ночь, лишь в тишине
волна о берег сонный плещет
и кажется, что только мне
звезда в волне зеркальной блещет.

В душе и благость, и покой,
по лунной призрачной дороге
уйдут уныние с тоской
и сердце вспомнит вдруг о Боге.
__________________
Ничё, скоро амнистия.

Натисніть, щоб розгорнути...

Я ведь не знала, что его больше нет.
Но ощущение тревоги появлялось.
И было странно и страшно читать его строки и видеть шутливый аватар...
И сейчас кажется, что он просто забросил свой аккаунт, где-то живёт и в нас больше не нуждается...

Спасибо, упомянули Сантану и сразу перенесли в 74-75е, в юность, в мечты, в лучшие дни жизни, когда всё еще впереди, когда Союз действительно казался всем нерушимым, даже немногочисленным диссидентам, среди которых и я одно время обретался. " Блэк Мэджик воман"...
__________________
Ничё, скоро амнистия.

Натисніть, щоб розгорнути...

А ведь и действительно, он в нас больше не нуждается...

Давайте помолчим.
Слова здесь не помогут.
Всё перетрём внутри.
Размыслим обо всём.
Нет, мир нам не спасти.
Мы не поможем многим.
А если мы с себя...
Себя спасать начнём.
От зависти и лжи,
От ревности и мести.
От алчности к чужим.
Талантам и мечтам.
И если бы спаслись,
От этого все вместе
Мир чуточку добрей,
Когда-нибудь,
Да стал.

Давайте помолчим...

Галина Щербакова


Я на форум пришла примерно как раз в то время, когда Ближний собирался на операцию ложиться. Тему об этом помню... Читала его стихи, и думала: ну вот почему ТАКИМ людям и такие испытания в жизни? Очень хотела, чтобы все закончилось успешно. Не получилось... Жаль, что не получилось...

Это для него... в память о нём

5bJouVEzr0k

Хорошо писал стихи, и в буриме отлично отметился, талантливый был человек.

Был Ближний не совсем нам близок,
Нас разделял как пропасть интернет.
Но как поэт был наделён харизмой,
Творил стихи но оборвался жизни бег...

…И я уйду. А птица будет петь,
Как пела,
И будет сад, и дерево в саду,
И мой колодец белый.
На склоне дня прозрачен и спокоен,
Замрёт закат, и вспомнят про меня
Колокола окрестных колоколен.
С годами будет улица иной;
Кого любил я, тех уже не станет,
И в сад мой за беленою стеной,
Тоскуя, только тень моя заглянет.
И я уйду; один – без никого,
Без вечеров, без утренней капели
И белого колодца моего…
А птицы будут петь и петь, как пели.

Решающее путешествие.
Хуан Рамон Хименес.

protea сказав(ла):

…И я уйду. А птица будет петь,
Как пела,
И будет сад, и дерево в саду,
И мой колодец белый.
На склоне дня прозрачен и спокоен,
Замрёт закат, и вспомнят про меня
Колокола окрестных колоколен.
С годами будет улица иной;
Кого любил я, тех уже не станет,
И в сад мой за беленою стеной,
Тоскуя, только тень моя заглянет.
И я уйду; один – без никого,
Без вечеров, без утренней капели
И белого колодца моего…
А птицы будут петь и петь, как пели.

Натисніть, щоб розгорнути...

А стихи у Сергея Зинченко и правда хороши.
Жаль, но так случается. Далеко не самые худшие уходят порой слишком рано.
И часто понимаешь это только потом.
После.
Когда уже слишком поздно.
Что - не ценили, пока они ещё были рядом.

AMICA сказав(ла):

....

Натисніть, щоб розгорнути...

Спасибо, шер АМИ...
Сама, небось, знаешь за что.
Ну и...
Немного оффтопно, может.
Хотя.. совсем уж немного, нет? Если философствовать просто о самом главном, а? ...куда уж главнее-то...
Поскольку тоже ведь как будто бы из номинации Requiem aeternam ...




Леонид Филатов (сами, небось, знаете, кто таков...)
24 декабря 1946г. — 26 октября 2003... ( как раз сегодня... ровно семь лет назад...)

Скоро мы расстанемся с тобою,
Женщина любимая моя.
От семьи – обители покоя –
В бесконечный мир отправлюсь я.

Ухожу... Ясна моя дорога –
От детей, любимых и родных,
Но мгновенной искоркою Бога
Я б хотел остаться в душах их.

И когда во мраке ненавистном
Скроюсь я и потеряюсь там,
Ты об этом сердце бескорыстном
Расскажи спокойно сыновьям.

И когда повеет ветер юга,
Или буря всколыхнет поля,
Снег падет, заколобродит вьюга,
Вы тогда поймете: это я.

Это я – за инеем оконца,
Это я – за тучами небес,
Это я встаю лучами солнца
И туманом падаю на лес...

В бесконечном занебесном храме
Огонек мой вовсе не угас.
Я лечу, лечу, лучу над вами
И смотрю, смотрю, смотрю на вас.(c)

Царство небесное хорошему человеку и замечательному поэту.

Дзюттэ сказав(ла):

Леонид Филатов

Натисніть, щоб розгорнути...

Его же...

"...Вчера, 8 декабря в Нью-Йорке пятью выстрелами в упор бул убит Джон Оно Леннон..."

...Вот и всё,
Спорьте хоть до утра -
В чём он был прав, что он нам дал?
Верю я, в самый последний час
Он счастлив был, как никогда.

Все переплыл моря,
Не растеряв себя,
Из миллиона слов
Выбрал любовь.
Для одиноких сердец
Выдумал мир свой...​

Кто хотел - жил на его земле,
Жил как гость, равный для всех.
Он с любым песни делил как хлеб,
Дни сложив в долгий концерт.

Нежность дарил одним,
Вызов бросал другим,
Но был самим собой
Перед толпой -
Он жил как мог,
Веря в надежду...​

Вот и всё,
Дни без него бегут,
Алеет лишь след на снегу.
Было так: кто-то за ним шагнул -
Хоть он не звал в душную мглу.

Всякий теперь скорбит,
Лестью скрывая стыд.
Так было все века
Наверняка.
Жаль, что он
Не видит спектакля...​

Вот и всё.
Спорьте хоть до утра,
Но я хочу знать для себя:
Кто он был - друг или старший брат?
А может быть, он - это я?

Сказочник сотни лиц,
Он не учил как жить -
Просто из тысяч слов
Выбрал любовь
И разделил свой мир
Поровну меж людьми.​

Вот и всё...​

(c) Маргарита Пушкина

Вчера. И ровно тридцать лет назад.
Этот год для Джона дважды юбилейный - 70 лет со дня рождения и...

Вчера не стало Ани Яблонской (в миру - Машутиной)

Слыхали, наверное, в выпусках новостей - теракт в Домодедово... единственная наша соотечественница, жестокою волею судеб попавшая в эту кровавую мясорубку.
Не землячка , правда, наша, не харьковчанка - одесситка.
Хотя легче ли от того? Да и смерть остальных - в основном россиян, но и даже двоих подданных Великой Британии - вряд ли оставит безразличными нормальных людей.
Потому что чужого горя не бывает...(((

Аня Яблонская... Двадцати девяти с половиной (почти...) лет от роду.
Драматург. Журналист. Прозаик.
Поэт.
В детстве Аня не представляла, что сможет дожить до тридцати.
Предчувствия её не обманули...
На церемонию по поводу вручения премии за новую свою пьесу «Язычники», присуждённой ей московским журналом «Искусство кино» (на которую Аня, собственно, и летела вчера в Москву), она так и не попала.
Премию по причине неявки номинантки вручили заочно - и лишь потом узнали, что самой победительцы уже нет среди живых.
По пьесе, вполне вероятно, поставят фильм. Теперь, после случившейся трагедии, возможно, гораздо даже скорее, чем если бы этой трагедии не случилось...
Правда, Аня всё равно его уже не увидит. Это - из другой Аниной пьесы, «Где-то и около».
Провидческие строчки. Страшно-провидческие...
Хотя и не единственные.
21 декабря Аня записала в своей жж-шке единственную фразу:

Мне кажется, у меня осталось очень мало времени...​

Неделей позже, начав новогодний тост в своём блоге с размышлений о творческих планах на 2011 год, она вернулась к словам Л.Н.Толстого о предсмертном покаянии, которые записала за месяц до этого в своём ЖЖ, внезапно вспомнив о своём давнем летнем посещении могилы писателя в Ясной Поляне:Впрочем, чему удивляться... Поэты очень часто чувствуют приближающийся финал.
А Аня была поэтом...

Вот нсколько её стихотворений. Опять-таки, в тему...

Она не поехала поездом. Самолётом-то ведь - быстрее. Хотя некоторые и считают, что опаснее.
Впрочем, этот самолёт долетел таки благополучно.
Судьба подстерегла Аню уже на земле, в Домодедовском терминале...
Но нам осталось её
Если "cлишком много букафф" - уж простите...
И последнее (в этом посте) Анино... как послесловие к её земной жизни... как postscriptum :R.I.P.

Покойся с миром...

Хотел запостить сие в этот свой поэтический мортиарий... мартиролог... поминальник ещё вчера...
Да не сложилось вот - поелику находился безнадёжно вне сети.
Так что пощу сегодня.
А вчера - потому что именно 28 января, ровно 15 лет назад, в Нью-Йорке на 56-м году жизни скончался

Иосиф Александрович Бродский — русский и американский поэт, эссеист, драматург, переводчик, лауреат Нобелевской премии по литературе 1987 года, один из крупнейших русскоязычных поэтов XX века.

Натисніть, щоб розгорнути...

Да. Именно - Поэт. С самой большой буквы.

Ну и...

* * *
Да! Теперь - решено. Без возврата
Я покинул родные края.
Уж не будут листвою крылатой
Надо мною звенеть тополя.

Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.

Я люблю этот город вязевый,
Пусть обрюзг он и пусть одрях.
Золотая дремотная Азия
Опочила на куполах.

А когда ночью светит месяц,
Когда светит... чёрт знает как!
Я иду, головою свесясь,
Переулком в знакомый кабак.

Шум и гам в этом логове жутком,
Но всю ночь напролёт, до зари,
Я читаю стихи проституткам
И с бандитами жарю спирт.

Сердце бьётся всё чаще и чаще,
И уж я говорю невпопад:
- Я такой же, как вы, пропащий,
Мне теперь не уйти назад.

Низкий дом без меня ссутулится,
Старый пёс мой давно издох.
На московских изогнутых улицах
Умереть, знать, сулил мне Бог.

может не совсем попадает...

Ещё одна грустная запись в теме.
Впрочем, сама ведь и тема такая. Грустная.

В этот день, 17 февраля, 23 года назад ушёл из жизни Александр Башлачёв.
СашБаш.
Талантливый поэт.
Немного несуразный рок-скоморох с колокольцами на запястье и старенькой двенадцатистрункой, забрызганной алыми каплями совсем не бутафорской крови из пальцев, израненных о струны.
Яростный и одновременно очень лиричный.
Показно-бесшабашный и уязвимо-ранимый.

Ушёл в буквальном смысле слова, шагнув в метельную февральскую питерскую мглу с обледенелого карниза распахнутого настежь окна на девятом этаже.
Ушёл - и всё равно остался. В песнях своих, стихах...
В памяти людской.
Нашей с вами памяти.
Потому что настоящие Поэты никогда ведь не уходят совсем и навсегда.
НИ-КОГ-ДА.
Запомните это хорошенько...

Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.

Но им всё трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - всё по устам.​

Поэт умывает слова, возводя их в приметы,
подняв свои полные вёдра внимательных глаз.
Несчастная жизнь... Она дО смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.​

Пусть не ко двору эти ангелы-чернорабочие -
прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог - на порог. Но они верно имут свой срам.

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им "Не надо!"
Ведь Бог - Он не врёт, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.​

Шатаясь от слёз и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Да, однако, легки на поминках.
Вот тогда и поймём, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верьте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец не касаясь земли.​

Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в чёрном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Да не жалко распять для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять всё одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь - семь кругов беспокойного лада -
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.​

(с)башлачёв. "На жизнь поэтов"

из прошлого года- позапрошлой осени.Жил человек, писал стихи, иногда пересекались здесь в теме, потом написал что болен и нужны деньги, потом ждали результатов операции. нет не так..собирали что-то ( совсем не много денег) договорились встретиться с ним для передачи, он приехал- большой веселый человек- улыбался совершенно оптимистически настроенный, врулил нашей братве бутылку коньяка и уехал. а потом...так неожиданно. просто...Мозг иногда закипает от того что опредененные ситуации случаются в жизни с людьми, а не придуманы для какого-то душещипательного фильма. Человека не стало. написали об этом в темах. и все...Иногда приходят даты и вспоминаем. но...
ЗЫ.а в памяти то вечный слайд...Рыжая осень.Большой , веселый человек.Синие сумерки.Маленький огонек тревоги в глазах...И большая надежда на чудо. только чуда не произошло.где-то так....

О ПОЭТАХ И КЛИКУШАХ
В.С. Высоцкий
Поэтам и прочим, но больше - поэтам

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

Сегодня не стало Юрия Кукина.

Кто-то, возможно, спросит: а что он был за один?
Кто-то снобистски скривит мину: что, Кукин, мол?.. так каким боком он-то в этой теме с подназванием "на жизнь и смерть Поэтов"?
он же был типа махровым совковым бардом...

Да. Всё так. Классический бард-шестидесятник (хотя начинал-то ещё в конце сороковых...)
Честно говоря, я и сам давненько уж ( добрую пару десятков лет, если быть точным) весьма скептически кривлюсь при слове "бард".
Это если применительно к современникам.
Потому как классическое бардовство (со всей его кондовой кострово-таёжной романтикой) изжило себя, имхо, ещё на заре Перестройки.

Только ведь Юрий Алексеич (царство ему небесное и да упокоится душа его) был бардом той самой классической формации.

А ещё он был поэтом.
То есть - не ещё.
Он просто был Поэт.
Таковым, впрочем, и остался.
Потому как Поэты не умирают(с).
Умирают лишь их бренные материальные оболочки.
Мятущиеся души - как и их творения в виде стихов и песен - продолжают жить в тиражах поэтических сборников и в памяти благодарных потомков.
*впрочем, и с оболочкой-то Кукину свезло - относительно, конечно, но всё же - 79 лет(без 10 дней)... почтенный вроде бы возраст...
Потому что Кукин - это...

... понимаешь, это странно, очень странно - но такой уж я законченный чудак:
я гоняюсь за туманом, за туманом...​

и

...потянуло, потянуло холодком осенних писем...​

и

... я на краешке сижу - и не подвинулся.
ах, гостиница моя, ах, гостиница...​

и

...вы пришлите в красивом конверте тёплых фраз шелестящий шёлк -
ну а мне вы не верьте, не верьте: я такой - я взял и ушёл…​

и

...где вы, близкие, где, чужие? вот уж столько лет я вас не вижу.
в памяти моей, как пассажиры, едете: я - дальше, вы - ближе...​

и

...где ж ты, мой добрый волшебник? я до сих пор не летаю...​

иииии... да много-много чего...
Это и Спасибо Вам, Юрий Алексеич... За то, что Вы были.
И не нужно извиняться. Мы-то дождались, но ничуть тому не рады. Уж поверьте...
И ещё знайте: Вы ни в чём перед нами, потомками, не виноваты.

R.I.P... (((

И ещё одно стихотворение мудрого мальчика Миши Шильмана (дай ему Б-г здоровья в запас и таки жить до стодвадцать лет!):



Слишком много смертей, слишком много.
Сквозняком бьет парадную дверь.
Как узнать, кто на эту дорогу
Незаметно выходит теперь?
Как узнать, чтобы вовремя крикнуть
Или просто за руку схватить…
Мы живём и не можем привыкнуть
К мысли той, что не вечно нам жить.


За разлукой спешит расставанье.
Мы кого-то теряем вдали.
Бесполезны слова оправданья
Тем, кто сделали всё, что могли.
Но часы бьют надсадно и гулко -
Так, что стрелки от страха дрожат...

...и уходят в тоннель переулка
Те, кого не дано удержать.




Вроде бы как вполне в контексте данной темы - да ещё и если учесть, что как раз вчера (впрочем, уже и поза-..) была годовщина Володечки Высоцкого - которую топстратер почему-то пропустил мимо фокуса своего внимания.
Хотя может просто не дошёл до сети?

Мать Твереза сказав(ла):

Слишком много смертей, слишком много.
Сквозняком бьёт парадную дверь.
Как узнать, кто на эту дорогу
Незаметно выходит теперь?
Как узнать - чтобы вовремя крикнуть
Или просто за руку схватить…
Мы живём и не можем привыкнуть
К мысли той, что не вечно нам жить...

Натисніть, щоб розгорнути...

Да.
И увы, уважаемая Матушка...

К превеликому сожалению, прав Ваш "мудрый мальчик Миша Шильман" - все там будем.
Таков Закон.
Как сказано в одном метком афоризме, "если человек однажды родился, лишь в одном можно быть стопроцентно уверенным: что рано или поздно он умрёт".

...и уходят в тоннель переулка
Те, кого не дано удержать...

Натисніть, щоб розгорнути...

Вот и ещё один Поэт ушёл в этот самый "тоннель переулка"...

Виталий Калашников - "...российский поэт, прозаик, переводчик, один из основателей поэтической группы «Заозёрная школа»..."
(Википедия, как обычно, довольно лаконична).Впрочем, большинству здешних читателей это имя, уверен, не говорит ровным счётом ничего.
Что ж, и так тоже бывает чаще всего.

Ну, может тогда скажут его стихи. Хоть что-то. Хоть кому-то.

R.I.P....